... è solo che a volte, seduta a pensare,
la chiave torna su in gola
e mi viene da tossire.
Sono indecisa se pubblicare ancora o no poesie qui per vari motivi, ma ci tenevo a farlo con questa prima che il freddo finisse. Mi perdonerete se ogni tanto cambio stile e scrivo cose più piccine.

Anche se non esiste pace per i vinti, anche se il vento ha il profilo di innumerevoli nemici e i suoi sogni sono pieni di lupi e giganti senza testa che si piegano frusciando sul suo corpo, Eboshi non oserebbe più alzare un solo dito contro la foresta. L’equilibrio che si è ristabilito attorno a lei, abituata al fragore e alla polvere da sparo, è quasi più spaventoso dell’assedio.
[post-finale] [(purtroppo) incompleta]

Mi dicevano:
"tu non ricordi,
non bruci fiori ai morti"

[volevo solo scrivere qualcosa che mi facesse sentire leggera e in pace –]
"... ma se la tristezza con gli anni
impietrisce come una conchiglia nella gola
possiamo sempre lasciarla in riva al mare."

Una raccolta di storie piccole piccole (perlopiù drabbles).
#13: Quant’è vuoto il corpo degli artisti! Almeno i clavicembali hanno corde e persino nei macellai e nei cardinali di Roma – ad aprirli – batte un cuore.
[genere e rating potrebbero variare col tempo]

... se non verranno le nuvole ancora
a tirarle i capelli
e nel disgelo dovrà ripartire.
(una piccola cosa per cui ho preso spunto in parte dalla vecchia tradizione dell'Årsgång - poco più nota come Year Walk - e dall'arrivo dell'inverno, nonché dai miei stessi difetti.)

"Si diceva che molto tempo prima un pastore fosse annegato con il suo piccolo gregge a valle, dove le sponde erano più alte e fangose. A Narcissa non piaceva vederlo incamminarsi oltre il bosco ogni giorno, ma evitava di mostrarlo: per Lucius era già difficile lasciarsi vestire – il tremore delle mani gli consentiva di allacciare solo gli ultimi bottoni del mantello, compito che svolgeva con estrema serietà – senza che dovesse ascoltare le sue preoccupazioni. Tuttavia Narcissa non si era mai soffermata presso il fiume, perciò non poteva sapere quanto fosse calmo. Era profondo, forse, ma solo uno sciocco avrebbe potuto perdervi la vita."

Una sfida con me stessa, 30 giorni - più o meno - di spunti per scrivere anche delle cose più sciocche.
"Più che un nume mi parve un ragazzo affamato, con quelle vene in rilievo del colore del limo e degli acquazzoni e la corona di tignole morenti attorno al capo bruno: l’edera e i rovi lo stavano lentamente soffocando, la ghiaia abbagliante prima dell’asfalto l’aveva reso quasi cieco e gli aveva spezzato le ossa della gamba destra."

Soffocavo il mio canto nella vasca,
ne riempivo l’acqua ferma;
sfuggivo ai visitatori con un lampo d’occhi:
ero un dio acerbo.
[una delle poesie in cui mi sono nascosta meglio e che più mi ha permesso di rielaborare tante cose dalla mia infanzia, maneggiare con cura.]

Il dolore più grande nella mia vita
è stata la distrazione –
Si tratta in realtà di due poesie dal ritmo e dai temi diversi e mi sento un po' in colpa, ma in fondo sono sorelle e mi sarei sentita altrettanto in colpa separandole.

Abbiamo perduto ogni eleganza, la melodia
del sangue per cui ballavano le nostre gambe,
i singhiozzi in polmoni d’argento,
senza memoria –
È quando penso che non scriverò più che, invece, trovo le parole.

“È arrivata?”
Ma veniva da lontano, molto lontano.
(Ci fu un momento in cui frenare il cuore – e tutte le stupidaggini che le scioglieva in corpo – divenne troppo difficile. Lasciò fare, tanto, sperava, avrebbe dimenticato presto.)

Ho ferito, dimenticato,
disseppellito
e possa il fondale custodire le mie colpe
e l'àncora che porto tra i denti
Le ferite si rimarginano lentamente, comincio a perdonarmi.