N è riuscito a cambiare il mondo, esattamente come aveva programmato. O, almeno, è riuscito a cambiare Unima: la regione è adesso attraversata dal Muro, che divide gli uomini dai Pokémon. In un governo del terrore, dove ogni abitante vive nell'incertezza e nella possibilità di essere preso e usato come cavia per spaventosi esperimenti, N si trova troppo in alto per mollare ogni cosa e fuggire.
Touko è una ragazza in fuga. Oltre il Muro c'è una realtà che l'attrae come una calamita, una pace che a Unima non si prova più da tempo. Ma è in fuga anche dalle idee, da quel regime che le nega la sua vera essenza, quella di Allenatrice.
N continua a temere quella fitta al cuore, che gli annuncerà che lei è morta. Che non arriva. E lui vorrebbe soltanto andare a cercarla. Non sapendo che, in realtà, Touko è fin troppo vicina.
[Ferriswheelshipping]

Chissà di cosa sono fatti, poi, i ricordi.
Se sono stoffa leggerissima, come un velo, o nebbia o aria. O, forse, semplicemente nulla: non esiste qualcosa che valga la pena ricordare. Le memorie, le memorie. Qualcuno scrive, una sera, un diario senza inizio né fine, una singola pagina inchiostrata e accartocciata che, senso, non ne ha. Il senso è l'utopia congelata nelle parole, non nei fatti: si disperde e vola via, la notte, passando per la strada. Per le persone.
(...)Chissà cos'è poi, l'amore, se non un puntino nero-inchiostro sulla pagina bianca.
Non ha senso, non dovrebbe averne, non è una domanda e nemmeno una risposa.
Ma accade. Come le domande che ti poni, la notte, e non hanno un perché. Accade. Come la coperta piena di odori, per coprire, per coprirsi e ripararsi dietro una maschera. Accade. Senza preavvisi. Cade. Sopra la tua testa e, il dolore, lo senti tutto alla fine.
[Dolcetta/Armin, Dolcetta/Alexy, Dolcetta/Castiel, Dolcetta/Dake, Dolcetta/Nathaniel, Dolcetta/Kentin, Dolcetta/Lysandre | Sequel di "Memorie della mia puttana triste"| Leggibile indipendentemente dal prequel]

«I segreti sono convenzioni, Touko. Solitamente non amo essere convenzionale, ma è l'arte del compromesso».
«Da quando compromesso e ricatto coincidono?».
Urla che crepano gli specchi. Non è mai bello quando le persone muoiono.
[Ferriswheelshipping]

Ruby non saprebbe dire se è stata la prima volta, o la seconda, o magari la terza e così via. Sa che è successo, un giorno, e lui ci si è trovato immerso fino al collo con annessi e connessi, senza sconti. Ruby non ha mai creduto nell'amore a prima vista, nel colpo di fulmine, escluso quello fisico e decisamente poco piacevole, e nelle favole della buonanotte dove ti promettono l'eternità quando poi, magari, potresti non ricevere nemmeno un secondo. Ma, in fin dai conti, è successo: un giorno si è svegliato, e forse non era la prima o la seconda o la terza volta, ma si era già insinuata sottopelle. Dolorosa quanto un colpo di fulmine, letteralmente. E forse anche di più. (...) E Ruby non sa nemmeno come ha fatto a essere così dannatamente idiota per innamorarsi di lei, ma è successo, una volta che non sa contare, in un tempo che scorre in maniera strana, troppo lenta. L'ha sempre saputo, forse, che era un rincorrerla a vuoto: Sapphire è sempre stata quel che è, nelle sue contraddizioni, in quel modo unico che aveva di ferirlo. Non ha mai smesso.
[Franticshipping]

Ed Annie arrivava alla sera che era inzuppata del suo pallore madreperlaceo, con il viso scheggiato, sfregiato, da un incontro troppo ravvicinato con degli scogli. Nei suoi momenti di lucidità, restava attaccata alla ragione come una bambina alle gonne della madre. Finché non calava la notte. Perché, allora, il suo senno se lo prendeva il buio.

Ripensando ad Ellie, la prima cosa che Harry ricorda, è che lei le scritte sui muri le trovava un sacco romantiche. Come se ci fosse stato davvero qualcosa di tenero o sentimentale in quell'ammasso di lettere storte, con le a che sembravano u e le doppie tutte sbagliate. Harry continua a vedersela davanti, Ellie con l'uniforme della scuola o Ellie con i jeans a toppe colorate del sabato mattina, mentre guarda estatica quel grandissimo ammasso di orrori grammaticali. Forse, in una tacita richiesta che Harry non ha mai voluto accogliere: sotto le battute demenziali, i capelli ricci e la fossetta sulla guancia, Harry è sempre stato lo stereotipo incarnato del ragazzo di buona famiglia. Nella camicia dell'uniforme, nei pantaloni un po' scuciti all'altezza delle tasche, è sempre stato l'ennesimo studente di una scuola qualunque. Non si è mai visto, Harry Styles, con una bomboletta in mano che scrive il nome della sua ragazza sul muretto del parco.

Gli hanno sussurrato che Hermione Granger ha finalmente perso il senno, così, di punto in bianco: è impazzita, ammattita, ha perso ogni contatto con quella realtà che lei ormai non condivide più. E qualcuno parla di un esperimento finito male o di chissà quante altre stramberie che, effettivamente, chiunque potrebbe aspettarsi dall'esponente femminile del trio di Potter. (…) Perché Hermione non parla – non potrebbe: il fuoco le ha bruciato la lingua e trasformato la bocca in una striatura rossa sul suo stesso viso – e non apre gli occhi – estirpati dal fuoco maledetto – e magari nemmeno la sente parlare. [Quarta classificata al contest "Ossessione e vetri infranti - III edizione" indetto da Mary Black sul forum di Efp]

Delle persone come lei, non ti puoi innamorare. Eppure, quando ti trovi le sue mani – minuscole e con le unghia mangiucchiate fino alla carne viva, come quelle di un bambino – addosso, diventa difficile non lasciarsi coinvolgere. Perché lei ha quell'aria conturbante di vittima di una tragedia, e gli occhi talmente vuoti che puoi vederci il tuo stesso riflesso. Non parla mai, lavora senza quasi respirare, in apnea. A volte potresti anche aver paura che lei ti muoia addosso, mentre tu continui a tenerle una mano sulla gamba, mentre i capelli cadono a terra. Mentre si stacca, il tacco della scarpa, troppo usata, troppo piccola.
Ogni sera, o quasi, lei s'innamora di un uomo diverso. E capita anche che sia ricambiata, se l'uomo in questione è il solito giovanotto di belle speranze che si crede il nuovo principe azzurro in chiave post-moderna. Lui le promette sempre che tornerà, carezzandole il capo – una volta rosso, una volta verde, una volta viola – e pagandola un po' più del dovuto. Le regala un sorriso, anche, prima di lasciarla. Non torna mai nessuno.
[Dolcetta/Armin, Dolcetta/Alexy, Dolcetta/Castiel, Dolcetta/Dake, Dolcetta/Nathaniel, Dolcetta/Kentin, Dolcetta/Lysandre]

«Tris? Sei tornata...».
Sembrava quasi che il tramonto gli avesse cancellato un corvo dalla clavicola.
[Raccolta | Flashfic | Tris/Quattro | Angst]

Severus Piton, l'amico storico, non riesce a tirarla fuori dal nulla. Forse l'ha presa come una missione, forse ama combattere contro i fantasmi. Forse, semplicemente, la ama del primo amore. Quello dei quindici anni, che ti pungola a tradimento e ti lascia steso a terra in una pozza di disperazione. Non devi arrivare fino a quest'Hogwarts piena di adolescenti disastrati, di incantesimi finiti male, per trovarla. Basta chiedere a qualcuno a caso perché Lily Evans scrive lettere mai impostate e le nasconde sul fondo del baule. Risponderanno con un nome. James Potter.
(...)Severus Piton è riservato, frequenta compagnie indesiderabili e i suoi compagni di Casa amano farsi gli affari propri. Alla fine, la loro posizione è quella più vicina alla realtà.
Perché i Corvonero sono troppo legati a uno schema logico poco calzante, i Grifondoro di psicologia capiscono poco e niente, i Tassorosso sono troppo perbenisti. E i Serpeverde. Ai Serpeverde non potrebbe importare di meno.
[Terza classificata al contest "Il contest dei desideri" indetto da orny sul forum di Efp]

Qualcuno dice che, per Annabeth Castellan, la guerra non è mai finita. Lo s'intuisce dal sorriso carico di malinconia che dedica ai sottomessi della gerarchia di Crono, o dalle parole troppo dure che rivolge al marito. Siamo come estranei, Luke, estranei con dei ricordi. Eppure si dice che la vita non ci lasci mai cicatrici che non siamo in grado di sopportare. Oppure ci lascia sulla terra per essere trafitti con aghi d'acqua.
[Luke/Annabeth/Percy; OC | Post fine quinto libro alternativo| Mini long| Angst]

Theodore Nott ha sempre odiato soltanto tre cose: il Natale, i desideri. E sua moglie.
[Sesta classificata al contest "Sotto l'albero di natale: la lista dei desideri dei nostri beniamini" indetto da S.Elric_ sul forum di Efp]

«Avevo appena ucciso nostro figlio, lui aveva perso il suo» sussurrò, cercando di ripulirsi del trucco colato agli angoli degli occhi. «È stato come svolgere le bende».
[Terza classificata e vincitrice dei premi "Mrs Robinson" e premio categoria "Draco/Asteria" al contest "Ossessioni e vetri infranti - II edizione" indetto da Mary Black sul forum di Efp]

Mike ama Zoey, la ama sul serio.
E allora perché sogna di ucciderla?
Sa non lo farà mai.
Ma perché le stringe le mani al collo per rubarle l'ultimo respiro?