Nevicava, quando incontrò Ed. Lo ricordava perché sentiva la punta del naso congelata e un sacco di fiocchi bianchi avevano deciso di fermarsi fra i suoi capelli, facendoli diventare elettrostatici.
Calcò meglio il berretto rosso in testa e accelerò il passo, fino al negozio di musica.
“Scusi, vorrei riaccordare il mio pianoforte.”
“Ho capito che la barba invecchia, ma dimmi, sembro davvero Albus Silente? Perché altrimenti la taglio!”
Appena lo vide, nella sua mente, apparve una parola: buffo.
Per la prima volta, si chiese: può buffo diventare sinonimo di amore?

Il piano è il terzo strumento al mondo più difficile da suonare e, con i suoi ottanta tasti, rispecchia al meglio l’animo umano. Beethoven era un grande, Einaudi è un fico, ma la musica classica e complicata non fa per lui. Sta bene così, una chitarra acustica –scordata- a tracolla, le parole di David Bowie in testa e le labbra screpolate. Zayn, quando lo vede ridere per la prima volta, pensa che se si sdraiasse sui binari della Piccadilly line e si facesse mettere sotto dalla metro si sentirebbe molto meno rintontito.
“Ciao, sono Niall e ripeto sorrisi. Tu dimmi solo quanti te ne servono per essere felice, al resto penso io.”
Scritto aggiudicatosi il primo posto nel Try!OneDirection!Contest.

Nell’antichità, il Destino era figlio del Caos e della Notte e nessuno, dèi compresi, poteva ostacolarne il percorso. Si dice collaborasse a braccetto con il Caso, combinandone di tutti i colori, nascosto dietro a una nuvola di passaggio. Liz Hemingway abitava in un condominio benestante, sulla IV Avenue, ed era una delle missioni di un angelo, caduto da chissà dove. Vi chiederete cosa c’entri tutto questo con il Fato. Beh, quel palazzo era anche casa di un musicista sfigato, pazzo, con i capelli rossi. Voi chiamatelo Ed, se vi va.

Secondo ricerche svolte negli ultimi trent'anni, si può definire il carattere di una persona dalla sua calligrafia. Certo, sarebbe veramente delizioso raccontare in bella grafia, senza cancellature o scarabocchi, così vi addormentereste sereni. Questa storia, queste persone, però, sono strane: sono una vita fra parentesi.
ATTENTION: Larry and Ziam as romances.

George correva, e non sapeva più se fosse sulla collina dove andavano a giocare sempre a Quidditch o per un corridoio del terzo piano del castello.
“Fred, Fred!”
Lo rincorrevano solo l’eco dei suoi passi e una verità che non riusciva ad accettare. Dal niente, comparve una porta vecchia, levigata e di legno spesso.
“Fred?- Chiamò ancora, e quella si aprì, lasciando passare uno spiraglio di luce –Sei là dentro?”

Anche in Paradiso, a quanto pare, esistono il cinema e i tizi strambi che lo frequentano. Invece di proiettare le solite, vecchie pellicole però, in questa sala, si vedono i ricordi delle vite terrene. Così, mentre Elvis sgranocchia un pacchetto di patatine e Mary e Julia -ah, mamme- chiaccherano del più e del meno, John e Paul rivivono il loro primo incontro e capiscono che il loro non è stato un colpo di fulmine, ma di tempo. Perché solo con quello hanno imparato ad amarsi incondizionatamente, per sempre.
ATTENTION: McLennon.

Una cosa che Jack adora alla follia sono i vetri appannati.
Quando fuori piove e un sottile strato di condensa si forma sulla finestra è la persona piú felice dell'universo. Ci disegna, ci scrive, ci inventa. Immagina un mondo dove possa andare in giro nudo senza che nessuno si scandalizzi o dica nulla, dove non ci siano regole. Una realtá parallela dove Jack Barakat possa amare in tutta libertá il suo Lex, con le labbra gonfie di baci.
Jalex as a romance.

Louis vuole davvero sdraiarsi, magari in mezzo alla strada più trafficata di Londra, tenendolo per mano. Parlare di quanto lo ami, dell’ultimo film da vedere, di quanto gli piaccia il suo sorriso. Al suonare dei clacson stringergli forte la mano, bearsi della sua voce roca che gli sussurra “Boo” all’orecchio, delle sue labbra sulla clavicola. Niente regole, niente sei miliardi e mezzo di persone, niente aeroporti con il nome di John Lennon. Harry e Louis, Louis e Harry: non ha bisogno d’altro.

Sistemò meglio lo zaino sulla spalla sinistra, combattendo il venticello che gli arrossava il naso.
I passanti spintonavano, correvano, «Ragazzo, stai attento a dove metti i piedi, per l’amor del cielo!»
Si limitava a stringere un po’ di più quei fogli ingialliti, delle scuse forse sussurrate, i nuvoloni grigi del cielo che pesavano sulle spalle, un macigno. Lui, miracolo vivente, andava avanti, il giubbotto di jeans consumato sui gomiti, il guanto grigio a mezze dita sfilacciato, il buco nero alle spalle che risucchiava tutto, magari anche lui.

Zayn si maledice, manda a fanculo la paura, il buonsenso, gli sbagli.
Vuole solo seguire le sue gambe, loro sanno dove andare.
Gli piace amare, leggere a testa in giù e sognare Liam Payne.
Ma nessuno verrà mai a saperlo, neanche lui.

Sh, segreto.

“Mi manca come ridi.”
“Mi manca come baci.”
“Mi manca come rompi il cazzo.”
“Tutto questo è reale o sto sognando, John?”
“Diavolo Paul, certo che è tutto vero, i sogni mica sono boiate effimere come le tette!”

ATTENTION: McLennon.

«Sai come si dice sempre in francese?»
«No.»
La guardò curioso, pendendo dalle sue labbra.
«Toujours.*»
«E cosa vuol dire?»
«Vuol dire che i francesi amano ogni giorno. Si svegliano e la prima cosa che fanno è amarti. Si perdono nei tuoi capelli scompigliati, nel tuo respiro pesante, nella tua voce da appena alzato. Ti vogliono se nevica, se c’è la pioggia, se è andata bene a lavoro, se stanno morendo. Loro amano ogni giorno un po’ di più, così tanto che alla fine scompaiono.»

Si era stufato del mondo così annoiato, monotono, grigio. Smettere di crescere, rimanere piccolo, con la bocca sporca di cioccolato, i pantaloncini sopra il ginocchio,il cerotto colorato sul taglietto fatto mentre giocava al parco era il suo unico desiderio. Voleva prendere l’ingenuità e portarla via da quel mondo sempre più apparente e corrotto, farlocrollare giù come un vecchio muro di pietra, ridurlo in pezzi. Louis doveva scoppiare come le bolle di sapone, sparire nell’aria in un tripudio di colori, capire, iniziare a vivere.

Sectum, perché Draco è tagliato, ferito in profondità. Sempra, perché lo è da sempre.
La carne si lacera, i tessuti si strappano. Urla, di dolore, esasperazione, rabbia.
Il sangue, nero, che si mescola all’acqua, svanendo, come lui.
Umbra.
Draco è solo un’ombra, un’ombra destinata a sparire.