"Ha avuto inizio."
Cinque dita.
Il mignolo s'inclina, inutile.
La mano si sposta, e con essa le note si arrangiano intrecciando melodie.
L'ombra dietro il pianoforte s'inclina a sua volta, in direzione opposta al suono che provoca...
e al ritmo della melodia, cinque fuochi ballano innanzi a lui.
"Prima io!"

Un principe, una loli guerrafondaia, una studentessa nullafacente, un barbone, uno scrittore, una cantante, un chitarrista, un gondoliere e Alice. Una serie di frammenti della loro vita, ambientati nel "meriggio dorato" della Città sull'acqua... che ancora sogna, incurante del passare delle epoche. Frammenti sconnessi, internamente poco coerenti, volti però a formare l'immagine più fedele possibile di coloro che ancora inseguono i tramonti. Che sia realtà o finzione, che possieda o meno un senso intrinseco.
Il racconto di uno scrittore che scrive una storia, e di una storia che va avanti senza di lui. Di una ragazza immaginaria, eppure più reale di qualunque altra cosa - bella quanto un cielo color limone. Dell'inarrestabile scrociare delle onde, della Cupola al centro dell'universo, e di una lancia dalla punta dorata. Di ciò che non è stato comunicato, e di ciò che è stato passato oltre in silenzio. D'altronde, se è vero che ogni cosa è bella quando è dipinta di rosso, ciò che viene effettivamente detto non ha reale importanza.
Le stagioni passano, le memorie periscono, eppure...
Che sia o meno un semplice sogno, spero che questa storia vi piaccia.

Dialogo tra uno scrittore, un dio e una futanari. Ho lasciato il subconscio fluire liberamente e non mi ritengo responsabile di eventuali effetti collaterali.