Sto per morire, ma non mi dispiace affatto: meglio la morte, che questo inferno.

Dunque. Non sono un asso in quanto a rime e metrica, non sono una patita di poesia e non penso sia il modo migliore di esprimersi.
Tuttavia certe volte ho l'impressione che sia l'unico modo rimastomi per dire senza furia ciò che vorrei gridare al mondo.

Faceva molto caldo, era Agosto, e nonostante indossassi una leggera camicia da notte sentivo il sudore scendermi sulla nuca e oltrepassarmi le scapole. Avevo anche sonno, a dire il vero, ma dentro di me imperversava una lotta fatta di opposizioni e dualismi.
Il corpo smaniava affinché mi buttassi sul mio morbido letto matrimoniale, girata verso il muro, ed ignorassi il vuoto nostalgico alle mie spalle. La mente si ribellava a quell'idea. L'orgoglio ferito gridava vendetta, ma l'esitazione mi imponeva di indugiare.
Ogni notte si ripeteva questo scontro ed ogni notte l'indecisione mi spingeva sempre più verso il masochismo costringendomi ad attendere con ansia -e allo stesso tempo rassegnazione- il momento in cui mio marito sarebbe rientrato in casa con la sua ventiquattrore, di nuovo in ritardo, di nuovo a causa del lavoro.