«Smettila, Malfoy, il mio incantesimo era perfetto, tu menti.» disse incerta.
«E come potrei sapere del tuo incantesimo, o della lite con Potter?» continuò il Serpeverde avvicinandosi a lei.
Il suo profumo lo investì, poi un odore più forte, dolce, consistente e dissetante: l’odore del suo sangue.
Hermione non si era accorta della sua agitazione, non si era accorta del suo sguardo frenetico. Pensava solo a come fosse riuscito a sfuggirgli «Non è possibile..» continuò a dire più a sé stessa che a Malfoy «Cosa stavi facendo nella Stanza delle Necessità?»
«Non credo ti riguardi.» rispose lui ringhiando sentendo la gola pungergli per la sete.
Esaminò con il suo sguardo ogni centimetro della pelle della ragazza. Osservò la sua spalla e la vista del rivolo di sangue che macchiava la sua pelle candida gli chiuse la gola. Il respiro divenne più corto e gli occhi minacciarono ancora una volta di mostrare il colore delle fiamme.