"Perché la colpa era anche sua. Doveva semplicemente essere sua.
Il suo pianto, lo sapeva, avrebbe avuto su tutti loro l’effetto d’un richiamo malato a cui non avrebbero saputo sottrarsi, nemmeno volendo – glielo dicevano l’attenzione carnivora e marziale con cui la Viverna covava il tranquillo scorrere della sua mestizia insanabile; i palpiti di insofferente pietà con cui l’incandescente tempra del Garuda scandiva i loro incontri; la fredda compassione con cui il filo dello sguardo del Grifone intesseva i contorni della devastazione nel suo animo."

"Sto davvero cominciando a perdere la pazienza con te", nella sua voce il crepitio del ghiaccio che si accomoda al peso dell'imminente Tempesta, "che cosa devo fare?"
Lui lo guarda, una litografia sul muro, schiantato dai suoi colpi. Trame solferine gli colano dal labbro squarciato, trema come le Stelle umide che ha tra le ciglia. Ma il suo sguardo non crolla. "Devo sapere che cos'è successo. E tu sei l'unico che può dirmelo. Sei l'unico che ha visto".
Lui trema sulla punta dei piedi scalzi. Trema su ghiaccio sottile."Non ho idea di che cosa. tu. stia.parlando." Incide con attenzione ciascuna parola con odio corrosivo e preciso, il dorso della mano gli percorre la dolce curva della gota. E lui per un istante Riconosce. Forse osa sperare.
Ma nell'ombra delle sue ciglia bagnate si nasconde solo risentimento ed un sonno latente.
Sospira. Improvvisamente è stanco.
Improvvisamente ha voglia...di...
"Decidi-" Una fenditura. "-che cosa vuoi fare. Vuoi cominciare a ricordare...", tutto si spezza senza clamore. Il caricatore della fredda arma scatta al suo posto, gravido di minacce, "...o vuoi essere un aborto in fase avanzata?"
Le ombre fuggono sotto ad un raggio di trasparente terrore.

"Con la punta del dito, l'unghia spezzata non è ancora ricresciuta,e forse mai lo farà, segue l'intrico concentrico che sprofonda verso il centro della figura.
Giacendo a Terra tanto a lungo ha imparato a riconoscere le diverse immaginiche tripudiano per la stanza, ha imparatoa sceglierle, edora che ha bisogno di ritrovarsi in quel macello di membra che è diventato, ha bisogno di un filo da seguire, una via da fiutare per tornare *dentro*, con sé...
Percorre una curva morbida e vellutata ricamata sulla seta quando la bruna mano d'ombra cala sulla sua,il palmo scottante premuto sulle sue nocche aperte e doloranti, il petto ormai divenutogli familiare premuto contro la sua schiena sfiancata.
E poi la sua voce, la Fiamma fredda e seducente della sua voce che gli lambisce l'orecchio: "Dove vorresti fuggire" gli ARtigli del Re Garuda imprimono una pressione insostenibile sul suo fragile dito, che s'arrende. La scursa mano dell'uomo ghermisce e si chiude intorno alla sua di fanciullo, "Non esiste via che ti conduca oltre a questo tormento" lentamente le mani cominciano a muoversi insieme, dall'interno s'avviano l'estremo confine del Mandala: "Io decido dove e quando tu possa divagar"

"E quindi cosa, ci sono persone che possono avere il rpivilegio di essere riscattate dall'imbroglio del giusto e del sbagliato in virtù di un merito che è deciso a monte, di una predestinazione, mentre altre in virtù di un'abiezione sempre decisa a monte, devono continuare a pascolare nel limitato recinto delle opposizioni?" chi tace, acconsente. Mi lascio andare sulla sedia, ad un tratto mi mancano le forze, drenate via dall'insistenza con cui quel sampiterno sorriso trionfale che ha sul volto soggioga tutta la mia stupita attenzione: "Credo che questa sia proprio una gran bella manipolazione, Doktor." mormoro. "Una lenta eutanasia per chi finisce col crederci."

"Adesso vi ho capito" disse lei, come se si svegliasse da un lungo sonno profondo.
"Ah sì?" le chiese il marito, la coppa rossa di vino sollevata a mezz'aria, il tono noncurante.
"Sì." disse lei, spandendo intorno uno sguardo languido, "Vi piace farvi chiamare Architetti, ma in Verità non costruite nulla. Non potete. Distruggete. Distruggete l'Uomo, ne corrompete la Natura, calpestate la Civiltà, vi ci pulite sopra le suole delle scarpe." Il volto le era cambiato, non esisteva più la sua dolcezza infusa di candida innocenza, ma piuttosto un'alterigia che non aveva a che fare con nulla di umano.
Suo marito sorrise, ed anche lui aveva qualche cosa di inumano, l'amarezza della smorfia delle labbra sottili come una lama. Tra le dita roteava la coppa, il vino si mesceva ai riflessi delle candele, tutto ruotava in un'apparente indifferenza, come indifferente ruotava la Galassia intorno a loro.
Lei lo guardò, le palpebre pesanti ed un sorriso sfrontato: "Ma tu stai tranquillo. Non ti lascio. Sono rimasta con te sino a questo punto, perché dovrei andarmene?"
Per la prima volta il serpente sobbilante nella fucina di pensieri di suo marito non aveva saputo che cosa dire.

Raccolta di one-shot anacronistiche che ruotano intorno al rapporto-non-rapporto tra i Giudici dell'Ade del Grifone e della Viverna, ed a come esso si sia trasformato, pur sempre vibrando sul filo d'un Sangue condiviso, nel corso di innumerevoli reincarnazioni e discese nell'Oltretomba.
Dal Capitolo I:
"Lui non era a suo agio nell’attesa contemplativa, non più. Non da quando era divenuto soldato.
Per questo sollevava lo sguardo solo in quei gironi in cui l’eccitazione degli Astri illusori si faceva più intensa e calava sui Cerchi ed i Gironi col lento vorticare d’un avvoltoio, tirandosi dietro un senso affamato di attesa. In quei momenti si scopriva spesso a sbirciare dagli squarci che le finestre dei palazzi aprivano sull’Oltremondo, tra gli squarci delle nubi dense e strascicate dell’imperituro crepuscolo e del suo brillare isterico.
Era dolce quel movimento, anche per lui che non era mai stato tipo da cedere alle commoventi impressioni delle Stelle. Dolce per lui, perché tra quei corpi celesti ed effimeri spirava finalmente un respiro di Guerra."

Epoca del 'Lost Canvas', Sette anni dopo la Guerra Sacra lì raccontata.
Dal Prologo:
""Eppure provi Amore." le ricorda lui con un sentore di trionfo nella voce, cogliendo il Fiore delle sue labbra.
E la mano di lei batte una via già aperta scivolando sul suo collo, fuggendo dalle trame ingannevoli dei suoi capelli, colando lenta mentre sorride nel bacio, crudele e spietata, “ Non è Amore per te” e si arresta dove lui l'artiglia al polso, sulla piccola perla cicatrizzata nel suo petto. Piccola come una lacrima versata e dimenticata. Piccola come un foro letale. "No. È’ semplicemente Amore. Non per te, tu mi disgusti.” e le sue dita tornano a perdersi nell’intreccio delle sue chiome; gli libera lo sguardo perché possano guardarsi ancora, più a fondo, e perché lui sappia che quella cicatrice grande come una Lacrima e quello che cela, sono l'unico motivo per cui lei ora si trovi lì abbandonata tra gli Asfodeli, sopra un suolo di smeraldo. Sotto al suo corpo ed intorno ai suoi fianchi.
“Si può Amare anche nel disgusto.”
“Se puoi sopportare quest’umiliazione…”
“E tu?”"

"...Bizzarro che cosa riesuma la mente nei momenti d' emergenza. L’aria si è fatta così calda che persino respirare è una pena, e forse è vero che quando dinanzi non si erge altro che la soglia del trapasso, il passato non può fare a meno di sfilare un' ultima volta davanti agli occhi...perché anche se il trapasso di quella notte non sarà il suo, dentro Shura lo sente, è comunque il dolore di una perdita che s'appresta a dover sopportare..."

1974. Berlino. Martin con la sua rosa di identità scisse vive in una città divisa, nella Berlino Ovest, in un periodo in cui lo spleen dilaga, e sa di non avere prospettive od un futuro dignitoso come sa che anche il suo rapporto con Viktor è senza prospettive e di certo non è dignitoso. Martin usa e si lascia usare da Viktor. Aspetta la Bomba H come redenzione di quegli attimi vivi della sua esistenza, vivi solo grazie al peccato ed alla volgarità del corpo, della bocca e dell’amore che va a braccetto con la paura. Martin vive tra strade, ospedali, ed appartamenti-scatola. Nell’ombra di un padre che non conosce, tra gli uomini di sua madre e tra i suoi, sempre e comunque brutali, come lo sono i tempi, come è la vita.
“…Già. Viktor ha una vera e propria –infondata- fobia per gli aghi. Forse è per questo che ogni volta che tra loro qualche cosa si strappa, si squarcia, come la carne di un animale nella morsa metallica della tagliola, pretende che sia Martin a ricucire i cenci della loro simbiosi…”
Come tutte le mie faccende è forse un pò lenta. Titolo in revisione.