Grazie a yua per i suoi commenti.

 

 

 

 

Noi siamo gli altri.

Quelli che non si nascondono, ma vengono nascosti, perché vomitano sull’oro scrostato della vita che dovrebbe apparire splendente, e piangono la polvere che ricopre tutto e viene spazzata via in un semplice soffio di vento crudele.

Io mi copro le orecchie per non sentire le urla rivolte al ladro di vita dall’oro scrostato. Ma quelle perforano la barriera della carne, delle ossa, dei timpani, del cervello.

Non potete lamentarvi della merda sotto l’oro che voi avete scelto.

E guardo in basso, verso quelle parole beffarde e sfuggenti che svolazzano al oıɹɐɹʇuoɔ in questo cielo che tutti vedono e credono blu. Le parole giuste per poter urlare anche io, per poter dire che avevo ragione. Ma ^volano sempre parole sbagliate, troppo dritte per poter essere giuste.

Infatti nessuno mi sente, la mia voce è poco più di un soffio, che però concorre a rivoltare quella polvere tanto lacrimata.

E non mi resta altro che piangere e vomitare, anche se con le mie parole sbagliate.

Non mi fermerò.