Eppure, alla cieca
vidi il mio riflesso.
Nelle parole degli altri
le miei giustificazioni,
sotto quelle luci
le mie domande.
I miei gesti incerti
erano come quel buio
che non era mai abbastanza.
Avevo aperto gli occhi
in quello specchio
non era vetro, non ero io.
Urlavo.
Cosa avevo fatto?
In quei panni
cuciti da inchiostro altrui
ritrovai l’archetipo
lo mostrai carnale,
vivo
in uno sguardo.
Una rivoluzione.
Poi il buio
forse un sogno.