Capitolo 3

L’abisso

Auguste si lasciò ricadere esausto su una poltrona. Il mondo innanzi a lui avrebbe ripreso a girare, che egli lo desiderasse oppure no. Sospirò: doveva cercare di reagire e di non perdere la testa. La notte scorreva di fronte ai suoi occhi, nell’aria piatta ed opprimente, come foriera di nuove sventure. Il chiarore lunare, insieme alla luce dei lampioni lungo la via, penetrava nella stanza buia attraverso la finestra, giocando con il debole alone proiettato dalle candele accese e vincendone la luce slavata e smorta.

Lucien era morto, e la mente di Auguste andava per conto proprio, rifiutandosi di funzionare adeguatamente, razionalizzando quanto era accaduto e riflettendo circa la responsabilità dell’assassinio: troppe domande gli si affollavano nella mente, confondendolo. E lui era troppo debole per scuotersi e cercare delle risposte dentro o fuori di sé. Non avevano alcuna importanza le elucubrazioni della polizia cittadina e del medico che aveva appena terminato di esaminare la salma: non era stato neppure a sentirli. Lui era l’unico che potesse tentare di ricercare autentiche spiegazioni. A costo di tacere per sempre, se l’esito finale delle sue ricerche l’avesse obbligato a questo. Quale giustizia vi sarebbe stata, in una città che ormai era come l’ombra di se stessa, governata da un uomo corrotto? Quale giustizia, quale umanità?

Lucien era morto e la vita avrebbe continuato a scorrere impassibile.

Era come se il mondo intero per lui si tingesse di nero, come una macchia d’inchiostro che divora tutto indistintamente, senza speranza.

Per un attimo fu sfiorato dall’insana idea di farla finita una volta per sempre con il calvario che era diventata la sua vita, e mettere per sempre fine al proprio dolore. Sarebbe stato sufficiente somministrarsi del veleno o piantarsi un pugnale nel petto, e sarebbe scivolato nell’oblio della fine. Come un sonno, un lungo sonno non popolato da incubi.

Nulla aveva più un senso. E allora, aveva forse senso che lui restasse in vita a contemplare lucidamente i propri errori e le proprie illusioni?

Eppure, nel buio e nella follia del suo dolore, una sensazione contrastante si faceva largo in lui, un lume capace di rischiarare il più amaro sconforto e di tenerlo in vita.

Auguste non era un vigliacco. Auguste aveva imparato ad affrontare ogni situazione di petto, senza esitazioni. La sua missione non era ancora terminata, meditò, e non si sarebbe conclusa a breve. Aveva ancora troppo da perdere, troppi progetti da portare a compimento, troppi punti oscuri della sua intera esistenza da chiarire, per concedersi l’ingrato, vile lusso di abbandonare ogni cosa a se stessa e fuggire nell’oblio.

Ma quella confusa, nebulosa ambizione che in passato l’aveva tenuto in vita, ora non c’era più. Sorrise con disincantata amarezza: una volta era così. Da quel momento, tutto era cambiato, da qualunque prospettiva.

Ma forse avrebbe potuto ancora fare qualcosa, e non era affatto il suicidio la soluzione concreta ai suoi problemi. Doveva far chiarezza sulla morte di Lucien e portare avanti la sua missione con gli altri ribelli, si ripeteva, come una triste nenia. Doveva dare un valore alla propria esistenza, per quanto vago gli fosse il concetto, e malgrado in quel momento la sua vita, per lui, non avesse valore più di quella di un insetto. Ma non gli era concepibile neppure porre fine alla sua dannata parabola terrena da suicida, sopraffatto dalla sua stessa follia.

Non ho ancora saldato i miei conti. Non ho ancora ottenuto ciò per cui ho sempre lottato, e vi è ancora tempo per iniziare a pagare i miei debiti.

Paradossalmente, gli parve di avvertire gli occhi di Lucien fissi su di sé, indistinti nel suo pensiero, ed era una sensazione che non poteva ignorare. La sua mente si addentrava attraverso sentieri a lui del tutto estranei.

Serrò convulsamente le palpebre, cercando di ignorare le fitte di dolore al petto che gli procurava ogni singola immagine del suo amico richiamata dalla propria mente. Ma questo non poteva impedirgli di soccombere ai fantasmi che lo tormentavano.

Gli occhi di Lucien lo fissavano, e Auguste non riusciva a stabilire cosa vi fosse nel suo sguardo: tristezza, forse. Lucien era deluso da lui, dal suo comportamento. Ed ora vi era in lui il rimpianto di non averlo ascoltato nel momento in cui l’aveva messo in guardia contro i pericoli cui andava incontro a causa del suo agire. Forse Lucien l’avrebbe perdonato per quel legame che tra loro si era spezzato. O, almeno, gli sarebbe piaciuto crederlo.

L’immagine di Lucien affiorava lenta nella sua mente, dapprima vaga e sfumata, divenendo sempre più chiara man mano che il suo pensiero s’immergeva in quel sogno.

L’ovale del volto incorniciato da lisce ciocche color corvo che sfuggivano alla lunga coda, come l’aveva visto l’ultima volta. I lineamenti del volto, minuti eppure ben delineati, erano atteggiati in un’espressione indecifrabile. Auguste non riuscì ad afferrare il suo sguardo, a comprenderne appieno le sfumature.

Come vivere, ora, privo del suo solo punto di riferimento, dell’unico amico che aveva mai incrociato lungo la sua strada, senza quell’equilibrio che soltanto lui aveva conferito alla sua vita?

E poi, chiaro come un lampo in piena notte, ricordò ciò che aveva sancito quasi indissolubilmente il loro legame.

* * *

Di quel giorno rammentava ancora il lieve smarrimento che aveva prodotto in lui la vista dell’immane distesa d’acqua, il mare infinito, specchio tumultuoso che si estendeva a perdita d’occhio dinnanzi a lui. Gli parve di poter sentire ancora le onde vivaci infrangersi con ritmo regolare contro lo scafo della modesta imbarcazione sulla quale viaggiavano, l’abisso color cobalto che si estendeva innanzi a loro, privo di un punto d’approdo nelle vicinanze, quasi la nave, con tutti i suoi passeggeri, stesse fluttuando nell’aria.

E loro stavano su quell’imbarcazione, esuli, costretti a fuggire, a nascondersi, ad abbandonare Noir Trésor almeno finché le acque non si fossero calmate.

I brevi, angosciosi momenti che avevano rapidamente seguito il colpo di Stato messo in atto dal potente Alphonse du Lac e la sua successiva presa di potere, erano stati così implacabili e repentini da non lasciare agli oppositori alcuno spiraglio di possibilità di riorganizzare i loro ranghi e tentare una reazione. I nobili avevano appoggiato il nuovo astro nascente. Auguste ricordava la “caccia alle streghe” contro gli avversari politici che aveva seguito i drammatici avvenimenti, dalla presa di potere del duca fino al lento assestarsi della nuova situazione. Sarebbe stato il popolo, con l’andare del tempo, a patire gli effetti più nefasti della guerra civile e delle conseguenti repressioni.

Era stato un periodo breve e bruciante che avrebbe lasciato il segno sulla città.

Fu allora che Auguste e Lucien si allontanarono dalla loro città natale, sfuggendo così alla terribile sequela di arresti e condanne. Molti amici dell’Accademia cittadina, contrari al dominio autoritario del duca, erano finiti nei carceri o sul patibolo.

Ricordava la sterminata distesa d’acqua sotto i suoi occhi. Avevano scelto la via più sicura per sfuggire alle persecuzioni, ma poi sarebbero tornati.

Ed era stato allora che il ventiquattrenne Auguste, avendo da sempre vagheggiato l’idea di lasciare Noir Trésor, aveva compreso che il suo destino era legato alla sua città e che non si sarebbe dato pace fino a quando non fosse stata fatta giustizia sull’uomo che aveva perseguitato e mandato a morte i suoi amici e compatrioti. Noir Trésor aveva forse bisogno di quel modesto e utopistico contributo. Non si sarebbero arresi: dovevano portare a termine il progetto affiorato nella loro mente se non per un’utilità immediata, almeno per infondere una speranza negli animi generosi che un giorno avrebbero raccolto le loro aspirazioni e segnato il tramonto di quel periodo buio. Noir Trésor non si sarebbe avviata, insieme al suo signore, ad un destino certo di ingiustizie e barbarie; i suoi stessi cittadini avrebbero cancellato quegli attimi terribili.

Ricordava l’angoscia del suo primo viaggio in mare, la paura di non giungere a destinazione o di non poter fare più ritorno a Noir Trésor.

Il volto pallido di Lucien s’imporporava sotto i raggi rossastri del sole al tramonto. Auguste vide i suoi capelli bruni riverberare di sfumature differenti secondo la luce da cui erano colpiti: ora assumevano i toni del rame scuro, ora, sotto la luce della luna delle lunghe notti di viaggio, parevano tendere quasi al blu del cielo cupo.

Quella notte il vento si era alzato in maniera del tutto inaspettata, increspando pericolosamente lo specchio del mare in onde tumultuose che sballottavano la nave da una parte all’altra. Il capitano aveva assicurato che non vi sarebbe stato nulla da temere: la rotta era sicura, e il maltempo sopraggiunto non rappresentava un pericolo concreto per la sicurezza della navigazione. Eppure, Auguste non era riuscito a tranquillizzarsi del tutto.

Era tutto così diverso, rammentava ora: ero giovane; la mia volontà ancora non era permeata ed indebolita da fosche tinte pessimistiche.

La vicinanza di Lucien, in un certo senso, rappresentava per lui un’ancora di salvezza, uno scoglio cui aggrapparsi nella tempesta delle sue contraddittorie passioni. Lucien era la sua controparte: non meno agguerrito e determinato nella volontà di contrastare i mali della sua realtà, ma riflessivo, quasi empatico. Era l’unico in grado di incoraggiarlo e confortarlo, di offrirgli una spalla su cui piangere e alla quale aggrapparsi. Lucien era la sua antitesi e il suo simile, la sua parte complementare e la sua catarsi.

Era diverso, allora; era tutto completamente, stupendamente diverso. Un sogno nel quale cullarsi, confronto al suo presente.

Lucien era lì con lui, e la sua disperazione ed il suo mal di vivere erano relativi, circoscritti, controbilanciati e mitigati da una presenza amica. Allora non sarebbe riuscito a figurarsi come sarebbe stato, senza il suo unico amico, procedere dinnanzi ad un mondo che non perdonava l’errore, combattere i suoi fantasmi, affrontare le sue battaglie contro se stesso ed il resto del mondo completamente solo.

Un sentore di tempesta si era ormai diffuso nell’aria; il mare agitato era lo specchio del suo animo fumoso e tormentato. Gli erano venute a mancare le basi, ancora una volta, ma con Lucien accanto ogni suo moto di sconforto assumeva un colore differente che mai virava completamente al nero.

Possibile che soltanto adesso, a distanza di cinque anni, a poche ore dalla sua scomparsa, lui, Auguste, riuscisse a rendersi pienamente conto con granitica certezza di quanto Lucien fosse importante per lui?

Il ricordo di quel giorno non era mai sfumato, men che mai in quel momento. Ogni singolo istante che si affacciava spregiudicato nella sua mente era una goccia d’acqua in una torrida estate, una stilla d’ambra dal cielo.

- Come va, Auguste? – gli aveva domandato Lucien con voce pacata, scendendo sottocoperta ed oltrepassando la soglia dell’umida cabina ove trascorrevano le lunghe notti insonni – Non avrai il mal di mare? Sembri un cadavere in piedi.

- Ti ringrazio del complimento – gli fece Auguste con un mezzo sorriso malizioso e sarcastico – Ad ogni modo non è nulla, sta’ tranquillo. Soltanto un po’ d’emicrania, il che è normale, considerando che, a furia di ondeggiare di continuo, avrò dormito sì e no cinque ore. Distribuite in tre notti, intendo.

Fece scorrere una mano sulla tempia che gli pulsava ad intervalli irregolari, irradiando le fitte da una parte all’altra del capo. Il debole lume della lucerna ad olio era sufficiente ad impedirgli di tenere gli occhi aperti. Strinse le palpebre, cercando di ignorare il dolore. Di certo, non doveva avere un aspetto sano: gli occhi color antracite erano cerchiati dalle occhiaie scure.

Una vampata di calore gli salì alle guance, inattesa, quando avvertì con tutti i suoi cinque sensi la vicinanza di Lucien. Il sangue aveva preso a rombargli furiosamente: poteva avvertirne chiaramente il flusso impazzito palpitargli nelle vene, ripercuotendosi sulle tempie doloranti.

- Ora passa, sta’ tranquillo – lo rassicurò paternamente Lucien, la voce lievemente arrochita, il tono ipnoticamente dolce.

Auguste pregò in cuor suo che la penombra impedisse a Lucien di scorgere il suo volto che, da pallido, si era improvvisamente tinto di cremisi.

Un immenso languore gli attanagliò il petto e lo rese instabile, rapito, come ubriaco. Era la vicinanza di Lucien a farlo sentire debole e privo di difese? Doveva forse tutto questo alla propria mente confusa, scombussolata dai profondi mutamenti che gli erano ricaduti addosso nel corso dell’ultima settimana: Noir Trésor sull’orlo del disastro, le liste di proscrizione, l’esilio, l’insolito viaggio via mare, le sue cupe riflessioni, l’altalenante sconforto, la sua energia vitale che andava e veniva.

Aveva sempre ritenuto – a torto, rifletté in seguito – di essere forte, volitivo, determinato al limite della spregiudicatezza. Lucien era riflessivo, implacabile nella sua spiazzante lucidità. I ruoli si erano improvvisamente invertiti, ma Lucien sembrava avere, come sempre, la situazione sotto controllo. Lui, al contrario, era languido e cedevole come cera fusa nelle sue mani.

Auguste temette di sussultare come impazzito, in preda ad un estenuante formicolio sotto la pelle, quando avvertì la mano di Lucien scostargli con esasperante lentezza i capelli sciolti, lasciandogli le spalle scoperte. Abbassò lo sguardo, indifeso, la camicia leggera insufficiente a proteggere la sua pelle bruciante, e lo sguardo di Lucien simile a lava incandescente che gli lambiva il corpo. Era una carezza rovente che percorreva la spalla nuda, là dove la camicia abbondante era scivolata lungo il braccio, scoprendone un’ampia porzione. La linea squadrata dell’ossatura decisa s’intersecava con la morbida curvatura del deltoide, la pelle chiara e lievemente ambrata luccicava al chiarore della lucerna.

Auguste credette di scivolare in un estatico torpore, quando le dita di Lucien si posarono sulla sua pelle, sfiorandolo con esasperante delicatezza ed esercitando una leggera pressione nel solco appena sopra la clavicola. Il movimento rotatorio del pollice alla base del collo lo prostrò totalmente. Dovette concentrarsi, trattenere il fiato per non lasciarsi andare sospirando contro il corpo di Lucien, così vicino al suo da avvertire il respiro regolare giocare sui suoi capelli.

La strana reazione che pareva sprigionare il contatto della mano di Lucien su di lui, per Auguste era palpabile come una scossa, una torpedine che squassava violentemente ogni singola fibra del suo essere, e la tensione fra loro tale da tagliarsi con un coltello.

Non doveva essere così per Lucien, che manteneva il naturale dominio di sé: il suo atteggiamento era soltanto insolitamente dolce, nulla di più, mentre indugiava in quel semplice massaggio alla base del collo che per Auguste si caricava di sensazioni e significati sconosciuti.

Non poteva comprendere il perché di quelle strane ed ambigue emozioni. Rabbrividiva al suo tocco, sperando soltanto che Lucien, così vicino, non percepisse il palpito impazzito del suo cuore.

Era riuscito fino a quel momento, con uno sforzo notevole da parte sua, a controllare il tremito di ogni fascio muscolare, quando, ormai privo di forze, cedendo sotto quel tocco che più che un massaggio era divenuto un circolo esasperante di carezze, chiuse gli occhi e si abbandonò in un flebile gemito contro il busto del suo amico.

- Ehi! – proruppe Lucien, sorridendo e cingendogli cameratescamente le ampie spalle – Dio, come sei pallido! Vieni a prendere una boccata d’aria; stare qua dentro a subire l’oscillazione delle onde ti farà scoppiare la testa.

Auguste si riscosse e tirò un sospiro: fortunatamente, Lucien non si era reso conto di quanto fosse agitato. S’infilò la giacca e lo seguì sul ponte, barcollando lungo il breve tragitto a causa delle onde che, gonfiandosi in loro prossimità, sollevavano, inclinavano e facevano ondeggiare pericolosamente l’imbarcazione. L’effetto era aggravato dalla sua non ritrovata stabilità: la testa gli girava, e, più ripensava a quanto era accaduto dentro di sé a causa di quell’enigmatico contatto fisico, più si sentiva debole e confuso. A dispetto di tutto ciò, uno strano calore gli invadeva il petto. Era tutto così confuso, sfumato.

- Osserva il mare – gli sussurrò Lucien, quando l’ebbe raggiunto sul parapetto – Devi osservare, prevedere il movimento delle onde. Se i tuoi sensi si abituano, il fisico non ne risentirà.

- Come nella vita? – dedusse Auguste con fare filosofico, quasi fra sé – L’abisso burrascoso del mare è la vita: se l’intelletto riesce a focalizzarne le difficoltà, il trionfo del tuo io è inevitabile.

Era tornato quello di sempre. Lucien per un attimo lo osservò rapito, seguendo la linea fiera del suo volto.

- Guarda – Lucien puntò il dito verso un punto non meglio precisato oltre l’orizzonte.

Auguste seguì l’indicazione gestuale con lo sguardo, socchiudendo gli occhi per vedere più chiaramente.

- Riesci a vedere qualcosa laggiù? Se il vento si calma un po’ e magari soffia a nostro favore, entro domani il viaggio sarà concluso.

- Già – meditò Auguste, ammiccando con occhi pensosi, lo sguardo fine e penetrante – Non pensavo che la vita a Noir Trésor mi sarebbe potuta mancare.

- Torneremo – sentenziò Lucien, calmo e risoluto – Se il mare volubile ce lo permette. E se la vita, altrettanto mutevole, vorrà concedercelo. Il duca du Lac ha vinto solo la sua prima battaglia; per la guerra, vi sarà tempo e luogo – concluse, citando con petulanza un popolare luogo comune.

- Il nostro è un esilio temporaneo. Dobbiamo solo riorganizzare le nostre file, ma torneremo, Lucien. Torneremo e ci impossesseremo di quel che ci è stato tolto.

Quei discorsi, affrontati in verità ormai cento e mille volte, dacché si erano messi in viaggio, per supplire all’angosciosa, mal celata malinconia, erano intervallati dagli ondeggiamenti sempre più bruschi della nave, che li costringevano a tenere gli occhi vigili fissi sulle acque e a starsene aggrappati al parapetto.

Il muto languore che li aveva colti al pensiero della patria che stavano abbandonando come esuli criminali, li aveva magicamente isolati dal mondo circostante.

Auguste continuava a ripetere a se stesso e a Lucien i soliti, vecchi discorsi, simili ormai alle nenie in latino che il vecchio curato ripeteva dal pulpito più volte durante il giorno. Voleva mascherare il proprio irrequieto nervosismo dietro una normalità che lui, per primo, non sentiva; fingere che nulla fosse cambiato dentro di sé e dissimulare di fronte a se stesso e a Lucien l’indescrivibile carosello di emozioni inspiegabili e sconosciute che ancora gli bruciavano sotto la pelle al pensiero di quelle mani da pianista che lo sfioravano.

Mi si è fuso il cervello, si ripeteva invano.

La gabbia di cristallo che entrambi avevano creato, riservandola ai loro discorsi e ai loro individuali pensieri, fu infranta dalle urla dei marinai affannati.

- Ehi, tornate sottocoperta! Il mare si mette al peggio!

Svelto, Lucien afferrò Auguste per un braccio, dirigendosi al riparo. I passi decisi erano resi difficoltosi dai colpi che le onde impazzite vibravano contro la robusta imbarcazione, facendola traballare pericolosamente sul livello del mare e ostacolando la loro corsa.

Ad Auguste parve di avvertire in lontananza il timone roteare vertiginosamente, stretto nelle mani del nocchiere, e sfuggire al suo controllo. Nello stesso istante, vide le acque incresparsi densamente in diretta prossimità della nave e contrarsi in un’onda più potente del previsto a causa di una raffica di vento che aveva gonfiato le vele.

- Venite via! Venite via! È pericoloso!

Gli annoiati passeggeri che sino a quel momento erano rimasti ad ammirare pigramente, aggrappati al massiccio parapetto, lo spettacolo dei flutti che s’imbiancavano di frizzante spuma in prossimità dello scafo, si affrettarono a rientrare sottocoperta.

L’imbarcazione parve rallentare la propria andatura, preparandosi a ricevere il colpo come un fiero combattente intabarrato nella sua armatura.

Lucien sbandò nel tentativo di recuperare l’equilibrio; la corsa disperata che aveva ingaggiato non contribuiva a mantenerlo stabile sulle sue gambe, mentre lottava contro il movimento della nave che si opponeva strenuamente al suo cammino.

Auguste lo udì ridere istericamente, forse a causa dell’ansia crescente, forse della scarica d’adrenalina.

- Posso sapere cosa ci trovi di tanto buffo? – gli gridò, affannato e sbigottito.

- Mi sembra di essere ubriaco…

Poi, l’impatto immane, la nave che si sollevava bruscamente in seguito al vuoto creatosi al di sotto di essa. Alcuni passeggeri, presi alla sprovvista, furono scaraventati da una parte all’altra.

Auguste ruggì terrorizzato, quando, oltre alla terra sotto i piedi, gli venne a mancare la presa su Lucien. Scivolò lungo le lisce travi di legno rese umide e scivolose dagli schizzi d’acqua.

In seguito ad una botta in testa che non ricordava come aveva preso, vide per un attimo lampi e luminescenze ovunque. Ma ciò non gli impedì di distinguere con cruda lucidità il corpo sottile di Lucien, scaraventato nello spostamento d’aria, abbattersi contro il parapetto, trascinato come un ramoscello sotto la brezza della sera.

Il colpo che Lucien ricevette in pieno petto gli tolse il respiro, facendo venir meno le sue energie e costringendolo a piegarsi su se stesso come un insetto pungolato.

L’urlo ferino di Auguste, denso di terrore, squarciò il rombo delle onde e il sibilo sinistro del vento, quando vide Lucien rotolare oltre il parapetto della nave e scomparire nell’infuriare del mare in tempesta.

Il mio cantuccio:

Eccomi di ritorno dopo un lungo esilio causa esame. Come sempre, vado leggermente di fretta… È un periodo davvero un po’ “maledetto”, e, sinceramente, quest’ultimo capitolo inizialmente non soddisfaceva le mie aspettative e, dunque, potrebbe sempre essere soggetto di piccole revisioni. Avverto che questo periodo gli aggiornamenti potrebbero essere molto sporadici.

Ringrazio, come sempre, Cami e Monella per i loro incoraggiamenti ed i loro commenti davvero carini. Sono felice che Noir Trésor vi appassioni… E mi raccomando: continuate a seguire i miei deliri. Alla prossima! =^.^=

Capitolo 4

Verso il nulla

Il ricordo di quei momenti angosciosi, si rendeva conto Auguste, da quel momento in poi aveva assunto contorni sempre più confusi e sfumati.

Rammentava vagamente la paura, la disperazione, il tumulto, l’agitazione, le urla, il buio e la follia mescolarsi in un inferno di emozioni caotiche ed irrazionali. Non ricordava i volti delle persone che lo circondavano, ma soltanto le voci concitate che si sovrapponevano le une sulle altre, disperdendosi in un ronzio che offuscava le sue percezioni.

- C’è un uomo in mare…!

Ricordava in seguito di essersi scagliato, furioso e col cuore in fermento, verso il parapetto della nave, nel punto in cui Lucien era stato scaraventato con forza immane per poi essere sbalzato tra le onde che si accanivano sulla superficie agitata del mare.

Ricordava, come impazzito, di essersi sfilato il farsetto con uno strattone e di aver tentato di togliersi gli stivali, pronto a gettarsi sconsideratamente in acqua per recuperare il suo amico.

Due uomini l’avevano afferrato saldamente per le braccia, allontanandolo forzatamente ed impedendogli di compiere un gesto inconsulto dettato dal panico che lo agitava e gli toglieva la ragione.

Un sogno, o forse un incubo. La confusione gli ottundeva i sensi: il brusio che gli riempiva la testa e le indefinite macchie di colore che si agitavano ovunque davanti ai suoi occhi gli impedivano di uscire da quello stato di profonda agitazione senza punto d’approdo.

- Siete sicuro di non essere ferito?

Soltanto allora, Auguste si accorse del filo sottile di sangue che gli colava da un angolo della bocca.

- Non è nulla – gridò, agitato e fuori di sé – Mi sono solo morso il labbro. Lucien potrebbe annegare!

Visse gli attimi immediatamente successivi immerso in una sorta di angoscioso delirio.

Non seppe neppure come fu possibile correre in aiuto di Lucien in quelle condizioni e strapparlo agli artigli del mare in tempesta. Non lo seppe mai, ma non era importante. Tutto ciò che gli importava era rivedere gli occhi azzurri del suo amico scintillare colpiti dalla luce sanguigna del tramonto.

Fu adagiato su dure assi di legno, sul ponte della nave.

Il corpo esanime, immobile, gli abiti fradici che aderivano come una seconda pelle alle membra prive di forza.

Auguste credette d’impazzire. I movimenti e le voci che lo circondavano erano una soffocante camicia di forza.

Chiamate un medico! C’è un medico a bordo?

E’ quasi annegato… Non respira più…

Le grida concitate intorno a lui lo confondevano, ovattate come in un incubo contorto e nebuloso.

Un uomo imponente tentò di trattenerlo, ma Auguste, con la forza della disperazione, riuscì a svincolarsi e si lanciò su Lucien.

- Al diavolo! – ruggì, scrollandosi quelle braccia possenti di dosso.

S’inginocchiò accanto a Lucien. I capelli corvini gocciolanti gli lambivano il collo ed i lati del viso quasi cianotico.

Immobile…

- Lucien – la voce gli si incrinò – Sono qui!

Gli afferrò convulsamente la mano inerte. Non aveva molto senso perdere la testa proprio in quel momento.

Non temere, amico mio. Respirerò io per te. Respirerò per te.

Improvvisamente, sapeva cosa fare. Vincendo il tremito e l’affanno che lo scuotevano, le membra malferme, respirò profondamente.

Poi la sua bocca si unì a quella di Lucien, trasferendo il respiro in quella povera gola riarsa dall’acqua di mare.

Riprendi a respirare. Torna in vita; respirerò io per te.

Ripeté l’operazione, l’angoscia che gli gonfiava il petto insieme all’ossigeno che inspirava profondamente per trasferirlo nelle vie respiratorie di Lucien.

Si separò da lui, affannato ed esausto, solo quando Lucien ricominciò a dare segnali di vita. Fu scosso da un ansito profondo, poi prese a tossire buttando fuori l’acqua salata che aveva ingerito.

Auguste ebbe l’ultimo guizzo di lucidità e lo aiutò a rigirarsi su un fianco per liberare le vie respiratorie. Poi, tutta l’angoscia provata negli ultimi istanti si rovesciò violentemente su di lui, imperlandogli le ciglia di lacrime.

- Auguste…

Ancora non riusciva a focalizzare gli attimi appena trascorsi. Lucien era vivo. Lucien aveva ripreso conoscenza, e lui l’aveva riportato in vita.

- Cos’è successo, Auguste… – lo richiamò con un filo di voce, confuso, lo sguardo implorante perso nel vuoto.

- Tranquillo, amico mio. Sta’ tranquillo… – lo rassicurò Auguste, in un soffio.

Gli passò un braccio intorno alle spalle, sorreggendogli il busto leggermente sollevato. Non gli importava della propria camicia ormai incrostata di salsedine. Tranquillo, amore mio, sei al sicuro, sei con me. Non avrei permesso ti accedesse nulla. Non potevo permetterlo!

Vide Lucien forzare le deboli palpebre nel tentativo di spalancare maggiormente gli occhi ed avere così una visuale meno sfocata di ciò che lo circondava. Del suo volto chino su di lui.

Auguste si rese conto di quanta fatica costasse il minimo movimento ai suoi muscoli privi di forze.

- Calmo. Non è nulla – lo rassicurò con voce dolce – Non muoverti. Devi riposare. Devi riprenderti.

Lucien socchiuse le labbra, forse nel tentativo di dirgli qualcosa, il flebile sforzo già eccessivo per il suo fisico già provato. Reclinò la testa all’indietro, ansimando sommessamente, e si accasciò privo di sensi.

- Lucien!

Eppure, era ormai sicuro che ormai stesse bene. Il petto si sollevava e si abbassava ritmicamente.

Solo allora riuscì a posare per davvero gli occhi sulla realtà circostante, a rendersi conto di dove si trovava. Il ponte della nave, mille occhi fissi su di loro. Passeggeri incuriositi, uomini dell’equipaggio. Il vento non si era calmato, ma ormai non vi era più pericolo.

- Si può sapere cosa diavolo avete fatto? – gli gridò qualcuno – Dovevate attendere il mio arrivo.

Un medico.

- Non vedete che ora sta bene? Respira – rispose piccato.

Vide la gente intorno a lui mormorare e puntargli addosso sguardi critici e pungenti. Non se ne curò: se Lucien era scampato al pericolo, per una volta il merito era stato suo. Tutto il resto non aveva importanza.

Aveva posato le labbra su quelle di un altro uomo – certo non per altro fine se non quello di praticargli una respirazione bocca a bocca, necessaria a far riaffiorare il respiro nel suo petto. Che sciocchezze andava a pensare, la folla annoiata in vena di storielle piccanti sulle quali soffermarsi nel trascorrere il tempo del viaggio? Lucien sarebbe potuto morire, se non avesse ripreso immediatamente a respirare. Non aveva baciato Lucien, aveva solo cercato di salvargli la vita.

L’esperienza aveva sciolto le sue immediate paure, riempiendolo di sollievo; eppure, le membra molli e tremanti sembravano sul punto di cedere.

Percorse distrattamente i meandri della nave, quasi allucinato, fino a dirigersi alla volta della piccola cabina, al capezzale di Lucien. Riposava.

Il volto di Auguste si corrugò in una strana smorfia di commozione, come se stesse per scoppiare in lacrime, benché la tensione, il sollievo e le emozioni che gli aleggiavano nel petto fossero troppo intensi per poter essere contenuti in un semplice pianto liberatorio.

Osservò intenerito i lunghi capelli corvini, sparsi disordinatamente sul morbido guanciale, increspati e resi più rigidi al contatto con l’acqua salata. Indossava abiti asciutti, ed i suoi lineamenti erano distesi in un sonno leggerissimo che lo faceva sospirare lievemente. Auguste percorse quei tratti con lo sguardo liquido e febbrile, mentre procedeva verso di lui accorciando progressivamente la distanza che li separava.

Scorse convulsamente con lo sguardo sui suoi occhi dal taglio fine ed allungato, sulla linea diritta del naso sottile che andava a tracciare un profilo raffinato e pulito. Le labbra morbide e sottili, ben disegnate, avevano ripreso un colore rosato, e le guance erano nuovamente soffuse del suo colorito naturale.

Perché, improvvisamente, la vista di Lucien gli provocava quello strano, viscerale calore? Perché lo faceva vacillare sulle proprie gambe, procurandogli un formicolio ormai sin troppo familiare alla bocca dello stomaco?

Lucien. Il rischio di perderti è scongiurato. Non ho più alcun motivo di temere. Niente ha importanza.

Non avrebbe voluto svegliarlo per nulla, eppure moriva dalla voglia di rivedere le preziose acquemarine che gli luccicavano fra le ciglia nere. Quando la sua mano sfiorò dolcemente quella di Lucien, le dita s’intrecciarono alle sue e, inaspettatamente, una mano delicata gli sfiorò il volto in una languida carezza.

- Auguste, sei tu? – il tono fresco ed estasiato con cui lo accolse era quello di chi, dopo il suo pellegrinare, sta per ricevere un bicchiere d’acqua.

Non ci volle molto ad Auguste per capire che il suo sguardo era carico d’affetto e gratitudine.

- Va meglio ora, Lou?

Lou. Non lo chiamava con quell’infantile diminutivo da quando, bambini, giocavano con gli altri monelli del circondario e rincorrevano i gatti che, adulti e cuccioli, si aggiravano nelle case dei poveri a mendicare a loro volta gli avanzi di qualche popolano pietoso. Oppure, lascivi, si strusciavano ben pasciuti contro le sottane sdrucite delle cuoche che si affannavano nelle cucine di qualche residenza nobiliare. Il duca du Lac era capace di spendere per i suoi animali – per non parlare dei suoi adorati cani da caccia – più di quanto non spendesse nell’arco di una settimana una famiglia plebea per il proprio sostentamento, meditò Auguste in una sorta di remoto disappunto.

Lucien pensava che Auguste fosse come uno di quei felini randagi che rincorrevano, tormentavano e coccolavano da bambini. Un animo fiero, indipendente e selvatico; una roccia, quando gli si toccavano i suoi cuccioli, come una gatta che sfodera gli artigli: si sarebbe buttato nel fuoco per i suoi affetti, la sua famiglia, i suoi cari.

I capelli scuri, lievemente ondulati, non più trattenuti dal nastro nero, incorniciavano il suo volto tagliente, addolcendone i lineamenti gradevolmente irregolari. Non tutti, forse, erano in grado di cogliere quella bellezza così particolare ad un primo sguardo, ma, più verosimilmente, il fascino e la forza che emanava il suo sguardo erano più incisivi di un’asettica alchimia di proporzioni codificate per sancire schematicamente cosa è bello e cosa non lo è. E Auguste, in quel momento, per Lucien era la cosa più bella, più luminosa nell’universo intero.

- Riesci a ricordare qualcosa? – gli domandò Auguste a bruciapelo, rigirandosi distrattamente tra le dita una ciocca dei suoi capelli.

Gli occhi di Lucien si offuscarono improvvisamente, a disagio, sfuggendo il suo sguardo.

Ho perso un’altra buona occasione di tacere, si disse Auguste. Perché riportargli alla mente l’orribile disavventura in cui si era giocato la pelle? Perché sconvolgere di nuovo la sua mente con il ricordo del terrore e dell’angoscia che doveva aver provato in quei momenti?

Il medico l’aveva rassicurato che il suo amico se l’era cavata con una costola rotta ed un grande spavento. Perché non lasciarlo tranquillo come l’aveva trovato?

La caduta. L’abisso. L’altezza della nave… Il ricordo gli avrebbe impedito d’ora in avanti di guardare giù da una grande altezza con animo sereno. Con ogni probabilità, la volta successiva in cui avrebbe avuto occasione di salire su una nave, sarebbe stato colto da vertigini nell’ammirare lo specchio dell’acqua sotto di sé.

Ricordava il colpo in pieno petto che gli aveva spezzato il fiato, il respiro che gli veniva a mancare. L’orribile sensazione di capogiro, il mare agitato sotto i suoi occhi che si tingeva improvvisamente di rosso e le macchie luminose che lampeggiavano ovunque dinnanzi a lui, ad intermittenza. La caduta, non l’avrebbe dimenticata tanto presto. Gli era parso di precipitare nel vuoto, gli disse in seguito, senza mai toccare una qualsiasi superficie sotto di sé.

L’impatto con l’acqua, agitata in mille vortici e risucchi, era stato tremendo. Le onde l’avevano presto sommerso del tutto, trascinandolo senza sosta a loro piacimento. Non era riuscito a riemergere, benché agitandosi e lottando con tutte le sue forze, con rabbia. Aveva cercato di risalire, ma il mare l’aveva ributtato immediatamente sotto. Aveva perso l’orientamento. Nel panico, ad un certo punto non era più stato in grado di capire da che parte nuotare per rivedere il cielo, ed aveva urgente bisogno di riprendere fiato. L’imbarcazione enorme che incombeva su di lui gli aveva procurato una sgradevole sensazione di brividi di gelida angoscia lungo la colonna vertebrale. Ad una simile morte, sarebbe stato di gran lunga preferibile per lui concludere la sua sciagurata parabola terrena in una fallimentare insurrezione contro il tiranno, con le armi in pugno, a Noir Trésor.

Poi non ricordava più nulla. Solo la paura, l’adrenalina allo stato puro, tale da stordirlo. Questo era tutto ciò che rammentava della terribile esperienza, ed il ricordo gli era riaffiorato nella mente.

- Il buio, Auguste. Soltanto il buio completo.

- Perdonami. Non dovevo – Auguste reclinò a sua volta lo sguardo, imbarazzato per lo sproposito.

Lucien era ancora scosso.

- Cosa, Auguste? Di cosa dovrei perdonarti? – incalzò Lucien, gli occhi luccicanti – Di avermi salvato la vita, forse?

Sussultò leggermente, inghiottendo le lacrime.

- Non devi ringraziarmi. Devi sapere che… – le parole sfumarono nei suoi pensieri.

Cosa dovresti sapere, Lucien? Che ti amo, forse? Sembrerebbe meno ridicolo, se lo esprimessi a parole? È così dura da digerire, da comprendere, da razionalizzare. E, in questo caso, temo che la mia dannata razionalità non possa proprio nulla.

Gli strinse la mano e se la accostò al volto, senza dire più nulla. Lì, un mucchietto informe, inginocchiato ai piedi del letto di Lucien. Le gambe cominciavano a dolergli, ma non se ne curò.

Sono felice che stia bene, Lucien. Ho rischiato di perderti, ed ora sei di nuovo con me. E questo mi basta, davvero. Non ho mai chiesto di più.

- Auguste…

Si riscosse, richiamato da Lucien.

- Avvicinati.

Quella voce… Ipnotica. Allettante. Innocente e diabolica, ambigua. Non poté decifrarne la sfumatura.

Avvicinati. Come un leone che tenta di adescare la debole preda. Come un domatore che affronta un gattino.

Vide Lucien socchiudere gli occhi, lo sguardo circospetto. Doveva rivelargli qualcosa…

Il cuore cominciò a balzargli nel petto. Accostò lievemente il volto a quello di Lucien, che pareva attirarlo col suo sguardo scintillante e mutevole.

Auguste sentì il viso andargli in fiamme, quando le labbra di Lucien sfiorarono le sue con esasperante dolcezza. Per un attimo si sentì avvampare fino alla radice dei capelli, incapace di concepire il più semplice ragionamento logico.

Fu una scossa. Una scarica che percorse ogni fibra del suo corpo. Le labbra di Lucien erano morbide. Si era leggermente trattenuto, alla sua reazione. Lucien temeva di averlo sconvolto, di essere rifiutato.

Lo smarrimento di Auguste durò l’attimo in cui il sangue in eccesso defluì rapidamente dalle sue guance, facendo riaffiorare il suo colore naturale. Poi non ebbe più alcun dubbio.

Un gemito roco gli sfuggì dalle labbra, mentre, lentamente, le schiudeva a lambire in un crescendo d’intensità la bocca di Lucien. Assaporò con discrezione e delicatezza, in un muto contatto, la parte interna delle labbra del suo amico, descrivendone il contorno e sfiorandolo con una lascivia quasi crudele. Avrebbe perso il controllo.

Una sensazione di morbido lo avvolse come una brezza sottile. Le labbra di Lucien erano vellutate, leggermente umide. Assaporò quel gusto lievemente salato: era come sprofondare in un sonno ristoratore, in un brivido sensuale che penetra fin sotto la pelle, che dona l’oblio; che gli lambiva il petto, irradiando il suo calore ad ogni singola molecola.

Languiva, come percorso da mille carezze. Eppure, non smise di sfiorargli le labbra con le sue. Non l’avrebbe lasciato.

Si allontanò solo per un istante, riprendendo fiato. Il battito del cuore era progressivamente accelerato, rendendogli affannoso il respiro, senza lasciargli la tregua necessaria ad indugiare languidamente, ancora per un po’, in quel contatto che gli aveva inondato il cuore di un piacere liquido e snervante, simile alle onde che avevano tentato di inghiottire il suo unico amore.

Era una calamita, era un etere che lo lasciava fluttuare beato in una dimensione paradisiaca. Forse, le sensazioni di cui, secondo gli Antichi, si godeva nei Campi Elisi, dovevano essere qualcosa di molto simile. Nelle sue vene frementi gli pareva scorrere non più sangue, ma acqua del Lete.

E avrebbe voluto trasmettere le sue sensazioni alla persona che amava attraverso il ritmo calibrato delle carezze.

- Vieni qui… – gli sussurrò Lucien, attirandolo maggiormente a sé, le braccia strette intorno alle sue solide spalle.

Temeva, quasi, di staccarsi nuovamente da lui.

Le loro labbra si cercarono nella rete della penombra.

Auguste gli cinse la vita compatta. Nessuna sensazione in lui, tranne quel torpore, quell’estasi quasi divina, era tanto potente da guidare le sue azioni.

Gli depose dei baci leggeri dal torace seminudo fino alla fronte.

Nulla aveva senso al di fuori di tutto ciò. Il suo mondo, la sua vera essenza era racchiusa fra quelle quattro pareti e tra le braccia di Lucien.

Lo amava… Poteva dirlo, ora? Cos’era cambiato intorno a lui?

E intanto, le dita fini di Lucien scorrevano tra i suoi capelli, lisciandoli ed arruffandoli gentilmente, finché Auguste non scivolò nel sonno, le membra intorpidite da quel formicolio incessante che gli gonfiava il cuore di gioia e di estenuante tensione. Il profumo della pelle di Lucien era più intenso di qualsiasi droga, di qualunque miscela atta a generare l’oblio dei sensi.

Dormì come un cucciolo stanco nella dolce serenità di una culla, lì, nella piccola ed umile cabina di una nave che trasportava loschi esuli politici, sbattuta dal mare che ancora non aveva placato la sua ira. Dormì inginocchiato ai piedi del letto del suo amico, parzialmente disteso accanto a lui, cullato dal battito regolare del suo cuore.

Il mio cantuccio.

Andiamo ora ai ringraziamenti.

Ringrazio innanzitutto Cami… Molto originale la tua similitudine. Ho presente il sapore agrodolce a cui ti riferisci. Dici che anche in questa storia vi è una sorta di commistione tra la dolcezza dei sentimenti e l’implacabilità e l’amarezza della morte?

Grazie a Cami e a tutti i lettori ancora avvolti dall’ignoto.

Ed una richiesta fondamentale: Commentate! =^.^=

Capitolo 5

Inchiostro corvino

- Basta così, dottore. Credo, almeno per il momento, di aver tratto tutte le deduzioni sul caso – decretò sbrigativo il commissario, soffocando uno sbadiglio con malcelata negligenza.

Era stato destato in piena notte. Si era appena messo a riposare: aveva fatto a malapena in tempo a chiudere gli occhi, dopo una serata trascorsa nel suo piccolo e sgangherato ufficio ad archiviare vecchie pratiche di casi insoluti, che quel biondino esagitato l’aveva praticamente buttato giù dal letto, chiamandolo a gran voce come un ossesso dalla strada in basso e vibrando colpi su colpi sul piccolo uscio di legno. Aveva messo su un chiasso indiavolato da svegliare mezzo rione.

- Credo proprio che abbiate ragione voi, commissario – fece di rimando il giovane medico, coprendo con un candido lenzuolo il volto del giovane che quella notte aveva esalato il suo ultimo respiro, inespressivo nel gelido rigore della morte – E che il vostro lavoro possa dirsi concluso. Almeno per stasera.

L’attempato gendarme si grattò meditabondo nel punto in cui un tempo vi era l’attaccatura dei capelli e dove ora la calvizie, celata dall’imponente parrucca, avanzava inesorabile sulla cute non più giovane. Palesemente nervoso, l’uomo non faceva altro che maneggiare e risistemare in continuazione quella capigliatura vistosamente posticcia.

- Spiegatevi meglio, dottore.

- Escluderei con assoluta certezza l’ipotesi del suicidio. Vedete, in base alla dinamica da me dedotta, è praticamente impossibile che sia stato lui stesso ad assestarsi il colpo mortale.

Il dottore mimò la pugnalata in un gesto eloquente, mentre il commissario socchiudeva silenzioso i piccoli occhi porcini, saettando con lo sguardo ora sul volto dell’interlocutore, ora scorrendo distrattamente intorno alla stanza e sui presenti.

- Osservate la ferita – il dottore scoprì nuovamente il cadavere – Il colpo, secco e preciso, gli ha quasi reciso la giugulare. Inoltre, la ferita è molto piccola, quasi un foro nella carne. Da questo posso dedurre, oltre alle piccole dimensioni dell’arma adoperata, che il colpo che gli ha dato la morte non è stato sferrato di taglio, ma come un fendente.

Il commissario sorrise spazientito. Che quel damerino acculturato mettesse forse in dubbio la sua autorità e la sua competenza?

- Dite un po’, dottore – gli occhi dell’anziano questurino si strinsero in un moto irritato – Che cosa credete mi abbiano insegnato all’Accademia? Suvvia, tranquillizzatevi: sappiamo entrambi che le vostre congetture non possono sbagliare. Ad ogni modo, caro mio, concordiamo entrambi che questi bei signori avranno tutti qualcosa d’interessante da raccontarci.

* * *

L’abisso in cui, quella notte lontana, rischiai di perdere il solo ed unico bene che questa vita miserabile mi aveva concesso, fu del tutto simile ad una distesa d’inchiostro scuro che ti sommerge e ti invischia la pelle, capace perfino di penetrarti nel cuore e avvelenare il tuo sangue e la tua anima.

I capelli neri di Lucien che spuntano dal lenzuolo con cui il dottore ha avuto il buon senso di ricoprire la salma straziata dal pugnale somigliano a lucido inchiostro che cola implacabile.

E’ un mare in tempesta che mi seppellisce nell’oblio, è inchiostro vischioso che scivola sul mio cuore come la dannazione che macchierà la mia vita. Il peso del male che ormai da troppo tempo mi corrode è un marchio impresso a fuoco nelle carni. È così, e da questo momento in poi, la pace mi è negata.

Vorrei tornare indietro ed evitare in tempo un abisso di dolore dal quale non posso fuggire e che sempre continuerà a tormentarmi nei miei incubi.

Vorrei tornare indietro, Lucien, e morire con te in quella notte di tempesta. Vorrei che quell’uomo di cui stento a ricordare il volto non mi avesse impedito di buttarmi alla cieca giù dal parapetto della nave, nel tentativo disperato, che mi sarebbe stato letale, di gettarmi subito dietro di te per strapparti al pericolo.

Auguste rammentava, nella furia di quel momento, di non aver affatto riflettuto che un simile gesto gli sarebbe valso una morte sicura.

Ora, ripensandoci, avrebbe preferito per entrambi quel tipo di morte, benché ingrata, anche se questo avesse significato non giungere mai a destinazione né, in seguito, fare ritorno a Noir Trésor.

Se così fosse stato, non avrebbe mai acquistato consapevolezza dei propri sentimenti, ma avrebbe disperso la propria coscienza nell’oblio di un sonno senza fine.

Non avrebbe conosciuto la gioia di trovarsi Lucien fra le braccia, il sollievo del rischio scongiurato. Non avrebbe sentito la morbidezza dei suoi capelli sotto le dita né il profumo della sua pelle che gli confondeva i sensi, mentre impallidiva, avvampava e perdeva la ragione sotto il tocco rovente di calibrate carezze. Una morte prematura avrebbe implicato la conseguenza di non poter mai giacere tra le sue braccia ed assaporare l’amore con lui.

Quanti ricordi, in quelle lunghe notti d’esilio, rintanati come i peggiori criminali nelle stanze tutte uguali e disadorne di squallide e dozzinali locande, immersi nell’apatia a crogiolarsi nell’inattività e a contemplare il passato nell’attesa trepidante e nell’ebbrezza di un imminente ritorno!

Quando, in un tempo dal quale sembrava lo separassero ormai secoli, le labbra di Lucien l’avevano svegliato nel cuore della notte, irradiando nel suo petto un fremito destinato a non dargli pace, Auguste aveva creduto di essere impazzito.

Al solo ricordo, ogni suo bacio gli bruciava sulla pelle con la stessa intensità. Ma non era quella di una languida carezza la sensazione che percorreva il suo corpo; non gli strappava brividi di piacere, non lo riempiva di quel calore che sapeva di miele e che si diffondeva in ogni fibra del suo essere, ottenebrandogli i sensi, togliendogli la ragione, sostituendo ogni goccia di sangue che scorreva bollente nelle sue vene con l’etere del paradiso, mescolando il piacere fisico ad un piacere superiore, una gioia che sembrava non finire.

Non erano queste le sensazioni che gli suscitava, in quel momento, il ricordo. I baci, le carezze e le parole sussurrate durante quelle lunghe notti, nella miseria dell’esilio, erano aghi che gli trafiggevano il cuore; erano mille coltellate nella carne viva. Il dolore della disperazione che gli invadeva e gli dilaniava il cuore a piccoli morsi si era sostituito al piacere di quei momenti.

Come poteva, ora, ripensare a quegli istanti? Come poteva far rivivere dentro di sé quel passato che non sarebbe tornato? Non era degno di riportare in vita quei momenti. La disperazione che il ricordo gli procurava, letale come stille di veleno, era un lusso ed un tormento che non si sarebbe dovuto concedere.

Auguste si sentì cedere. Non avrebbe sopportato un dolore tanto acuto senza impazzire e sentirsi morire ogni istante di più. Era come essere preso e mutilato; era come se, a sangue freddo, fosse stato privato di una parte del suo corpo. L’arma che aveva estirpato la vita dal corpo indifeso di Lucien era la stessa che gli aveva strappato il cuore.

Era troppo doloroso. Troppo. In un misto micidiale di dolore e follia, fu come se una lama acuminata gli penetrasse in mezzo alle scapole, spaccandogli il cuore e smembrando in due il suo corpo. Il respiro gli si spezzò in un ansito di puro dolore, e Auguste ricadde con il busto in avanti, annaspando e nascondendo tra le lunghe dita tremanti il volto madido di sudore freddo.

- Auguste! Auguste, ti prego.

Due mani forti, sebbene sottili, l’avevano afferrato per le spalle, riportandolo alla realtà: le stesse mani che ora gli accarezzavano il viso, un balsamo refrigerante ma insufficiente a recare sollievo ad una ferita mortale.

Le macchie azzurre che si agitavano davanti ai suoi occhi, impedendogli una visione nitida, lentamente si diradarono, fino a permettergli di mettere a fuoco il volto di Fernand.

- Ehi… – mormorò Auguste con voce debole – Va meglio, amico. Va meglio, ora.

- Non facciamo scherzi, d’accordo?

Auguste si lasciò andare contro lo schienale della poltrona, sciogliendo la tensione che gli spasmi di dolore gli avevano procurato.

Stringeva ancora nel pugno un lembo della camicia nell’atto di artigliarsi il petto dolorante. Il contatto amichevole di Fernand aveva sopraffatto il suo cedimento fisico e morale, lasciando ricadere morbide le sue membra contratte.

- Dorian… – la voce flebile del giovane penetrò nella mente di Auguste come una nenia rasserenante – Pensi che sia in grado di sottostare ad un interrogatorio da parte di quegli aguzzini?

Sul volto di Auguste comparve un sorriso tirato e sarcastico. Punto sul vivo, rispose al posto dell’interpellato.

- Cerca di essere serio, Fernand: secondo te, dovrei farmi intimidire dalle domande di un pinguino incipriato?

Gli occhi di Fernand s’illuminarono: a quanto pareva, la ripresa doveva essergli parsa repentina. Era l’Auguste che conosceva.

- Almeno per oggi, Auguste, lascia perdere le battaglie – s’intromise Dorian – Sei molto provato, è inutile che lo nascondi. È la seconda volta che rischi un malore.

- Non devi preoccuparti, Dorian, davvero. Dopo aver visto Lucien… morto – la voce gli s’incrinò – Credo che affrontare il diavolo in persona non potrebbe sconvolgermi tanto.

- È uscito di senno – sussurrò Fernand a Dorian – Non si risparmia nulla e vuole tenersi dentro la sua disperazione, senza riflettere su quanto male si stia procurando da solo.

- Se il commissario ha voglia d’incrementare le sue strane congetture puntando il dito su qualcuno, credo che con Auguste cadrà male. È la persona più adatta a levargli certe assurde idee dalla testa.

- Non capisci, Dorian – gli occhi di Fernand s’incupirono – Ha bisogno di una valvola di sfogo al suo dolore. Ma è così orgoglioso da non ammetterlo neppure a se stesso.

- Purtroppo è fatto così: è ottuso, ma è fatto così. Non sa riconoscere i momenti di debolezza; e, anche quando lo fa, alza le spalle e tira avanti.

Fernand seguì con lo sguardo pensoso la camminata di Auguste che, da vacillante, cercava di apparire spavalda. Lo vide dirigersi impettito e indolente verso il commissario che l’aveva bruscamente richiamato per le domande di rito.

- Fernand – Dorian gli posò una mano sul braccio con decisione – Se posso darti un consiglio, ti suggerirei vivamente di lasciarlo un po’ a crogiolarsi in pace nel suo dolore. È inutile tentare di farlo ragionare: si basta da solo, non ha bisogno di consigli né di spalle su cui piangere. Capisci?

Il ragazzo annuì distrattamente, lo sguardo perso nei suoi pensieri.

- E se proprio vogliamo andare per il sottile – riprese con foga Dorian – Gli sono umanamente vicino e mi dispiace per la fine orribile di Lucien, ma, capisci, i nostri obiettivi sono ben altri, al di là di quel che riguarda Auguste.

Fernand fulminò Dorian con lo sguardo, sfuggendo bruscamente al suo contatto.

- Tu non sai proprio pensare ad altro? Per te esistono solo i tuoi maledetti propositi e la tua personale sete di vendetta. Dici di non fidarti pienamente di Auguste e che, a tuo parere, la sua è solo ambizione, eppure non sei molto diverso.

- Ora cerca di calmarti! – Dorian gli strinse nuovamente il polso sottile, con decisione – Di questo, ne abbiamo già parlato.

Tagliò categoricamente il suo discorso con uno sguardo di pietra e senza lasciare a Fernand alcunché da replicare

- Dico solo che quanto è successo, per tragico e sconvolgente che sia, deve avere una sua spiegazione che è nostro compito scoprire. E se la mia logica non m’inganna, direi che tutto questo non può che essere riconducibile al duca. Lui può avere fonti d’informazione sul nostro conto, può saperne più di quanto ognuno di noi possa immaginare, e noi dobbiamo correre ai ripari – il suo sguardo indugiò su Fernand, il volto teso nella concentrazione – Eppure… Potremmo utilizzare tutto questo per aprire gli occhi alla gente su che razza di criminale sia il signore che pretende di governarci! Un “signore” che uccide i propri “sudditi”. Mi conosci bene, Fernand, e sai che non avrò pace finché non vedrò strisciare quel bastardo.

- Allora, avevo ragione – proruppe Fernand a malincuore.

Si guardò attorno, circospetto, prima di riprendere a parlare. Non era prudente dissertare su questioni tanto delicate, quando un cane del duca occupava la stessa stanza, intento a fiutare possibili sospetti. Non poteva sentirli dall’angolo appartato in cui si erano sistemati.

- Accusi Auguste di quegli stessi comportamenti che poi sei il primo a tradurre in pratica. Se davvero Auguste non è in buona fede, tu non sei molto diverso da lui. In questo momento, non m’importa chi davvero si celi dietro la sua maschera di ghiaccio. Io stasera ho visto un uomo soffrire le pene dell’inferno: anche lui merita un conforto amichevole.

- Non ti sto impedendo di andare ad asciugare le sue lacrime. Personalmente, la vista di un uomo come Auguste ridotto in quello stato mi ha sconvolto. Ma io lo conosco, ho letto la disperazione nei suoi occhi e so che nulla, in questo momento, potrà regalargli il conforto di cui ha bisogno.

- Dorian… A volte mi domando come un uomo come te possa avere un unico chiodo fisso nella testa. Per te esiste solo la nostra causa e nient’altro, e continuo a non capire la tua insana ossessione. Per me è diverso – chinò il volto, quasi si rivolgesse a se stesso, prima che a Dorian – Io non ho mai avuto nulla da perdere, se escludi la mia dignità. Tu… A volte mi fai paura.

Dorian evitò di guardarlo, a disagio. I suoi occhi divennero due larghi pozzi senza fondo.

Fernand poté giurare di averlo visto per un momento sbattere le palpebre per liberarsi di un velo di lacrime fra le ciglia.

- Ho i miei motivi per essere diffidente: credimi, Fernand – riprese Dorian – Non ho perso di vista la realtà. I miei occhi vedono la sofferenza indicibile di quel poveretto, ma mi sento orribilmente impotente. La disgrazia ha colto tutti di sorpresa. Già, una terribile sorpresa! Dunque, amico mio, tanto vale, se non altro, non perdere di vista almeno il nostro scopo fondamentale.

Fernand arrossì, rendendosi conto repentinamente di aver urtato la sensibilità del suo amico.

- Scusami, Dorian, se ho dubitato di te.

- Non temere – un sorriso che sapeva di tristezza gli piegò le labbra rosee – Mi hai solo frainteso. Auguste è stato colpito da questa disgrazia più di chiunque altro di noi: è palese che ora non sia in grado di sobbarcarsi tutti i problemi che il nostro progetto comporta. Per quanto mi riguarda… Forse hai ragione. Ci sto perdendo la testa dietro a questa maledetta faccenda. E forse non sono meglio di lui né di nessun altro – Dorian riprese fiato, interrompendo il suo monologo alquanto imbarazzato – Eppure, caro Fernand, ho conosciuto un lato del tuo carattere che non avrei mai sospettato: puoi diventare esageratamente altruista, all’occorrenza. Ti credevo un sovversivo senza scrupoli, e invece...

- Non dovevi esserti fatto esattamente un’ottima opinione di me – azzardò Fernand, non sapendo se prendere l’affermazione sibillina del compagno come un insulto o un commento che voleva essere vagamente ironico per spezzare l’opprimente tensione.

- Al contrario – Dorian tornò improvvisamente serio – Credevo tu fossi come me. Un complice ideale.

- Sarai contento di constatare che, nella mia proverbiale indifferenza, conosco anche il sentimento dell’amicizia.

- Considerati fortunato, Fernand. Devi considerarti fortunato per non aver ancora perso di vista il legame fondamentale che rende gli individui “umani” a tutti gli effetti. Davanti a te, hai da un parte una specie di pazzo squilibrato – alluse ironicamente a se stesso – e dall’altra, un pezzo di ghiaccio che sa tramare, ma non amare.

Fernand sorrise lievemente di fronte all’amara ironia che Dorian aveva sfoderato quasi a sproposito. Sembrava molto più provato di quanto non volesse lasciar trasparire.

Dorian era irruente e sconsiderato come lui; ma, talvolta, Fernand trovava che il suo comportamento non differisse poi enormemente da quello di Auguste.

Quest’ultimo adoperava il suo gelido raziocinio in ogni aspetto della sua esistenza. Dorian, al contrario, diventava un fascio di nervi vestito di fiamme se si trattava di cospirare contro il duca o di scagliarsi contro un’ingiustizia. Ma, per il resto, si chiudeva a riccio.

Fernand socchiuse gli occhi per un istante, soprappensiero. Poi, il suo sguardo puntò verso il soffitto. La fioca luce delle candele che si consumavano lentamente non era sufficiente ad illuminare l’intero ambiente, cosicché il ballatoio sovrastante appariva buio ai suoi occhi.

Scrutando il suggestivo gioco di chiaroscuri che la pallida illuminazione proiettava, a Fernand parve che una pesante cappa oscura incombesse su di loro con opprimente intensità.

L’ombra.

Le tenebre.

Forse gli assassini osservavano i loro movimenti, nascosti in qualche anfratto immerso nel buio. Ma ciò era del tutto improbabile, giacché il commissario aveva appena ordinato ai suoi uomini di perlustrare l’intera dimora.

O forse vi era qualcosa di ben più pericoloso ed arcano che rifiutava di rivelarsi ai loro occhi.

Il ragazzo si ravviò i capelli all’indietro, come a voler liberare la propria mente da pensieri inquietanti e poco propizi. Decise di concentrare nuovamente la sua attenzione su Auguste, il quale si dirigeva nuovamente verso di loro dopo aver sostenuto il breve interrogatorio.

Fernand non ricordava di aver mai visto Auguste tanto scuro in volto.

L’uomo fissò negli occhi uno per uno tutti i presenti, lo sguardo ora intenso, ora assente.

- Cos’a voleva sapere il commissario? – gli domandò Ambrosie in un sussurro, parlando per la prima volta in tutta la sera.

La ragazza, rimasta in disparte sino a quel momento, simile ad una statua di marmo o ad una sorta d’occhio impassibile, si unì improvvisamente agli altri ribelli, affiancando Auguste.

- È un’ottima domanda – considerò il capo dei ribelli fissando un punto impreciso dinnanzi a sé, quasi potesse oltrepassare con lo sguardo i suoi compagni come ombre evanescenti – State un attimo a sentirmi: prima o poi, probabilmente stanotte stessa, il commissario avrà qualcosa da domandare ad ognuno di noi. È necessario a questo punto che tutti forniamo le stesse risposte senza tradirci. Potrebbe appigliarsi a qualunque imprecisione.

Ambrosie annuì. L’ampia tesa del cappello che portava calcato sulla fronte proiettava mutevoli ombre sul suo sguardo color turchese.

- Non possiamo andargli a raccontare che ci accingevamo a riunirci la notte a congiurare contro un dittatore – incalzò Auguste, dopo essersi seduto – Seguitemi: stasera, sono stato alla locanda. Dopodiché, mi sono reso conto di dover restituire questa a Lucien…

Prese dalla tasca un’antica spilla di fine fattura.

-    È un po’ esile, come scusa… – commentò sarcasticamente Dorian.

Auguste roteò gli occhi, spazientito.

- Cerca di capire, Dorian! Non sapevo dove altro appigliarmi per evitare di contraddirmi da solo e legarmi un cappio attorno al collo. La storia che ho messo su in pochi secondi di riflessione forse sarà sciocca, ma, fino a questo, si regge in piedi. Sono andato a casa di Lucien… e mi sono ritrovato di fronte questa scena. Lì per lì, sconvolto, non sapendo cosa fare, sono corso a chiedere aiuto a Fernand e Ambrosie…

- E, lasciami indovinare – lo interruppe la ragazza – Per semplificare il tutto, Dorian si trovava con noi. E si è recato in caserma.

- Esattamente. È tutto chiaro? Daremo tutti la stessa versione, e gli sgherri del duca, per il momento, non ci daranno fastidio. Solo che…

Lo sguardo di Auguste, sino a quel momento risoluto ed inflessibile, assunse un aspetto liquido a causa delle lacrime che vi si annidavano pungendogli gli occhi.

- Continua – lo sollecitò Ambrosie con voce insolitamente dolce.

- Non volevo mentire sulla morte di Lucien. Sono riuscito ad essere bugiardo persino sulla morte del mio amico. Mi sono sentito un vigliacco.

- Non devi – lo contraddisse la ragazza, con determinazione – È necessario proteggerci dai sospetti che ricadranno su di noi. Quale giustizia potremmo sperare di ottenere da simili governatori? Non hai agito scorrettamente, Auguste. Alle autorità non importa nulla di chi effettivamente è responsabile dell’assassinio di Lucien. Loro tenteranno di usare quanto è successo per incastrare qualcuno di noi. Lucien sarebbe stato d’accordo con noi – proseguì, e la voce le tremò leggermente – Tanto vale ricercare la verità da soli, piuttosto che comportarci da ingenui ed aspettarci miracoli da parte di una specie di teatrino che di “giustizia” porta soltanto il nome.

Fernand distolse lo sguardo. Era un fatto più unico che raro che Auguste, l’uomo tutto d’un pezzo, osasse aprire il suo cuore a qualcuno e mostrare qualche insicurezza. Istintivamente, il ragazzo si diresse verso la piccola credenza posta in un angolo della sala e versò del liquore in un bicchiere.

- Prendi, Auguste. Ne hai bisogno.

Auguste osservò scetticamente il contenuto del piccolo calice.

- Fernand, lo sai che non amo imbottirmi d’alcool.

- Neanch’io. Ma ne hai bisogno. Per una volta. Sei sconvolto, e non ti fa bene inghiottire il tuo dolore.

Ecco. Aveva trovato il coraggio: gli aveva detto quel che pensava e sapeva che sarebbe stato soltanto per il suo bene.

- Ad ogni modo, ti ringrazio – concluse laconicamente Auguste, porgendogli il bicchiere ormai vuoto.

Calò nuovamente il silenzio, finché Auguste non si drizzò in piedi di scatto, scostandosi rapidamente.

- Scusate… – mormorò con la voce carica di pianto.

Fernand sentì il proprio cuore spezzarsi, ma non osò muovere un muscolo. Aveva visto Auguste oscillare continuamente fra la disperazione, la feroce repressione del proprio dolore e il continuo manifestarsi di un carattere fiero che gli imponeva, per quanto gli era possibile, di tenere in pugno le redini della situazione. L’aveva visto schizzare repentinamente da uno stato d’animo all’altro come impazzito, negando a se stesso la propria fragilità e soffocando ogni umano cedimento, fino a non poterne più. L’aveva visto trattenere a stento il tremito delle membra contratte, l’aveva visto impallidire, gli occhi che luccicavano sotto le ciglia scure, arrossati e congestionati.

- Non ce la faccio più… – gli parve di sentirgli dire.

Fece per seguirlo, tormentandosi mentalmente su come concedergli un minimo conforto, ma Dorian lo trattenne.

- Lascia stare, Fernand – gli sussurrò con dolcezza – Non è il caso. Non servirebbe a nulla. Non provocarlo. Non pretendere che il suo dolore abbia il sopravvento su di lui. Non farlo sentire peggio.

Lasciami andare da lui! Avrebbe voluto gridargli. Non posso lasciarlo solo. Non posso!

- Mi dispiace, Fernand – riprese Dorian – Mi dispiace. Non possiamo fare niente per lui né per noi stessi, ora. Niente, capisci?

Fernand abbassò tristemente il capo. Dorian aveva tremendamente ragione. Non poteva essere utile in alcun modo ad Auguste. Il suo sguardo indugiò sul viso di Ambrosie, cercando un brandello di solidarietà almeno nella sorella. Lui non aveva la forza di schiodare i propri passi da quel maledetto divano sul quale era apaticamente sprofondato. Non rimproverava Dorian: lui era deciso e sicuro della propria posizione. Non agiva per un cattivo fine e, in un certo qual modo, aveva ragione.

Vide il volto pallido di Ambrosie accennare un sorriso amichevole nella sua direzione. Aveva compreso.

La ragazza si diresse a piccoli passi verso Auguste, seguendo il suo breve e casuale tragitto.

- Auguste… – mormorò dolcemente – Ti prego. Non puoi fingere che dentro di te non sia accaduto nulla. Riesco a vedere il tuo dolore chiaramente come se guardassi dentro di me. Ti senti in colpa per qualcosa che hai o non hai fatto, e ora vorresti negarti persino il conforto di un abbraccio. Non devi avere paura… Sei umano. Avvicinati.

Ambrosie gli prese delicatamente una mano tra le sue.

- So che non cambierà niente, so che probabilmente sto sbagliando anch’io e che rischierò di farti del male. Hai bisogno di sfogarti: non puoi impazzire. Tutti ne abbiamo bisogno.

Auguste si costrinse ad incontrare lo sguardo della donna. Ambrosie tentò di sorridergli, annebbiata dalle sue stesse lacrime, ma il suo viso si corrugò lievemente in una smorfia incomprensibile. L’uomo non resistette. La vista delle lacrime di quella ragazza che conosceva da poco tempo gli strinse il petto in una fitta soffocante. La cinse convulsamente, attirandola verso di sé.

Non vi era nulla di sensuale in quell’abbraccio. Ambrosie avrebbe potuto essere una sorellina minore. E lui, era chiaro, non avrebbe mai sfiorato una donna senza il suo chiaro consenso.

Era l’abbraccio amichevole che voleva fungere da reciproco sollievo tra due disperati.

La ragazza sentì le spalle di Auguste sussultare sotto il suo tocco lieve. Anche senza poterlo vedere in volto, sapeva che le sue guance erano allagate di lacrime.

Aveva esaurito parole che mai le erano parse tanto banali, eppure la sincerità era stata utile a qualcosa. Le piangeva il cuore a vedere quell’uomo impenetrabile e risoluto ridotto ad una maschera di dolore, ma sapeva che dopo, forse, sarebbe stato sopraffatto da una sorta di catarsi.

Dorian incrociò le braccia sul petto.

- Siete contenti, ora? Siete riusciti a farlo piangere. Siete riusciti a vedere il sangue. Accidenti a voi due! Avrei dovuto legarvi entrambi. Mi piange il cuore a vederlo così. Una crisi di nervi non gli sarà vantaggiosa: ne sono sicuro.

- Non lo so, Dorian, non lo so – replicò Fernand, sull’orlo dell’esasperazione – L’unica cosa che possiamo fare è medicarci le ferite: con un abbraccio o con l’indifferenza, non ha molta importanza. Io vorrei lenire in qualche modo la sua sofferenza, mi capisci? Ma so che questo non è nelle mie possibilità. Mi è negato. Forse, hai ragione: ogni tentativo sarebbe vano. Ma non possiamo spararci un colpo in testa!

Dorian si portò una mano alla fronte, scuotendo il capo con triste rassegnazione.

- Al di là di ciò, questa faccenda non mi piace. Non so perché, ma ho l’impressione che sia una trappola ben studiata. Usare l’omicidio di un uomo come esca: di questo e altro riterrei capaci certe carogne.

- Lascia stare, Dorian – lo interruppe Fernand, con voce flebile e cantilenante – Ne riparleremo con la mente lucida. Abbiamo bisogno di tranquillità.

Auguste si distaccò imbarazzato dall’abbraccio di Ambrosie. Riprese fiato, asciugandosi gli occhi.

- Perdonami, Ambrosie. Mi sono lasciato andare. È tutto… assurdo.

- Lucien era il tuo amico più caro. È comprensibile che ora tu sia a pezzi.

Lo sguardo di Auguste s’incupì, mentre le sue labbra si piegavano in un mezzo sorriso che, paradossalmente, racchiudeva tutto il suo dolore.

- Non esattamente, Ambrosie. Non esattamente – sussurrò – Io, Lucien… Lo amavo.

Salve, ragazzi!

Mi scuso, innanzi tutto, per il terribile ritardo con cui ho aggiornato, ma, tra esame di Maturità, pranzi e cene con gli ormai ex compagni di classe, mi sono un po’ incagliata! Comunque sia, 89/100!^^

Questo è un capitolo di passaggio, anche se, mi sono resa conto, è venuto su molto più lungo del previsto. Spero di non avervi tediato nella lettura e, naturalmente, di non avervi deluso!

Grazie a tutti voi che seguite “Noir Trésor” nell’ombra, nonché, e in particolare, Monella e Cami per i loro commenti.

Alla prossima! =^.^=

Capitolo 6

Delirium

La brezza notturna accarezzò il volto accaldato di Fernand, non appena egli rimise piede all’aperto. Fuori, finalmente, da quella stanza che l’aveva gettato nel terrore. Il cielo, sopra la sua testa, era trafitto da brandelli di nubi color piombo.

Era uscito dall’incubo, anche se solo fisicamente: i pensieri continuavano ad affollarsi nella sua mente, benché, per un istante, tornare a respirare a pieni polmoni l’aria fresca di una notte maledetta che volgeva al declino, gli aveva restituito una fugace illusione di libertà.

Alla sua destra, Auguste procedeva lungo la strada buia, stretto nel mantello scuro e chiuso nel suo silenzio carico di dolore. Lo vide sussurrare qualcosa ad Ambrosie, la quale, in risposta, gli rivolse un sorriso rassicurante e riprese a camminare.

Per un istante, Fernand fremette dal desiderio di scoprire quale recente segreto li unisse; tuttavia, preferì non dire nulla ed allungò il passo.

Non ricordava più l’ultima volta in cui sua sorella avesse mostrato tanta confidenza con qualcuno. Da tempo, ormai, sembrava essersi chiusa in una fredda diffidenza, protetta da una coltre di ferro, quasi nutrisse un’incomprensibile ostilità nei confronti di quel mondo che aveva raccolto le loro esistenze con rancore e con indifferenza.

Indipendente e fiera, Ambrosie dava l’impressione della persona chiusa in se stessa e nel suo carattere duro ed indecifrabile. Sarebbe forse passata completamente inosservata, scivolando eterea nell’ombra del suo riflessivo silenzio come una ninfa dei boschi; eppure, la sua presenza in quel luogo ed in quella situazione appariva così insolita che l’attenzione di un fugace osservatore difficilmente non si sarebbe catalizzata su di lei almeno per un istante.

Fernand lo sapeva: Ambrosie era affermazione e negazione, era trasparenza ed ambiguità, ingenuità e sagace malizia. Non cercava di catalizzare l’attenzione su di sé, eppure, senza avvedersene, la sua mente acuta catturava l’osservatore in una trama ben più sottile. Sembrava svagata e completamente inconsapevole di quel fascino che talvolta esercitava.

Alle riunioni dei ribelli era solita parlare di rado – quelle rare occasioni in cui la vera Ambrosie sembrava venire allo scoperto – e i suoi interventi raramente si dimostravano incoerenti.

La sua impronta fortemente razionale, indipendentemente da quanto lei desiderasse lasciar trasparire, era continuamente accesa da contraddittorie passioni. Era una giovane donna decisa a far sì che nessuno decidesse per lei, tanto che tutto, nella sua vita, sembrava essere stato studiato a puntino sì che non soddisfacesse le aspettative di nessuno. Sola, lontano dalla famiglia, viveva in tutto e per tutto come un uomo; anzi, come un ragazzaccio ribelle: solitaria, indomabile e distante da ogni consuetudine.

Benché, secondo una mentalità diffusa, la sua età la rendesse vicina al culmine della giovinezza, il momento della vita solitamente coronato dal matrimonio, Ambrosie pareva non avere alcuna intenzione di sposarsi. Le sue aspirazioni in tal proposito erano vaghe, volte piuttosto ad un amore disinteressato che alla rigida convenzione di un contratto matrimoniale.

La gente non vedeva di buon occhio Fernand e Ambrosie e, pertanto, si limitava ad ignorare la loro singolarità, pur senza evitare di lasciarsi sfuggire amare frecciatine. Per i più sospettosi, erano “quelli strani”, “la brutta razza”, “i ragazzi di provincia”, nulla di più.

Una vita un po’ campata in aria, rifletteva Fernand con una malcelata punta d’orgoglio, ma che di certo non arrecava danno a chi stava loro intorno, benché tutto – le loro frequentazioni, il loro comportamento un po’ introverso e sfuggente, il lieve alone di mistero che non erano riusciti a staccarsi di dosso – li rendesse vagamente sospetti di manovre sovversive.

In una città simile, preda di un regime dalle rigide gerarchie, in cui ognuno aveva finito per diffidare persino della propria ombra, quale fiducia potevano ispirare uno strano ragazzo dall’aspetto ombroso accompagnato da una sorella “strega” che preferiva inalberare la sua mente in astrusi ragionamenti del tutto inconsueti per una donna e leggere sermoni filosofici rubati dalla libreria di suo fratello, anziché occhieggiare in giro con discrezione, insieme alle compagne, alla ricerca di un buon partito?

Ambrosie non godeva di una considerazione migliore della sua, meditava Fernand, poiché come lui non obbediva rigorosamente a quei tratti comuni che non necessariamente rendono migliore l’individuo: migliorano forse le apparenze, ma non la sostanza. Il suo atteggiamento, i suoi interessi in particolare, non erano propriamente definibili come tipici di una donna. Una donna. Aveva mai pensato a sua sorella semplicemente come una donna, senza ulteriori implicazioni di sottofondo? No, concluse il ragazzo, se per “donna” doveva necessariamente intendersi un individuo che vive in tutto e per tutto in simbiosi con un uomo ed agisce solo nei modi in cui tutti si aspettano che agisca.

Ambrosie, in fondo, non faceva nulla di male.

Neanch’io, si corresse. Non siamo facilmente inquadrabili all’interno di uno schema, ma non diamo fastidio a nessuno.

La loro vita al borgo non era stata molto differente da quella che conducevano ultimamente. Il fatto che in un villaggio fosse più facile saper vita morte e miracoli in un baleno agevolava non poco le malelingue nell’arte dello sputare sentenze. Ogni voce, ogni piccolo scandalo vero o presunto tale non passava mai inosservato, e le notizie si diffondevano repentinamente a macchia d’olio.

In città, in un certo qual modo, si era ripresentata una situazione analoga di curiosità, sospetto e malcelata insofferenza, almeno nel quartiere, anche se in maniera più blanda.

La ragazza si accorse di essere osservata e accorciò il passo, avvicinandosi a Fernand. Prima che lui potesse rivolgerle parola, gli rivolse uno sguardo enigmatico, studiandolo attentamente con i grandi occhi malinconici. Scosse mestamente le spalle, mentre sul suo volto si dipingeva un mezzo sorriso denso d’impercettibile rassegnazione.

Fernand fu come folgorato da un’idea. Non vi aveva mai riflettuto in un’ottica simile, ma vi era una differenza fondamentale che vedeva opposti lui e sua sorella.

Lui si era fatto dolorosamente le ossa e non si lasciava più scalfire dalle critiche al veleno che come spilli acuminati gli si conficcavano nelle spalle ormai avvezze a tal uso. Per Ambrosie era diverso: il fatto di sentirsi così sola, per di più oggetto di disapprovazione, la feriva come una lama acuminata conficcata sotto la pelle. L’orgogliosa Ambrosie non avrebbe voluto mai darlo a vedere, eppure, sebbene non desiderasse essere una come loro, una ragazza comune, senza cultura e senza idee strane per la mente, soffriva per la sua diversità.

Non facevano nulla di male: perché spargere veleno su di loro e guardarli con tanta ostilità? Perché erano quelli che di certo chissà cosa nascondevano, e lei era il maschiaccio, la strega, la pazza: gli epiteti preferiti da chi non sapeva più a cosa appigliarsi pur di accanirsi su veri e presunti vizi dell’umanità.

Pazza. Una semplice parola per abbracciare un concetto troppo ampio in un batter di ciglia, senza gravarsi della fatica di scavare oltre né prendersi la briga di analizzare con la dovuta sensibilità quei comportamenti inconsueti che cozzavano con ciò che era considerato “normale”.

E una ragazza che viveva da sola, non avvertiva l’impellente ossessione di trovare al più presto un marito, leggeva le opere dei filosofi, parlava con gli uomini e covava chissà quali loschi piani sovversivi in compagnia di uno sparuto gruppo di gente altrettanto poco raccomandabile, non poteva essere definita “normale”.

Fernand si guardò attorno, sperduto. Erano quasi giunti alla piazza principale in cui svettavano nella loro imponenzala Cattedrale e il Palazzo di Giustizia. Là si sarebbero divisi, ed ognuno avrebbe preso la propria strada.

Il ragazzo razionalizzò dolorosamente che l’inquietudine che sentiva incollata addosso non era una sua singolare sensazione.

Il cielo scuro sopra di sé, che fino ad un istante prima gli aveva conferito un’inspiegabile illusione di libertà, ora pareva gravargli sul capo con tutto il suo peso, provocandogli un orribile senso di claustrofobia.

La sua improvvisa fermata lungo il cammino attirò l’attenzione di Dorian.

- Fernand, tranquillo. Non c’è nulla da temere – lo rassicurò amichevolmente il suo amico e, con una mano sulla spalla, gli trasmise per un attimo il suo calore rassicurante.

Fernand puntò uno sguardo smarrito verso il cielo, scorrendo poi circospetto tutt’intorno, alla ricerca di un pericolo imminente. Un pallore innaturale gli aveva invaso le gote.

- Qua intorno sta per succedere qualcosa, Dorian.

Aveva alzato la voce, il terrore negli occhi lucidi e sbarrati.

Auguste e Ambrosie si voltarono fulminei verso di lui.

In quel momento, il guizzo di un’ombra saettò fulmineo dinnanzi a loro, balzando fuori di un vicolo. Un urlo stridulo ferì l’udito dei quattro presenti, facendoli arretrare di qualche passo, all’erta.

Fernand spintonò Dorian, si parò dinnanzi a lui come a volerlo proteggere da un imminente pericolo e protese in avanti il suo pugnale, stringendolo tra le dita malferme.

- Rimetti pure quel giochino al suo posto, stupido, perché quello che ti ha tanto spaventato non è altro che un gatto.

La voce scettica e quasi divertita di Auguste colpì Fernand come una secchiata d’acqua gelida. Il ragazzo sentì il viso andargli a fuoco e per un attimo credette che la quantità di sangue rimasta in circolo nel resto del corpo non fosse sufficiente a mantenere il cuore in funzione.

Distolse il viso: in questo modo, rifletté convulsamente, se non altro Auguste non avrebbe notato il vivo rossore che gli aveva infiammato il volto fino alla radice dei capelli.

Chinò mestamente il capo, pieno d’imbarazzo, il respiro ansimante a causa di quel fugace sollievo che per un attimo l’aveva sfiorato, quando si era reso conto che il misterioso sicario – che li braccava nei suoi momentanei deliri – non era che… un gatto.

La realtà era un’altra: Auguste era capace di farlo sentire piccolo con poche e semplici parole.

Non erano mai stati amici e, con ogni probabilità, mai lo sarebbero diventati. Condividevano il medesimo progetto sovversivo, entrambi operavano in segreto e si prodigavano per cercare di arginare i danni di una situazione sempre più insostenibile e controversa. La loro “alleanza” terminava qui. Per il resto, somigliavano piuttosto a due gatti arruffati intenti a studiarsi in silenzio senza muovere un muscolo, pronti a sferrare l’attacco al momento opportuno.

Da una parte vi era Auguste, così impeccabile e razionale; dall’altra lui, Fernand, il ribelle, sognatore, impulsivo, un po’ immaturo.

Dorian riusciva a gestire meglio di lui i contrasti, rifletteva Fernand. Dorian ogni tanto sapeva anche essere conciliante, almeno quando diventava necessario.

Tra Fernand ed Auguste sembrava essere sorto un muro che di certo non poteva essere spuntato dal nulla: le loro divergenze d’opinione ed i loro caratteri diametralmente opposti avevano fornito il loro ingente contributo.

Da parte di Auguste vi era la spasmodica tendenza a cercare di ostacolare Fernand, di arginare la sua istintività e di esercitare un certo controllo su una persona dalle mille sfaccettature che continuava a sfuggirgli, temendo che la sua impulsività ed il suo modo di agire causassero prima o poi dei problemi. Doveva certamente ritenerlo un ingenuo ed un idealista, e Fernand lo sapeva: secondo Auguste, se lui non si fosse costantemente impegnato a riportarlo alla ragione, sarebbe stato capace da un giorno all’altro di istigare i giovani oppositori ad una vera e propria azione rivoluzionaria contro il duca.

Fernand era convinto che Auguste amasse troppo temporeggiare, e questo gli aveva progressivamente alienato parte della sua fiducia, giacché il ragazzo, a malincuore, si era persuaso che dietro i piani di Auguste vi fosse una sorta di personale sete d’ambizione; che stesse forse sfruttando lui e gli altri ribelli per raggiungere le sue mire. Cominciava inoltre a pesargli l’avere costantemente il suo fiato sul collo.

Aveva provato ad alzare la spalla ed andare avanti ad ogni costo, ma ben presto aveva finito per soccombere all’inattaccabile rigore di un uomo che criticava aspramente tutto ciò che diceva o faceva.

L’evidente ostilità che Auguste manifestava nei suoi confronti era capace di farlo sprofondare nella malinconia. Non l’aveva certo detto apertamente, eppure cominciava a risentire del potere che quell’uomo esercitava su di lui.

No, non l’avrebbe ammesso neppure a se stesso: nonostante le loro posizioni che, al di là del baricentro comune, li vedevano opposti; nonostante i loro ormai proverbiali dissidi, Fernand desiderava più di ogni altra cosa ottenere la sua approvazione e la sua stima, dimostrargli che era un uomo e non un ragazzino.

E non era soltanto questo. La vicinanza di Auguste ed il suo sguardo gelido lo facevano sentire stranamente a disagio, un disagio che non sapeva spiegarsi. Si sentiva fragile, privo di difese. Non gli piaceva essere soppesato da testa a piedi da quello sguardo inquisitore che sembrava captare i suoi intimi pensieri.

Fernand si costrinse a risollevare lo sguardo. Il suo viso aveva ripreso il naturale colorito ed il tremito del corpo si era attenuato. Ripose l’arma nella cintura.

Si sentiva strano. Un’insolita miscela di sensazioni l’aveva appena travolto come una marea: la tensione, la paura, il sollievo, l’imbarazzo. Ora si sentiva debole, svuotato.

- I tuoi amati gatti, eh, Auguste? – lo apostrofò blandamente Dorian, volendo spezzare la tensione – Per poco quel cucciolo non ci faceva prendere un colpo!

L’attenzione di Fernand si concentrò su Auguste, chino ad accarezzare un piccolo micio spaventato tutto raccolto su se stesso. La bestiola parve ammansirsi sotto quella carezza rassicurante e prese a fare le fusa strusciandosi contro gli stivali di cuoio di Auguste.

Fernand rammentò che anche Ambrosie amava i gatti: vi era una sorta di empatia tra la ragazza e quegli animali indipendenti dal corpo elegante e flessuoso e il portamento fiero, quasi avvolti da un’aura di mistero.

È passato, si costrinse mentalmente il ragazzo. Non c’è più alcun pericolo. Allora, perché sto tremando? Perché non riesco a stare tranquillo? Possibile che la paura, mista alla vicinanza di Auguste, mi giochi certi scherzi?

Per un attimo, Fernand si sentì la testa leggera e temette di crollare a terra. Già, Auguste già di per sé non lo riteneva propriamente affidabile, rifletté un istante dopo: così, l’avrebbe reputato oltretutto un bambino senza spina dorsale.

- Tranquillo, Fernand – lo rassicurò la sorella, passandogli un braccio intorno alle spalle – Era solo un falso allarme; va tutto bene.

Fernand annuì distratto, anche se “tutto bene” non era esattamente l’espressione adeguata per descrivere il momento.

Ambrosie si sollevò lievemente sulla punta dei piedi, fingendo di abbracciare il fratello, e gli sussurrò:

- Secondo me non te lo sei sognato. È da quando siamo usciti da casa di Lucien che ho la sensazione che qualcuno - o qualcosa - ci segua.

Fernand aguzzò la vista, guardingo. Scrutando alla propria sinistra, cercò di penetrare con lo sguardo attraverso l’oscurità dello stretto vicolo da cui era spuntata la bestiola inattesa.

Vide il gatto sfuggire dalle mani di Auguste e defilarsi con un balzo nell’oscurità dalla quale era piombato innanzi a loro.

Qualunque cosa potesse pensare Auguste in proposito, Fernand era sicuro di non essersi soltanto immaginato la presenza che avvertiva alle sue spalle. Ambrosie gli aveva confermato i suoi sospetti, e certo non la si poteva definire una persona facile a lasciarsi prendere da inutili paure. Il fatto che si aggirasse a notte inoltrata – o forse era quasi l’alba: aveva perso la cognizione del tempo – per le strade buie e deserte di Noir Trésor dopo aver assistito all’esito di un omicidio, era la prova di quanto sua sorella sprezzasse il pericolo senza scadere nell’imprudenza, ma interpretando lucidamente i segnali dell’oscurità.

Auguste. Da quando avevano oltrepassato la soglia della dimora di Lucien, lo vedeva strano: non aveva quasi aperto bocca durante il tragitto, salvo per ricordargli di essere un bambino stupido che si lascia impressionare da un gatto. La disperazione sembrava aver lasciato spazio ad una cupa e solitaria rassegnazione, nonché alla chiusura completa nella nebbia delle sue amare riflessioni. Auguste era sconvolto, ed era chiaro e comprensibile quanto l’accaduto l’avesse traumatizzato.

Fernand procedette in silenzio, lo sguardo fisso sulla nuca di Auguste, i cui passi spediti ne tradivano l’implicito nervosismo.

Aveva chiuso ogni porta: sarebbe stato ormai vano, da parte sua, ogni tentativo di parlargli, di confortarlo, di alleviare il peso che gli gravava sul cuore.

Procedettero fino alla piazza, finché le loro vie non si divisero.

A Fernand si strinse il cuore, quando vide Auguste proseguire per la sua strada come un cane randagio, dopo aver rifiutato la sua offerta di accompagnarlo.

- Ti ringrazio, Fernand. Preferisco stare da solo. Sul serio.

Ti ringrazio, Fernand.  Da quando si conoscevano, l’atteggiamento più amichevole che Auguste avesse mai manifestato nei suoi confronti era stato complimentarsi con lui per essere arrivato puntuale alla riunione.

Il mezzo sorriso che si era dipinto sui suoi lineamenti asciutti, unito a quello sguardo pieno di mesta gratitudine, aveva colpito Fernand come un pugno in pieno volto.

- Spero che stia bene – gli sfuggì in punta di labbra, quando Auguste si fu allontanato.

- Credo gli farebbe bene mandar giù un po’ d’alcool – considerò Dorian, tradendo nei suoi modi spicci una certa apprensione – Purtroppo – proseguì – Prima o poi sarà costretto a fare i conti con il suo dolore. Ma per stasera, dico, farebbe meglio a rimandare l’appuntamento. Dovrebbe cercare di distrarsi, di stordirsi, di pensare ad altro.

- Già – concordò Ambrosie con voce piatta – Tutti ne avremmo bisogno, stanotte.

La ragazza rivolse un lieve cenno di saluto ai due uomini.

- E tu, dove avresti intenzione di andare? – la trattenne Fernand, interdetto, afferrandole il braccio.

- Ricordi quel progetto cui tenevi tanto, caro fratellino? – gli fece di rimando la ragazza, sibillina.

- Sei pazza? Hai idea di che ore siano?

- Oh, sì! L’ora in cui la stamperia si mette al lavoro, pronta a sfornare di buon’ora tanti giornali belli caldi per i concittadini che desiderano mantenersi informati – gli rispose Ambrosie, ironica, lo sguardo cospiratore.

Fernand annuì con un lieve cenno del capo accompagnato da un inevitabile sorriso.

- Ti prego di far attenzione.

- Non preoccupati, Fernand. Non è distante. E “Madame” mi attende! – terminò le sue spiegazioni con un ridicolo inchino indirizzato alla persona presa in questione.

- Possiamo venire con te – propose Dorian.

- Ma che dici? – lo corresse la ragazza – Più siamo, più desteremmo sospetti. Lei mi conosce ed è già in combutta con noi.

* * *

Ambrosie si diresse verso la stamperia. Aveva rifiutato l’offerta di farsi scortare lungo la strada da suo fratello e da Dorian. Del resto, non aveva nulla da temere: bastava procedere ancora per qualche passo, svoltare all’angolo, e sarebbe giunta a destinazione. Dov’era il problema? Era quasi l’alba: ancora poco, e la piazza e le strade si sarebbero riempite di vita.

Quello che si apprestava ad attraversare non era neppure un quartiere pericoloso: le strade erano ampie e ben lastricate, tanto da permettere il passaggio delle imponenti vetture dei nobili fra eleganti residenze di ricchi mercanti o palazzi gentilizi dai cornicioni aggettanti.

Nonostante questo, una tenue inquietudine sembrava quasi opporsi al suo cammino, rendendole affannoso il respiro ed accorciando i suoi passi. La ragazza accarezzò distrattamente la consistenza rigida del lungo pugnale che portava con sé, nascosto nella manica.

Qualcuno li aveva seguiti: Fernand aveva ragione, e lei stessa non si era sbagliata nell’aver condiviso sin da subito il suo presentimento.

In quella zona della città non era così frequente imbattersi in ladri e tagliagole, che a fine giornata dovevano ritenere senza dubbio più sicuro rintanarsi nei quartieri poveri, lontano dal potere e dalle autorità. Se avesse urlato, considerò Ambrosie, il potenziale malintenzionato sarebbe stato facilmente scoperto e non sarebbe riuscito a fare molta strada.

La donna allungò il passo, imboccando nervosamente la curva.

Quasi non fece in tempo a muovere un altro passo che una figura alta, sgusciando dal buio della rientranza di un portone, la trasse a sé, afferrandola con decisione ed immobilizzandola.

Inutile divincolarsi ed inutile gridare, considerò la ragazza: l’assalitore la tenne stretta e le premette una mano sulla bocca.

- Ambrosie, Ambrosie… Non gridare, ti prego. Stai calma… così – le sussurrò l’assalitore, allentando la presa su di lei così da permetterle di guardarlo in volto.

Gli occhi turchini della ragazza, dilatati per la paura, passarono repentinamente dal panico allo stupore.

L’uomo la lasciò andare delicatamente, quando ebbe la certezza che non gli si sarebbe rivoltata contro per paura.

- Tu? – Ambrosie corrugò le sopracciglia fini in un moto di sorpresa ed irritazione – Posso sapere cosa diavolo ci fai qui?

* * *

- Dannazione!

Fernand imprecò con rabbia, quando tentò di rigirare con forza la chiave nella toppa e, avendo profuso troppa energia, il minuscolo oggetto metallico girò a vuoto, sfuggendogli dalle dita e facendogli urtare la mano contro una scaglia di legno tagliente e quasi del tutto scrostata.

- Prima o poi dovrò decidermi a farci dare una sistemata – considerò, dopo aver ritrovato la calma.

- È una casa molto antica – fece Dorian, distrattamente, mentre gli esaminava il dito ferito.

Il taglio era superficiale, ma sanguinava. Fernand si portò la piccola ferita alla bocca e la tamponò provvisoriamente. Il sapore aspro e metallico del sangue gli punse piacevolmente la lingua, cosicché il ragazzo esercitò istintivamente una lieve suzione.

- Lascia fare a me – gli ingiunse benevolmente Dorian, raccogliendo la chiave ed aprendo la porta.

- Entra – gli disse Fernand – Dobbiamo parlare di alcune cose.

Dorian oltrepassò l’ingresso, si tirò la porta alle spalle e seguì il padrone di casa. Sapeva che quella di Fernand era una scusa: gli ultimi eventi l’avevano scosso profondamente, nonostante, fino all’ultimo, avesse cercato riparo dietro una maschera d’ostinata impassibilità.

E non che Fernand temesse un pericolo in particolare: forse aveva semplicemente paura della solitudine e avvertiva il bisogno di una presenza amica.

- Sei nervoso – constatò Dorian.

- Puoi dirlo. Questa è stata la goccia finale – commentò il più giovane con malcelata stizza.

- Sei ancora in collera con Ambrosie? – indagò Dorian.

- Non con Ambrosie – lo corresse Fernand, gelido.

Si passò nervosamente una mano tra i capelli, prima di riprendere il suo discorso.

- Con quel bastardo di Raphäel Lemoine, eccome! – sbottò alla fine – Ho fatto bene a sorvegliare di nascosto mia sorella. Volevo assicurarmi che non accadesse nulla durante il tragitto, tutto qui. Quando quel figuro è sbucato dal nulla e l’ha afferrata, per poco non sono uscito allo scoperto per riempirlo di pugni! – rincarò la dose.

- Come vedi, è stato l’ennesimo falso allarme – tentò di rassicurarlo Dorian.

- Non è questo il punto, Dorian. Preferirei essere morto, piuttosto che vedere mia sorella tra le grinfie di quel bastardo.

- Non essere melodrammatico! In primo luogo, Ambrosie ha dimostrato di essere in grado di cavarsela da sé, e sono quasi certo che metterà alle strette Raphäel fino a farsi rivelare cosa ci facesse alle nostre calcagna. In secondo luogo, se tu per un attimo riuscissi a tenere da parte le tue personali antipatie, capiresti che da lui non c’è nulla temere.

- Se dici che non torcerebbe un capello ad Ambrosie, siamo d’accordo – replicò Fernand, soppesando con freddezza le proprie considerazioni – Non mi piace l’atteggiamento di mia sorella nei suoi confronti.

- Insomma, Fernand, che ti prende? Non vorrai recitare la parte del fratello geloso…

- Io li conosco, quelli come lui – lo interruppe Fernand, stizzito – Amano giocare con i sentimenti di chi ancora ha il coraggio di stargli attorno. Quando le ha messo le mani addosso… Mio Dio!

Fernand si coprì il volto con le mani, in un eccesso d’ira.

- Ti avverto, Dorian – proseguì, il volto arrossato e gli occhi scintillanti di collera – Prima o poi, quel tizio porterà i miei nervi a cedere, e allora nessuno venga a rimproverarmi, quando l’avrò gonfiato di botte!

- Molto dipende da Ambrosie, dalla sua capacità di restare lucida e di non illudersi troppo sul suo conto. Se poi le cose andranno per il meglio, e io me lo auguro di tutto cuore, non avrò nulla in contrario – azzardò Dorian, un sorriso sagace sul volto.

Fernand lo fulminò con un’occhiataccia.

- Raphäel è soltanto un imbecille, un santarellino dagli occhi dolci che non sa far altro che seminare sofferenze ed illusioni fra coloro che gli stanno intorno. Si nasconde dietro ai suoi modi da bravo ragazzo, dietro a una morale fasulla che altro non è se non un castello d’ipocrisia. Odio i tipi come lui. Il suo falso buonismo mi dà sui nervi, e davvero non saprei cosa aspettarmi da uno così.

- Posso sapere che ti ha fatto? Ascolta, Fernand: ora calmati. Abbiamo questioni ben più urgenti su cui soffermarci.

- Questioni più urgenti, un accidente! – Fernand alzò la voce, concitato – Quell’essere viscido insidia in modo sin troppo palese mia sorella: dovrei forse stare a guardare?

- Ti ricordo – Dorian alzò gli occhi al cielo, spazientito – che Ambrosie non è una bambina né, tanto meno, una stupida. Ragiona, Fernand: ha le sue grane a cui badare. Per caso vuoi metterle anche tu i bastoni fra le ruote? Vuoi impedirle di coltivare la sua amicizia con Raphäel, sapendo che questo la renderebbe infelice? Sempre, ben inteso, che Ambrosie sia il tipo da lasciarsi calpestare dal suo fratellino.

Fernand sospirò.

- Vorrei soltanto che quell’individuo non avesse mai incrociato la nostra strada. Vorrei che se ne andasse il più lontano possibile da Noir Trésor e che ci lasciasse in pace.

- Stai esagerando, Fernand. Tuttavia, sono d’accordo con te sul tenere gli occhi aperti con lui.

- Ti ringrazio, Dorian – Fernand gli sorrise – Sei fra i pochi che riescono a tranquillizzarmi e a farmi capire quando sto esagerando. Io non farò nulla, ma potrei non rispondere di me, se quell’individuo causasse qualche dispiacere a mia sorella.

Dorian sedette nel piccolo salotto della modesta dimora. Si prese la testa fra le mani, snervato. Non gli piaceva contraddire in continuazione il suo amico Fernand come un fastidioso grillo parlante; tuttavia, voleva il meglio per lui, a costo di diventare petulante per smorzare i suoi toni accesi. Raphäel non l’aveva impressionato in modo positivo; tuttavia, preferiva aspettare, prima di scagliare giudizi definitivi. Dopotutto, era la tensione accumulata durante quella terribile notte a rendere Fernand tanto irritabile.

- Ora mi spieghi cosa stai facendo? – gli domandò, interrotto nei suoi pensieri dai movimenti del giovane amico.

- Non lo vedi? – Fernand gli sventolò sotto il naso una bottiglia di vino rosso – Seguo il tuo consiglio.

- In effetti, si ragiona meglio di fronte ad un buon bicchiere di vino – gli concesse Dorian.

Osservò Fernand sfilarsi la giacca ed allentarsi la pettorina che cominciava a soffocarlo.

- Non riesco a non pensare a Lucien… – gli confidò il giovane in un sussurro – Non eravamo così amici – riprese un istante dopo, gli occhi lucidi – Gli imputavo l’ostilità da parte di Auguste nei miei riguardi.

- Crucciarti non serve. Semplicemente, non avete avuto modo e tempo di conoscervi e capirvi. Sono certo che se Lucien avesse potuto approfondire la tua conoscenza, non avrebbe potuto non trovarti…

Meraviglioso, concluse tra sé, disperdendo le sue parole nel suo flusso di pensiero.

- Trovarmi? – Fernand sbatté le palpebre, confuso.

Dorian gli si avvicinò, un sorriso malizioso dipinto sul bel volto nordico.

- Un irriducibile piantagrane quale sei. Ma generoso e sincero.

Fernand gli sfiorò distrattamente il dorso della mano, mentre sul suo viso una scintilla di gratitudine si sovrapponeva al velo di tristezza che non si era ancora dissolto.

Il volto di Dorian avvampò.

- Che ti prende? Ti senti bene?

- Uh? No, non è nulla. Niente, stai tranquillo – Dorian si portò una mano alla tempia – Credo sia stato il vino. Non preoccuparti.

Si deterse la fronte umida, ricomponendosi.

- Forse, per stasera non dovresti più bere… – azzardò Fernand.

- Sciocchezze – ribatté Dorian – Ci sono abituato. Se non sbaglio, siamo qui per rivedere alcuni dettagli della nostra operazione. C’è ancora qualcosa che mi sfugge.

Fernand prese un ampio respiro, prima di rispondere.

- Allora, Dorian, ricapitoliamo: la vecchia strega è d’accordo con Ambrosie. Domattina, all’insaputa delle autorità e dei maledetti nobili, insieme alla Gazzetta saranno distribuiti sottobanco i nostri speciali opuscoli.

- E stavolta, Auguste non avrà niente da ridire.

- Poveretto, dopo quel che sta passando, quasi mi spiace giocargli un colpo basso – sussurrò Fernand, mutando espressione.

- Mi dispiace – gli fece eco Dorian – Però, osserva la situazione da un’altra prospettiva: in fin dei conti, non abbiamo mai pronunciato un giuramento di fedeltà nei suoi confronti. Noi agiamo in modo autonomo.

- Auguste ha bisogno del nostro appoggio, Dorian.

- Ed è esattamente quello che faremo. Ma le nostre iniziative, progettate e messe in atto ormai da tempo, credo abbiano ben poco a che vedere con affari di natura privata.

Per il momento, Fernand preferì lasciar cadere il discorso. Poi, con un sorriso enigmatico, gli porse alcune bozze accuratamente ripiegate.

- Se non ti dispiace – annunciò – Qua puoi leggere in tutta calma l’anteprima di quel che fra poche ore sarà dato in pasto ai nostri concittadini.

- Ti ringrazio, Fernand. Credo che ricaverò ottimo materiale per la nostra prossima “incursione”…

Inaspettatamente, Dorian sollevò la bottiglia ormai vuota

- Non ci posso credere… Fernand, sei certo di non essere impazzito?

- Eh?

Le guance del ragazzo, solitamente pallide, erano riscaldate da un lieve rossore. Fernand si sforzava di tenere aperte le palpebre sugli occhi luccicanti.

- Fernand, sei quasi astemio. Non reggi una goccia d’alcool: credevo che un bicchiere fosse sufficiente a farti dormire sonni tranquilli.

- Non dirmi, amico mio! – la voce lievemente strascicante di Fernand denunciava un leggero stato di ebbrezza – Anche tu, da oggi, sei d’accordo con Monsieur Auguste? “Non farlo bere, quello è già tocco di suo”! No, stavolta avevo bisogno di una dose maggiore, credimi. E… Mi raccomando, Dorian – gli ingiunse subito dopo, cambiando bruscamente argomento – Acqua in bocca su quanto ti ho spiegato. Non una parola, intesi?

Dorian annuì.

- Se non ti dispiace, Fernand, tolgo il disturbo. Ho bisogno di riposare almeno qualche ora. Dopodiché, penso proprio che mi metterò all’opera per sfornare un altro dei miei articoli.

- Credo farò lo stesso – Fernand annuì stancamente.

- No. Tu adesso cerchi di riposare un po’. Sei esausto e mezzo ubriaco.

Dorian si chiuse la porta alle spalle, sperando, una volta tanto, che quel piccolo delinquente seguisse il suo consiglio.

La strada scorse così rapida sotto il suo passo spedito che quasi non si rese conto di essere giunto in fondo alla via. Il pallido bagliore dell’alba cominciava a rischiarare il cielo ad oriente, affacciandosi oltre le costruzioni più basse.

Che stupido!

Lungo la strada, Dorian si rese conto di aver scordato le bozze degli articoli a casa di Fernand.

No, non fu proprio quello il motivo che lo spinse a tornare indietro sui suoi passi, si concesse. Le bozze erano un semplice pretesto elaborato dalla sua mente.

Si fermò, affannato, sotto il vecchio portone della dimora dei due fratelli. Trasalì.

Non è possibile, si disse. Avrei fatto meglio a non allontanarmi così di fretta. Deglutì a fatica. Nell’enfasi del discorso, poco lucido per via dell’alcool, Fernand aveva dimenticato il portone di casa aperto.

Dio mio, pregò silenziosamente Dorian. Fa’ che non sia accaduto nulla di male, ti scongiuro. Fa’ che sia una sua stupida svista. Per favore.

Il viso pallido come uno straccio, Dorian spinse delicatamente il portone, il quale cedette come una tenda sotto le sue dita tremanti. Cautamente, il ragazzo s’introdusse all’interno dell’appartamento. Di Fernand neppure l’ombra.

Per un errore così stupido, giuro che me la paga, si disse silenziosamente. Giuro che stavolta lo picchio!

Dorian scivolò come un’ombra nella camera del suo amico, il cuore in tumulto.

Il sollievo fu così intenso da fargli girare la testa. Quasi temette di perdere i sensi.

Il suo amico… Il suo amico era lì, giovane e bello come un angelo. Giaceva abbandonato sul letto, contornato dalle sue carte.

È chiaro: era così stanco che quasi non si è accorto di essere crollato sul proprio lavoro.

Con mani febbrili, Dorian raccolse i fogli abbandonati in parte sul letto, in parte sul pavimento. Erano abbozzi di articoli satirici sul malgoverno a Noir Trésor e sugli abusi della classe dirigente, appunti di varia natura e un diario personale.

Dorian si affrettò a riporre tutto sullo scrittoio, compresi il pennino e il calamaio, abbandonati sul comodino. Non era corretto, da parte sua, frugare nelle sue carte senza il consenso del diretto interessato.

Quasi senza che se ne accorgesse, la sua attenzione fu calamitata dalla figura che riposava nel giaciglio di fronte a lui.

Il sonno doveva averlo colto all’improvviso, si ritrovò a pensare Dorian. Calzava ancora gli stivali ed era vestito di tutto punto. Lo jabot slacciato lasciava ricadere morbidamente lo scollo della camicia, scoprendogli il torace pallido. I morbidi capelli castani giacevano sul cuscino, sparsi ad aureola intorno a quel volto di porcellana.

Dorian indugiò con lo sguardo sui lineamenti delicati del viso di Fernand, distesi in un’espressione indecifrabile. Dormiva un sonno leggero, sospirando lievemente di tanto in tanto.

Lo osservò rapito.

È così giovane, rifletté. Così giovane. Non si risparmia nulla e, a fine giornata, crolla per la stanchezza, prostrato dal sonno. E dall’alcool, in questo caso.

Pazzo! Si addormenta ubriaco, dimentica la porta aperta. Fortuna che ho deciso di tornare indietro.

Caro Fernand, non mi pare la mossa più sicura, dopo quel che è accaduto di fresco a Lucien. Sei pazzo, Fernand, pazzo. Un esasperante, adorabile pazzo.

Sei solo un ragazzo. Sei così fragile… Certi pensieri non dovrebbero gravare sulle tue giovani spalle, e invece… Guarda come siamo ridotti, costretti ad ingoiare giorno dopo giorno il fiele di una tirannia sempre più insostenibile, a vedere l’ingiustizia e l’orrore che si consuma sotto i nostri occhi, ad illuderci nella speranza di un cambiamento, auspicando che il nostro contributo sia determinante. E a girare a vuoto nei nostri utopistici propositi.

È questo che è diventata la vita del giovane ribelle che non riesce a seppellire la propria dignità sotto le macerie della rassegnazione.

Dio, che mi sta prendendo? Le dita tremanti di Dorian percorsero con estenuante ostinazione la linea morbida delle labbra di Fernand. È seta. Rosea, scarlatta.

Dorian credette di muoversi in uno di quei sogni nebulosi e confusi, quando, perso ogni barlume di lucidità, si ritrovò a sfiorare timidamente le labbra di Fernand con le sue, come un bimbo che con golosa curiosità addenta un frutto dolcissimo.

Capitolo 10

Braccata

Ambrosie scosse la testa bionda; il suo sguardo si posò distratto sul sole nascente.

Si morse il labbro con fare pensoso: il suo primo, per così dire, “incarico” di una certa rilevanza era stato condotto a termine senza alcun apparente intralcio e, fra non molto, la sottile alchimia delle parole che lei e suo fratello si erano ingegnati a trasferire sulla carta, avrebbe dato il suo contributo alla causa iniettando a piccole dosi nella coscienza del popolo la consapevolezza e la speranza che resistere al tiranno non era più un’illusione sepolta nel grigiore degli anni.

In realtà, ancor prima di virtuosismi dialettici atti a persuadere la gente ad abbracciare astratte idee di libertà, erano stati la penuria di cibo ed il vertiginoso ammontare delle imposte a scuotere la popolazione facendo leva sulla paura di una carestia imminente.

Allarmato dal fioco ma sempre costante dilagare delle proteste, il duca du Lac si era premurato di far arrestare a titolo d’esempio alcuni fra i presunti istigatori degli sporadici tumulti e di porre la città sotto presidio armato.

La situazione era ferma ad un punto di stallo: entrambi i contendenti, da una parte il popolo e dall’altra il tiranno, temporeggiavano in un eterno aut-aut.

Ambrosie era fermamente convinta che buona parte dei mali che affliggevano gli uomini fosse imputabile all’avidità di coloro che, traendo quasi necessariamente il proprio benessere dal sangue e dalle lacrime altrui, esasperavano le naturali difficoltà che la vita presenta. Il duca non rappresentava un’eccezione alla categoria, ma la ragazza rammentava che spesso non era soltanto la sete di potere ed il logorio di un dominio ingiusto a rendere gli uomini spietati soverchiatori, ma persino la quotidiana lotta per la sopravvivenza in un tessuto sociale incerto e la stanchezza di chi ha sempre vissuto sotto il giogo di qualcun altro.

Tutto questo, si domandava Ambrosie, aveva direttamente a che fare con lei? Ogni giorno che passava, sentiva sempre più incostante e precario, come un abito troppo stretto, quel posto che con fatica si era ritagliata a Noir Trésor, e la sua mente vagava nel dubbio se quella realtà nella quale si stava prepotentemente ingerendo le appartenesse veramente.

Tutto sembrava assurdo e privo di qualsiasi connotazione logica: dalla certezza sempre più fragile che questo facesse effettivamente parte della sua vita era ormai scaturito un dubbio costante che minava i suoi fragili equilibri. Non era sicura che Noir Trésor le appartenesse, e non era più un evento raro, oramai, percepire ogni accezione della realtà che la circondava come fuori di lei.

Era credibile, almeno ai suoi stessi occhi, che il suo arrivo e la sua permanenza in città fossero stati del tutto casuali e disinteressati, motivati soltanto da semplice afflato umanitario e da un evanescente amore per la libertà? A dire la verità, Ambrosie temeva che da un momento all’altro il suo io gettasse la maschera, rivelandole che il suo strenuo prodigarsi era stato soltanto frutto di un egoistico desiderio di autoaffermazione accortamente dissimulato dietro una facciata di millantato altruismo.

Lei e suo fratello erano soltanto due ragazzi che, quasi per partito preso, avevano deciso di porsi contro una realtà deludente uccidendo simbolicamente la figura immaginaria del “tiranno” che imbrigliava i loro slanci e sulla quale riversavano ogni frustrazione.

Che cosa aveva a che fare la mediocrità della sua vita con i problemi di un popolo che moriva di fame e al quale lei non apparteneva né per nascita né per mentalità? Le sue passioni sembravano non convergere in alcun punto in comune: eppure, la policromia del suo animo, spezzata e distorta da contraddittorie aspirazioni, si rispecchiava idealmente nei bisogni e nelle esigenze di un popolo angariato da un potere arbitrario.

Il suo io si disgregava, e da quelle mille frammentazioni scaturiva il denominatore comune delle tendenze più inconciliabili: Ambrosie vedeva se stessa negli occhi di tutti coloro che bramavano senza poter raccogliere l’oggetto di un desiderio sempre più divampante e vitale.

In secondo luogo, Ambrosie desiderava quasi con prepotenza essere testimone dei cambiamenti che lentamente si profilavano. Di più: adoperandosi in prima persona, lei stessa sarebbe stata complice ed artefice.

Ma ora, improvvisamente, il sistema precario sul quale, giorno dopo giorno, si era convinta di aver sommariamente stabilito le sue priorità, stava crollando tra le sue mani come un castello di carte.

Gli occhi chiusi e privi di vita di un uomo che, per un certo periodo, aveva collaborato con loro, Lucien, le avevano impietosamente rivelato quanto astratta, inutile e nociva fosse stata la loro decantata missione; e tutto, per Ambrosie, era evaporato dinnanzi ai suoi occhi come un ameno inganno sul quale, per un breve periodo, era stato piacevole far affidamento. Le loro false speranze erano state utili soltanto ad uccidere uno di loro: forse non il primo, forse neppure l’ultimo. La responsabilità della morte di Lucien era imputabile in piccola parte ad ognuno di loro.

Tutti avevano dato il loro inconsapevole contributo alla disgrazia che si era consumata sotto i loro occhi impotenti: a causa della leggerezza e della vanagloria di un drappello di ragazzi immaturi ed avventati, Auguste aveva perso Lucien. Il solo pensiero era sufficiente a farle tremare i polsi, in un eccesso di dolore e frustrazione.

Aveva sempre ammirato in silenzio la lucidità di Lucien ed il coraggio di Auguste. Le loro esistenze erano state stravolte e traumatizzate dall’arrivo del duca du Lac: il loro spirito di ribellione e le loro odierne aspirazioni poggiavano su basi concrete e contavano su una precisa ragione insita nella realtà.

Lei era soltanto una comparsa, una fanciulla riottosa che, quasi senza riflettere, aveva deciso di abbracciare una causa e di impugnare la bandiera del ribelle. Sospirò: non sarebbe mai stata come loro. La coerenza di pensiero e d’azione era un’ancora di salvezza che non faceva altro che ricercare, ma che le appariva distante come un miraggio; e più la inseguiva, più finiva per inciampare sui suoi stessi passi.

Lucien aveva combattuto la sua battaglia nella sua terra e ne aveva pagato il prezzo per tutti. Auguste – così forte che, fino a quel momento, nulla le era parso in grado di scalfirlo –, non riuscendo più a soffocare il dolore dentro di sé, spinto quasi sull’orlo della follia, le aveva confessato fra le lacrime la disperazione di aver perso l’unica persona che amava.

E tutto era finito lì.

Dopo quel che era accaduto – quasi un monito funesto –, la sua mente si era prontamente riaccesa al pensiero della missione che stava accingendosi a portare a termine, inebriata dalla speranza di successo. Si era infilata di soppiatto alla stamperia, come da copione, e aveva adempiuto con disinvoltura al proprio compito, quasi non fosse mai accaduto nulla.

Niente l’aveva fermata o dissuasa dal suo proposito; niente era stato in grado di spegnere la sua ingannevole eccitazione e distoglierla dalle sue velleità. Se solo per un istante avesse ragionato con mente lucida, avrebbe rinunciato, almeno in una simile contingenza, ad agire di testa sua e si sarebbe decorosamente ritirata nella sua dimora a leccarsi una ferita ben più profonda.

Per rendersi dolorosamente conto di quanto fatuo ed irragionevole fosse il suo attaccamento alla causa, le era sufficiente riflettere su quanto la paura dell’assassino in circolazione e il dolore per la morte di uno dei ribelli si fossero dissipati come neve sotto i primi raggi primaverili, quando Raphäel Lemoine era comparso improvvisamente al suo fianco.

Cosa sei, Ambrosie? Cosa sei? Non sei ancora pronta a combattere, eppure vuoi assumerti con leggerezza fardelli più grossi di te. Se davvero fossi abbastanza matura, riusciresti a fermarti un istante e riflettere: sono più importanti i tuoi avventati disegni dal dubbio esito o il fatto che uno di voi è morto in circostanze ambigue? La morte, almeno il suo pensiero, dovrebbe bastare a farti ritornare per un istante sui tuoi passi.

Raphäel era una delle fragili motivazioni che, come una goccia d’acqua che scava la roccia, aveva fatto inconsapevolmente maturare in lei la decisione definitiva di accettare la propria sfida e addentrarsi nel complesso tessuto di Noir Trésor.

Raphäel l’aveva trascinata di soppiatto in un angolo e le aveva domandato per quale motivo si arrischiava a quell’ora tarda della notte. Non era normale e nemmeno prudente, da parte sua, girovagare per le strade a notte inoltrata.

Quasi si era pentita, quando, presa dal timore e dallo sgomento, gli si era rivoltata contro come una gatta selvatica.

Potrei chiederti la stessa cosa, Raphäel. A qualche isolato di distanza, un uomo è appena stato ucciso. Nel momento in cui nessuno può dirsi totalmente al sicuro, né in casa propria né fuori, non trovi nulla di più costruttivo da fare che terrorizzare il raro, incauto passante?

* * *

- Calma, Ambrosie. Ho visto, ero presente a quel che è accaduto. Quando è arrivata la polizia, ho preferito allontanarmi per non essere costretto a rispondere a domande imbarazzanti circa la mia presenza. Tutti ci stavamo recando da Lucien per uno dei nostri incontri. Concorderai con me che le autorità, è tanto meglio per tutti restino all’oscuro sulla natura delle nostre riunioni.

Palesemente scosso, Raphäel si ravviò nervosamente i ciuffi scomposti.

Ambrosie lasciò scorrere con noncuranza il suo sguardo, lungo inesauribili istanti, sulla figura alta del ragazzo che le stava accanto, quasi tentasse di nutrisse il suo animo di un nettare dolcissimo.

Era strano, eppure, non fu capace di impedire ai suoi occhi di soffermarsi tanto a lungo su dettagli apparentemente così marginali.

Il corpo sottile del ragazzo avrebbe fatto pensare ad un osservatore distratto che si sarebbe spezzato da un momento all’altro; eppure, mai come in quel momento Raphäel le era parso così solido e rassicurante. Il suo incarnato candido pareva risplendere di una luce cristallina sotto il freddo chiarore dei lampioni.

Il suo sguardo indugiò sul volto affusolato del ragazzo, seguendo il profilo della fronte spaziosa che s’inarcava lievemente in prossimità dell’attaccatura dei capelli. Lunghi e folti riccioli scuri gli ricadevano sulle spalle, legati con noncuranza. Gli occhi, due ferite affilate che sembravano scavare in profondità il volto niveo, la fissavano con spontanea indiscrezione, quasi desiderassero disarmarla.

- Sei sicura che Madame Bertie abbia ancora intenzione di prendersi a cuore i nostri “giochetti” senza secondi fini?

Era stato Raphäel ad interrompere finalmente quel lungo ed ingombrante silenzio. Aveva preso a camminare al suo fianco, scortandola compitamente lungo il suo percorso.

Ambrosie lo ringraziò mentalmente per aver infranto la barriera d’insidioso, sottile imbarazzo che per una lunga manciata di secondi si era frapposta tra loro, impegnati a studiarsi e a scrutarsi a vicenda.

- La faccenda è più complicata di quanto possa immaginare. Sembrava semplice, all’inizio. Era un gioco – riprese la ragazza, assorta – “Giocavamo” a fare i ribelli. Giocavamo ad un gioco che credevamo di conoscere e che eravamo quasi certi di poter vincere. Ora ci siamo dentro fino al collo, e le regole non sono più tanto facili da comprendere, perché mutano a seconda del nemico che ci troviamo di fronte. Nemico che non sempre sappiamo riconoscere in tempo.

- Pensi che una reazione del duca abbia a che fare con… la morte di Lucien? – Raphäel pareva voler sondare prudentemente il terreno.

- Non lo so, Raphäel. Procedo a tentativi. È la sola risposta che mi sia venuta in mente. Se ne escludessimo l’eventualità, saremmo costretti, d’ora in avanti, a dubitare costantemente gli uni degli altri.

- Hai mai pensato che tra noi ci sia un traditore? Una spia? – insinuò Raphäel, tagliente.

- Che sciocchezze… – Ambrosie affrettò il passo, superando il ragazzo – Chiunque sia stato e qualunque sia stato il motivo che l’ha spinto a farlo, di certo per l’assassino sarebbe vantaggioso riuscire a seminare fra noi il morbo del sospetto e della sfiducia. Beh, credo di poter fugare ogni dubbio: Auguste è giunto per primo da Lucien e, credimi, ho ottimi motivi per non considerare nemmeno per un istante l’ipotesi che ci abbia mentito. Ho incontrato Dorian lungo la strada. Fernand era ancora a casa, quando sono uscita, e ci ha raggiunti subito dopo. Non potrei sospettare di nessuno di loro, e in nessun caso.

Raphäel annuì pensieroso, mentre arcane congetture si scontravano con la logica del resoconto della ragazza.

- Perché hai scelto di portare avanti questa causa nonostante tutto, Ambrosie?

Come?

La domanda a bruciapelo colpì la ragazza come il fulmine che annuncia la tempesta.

Era uno degli aspetti di Raphäel che maggiormente la infastidiva e, nello stesso tempo, la attraeva e la inquietava: sapeva sempre, misteriosamente, quale tasto premere, quale corda far vibrare per persuaderla, per far vacillare le sue certezze o sondare il suo animo impenetrabile. Raphäel aveva un difetto: riusciva a penetrare la sua corazza. Con lui, la maschera era destinata a crollarle dal volto ed infrangersi al suolo.

Un gran brutto difetto, Raphäel, grazie al quale, giorno dopo giorno, mi hai conquistato.

Che cosa avrebbe dovuto dire? Che, salvo i ribelli e tutto ciò che concerneva loro, Ambrosie non esisteva, era pura ombra evanescente? Che il prodigarsi per una causa forse persa in partenza fosse l’unica cosa in grado di riaccenderle il cuore, di renderla viva, di tradurre la sua stessa esistenza, ai suoi occhi, in qualcosa di più completa e degno di essere vissuto fino in fondo; che tutto questo per lei rappresentava una speranza ed un motivo per restare in piedi e che, solo procedendo verso un preciso scopo, la sua vita acquisiva un senso, impedendole di smarrirsi?

Ci sono tante contraddizioni in me: io stessa ne sono consapevole. Non di rado è accaduto che le azioni più nobili prendessero avvio da motivazioni personali non necessariamente sublimi e volte ad un bene comune. Non m’importa molto, in fin dei conti, come e perché è iniziato tutto questo; ora m’interessa soltanto andare fino in fondo e lasciarmi alle spalle questa notte maledetta.

Fissò lo sguardo verso le stelle sopra di sé, riuscendo finalmente a distogliere lo sguardo da Raphäel. Prese un po’ di tempo nel tentativo di eludere la domanda che le era stata rivolta senza alcun preavviso.

Il solo fatto che Raphäel camminasse e respirasse ad un palmo da lei era sufficiente a renderla tesa come la corda di un violino.

La sua mente girava a vuoto intorno all’ostacolo: la verità era che aveva paura, e non le bruciava tanto ammetterlo, quanto focalizzarne il vero motivo. Raphäel le gettava addosso un’ansia che la ragazza poteva spiegarsi solo alla luce del fatto che l’unico timore che in quell’istante la attraversava era che lui non fosse suo.

Cosa significa aver vissuto parte della tua esistenza svincolandoti con fierezza da qualunque condizione abbia minato la tua libertà, e poi renderti conto che esiste al mondo una persona, una realtà, un’accezione in grado di esercitare un tale potere su di te; e che più la vorresti fuggire, più risenti dell’attrazione, come il metallo e la calamita?

Probabilmente, non accuserei le conseguenze del mio desiderio, se soltanto avvicinarsi al fuoco non comportasse necessariamente bruciarsi. Riuscirei persino ad ignorare le mie sensazioni, se mi fosse possibile concepire unicamente Raphäel come un semplice compagno, complice o alleato. Ma non è nulla di tutto questo, e la distanza mi fa più paura del saperlo vicino.

Lei stessa si rendeva conto che, alla presenza di Raphäel, la sua inquietudine diveniva tangibile: il controllo che la ragione esercitava su di lei doveva essere costantemente ricercato e quasi forzato, poiché la sua mente si smarriva altrove. Ogni sua percezione era tanto amplificata da rendere instabili i suoi stati d’animo: lo spavento derivante dall’essersi trovata, per un istante, ghermita da un assalitore senza volto ed il successivo sollievo avevano prodotto in lei uno scatto quasi rabbioso; ora, la vicinanza di Raphäel quasi le impediva di formulare pensieri coerenti e di trovare una via di fuga in quel vicolo cieco in cui la loro discussione si era arenata.

Chi sei, in realtà, Raphäel?

Non erano chiari neppure i rapporti che univano Raphäel ai ribelli. Sapeva che, come Auguste, anche Raphäel era guardato con sospetto dal duca e dai suoi fedelissimi, i quali vedevano in lui un potenziale agitatore. E che collaborava con una setta sovversiva, la quale operava in città con gran segretezza e con un’organizzazione così capillare da rendere oltremodo arduo carpire informazioni in proposito.

Sapeva, inoltre, che da qualche tempo Auguste accarezzava l’iniziativa di avvicinarsi a questo misterioso e ben più esteso movimento rivoluzionario. Ambrosie non aveva potuto che guardare di buon occhio all’idea, benché le opinioni in proposito fossero state quanto più divergenti. Lucien si era dichiarato favorevole, almeno inizialmente, pur sostenendo quanto fosse necessario procedere con la massima discrezione e ritenendo a maggior ragione che piccoli gruppi operanti su diversi fronti per lo stesso obiettivo risultassero meno controllabili da parte del duca. Per contro, coalizzarsi in un’unica, importante congrega a livello cittadino e non più privato avrebbe comportato maggiori rischi nell’essere identificati. Fernand si era opposto con veemenza all’iniziativa, asserendo senza parafrasi che sarebbe stato più conveniente per loro affidarsi al demonio in persona, piuttosto che a Raphäel Lemoine. Persino Dorian le era parso piuttosto refrattario all’idea; tuttavia, a differenza di Fernand, sembrava nutrire per Raphäel un’ammirazione più che notevole.

Auguste aveva cercato astutamente di portare Raphäel dalla propria parte; il ragazzo, dal canto suo, aveva sempre offerto generosamente la propria collaborazione, restando però sul vago riguardo alle proprie iniziative. In seguito, il comportamento ambiguo di Raphäel aveva esacerbato l’animo di Fernand, il quale aveva finito per scagliarsi contro Auguste, colpevole, a suo avviso, di aver posto la propria congrega in posizione subalterna rispetto a Raphäel; e la discussione che ne era conseguita per poco non era degenerata in una vera e propria lite.

Ambrosie non riteneva corretto sfruttare il proprio innegabile ascendente su Raphäel per estorcergli informazioni: stranamente, sin da principio il ragazzo le era parso disponibile a parlarle spontaneamente circa alcuni suoi progetti, ritenendola non a torto una persona discreta.

- Le tre – mormorò asciutta, intenta ad osservare la torre dell’orologio che svettava in uno scorcio della piazza, sovrastando gli alti edifici che ne impedivano la completa visuale – Madame Bertie ci friggerà vivi!

La stamperia clandestina, situata in una via secondaria, era stata ricavata nel retrobottega di una modesta caffetteria nella quale ogni mattino si procedeva alla vendita autorizzata della gazzetta e, di tanto in tanto, alla distribuzione, rigorosamente sottobanco, di scritti satirici volti ad attaccare il potere politico con modalità non sempre tra le più velate. Era “Madame” ad occuparsi di coordinare i lavori e finanziare il progetto.

Al loro ingresso, Ambrosie e Raphäel furono accolti dalla voce acuta ed isterica della donna.

- Avete tempo due ore. Due ore! Dopodiché, quel che si farà in tempo a stampare, sarà stampato, e arrivederci a tutti. Avete aperto bene le orecchie, voialtri, imbrattacarte e mangiapane a tradimento?

Il viso incipriato si corrugò in una smorfia indecifrabile, quando i suoi occhi ebbero messo a fuoco i due nuovi arrivati. Ambrosie la vide distintamente modellare il volto rugoso in un sorriso sarcastico, impegnata com’era a trattenere fra i denti una nuova, stizzita sequela d’improperi all’indirizzo dei suoi indolenti collaboratori. Madame Bertie era una donna oltremodo stravagante dalla loquela sofisticata capace di saltare con disinvoltura dalla più aulica declamazione alle imprecazioni più fantasiose.

- È completamente squilibrata – mormorò Raphäel con il solo labiale, curandosi bene che “Madame” non lo udisse.

- Mademoiselle Ambrosie! – la donna la soppesò con un sorriso ipocrita che faceva rassomigliare la sua faccia ad una grottesca maschera di gesso – Di quale sordida eresia brami rendermi scellerata complice e sostenitrice, quest’oggi? Razza illegittima di Giuda, ah, maledetti ragazzacci! Nulla si salva, ormai, dalle vostre dannate penne. È restato forse qualcosa che per voi sia sacro ed inviolabile? Sciocchezze! E chissà cosa direbbe di voi il duca, se giungesse a sapere come ricambiate la sua grandezza d'animo? Ah, disgraziati!

Ambrosie le porse gli articoli, mentre un sorriso obliquo che cercava di sembrare spavaldo le affiorò sul volto pallido.

“Madame” seguitò a recitare fino alla nausea le solite, beffarde invettive sui giovani “dissacratori”, ponendo l’accento, con una sorta di malcelato orgoglio, su quanto lei stessa fosse la principale artefice ed ispiratrice del progetto e su quanto parteggiasse apertamente per gli oppositori del duca.

La donna arpionò senza cerimonie il polso di Ambrosie, attanagliandolo tra le dita scheletriche.

- E voi che diavolo ci fate qua, monsieur Lemoine? Non vi hanno ancora chiuso in gabbia? – proruppe, mordace – Avete accompagnato la signorina, capisco. Beh, v’istruirò sulla pressoché totale vanità delle vostre gesta, mio baldo figliolo: a costei basterebbe aprire bocca e mettere in movimento la sua forcuta e velenosa lingua per atterrire un’intera banda di briganti.

Ambrosie e Raphäel si scambiarono uno sguardo d’ironica rassegnazione.

- Continuate a far lavorare gli artigli, voialtri! E poche chiacchiere – ringhiò la donna, rimbeccando sguaiatamente i lavoratori distratti – Vado a meditare sull’inutilità della compilazione di un nuovo “poema”.

“Madame” la trascinò con sé in un angolo della stanza. La ragazza la udì mormorare tra sé ingiurie confuse verso la categoria maschile.

- Uomini: credono che ogni dama abbia bisogno di un cavaliere con la spada? Razza di Giuda!

Inforcò gli occhiali, scorse scrupolosamente il manoscritto, confutando e polemizzando di tanto in tanto e, solo quando ritenne soddisfacente il risultato, finalmente la strega la licenziò con modi spicci.

Raphäel sembrava essersi dileguato, mentre era stata impegnata a discutere con “Madame”. Le venne incontro trafelato, in capo a qualche minuto, ed insieme ripresero la via di casa.

* * *

Ora, ripensando all’ardire di quella notte, Ambrosie si sentiva rabbrividire. Un omicidio che, quasi certamente, racchiudeva qualche raccapricciante segreto, si era consumato soltanto poche ore prima; tutti, compresa la loro stessa organizzazione, erano in pericolo. Raphäel l’aveva gentilmente scortata durante tutto il percorso fino alla stamperia e, da lì, fin sulla porta di casa. Era stata una fortuna, ora che ci pensava. Fortuna, già: se soltanto il suo cortese accompagnatore non si fosse chiamato Raphäel Lemoine; se soltanto nella loro vicinanza non vi fosse insito un rischio ben più oscuro ed inafferrabile.

Pazza: non riesci che a pensare a te stessa ed alle tue dannate ossessioni.

Se l’assassino fosse stato ancora in giro, ognuno di loro, quella notte, gli avrebbe generosamente offerto su un piatto d’argento la possibilità di eliminare il secondo ribelle della serata: lei o Raphäel; forse Dorian o Auguste o, magari, Fernand.

Non aveva avuto alcuna esitazione a penetrare nelle tenebre di Noir Trésor in una notte come quella. Ora, il semplice stare alla finestra della sua dimora la rendeva nervosa: tremava e non riusciva a spiegarsene il motivo. Si sentiva stranamente osservata, braccata, eppure sapeva che non poteva esserci nessuno in casa, ad eccezione sua e di suo fratello.

Anche Lucien, forse, ha pensato questo.

Ambrosie cercò di scacciare dalla mente certe insensate suggestioni, quando un tonfo – forse una porta che si chiudeva, forse un oggetto caduto accidentalmente – la fece trasalire. Il cuore le si fermò per un attimo, per poi riprendere a martellarle nel petto con un ritmo sempre più incalzante.

Stai calma. Non è nulla. Non può esserci nessuno. Nessuno!

Dov’era Fernand? Ora che il pensiero l’aveva sfiorata, rammentò di non averlo visto né sentito, dopo che la via del ritorno per loro si era divisa al quadrivio presso la piazza.

Calma, Ambrosie. Cerca di mantenere per un attimo la calma e di ragionare.

Già, ragionare: non è facile, quando la paura ha ormai preso il sopravvento su di te, congelando sul nascere ogni facoltà intellettiva. E se è vero che il terrore può uccidere, in questo momento la tua mano brandisce nientemeno che un pugnale.

Raphäel era con me: non può essergli accaduto nulla, sempre che il probabile assassino non si sia arrischiato ad aggredirlo nel breve tragitto che divide le nostre dimore.

Dorian era con mio fratello, ma, per il resto, nulla mi vieta di pensare che…

No, è assurdo. Dovrei pensare a trarre deduzioni logiche, non perdere la testa.

Fernand respira nella stanza a fianco…

Chi mi garantisce che respira ancora?

Eppure, Raphäel era con me. Con mio fratello vi era Dorian. Soltanto Auguste ha preferito stare da solo, e spero vivamente che non gli sia accaduto nulla; né a lui né a nessun altro.

Gli occhi vigili e dilatati per la paura, le membra tese e lo stiletto in pugno, Ambrosie si avvicinò con circospezione alla stanza nella quale riposava suo fratello.

Sono fortunata che casa mia sia piccola e che possa controllarla agevolmente con uno sguardo. Se mi fossi trovata in spazi più ampi, ora avrei già gridato.

Inspirò l’aria troppo immobile intorno a sé e batté qualche debole colpo alla porta con il dorso della mano.

- Fernand! Sei in casa? – la voce le uscì dalle labbra roca e spezzata.

Nessuno rispose. L’aria intorno a lei era troppo rarefatta ed evanescente e non rendeva il suo respiro più agevole. Un sibilo incessante le punse le orecchie.

Troppo silenzio. Troppa calma. Tutto troppo immobile per sembrare… Naturale.

- Fernand!

La ragazza girò la maniglia con uno strattone e spalancò la porta. Una lieve, insolita folata di vento la fece sussultare atterrita.

Un istante dopo si riscosse.

Dannati spifferi! Lo sapevo: doveva esserci una spiegazione logica. Terrorizzata da semplici correnti d’aria che hanno fatto sbattere una porta o qualche imposta o chissà cos’altro.

Con cautela, la ragazza mollò la presa sulla maniglia dietro di sé, sospingendola lievemente. La porta sbatté alle sue spalle.

Avevo ragione? Nulla di cui temere.

Eppure, Ambrosie non riusciva a dissipare la tensione che ancora avvertiva intorno a sé. La stanza pareva come più grande rispetto al solito, gli spazi dilatati. L’ambiente circostante stava letteralmente sfuggendo al suo controllo.

Sto impazzendo, ammise. Sto semplicemente impazzendo. Sono questi i princìpi della follia?

Avvertì qualcosa frusciare sotto i suoi piedi. Fogli: le bozze di suo fratello sparse sul pavimento. Un catino d’acqua rovesciato. Di fronte a sé, il letto sfatto.

Non di nuovo. No!

Fernand era pallido, ed il suo petto si alzava e si abbassava impercettibilmente sotto la camicia stropicciata.

Ambrosie lo afferrò e lo scosse energicamente. Il sollievo le invase il cuore come un balsamo refrigerante, quando due occhi di cobalto si spalancarono assenti, fissandosi nei suoi.

- Ambrosie, che diavolo… – riuscì a biascicare il ragazzo, sbattendo le palpebre ed abituandosi gradualmente alla luce.

- Fernand, stai bene?

- Uh?

Lentamente, Fernand si tirò su a sedere e si massaggiò le tempie.

- Stai calma, Ambrosie. È tutto a posto. Non so cosa ti abbia spaventata tanto, ma non è successo nulla.

- Oh, dei! – la ragazza sedette al fianco del fratello, respirando profondamente e cercando di riprendere il controllo di sé.

- Ti sei soltanto lasciata impressionare, tutto qui; e non sei la sola.

- Potevi degnarti di rispondere.

- Devo aver perso i sensi per qualche istante. Mi sono alzato pochi minuti fa e, mentre mi lavavo la faccia, devo aver avuto un capogiro o qualcosa del genere. Ho fatto in tempo a raggiungere il letto e sdraiarmi.

- Come ti senti, adesso? – gli domandò Ambrosie, aiutandolo a distendersi di nuovo.

- Non so – Fernand scosse il capo, confuso – Soltanto un po’ debole.

- Devo preoccuparmi? – la ragazza gli sfiorò la fronte con le labbra – Non sei caldo, per fortuna.

- “Madame” ha sollevato questioni come sempre? – cambiò repentinamente discorso Fernand.

- Non mi ha trattenuta molto a lungo. Sembrava relativamente tranquilla, rispetto al solito – Ambrosie controllò l’ora – Se siamo fortunati, in questo momento gli opuscoli dovrebbero già essere in giro.

La ragazza mosse lo sguardo, soprappensiero. Infine, decise saggiamente di omettere il dettaglio di chi era con lei. Al solo pensiero che Raphäel avesse avuto la possibilità di infilare il naso nei loro affari, Fernand sarebbe saltato su come un gatto arruffato.

Non era sicuramente la situazione adatta. Era meglio, per il momento, che Fernand se ne stesse tranquillo. Avrebbe avuto tempo a sufficienza, in seguito, per litigare con suo fratello riguardo Raphäel.

- Cerca di riposare, Fernand – gli ingiunse con dolcezza – Potevi almeno chiamarmi, se ti sei accorto di non stare bene.

- Non era necessario disturbarti solo per questo, Ambrosie.

- Già… Razza di sciagurato!

La ragazza incrociò le braccia sul seno, mentre un finto broncio le affiorava sulle labbra.

Grazie al cielo è tutto a posto, almeno stavolta. Voglio solo che Fernand stia bene: soltanto questo.

Il mio cantuccio:

Buonasera, lettori di NT!

Comincio subito a ringraziare quanti ancora seguono il mio racconto con passione, nuovi e vecchi lettori (le new-entry sono sempre ben accette!), nonché quanti, di recente, hanno inserito “Noir Trésor” fra i loro Preferiti.

Vi ringrazio tutti, commentatori e lettori ancora “nell’ombra”, con particolare riferimento a:

Monella, la quale non mi fa mai mancare il suo impagabile appoggio. Ti ringrazio tantissimo, tesoro… Spero che il decimo capitolo sia di tuo gradimento!

Kathlyne: che bello, una new-entry! Inutile dire che la tua recensione mi ha fatto incredibilmente piacere! Lieta che la mia fiction ti stia piacendo e sia di tuo gusto. Mi raccomando, continua a seguire NT!^^

Alla prossima, augurandomi che questo capitolo, causa impegni universitari, non sia un pochino “frammentato” fra i vari “sbalzi di stesura”.

A presto!^^

Capitolo 11

Incomprensioni

Con una mossa tesa ed impacciata, Ambrosie cercò di nascondere dietro la schiena lo stiletto che, terrorizzata, aveva preso con sé come ultima precauzione, prima di varcare l’ingresso della stanza di suo fratello.

Sospirò, contrita: non voleva che Fernand si rendesse conto di quanto, ancora una volta, quelle arcane sensazioni senza alcun realistico riscontro l’avessero gettata nel panico.

Arricciò ansiosamente le labbra delicate: probabilmente era stata tutta una delirante allucinazione derivante dalla tensione degli ultimi avvenimenti, ma, d’altro canto, Ambrosie era quasi convinta che l’atmosfera sinistra che le si era improvvisamente addensata intorno, chiudendosi su di lei in una morsa angosciosa, fosse stata qualcosa di più che un’astrusa suggestione. C’era qualcosa, ma non riusciva a stabilire se si trattasse di una minaccia concreta o, ancora una volta, di una sua proiezione mentale.

Persino Fernand, la notte precedente, era stato colto sulla via del ritorno dalle sue medesime sensazioni, tanto da lasciarsi trarre in inganno dal semplice movimento furtivo di un gatto. Sospirò: ricordava com’era scattato fulmineo sulla difensiva, gli occhi blu sgranati per la paura che spiccavano come buchi neri sul volto esangue e contratto.

Suo fratello era strano: non poteva negarlo. Le aveva assicurato, senza giri di parole, di star bene; ma, dopo il sollievo iniziale, la ragazza, non pienamente convinta, aveva cominciato a nutrire dei dubbi.

Fernand era pallido, e Ambrosie, intrecciando casualmente le dita alle sue e facendo sì che lui ricambiasse la stretta, aveva tastato con le sue stesse mani quanto fosse debole.

- Saresti così gentile, sorella cara – proruppe sommessamente il ragazzo – da mettere via il gingillo affilato che nascondi dietro di te?

La ragazza trasalì. Sfuggito alla sua presa febbrile, il pugnale ricadde sul pavimento.

- Risparmiati l’ironia – gli intimò, piccata, mettendo via l’arma, quasi la sola vista le procurasse fastidio e imbarazzo – Ero terrorizzata: va meglio così? E sono quasi certa di aver sentito chiaramente una porta aprirsi e richiudersi di scatto. Ti saresti raggelato, se, per un’intera notte, non avessi fatto altro che nutrire sempre più fortemente il sospetto che qualcosa ti stia dando la caccia.

* * *

Porta che sbatteva? Dio… Dorian!

Il ragazzo ebbe la presenza di spirito di nascondere il viso tra le mani, mascherando così l’incontenibile rossore che l’aveva imporporato fino alla radice dei capelli.

Seguì con lo sguardo il movimento fluido di Ambrosie, la quale si diresse pensierosa verso la finestra, tutta intenta e concentrata a seguire il filo delle sue inestricabili congetture.

Sarebbe stato meglio se Ambrosie e Dorian si fossero incrociati; se non altro, non sarebbe stato compito mio trovare una spiegazione plausibile alla sua presenza. Ma, fortunatamente, Ambrosie non si è resa conto di nulla.

- Credo proprio – annunciò Ambrosie, assorta, dopo essersi schiarita la voce – Che, fra qualche istante, avremo visite.

- Eh? – Fernand si riscosse di colpo, sollevandosi a sedere.

- Direi con assoluta certezza – proseguì la ragazza – che l’uomo che si sta dirigendo in questo momento verso casa sia proprio Auguste. E non mi sembra si stia recando in visita di cortesia.

Il panico travolse Fernand come una marea impazzita. Il ragazzo non riuscì a trattenere un ansito di sorpresa.

- Possibile che abbia già scoperto tutto?

- A quanto sembra, è possibile – Ambrosie non si scompose – Che cosa intendi fare?

- Di certo, è qui per chiedere la mia testa – proruppe Fernand con un moto risentito – Non è chiaro, è cristallino: qualcuno alza il becco contro il duca e decide di parlare al popolo con libera lingua. Chi è l’autore del misfatto? Quel pazzo di Fernand: è matematico.

Ambrosie vide gli occhi del fratello scintillare imploranti.

- Se chiede di me, digli che non mi sento bene.

La ragazza incrociò le braccia, irritata, sovrastando la pallida figuretta accoccolata tra le coperte aggrovigliate.

- Prima o poi, dovrai affrontare le conseguenze del tuo “piano geniale” – ribatté seccamente.

Fernand si tirò le lenzuola fin sopra il naso, inasprendo lo sguardo ed imitando il medesimo atteggiamento contrariato della sorella.

- Ah, adesso che qualcuno se l’è presa a cuore, il piano sarebbe mio? Parlerò con lui. Ma non adesso – si rigirò stancamente, sistemandosi la coperta intorno alle spalle con il fare ostinato di chi non avrebbe mutato le proprie intenzioni neppure sotto le più affilate minacce – Il mondo non gira intorno ad Auguste, così com’è vero che nessuno di noi ha mai stipulato un giuramento di eterna fedeltà nei suoi confronti. Ne discuterò con lui più tardi, alla locanda, se e quando sarà il momento, e sempre che lui, nel frattempo, non abbia già provveduto a scorticarmi vivo.

- Immagino che tu sia troppo debole perché possa alzarti da quel letto – lo pungolò Ambrosie, sarcastica.

- È la verità – rispose asciutto il fratello.

- Razza di sfrontato! – mormorò Ambrosie a denti stretti, mentre si dirigeva a lunghi passi all’ingresso – Un momento! – gridò.

- Apri, Ambrosie.

La voce concitata di Auguste le giunse dall’altra parte del portone, risoluta ed energica, mentre lei lottava contro il massiccio passante.

Nel momento in cui l’uscio si spalancò, Auguste la spinse da parte non troppo bruscamente e si diresse spedito verso il modesto salone. Si guardò minuziosamente intorno, come un falco alla ricerca della preda ambita; dopodiché, la sua attenzione si concentrò su Ambrosie.

- So che Fernand è in casa.

- Auguste – lo richiamò la donna, un’espressione interrogativa sul volto – Azzardo troppo, se ti chiedo di spiegarmi a cosa devo tanto fervore?

Ambrosie si morse il labbro, rendendosi conto di quanto la sua voce, nel maldestro tentativo di apparire tranquilla e padrona della situazione, suonasse artefatta e piena d’apprensione.

- Ho bisogno di parlare con tuo fratello, Ambrosie. È molto importante – reclamò Auguste, tentando, a sua volta, di mantenere il controllo.

La ragazza respirò profondamente, guadagnando tempo. Lo sguardo febbrile di Auguste saettava inquieto per la stanza, inquadrato negli occhi pesti e cerchiati di chi non ha dormito neppure un istante. I capelli gli ricadevano disordinati sulle guance.

L’uomo le rivolse un breve ed eloquente gesto del capo, attendendo impaziente una risposta.

Ambrosie pregò che la sua mezza verità suonasse credibile: la persona che le stava di fronte non sembrava disposta a tollerare alcun compromesso.

- Fernand non si sente bene. Da stamattina.

Auguste alzò gli occhi al cielo.

- Ambrosie, non è il momento di giocare, te lo assicuro. Lo dico per entrambi.

- È la verità – la ragazza balzò sulla difensiva, lo sguardo duro – Non abbiamo motivi per mentirti, credimi.

- Tu, forse. Ma credo possa ugualmente offrirmi un’esaustiva spiegazione. Riconosci questi opuscoli?

Auguste le consegnò un plico di fogli rozzamente rilegati. Seduto sul divano, accavallò altezzosamente le lunghe gambe, mentre la ragazza scorreva i fogli con finta noncuranza.

- Devo attendere ancora a lungo, perché il signorino mi degni della sua venerabile presenza? – scandì l’uomo, mordace.

- Ti pregherei di non infierire. Sono seriamente preoccupata per mio fratello.

Ambrosie gli posò addosso uno sguardo che non ammetteva repliche. Almeno quella era la verità.

Auguste respirò profondamente, imponendosi ancora una volta di restare calmo. All’occorrenza, quella donna riusciva a rendersi più esasperante di Fernand. Sospirò: ammirava la giovane Ambrosie, ma, in quell’occasione, l’avrebbe volentieri scrollata fino a farsi confessare la verità riguardo alle manovre inconsulte di quel piccolo irresponsabile di suo fratello. Scacciò con decisione l’idea dalla sua mente: l’ultima cosa che avrebbe voluto mettere in pratica in vita sua era mettere le mani addosso ad una ragazza.

Osservò Ambrosie, soppesandola con lo sguardo. Gli parve così minuta da apparire quasi fragile: tutta la sua forza sembrava risiedere nell’espressione ferma ed imperscrutabile del volto. Dieci anni esatti in meno di lui, lo sguardo fiero e pulito, lo stesso orgoglio tracotante del fratello. Non sta mentendo.

Sorrise. Era completamente diversa da Emilie: una bellezza fredda, immersa nel suo biondo pallore impenetrabile, le mani sottili che si muovevano con grazia nervosa, le membra delicate ed eleganti, i fianchi ed i seni poco pronunciati. Una vena d’inquietudine negli occhi.

- Qualcosa non va, Ambrosie? – la sua voce si ammorbidì.

- È… Fernand – sussurrò la ragazza, prestando sufficiente attenzione affinché l’oggetto del suo discorso, che riposava nella stanza a fianco, non la udisse – Poco fa, ha avuto un malore.

- E ora, sai dirmi come sta? – incalzò l’uomo.

Ambrosie si strinse nelle spalle.

- Non saprei. Sta riposando. Sembrava molto debole, e lui stesso ignora la causa del suo malessere.

- Hai pensato di farlo visitare da un medico?

La ragazza gli scoccò un’occhiata ironica.

- Sai com’è fatto Fernand.

- Già, lo conosci bene, e credo di conoscerlo abbastanza anch’io. Fernand pretende troppo da se stesso.

- Spero non via sia nulla di cui preoccuparsi. Se l’episodio dovesse ripetersi, giuro che da un medico ce lo spedisco a calci!

Auguste si ravviò i capelli in un gesto brusco. L’intera faccenda, ad essere sincero, cominciava ad allarmarlo.

La sua attenzione tornò a focalizzarsi sugli opuscoli.

- Dunque, Ambrosie, cosa pensi delle “utili” letture che ti ho procurato?

- Tutto il bene possibile – rispose la ragazza, non senza una punta di malizia – Insomma, Auguste! Era tempo che qualcuno si rendesse conto che mezza Noir Trésor fa la fame in mezzo a nugoli di avvoltoi.

- Smettiamola, una buona volta, di scherzare! Non è divertente – ribatté, secco – Tu, piuttosto, sapevi nulla? – insinuò, serafico.

- Ci puoi scommettere.

La ragazza gli rivolse un mezzo sorriso astuto: aveva la situazione sotto controllo.

- Ma certo! Come non averci pensato prima? – Auguste schioccò le dita, tagliente – Giustamente, avete macchinato il tutto alla perfezione, tanto che, come sempre, l’unico ad esserne rimasto all’oscuro era Auguste, lo scemo. È così?

- Mi dispiace – Ambrosie chinò lo sguardo – Avremmo dovuto discuterne all’ultima riunione.

- Già – l’uomo distolse il viso a sua volta, il cuore trafitto da mille strali di dolore – Spero almeno che abbiate agito con discrezione, benché non condivida i vostri metodi.

- Guardiamo in faccia la realtà, Auguste – Ambrosie si sforzò di non suonare troppo pungente – Quale altro strumento abbiamo a nostra disposizione, se non tentare di trasmettere consapevolezza? – il volto della ragazza s’illuminò – Io credo che un popolo cosciente di questo stato di cose e delle angherie che da molto tempo è costretto a sopportare, possa fare molto. Infondere speranza e consapevolezza dovrebbe essere fra i nostri principali obiettivi. Vorrei fosse possibile fare dell’informazione e della coscienza della gente le nostre armi contro il dispotismo e l’ignoranza, sua complice. In alternativa, quale altra concreta possibilità possiamo proporci? Presentarci al duca du Lac e sparargli un colpo di pistola?

- Onestamente – mormorò Auguste, soprappensiero – è un’idea che, per un certo periodo, io stesso avevo preso in considerazione. Ma promettimi di non dirlo mai a Fernand: matto com’è, il nostro amico sarebbe capace di tradurre veramente in pratica il proposito.

…E io non voglio vederlo marcire in una lurida prigione. Non voglio vederlo pagare sul patibolo per un’idea che in realtà riguarda noi tutti. Non voglio riporre sulle sue giovani spalle una responsabilità tanto grave. Non voglio che Fernand soffra come ho sofferto io.

Auguste tacque, un velo di tristezza ad annebbiargli gli occhi chiari.

La ragazza strinse le palpebre, a disagio. Ancora una volta, il dolore palpabile che si annidava in quel volto stanco e tirato l’aveva gettata in una condizione di lacerante impotenza. Quasi senza riflettere, Ambrosie circondò la mano di Auguste con le sue e se la portò sulla guancia, sfiorandola appena.

I minuti scivolarono su di loro, rapidi come gocce di pioggia.

- Ambrosie, Ambrosie – la voce di Auguste risuonò stanca e vagamente allucinata – Vorrei che mi sciogliessi da un terribile dubbio. Spiegami: da che parte stai?

- Dalla vostra, è naturale – rispose la ragazza, con prontezza.

- Continui a sfuggirmi. Cerco di trovare un nesso alle tue azioni, ma non riesco a seguire un filo comune. Non credevo che anche tu appoggiassi le avventate ed infantili iniziative di tuo fratello.

- Se entrambi vi sforzaste di parlare, almeno una volta, anziché aggredirvi a vicenda, forse avremmo un inconveniente in meno. Io mi sforzo di non cogliere tutto il negativo da una parte e il giusto dall’altra. Ci provo o, per lo meno, cerco di mantenere il proposito. Le nostre fatiche rischiano di cadere nel vuoto, finché tra noi vi saranno tensioni e motivi di rancore. Apprezzo l’impegno di mio fratello; ma, per certi aspetti, non posso non esprimere la mia contrarietà.

- Se intendi ciò che riguarda Raphäel Lemoine, sai bene quanto ritenga importante l’avvicinarmi ad una congrega di più ampio respiro. E spero caldamente che almeno tu riesca a trovare un compromesso con Fernand. Chiunque condivida un progetto di resistenza alla tirannia dovrebbe restare unito. Non approderemo mai ad una conclusione, se continueremo a lottare divisi ed osteggiarci a vicenda.

- Sono d’accordo – lo interruppe Ambrosie – Potrò anche azzardare, se dico che tu e mio fratello ne siete l’esempio più rilevante. Sbagliate entrambi, e prima porrete fine alle vostre controversie, meglio sarà per tutti: credimi.

Auguste respirò profondamente, spazientito.

- Conosci un modo indolore per far ragionare Fernand? Saprai meglio di me quando mi sia difficile trovare il modo giusto di prenderlo, sì da evitare di attaccarlo o essere attaccato: è questa la verità. Parlaci e prova tu a farlo ragionare: è il più grande aiuto che puoi darmi.

La ragazza annuì, il volto serio.

- Un’ultima cosa – la trattenne Auguste, posando con malagrazia i libelli sul tavolo – State attenti nel manovrare questa roba. E scegliete con cura le persone cui è bene divulgarla.

Si diresse verso la porta.

- Dove vai, se non sono indiscreta? – accennò Ambrosie.

- Dove vado? – la mano di Auguste esitò sulla maniglia, mentre la superficie dei suoi occhi tremava umida – Devo andare da lui.

Il cuore della ragazza si strinse in uno spasmo angoscioso. Gli posò maternamente una mano sulla spalla, gli occhi lucidi.

- Auguste, se hai bisogno di… conforto, di qualunque cosa, io…

- Lascia stare – declinò l’uomo, un lieve sorriso carico di tristezza che si allargava sul suo volto – Vai. Ti ringrazio di tutto.

La ragazza lo seguì con lo sguardo, mentre Auguste, spedito, si allontanava dalla sua vista.

I suoi passi la condussero nuovamente da Fernand.

- Dunque – la interrogò suo fratello, una punta d’asprezza nella voce – Sei riuscita ad ammansirlo?

La ragazza assentì stancamente.

- Parliamo chiaro, Fernand. Auguste sta soffrendo orribilmente per la scomparsa di Lucien: ti prego di non peggiorare la situazione. Rimandate, almeno per un po’, le vostre discussioni.

Fernand le voltò le spalle con il pretesto di guardare al di là della finestra. Le parole di Ambrosie, involontariamente, l’avevano ferito. Cercò d’impedire ai propri occhi di riempirsi di lacrime, ma il sole che gli bruciava sul volto rendeva ancor più ostico il suo intento. Infine, si lasciò andare ad un triste sospiro.

Evita di snervarlo. Non peggiorare la situazione. Non angustiarlo.

Perché sei capace soltanto di irritarlo, di esasperarlo e di complicargli ulteriormente l’esistenza. Non puoi essergli utile: cerca almeno di non essergli dannoso.

Non ho mai voluto essere “utile”! Non utile come può essere uno sterile strumento, un seguace senza volto, un burattino senz’anima.

Non voglio essere un intralcio, per lui. Non voglio gravare sulle sue spalle, insieme al dolore che lo consuma. Non voglio essere per lui la causa di altri mali.

Vorrei soltanto proseguire diritto lungo la strada che ho scelto, senza incertezze, evitando scontri sempre più dolorosi da cui usciamo entrambi sconfitti. Le ferite bruciano ancora.

Vorrei fuggire da questa prigione che mi sono ritagliato addosso senza saperlo. Vorrei tornare indietro e non inciampare più sulla sua strada.

Ma non posso. Non voglio!

Rinunceresti all’aria che respiri?

Auguste mi ha preso e smembrato lentamente. Io l’ho ripagato di tutto senza sconti. Ma il dolore non è un pretesto che basti a mantenermi lontano da lui.

Si può voler fuggire la propria condanna e, nello stesso tempo, non poter più farne a meno?

Non so cosa voglio. Ma, nello stesso tempo, ne ho paura.

- Fernand, perdonami – la voce femminile scivolò morbida su di lui.

Ambrosie gli prese il volto tra le mani.

È davvero tanto debole il mio controllo sulle emozioni più subdole?

Fernand si morse dolorosamente il labbro.

- Vorrei mettere in chiaro una cosa – le sussurrò, atono – Io non odio Auguste. Detesto l’idea di accumulare altro insensato rancore. Questa situazione mi pesa. La nostra… ostilità – Fernand sollevò gli occhi al cielo, confuso.

Il solo parlare di “ostilità” è un masso che mi opprime il petto. Chi ha stabilito che deve essere così?

“Odio”: chi è così stolto da credere a simili assurdità?

- … la nostra ostilità non avrebbe motivo d’esistere. Non ha nessuna ragion d’essere, Ambrosie; se solo… Non lo so. È più forte di me.

- Tieni molto a lui, è così? – le dita di Ambrosie scivolarono sulle sue spalle tremanti.

- Io apprezzo molto Auguste. Come ti sentiresti a sapere che la persona che stimi più di tutte, ti ritiene poco più che una spina nel fianco?

Fratello mio, se così fosse anche per me?

- Non è così, Fernand – Ambrosie si sforzò di dissuaderlo – Auguste è una persona fredda e pragmatica, intransigente con se stessa e con gli altri, ma riconosce il valore di chi ha di fronte. Non lasciarti ingannare dalle apparenze: io mi fido del suo giudizio.

Scioltosi dall’abbraccio della sorella, Fernand si diresse in silenzio verso la piccola toeletta e prese a spazzolarsi distrattamente i capelli.

- Stai bene, ora? – indagò la ragazza.

Fernand annuì col capo.

- Adesso va meglio. Ho solo bisogno d’aria. Usciamo, andiamo a far colazione.

* * *

Un cero ardeva al centro della sala, unica fonte d’illuminazione, proiettando tutt’intorno un chiarore cupo e solenne ed un’impercettibile caligine che offuscava la vista ai presenti. Le imposte erano chiuse, ed il lutto si mescolava all’aroma opprimente della cera che si scioglieva e dello stoppino che bruciava.

La stanza era spoglia ed asettica, magicamente ripulita d’ogni traccia dell’orrore che vi aveva avuto luogo. Un lugubre drappo color fumo celava alla vista dei presenti la superficie del divano, striata da scure e larghe chiazze di sangue. Lui, Auguste, sapeva cosa vi si celava. Distolse lo sguardo.

Quel divano.

Quella stanza.

Rabbrividendo, si premette le mani sugli occhi che bruciavano. L’atmosfera funerea che, sin dal primo istante in cui aveva di nuovo messo piede in quella casa, gli si era incanalata fin nelle ossa, turbandolo quasi quanto l’essersi ritrovato dinnanzi a Lucien privo di vita.

Disagio, vergogna, imbarazzo, dolore ed una sorta d’angoscia inspiegabile: le sole sensazioni ad aver preso il sopravvento su di lui.

Sino a quel momento, aveva scioccamente ritenuto che la sua pena fosse qualcosa da covare in solitudine e da custodire gelosamente dentro di sé. Ma ora non era più solo in quella casa. Il dolore non era una sua esclusiva.

Invano si sforzò, nella confusione, di mettere a fuoco i volti dei presenti, finché la sua attenzione non fu catturata da una pallida figura dal portamento austero, la cui bellezza a tratti vagheggiava la compostezza neoclassica di un’antica dea, di una Diana prematuramente sfiorita dagli affanni e dall’impassibile scorrere del tempo. Qualcosa scattò nella mente di Auguste: i lisci capelli corvini, severamente raccolti; gli occhi azzurri, il profilo aristocratico e le labbra sottili. I tratti sin troppo familiari.

Dopo tanto tempo…

Fa’ che non sia lei: la madre di Lucien, Rose. Non riuscirò a sostenerne lo sguardo. Non ne avrò il coraggio.

Auguste si strinse tristemente nel soprabito scuro, fissando il candido lenzuolo che copriva la salma di Lucien. Gli addetti all’ingrato compito avrebbero chiuso per sempre le nobili spoglie del suo amico in una gelida cassa lignea e, di lì, il mattino seguente, si sarebbero svolte le esequie.

Era tutto così… impersonale, sprofondato nella più gretta, indifferente quotidianità, mentre lui, lui aveva perso una ragione di vita.

La madre di Lucien piange sommessamente. E, a fianco a lei, suo marito fissa il vuoto.

La donna mosse alcuni passi verso di lui e gli posò timidamente una mano sulla spalla. Auguste per poco non avvertì il proprio cuore esplodergli nel petto. Inghiottì le lacrime. Incapace di articolare qualsiasi frase coerente, strinse a sé la donna, tremante.

- Tu non hai colpa, Auguste. Non hai colpa – singhiozzò Rose con discrezione – Hai fatto tutto quel che hai potuto per il mio Lucien. Solo, non sei giunto in tempo, ma non potevi sapere. Non potevi sapere…

La donna sussultò flebilmente, soffocando le lacrime sulla spalla di Auguste, il quale strizzò dolorosamente le palpebre arrossate, perdendosi nei suoi pensieri.

Il padre di Lucien stava compunto in un angolo. Non gli si accostò. Si limitò a fissarlo, torvo.

Auguste si accinse ad abbandonare quel luogo, annaspando alla ricerca d’aria.

È troppo. Troppo… Straziante.

Una mano forte gli attanagliò il polso. Auguste cedette, arrestando i propri passi.

Manca poco. Così poco, alla mia rovina. Straziatemi anche voi, e poi lasciatemi morire del veleno che mi soffoca il cuore.

Gli occhi di Emmanuel, il padre di Lucien, bruciavano nei suoi come lava.

- Vi piace ancora giocare a fare i ribelli?

Auguste avvertì le parole dell’uomo, ferme e vagamente deliranti, stridere come cardini non oliati. Chinò lo sguardo, sconfitto, colpito a morte da quella voce e da quello sguardo enigmatico e pieno d’astio.

- Sia maledetta la vostra amicizia – proseguì l’uomo – Maledetti i vostri stupidi sogni di gloria e la vostra dannata pazzia! Se foste annegati voi tutti nella vostra sciagurata, folle ambizione, e se tu non ti fossi mai avvicinato a lui, ora mio figlio starebbe ancora in piedi. Adesso, però, devi ascoltarmi attentamente.

La presa dell’uomo si strinse convulsamente sul polso di Auguste, quasi volesse stritolarlo. Il ragazzo serrò stoicamente i denti, sentendo le ossa scricchiolare nella stretta sempre più assillante.

Vide la mano libera di Emmanuel infilarsi furtiva dentro il mantello scuro, per poi trarne un oggetto acuminato. Un coltello.

Auguste deglutì a fatica, il volto cereo.

Finiscimi, implorò silenziosamente, gli occhi stretti a fessura nello spasmo angoscioso che lo scuoteva. Lava via il sangue di tuo figlio con il mio, se questo ritieni necessario. Metti a tacere il mio dolore ed il mio rimorso come giudichi più opportuno, e che tutto finisca per sempre.

Con grande incredulità da parte di Auguste, l’uomo allentò la presa sul polso arrossato e dolorante e, imponendogliene la presa, gli mise forzatamente in mano il pugnale e gli chiuse le dita sul manico.

- Sai molte cose riguardo a Lucien, ragazzo – gli soffiò in faccia con voce roca – Di certo, tu conoscerai molti più retroscena intorno alla tua morte di quel che dici di sapere. Vai e trova l’assassino. È tutto.

Auguste assentì in un debole cenno, il volto teso ed una sensazione di gelo a percorrergli la spina dorsale, irradiandosi alle sue membra.

- Condoglianze, Auguste.

Emmanuel si congedò con un rigido abbraccio meno rassicurante di quanto sarebbe voluto apparire, e sparì oltre la soglia dell’abitazione.

Auguste si massaggiò miseramente il polso indolenzito. Era nuovamente solo. Lui e la sua disperazione. Sospirò, pentendosi di aver rifiutato l’offerta da parte di Ambrosie di accompagnarlo. La ragazza avrebbe forse rappresentato per lui una parvenza di supporto nell’affrontare il suo inferno; eppure, ancora una volta, aveva finito per agire secondo la sua maledetta volontà, ignorando quelle insolite, amorevoli offerte d’aiuto che di rado gli erano rivolte.

Si diresse mestamente alla volta della piazza cittadina.

* * *

Il tardo pomeriggio investiva Noir Trésor della luce ramata del crepuscolo, intercalata qua e là dalle lunghe ombre proiettate lungo le vie dalle case e dagli edifici.

A quell’ora della sera, la locanda pullulava già di avventori: giovani senza meta, agitatori nell’ombra, gente del popolo che, di ritorno dal duro lavoro, sfruttava la sua unica, astratta possibilità di esprimere senza censure i propri malumori riguardo al cattivo governo e alle condizioni economiche sempre più precarie, se non addirittura prossime alla miseria.

L’odore pungente del vino si mescolava a quello dell’olio che bruciava nelle lucerne e al fumo dei sigari che aleggiava nell’ambiente in morbide spirali, formando una torbida cappa sopra le testa degli avventori.

- Ehi, ragazzo – un giovane dai capelli biondi e dal fiero portamento che contrastava stranamente con lo sguardo gentile, richiamò l’attenzione dello sguattero – Altro vino per me e per il mio amico. Pulito, stavolta, il bicchiere – gli intimò scherzosamente.

- Ebbene, mon ami – Dorian si rassettò con certosina precisione lo jabot merlettato – A cosa brindiamo?

Uno sguardo deliziosamente luciferino lampeggiò nelle iridi di Fernand.

- Alla riuscita del nostro piano – Fernand schioccò la lingua con fare eloquente – Guarda come si agitano. Guarda come hanno divorato i nostri articoli: fioccano le idee, la protesta si estende. Presto le nuove istanze e le sollevazioni raggiungeranno Palazzo du Lac con un’intensità ed un’iniziativa tale da travolgere il duca come un fiume che, stavolta, gli sarà impossibile arginare.

Il ragazzo accompagnò le sue parole con un sorriso cospiratore.

Dorian sentì le labbra inaridirsi: il vino non era sufficiente a placare l’agitazione derivante dai recenti avvenimenti e dalla vista di Fernand. Represse l’ardente, inconsulto desiderio di stringerlo a sé.

Alla sua sinistra, Ambrosie si guardava intorno nervosamente, con fare sospettoso. La sua presenza era del tutto inconsueta in un luogo come quello, ma la ragazza, intuendo la tempesta che di lì a poco si sarebbe scatenata, aveva insistito, con un pretesto, per accompagnare i due amici.

- Dimmi, Ambrosie: che te ne pare, dunque, del nostro “campo di battaglia”? – Dorian rivolse il suo sguardo sulla donna, la quale si sistemò distrattamente una forcina dalla quale era sfuggita una lunga ciocca color miele.

- Splendi come un diamante nel fango, Dorian. A dover essere sincera, non mi è parso di scorgere qua intorno molte facce rassicuranti. Sarebbe un azzardo, da parte nostra, far subito leva sul malcontento immediato di una massa incontrollabile la cui aspirazione è creare disordini di certo controproducenti. Dobbiamo prestare attenzione: la situazione può facilmente sfuggire di mano.

Fernand irrigidì le spalle.

- Non capisco dove voglia arrivare – controbatté, risentito – Ma comincio a chiedermi come sia possibile che la sola, momentanea vicinanza di quell’uomo sia sufficiente a volgerti contro di me.

- Ora stai esagerando, Fernand. Non è come pensi. Se provassi ad evitare, almeno qualche volta, di riversare su Auguste le cause di ogni tuo problema, riusciresti ad essere realistico: il discorso, in questo momento, riguarda noi due. Vorresti concedermi, gentilmente, la possibilità di rivolgerti un consiglio senza che ciò comporti necessariamente urtare la tua sensibilità? – Ambrosie lo fissò con espressione arguta.

- Mi spiace, Ambrosie – il ragazzo chinò lo sguardo, in palese disagio; non voleva alienarsi l’approvazione di sua sorella, fra i pochi che ancora lo appoggiavano; ma il solo sentir nominare Auguste era in grado di tendere i suoi nervi.

- Non era ciò che intendevo – proseguì, la voce malferma – Volevo dire soltanto che prima si muoverà il popolo, meglio sarà per tutti.

- Ed io volevo ricordarti che un piede in fallo, stavolta, equivale a mandare davvero tutto all’aria.

Dorian, rimasto in disparte sino a quel momento, intento a seguire la schermaglia verbale dei due fratelli, si rivolse al ragazzo:

- Ragiona, Fernand: credo che, per oggi, sia stato fatto abbastanza. Riconosco che il nostro è un passo piuttosto breve, a dispetto di quel che ci proponevamo, ma cerca di capire che, per una mossa tanto arrischiata, non vale la pena rischiare ulteriormente.

Fernand intrecciò le braccia sul petto, inquieto.

- Io sono convinto, al contrario, che la situazione abbia bisogno di una scossa. Ancora non basta, ragazzi, capite? Abbiamo corso gravi rischi nel portare a termine la nostra operazione, e, se nessuno raccoglierà l’occasione, entro domani tutto sarà già inutile e dimenticato. Ora hanno un pretesto per scagliarsi contro il duca. Guarda intorno a te: leggono, inveiscono, fanno sfoggio della loro indignazione. Eppure, di organizzare una resistenza unita ancora non si parla. Domani, i libelli per i quali abbiamo rischiato la galera saranno poco più che testi arguti sui quali sghignazzare in privato.

Il ragazzo si ravviò all’indietro i capelli con fare contrariato. Si alzò di scatto e prese a misurare a lunghi passi lo stretto corridoio che, dall’ingresso della taverna, si diramava, fra isole disordinate di tavoli e panche, fino al malandato bancone in cui l’oste mesceva da bere.

- Non so cos’abbia in mente tuo fratello – Dorian si morse il labbro, impensierito – Ma non mi piace per nulla.

- Ha bevuto? – indagò Ambrosie.

- Soltanto qualche bicchiere di vino.

La ragazza scosse il capo, sconcertata.

- Allora, è chiaro. Dobbiamo fermarlo, prima che commetta qualche altra imprudenza.

- Credo sia troppo tardi…

Rassegnato, Dorian puntò lo sguardo in direzione di Fernand.

Ambrosie sgranò gli occhi, impressionata, portandosi contemporaneamente le mani sul volto in un gesto rassegnato.

Basta stare a guardare! Basta osservare impotenti mentre si muore di fame! È giunto il momento che si dia avvio ad un’iniziativa rivoluzionaria che spazzi via il duca du Lac ed il suo dominio sulla città.

- Troppo tardi, troppo tardi – la ragazza saettò con lo sguardo dal viso di Dorian alla scena che si stava consumando a qualche passo da lei.

Presa parola alla discussione sempre più accalorata che si era accesa fra gli avventori della locanda, Fernand si era posto in testa alle requisitorie in qualità d’arringatore.

I vostri figli fanno la fame…

I nostri concittadini muoiono, vittime di un sistema che vuole soffocare ogni libertà attraverso il panico diffuso…

Le parole di Fernand si persero confuse nella mente di Ambrosie.

Taci, ti supplico. Prima che sia troppo tardi.

Dobbiamo prendere le armi e scuotere l’ingiusta supremazia sin dalle radici per mezzo delle quali si è ancorata nella nostra terra e nelle nostre vite…

L’ambiente piombò nel silenzio, mentre le parole di Fernand frustavano l’aria, impetuose. Qualcuno fischiò nella sua direzione, qualcun altro applaudì, altri ancora lo imitarono, entusiasti.

- Questo ragazzo ha ragione – un uomo attempato si accostò al giovane e gli tese la mano con deferenza – Siamo stanchi di chinare il capo davanti all’usurpatore e di accettare ogni sua prevaricazione.

Non dice nulla di nuovo: niente che ancora non si sappia. Ma è tutto ciò che la gente vuole sentirsi dire. E la situazione sta degenerando.

Basta!

- Dorian, dobbiamo fermarlo – la voce di Ambrosie risuonò stridula.

Si aggrappò al braccio di Dorian

- È mezzo ubriaco, ha perso il senso del pericolo ed ora ha ottenuto i consensi di tutto il locale.

- Se permettete, potete lasciarlo a me.

Dorian e Ambrosie sobbalzarono, quando la figura di Auguste comparve alle loro spalle.

Gli ansiti che gli scuotevano il respiro, i capelli sciolti e gli abiti in disordine lasciavano intuire che Auguste si era precipitato in quel luogo di corsa, palesemente sconvolto. Reggeva tra le mani, stretto al petto, un mazzo di opuscoli.

- È tutta qui la vostra… discrezione? – gli occhi dell’uomo si posarono gelidi su Ambrosie – Non mi pare abbiate scelto bene le persone a cui indirizzare i vostri dannatissimi libelli. Questi, li ho confiscati nella piazza: è meglio che stiano con me al sicuro. Avete la più pallida idea di ciò che avete fatto? Avete sobillato un’intera città; se queste… cose finiscono in mano a qualche autorità, sarà un bagno di sangue.

Auguste si diresse con passi furenti verso il giovane arringatore.

- Hai controllato non vi siano in giro oggetti contundenti? – Ambrosie si coprì gli occhi – Finirà male. Malissimo.

Dorian seguì Auguste.

- Basta, Fernand; credo che per oggi possa bastare.

Dietro Auguste e Dorian, Ambrosie scorse Raphäel, il quale pareva essere spuntato dal nulla

Perfetto, si disse. Ora, il quadro è al completo.

Auguste spintonò bruscamente Dorian.

- Fatti da parte, Dorian. In casi come questo, il tuo amico capisce un solo linguaggio, purtroppo.

Sul viso di Fernand comparve un sorrisetto subdolo, quando scorse Auguste.

- Osserva con i tuoi occhi.

- Ho visto già abbastanza – gli occhi dell’uomo scintillarono di collera – Davvero, i miei complimenti: hai quasi gettato sulla forca un intero popolo facilmente suggestionabile… Per sua sfortuna. Sei felice, ora? Puoi riprenderti questi.

In uno scatto d’ira, Auguste scagliò gli opuscoli, mirando al volto di Fernand. I fogli si sparsero per il pavimento della stanza.

- Solo tu ti ostini a non capire di cosa ha bisogno Noir Trésor. Quanto, ancora, dobbiamo chinare la testa, mentre il duca sfrutta e raggira come meglio può i suoi schiavetti ubbidienti?

- Il popolo di Noir Trésor ha bisogno di riforme che un tiranno non potrà mai garantirgli. Ha bisogno di costruire solide basi economiche e morali per rovesciare una tirannia; di certo, non di un ragazzino sciocco, egoista e megalomane. Credi che gettarsi nella bocca del leone sia un modo per risolvere i problemi?

Il ragazzo indietreggiò, ferito dalle sue parole.

- Neppure patteggiare con certa gente è una valida alternativa – gli occhi di Fernand si strinsero con disappunto, fissandosi su Raphäel – Che ti prende, Auguste? Hai trovato un nuovo socio in affari?

Un nuovo socio con cui rimpiazzare quello vecchio? Fernand tacque, arrossendo: solo un istante dopo, si avvide, nella collera, di aver involontariamente sottinteso qualcosa che non avrebbe voluto.

Una cinquantina sguardi saettarono nervosamente da Fernand ad Auguste. L’aria tesa preannunciava non troppo velatamente che di lì a poco i due contendenti si sarebbero quasi di certo divorati a vicenda.

Fu Dorian a frapporsi tra loro.

- Auguste, ascoltami per un momento: Fernand non intendeva insultare nessuno, men che mai…

L’uomo se lo scrollò di dosso, sordo ai suoi richiami, continuando a fissare gelidamente Fernand. Gli occhi gli s’inumidirono, mentre il respiro accelerava paurosamente.

- È questo che pensi, Fernand?

- Non intendevo… quello. Non oserei mai. Il tuo problema, Auguste, è che hai sempre avuto paura.

Le parole del ragazzo risuonarono come una tromba che annuncia la battaglia imminente.

- È questo che pensi di me? – ripeté Auguste, investendo il ragazzo – Un vigliacco che si circonda di altrettanti vigliacchi. Compreso lui. È così? – il suo viso si corrugò in una maschera di dolore – Perché mi fai questo, Fernand?

Perché mi fai questo?

Il braccio di Auguste si mosse fulmineo, ed il dorso della mano colpì Fernand in pieno volto.

Il ragazzo arretrò, stordito. Incespicando sui propri stessi piedi, si ritrovò, in capo ad un istante, disteso sul pavimento appiccicoso della locanda, un fianco dolorante e mille occhi su di sé.

Immobile, le piccole losanghe bianche e nere del pavimento che si confondevano sotto il suo sguardo, il cuore sanguinante ed il gelido biasimo trasudante dagli occhi di Auguste che bruciava su di lui, inchiodandolo a terra.

Potrei dire l’identica cosa: perché mi fai questo, Auguste? Perché non riusciamo a condividere lo stesso ossigeno senza dilaniarci?

Era deluso, triste, furente: deluso, per l’infima considerazione che Auguste aveva dimostrato possedere nei suoi riguardi. Triste, perché, colpendolo, aveva sancito il suo disprezzo; furente, perché, nonostante tutto, non riusciva a odiare quel bastardo capace soltanto di umiliarlo e di arrecargli disperazione e sofferenze.

Ignorò la mano che gli tese Dorian. Ignorò Raphäel che cercava di calmare Auguste e di farlo ragionare; fino a quel momento, su di lui non avrebbe speso neppure un soldo: ora, per un istante, il suo comportamento gli parve quasi ammirevole.

A fatica, si risollevò in piedi.

Perché mi fai questo, Fernand?

- Di certo, non devo rendere conto a nessuno di quel che faccio – sibilò ad Auguste – Men che mai ad uno stronzo come te!

Senza rendersi pienamente conto del proprio gesto, il ragazzo tirò indietro il pugno e glielo sfracellò in faccia.

Ignorò il veleno che gli mordeva l’anima e l’orribile senso di oppressione che gli invadeva il petto. Ignorò le lacrime che gli accarezzavano le ciglia, mentre i propri passi irruenti lo conducevano fuori di quella sudicia locanda, il freddo che gli pungeva il viso ed il cuore. Fuggì finché gli occhi non cominciarono a bruciargli, finché la sua corsa non disperse le lacrime nel vento.

Capitolo 12

Prospettive

- Fernand, torna indietro, ti prego.

Sordo alle esortazioni di Dorian, Fernand sgusciò via come una freccia, eludendo il debole tentativo, da parte dell’amico, di trattenerlo e riportarlo alla ragione. Si dileguò senza una parola.

Solo allora, Ambrosie si diresse là dove aveva appena avuto luogo la lite, i cui fuochi si erano appena estinti nell’aria sotto il gelo dell’amarezza.

Alcuni avventori, delusi dallo spettacolo ormai definitivamente andato a monte, ripresero a bere e conversare fra loro come se nulla fosse accaduto; solo qualche spirito particolarmente acceso, allettato dall’eventualità di un’insurrezione, proseguì sulla scia di Fernand, indugiando pigramente intorno all’argomento della serata nella discrezione che conferiva qualche tavolo appartato.

Sembra che la tempesta si sia placata, rifletté la ragazza, avvertendo l’atmosfera, scossa dalla tensione fra due contendenti, acquietarsi lentamente, non senza lasciare dietro di sé una scia di languore.

A dire il vero, la tempesta vera e propria è stata addirittura scongiurata; peccato, soltanto, che il preavviso non sia stato sufficiente a disperdere i fumi del rancore.

In mezzo al fitto mormorio, da uno dei tavoli vicini, una voce attirò la sua attenzione.

- Questa è sfortuna bella e buona. Avrei addirittura puntato sul de la Garde.

- Io sul ragazzo. Sembrava determinato.

Ambrosie si morse la lingua, benché, dinnanzi a quelle sciocche affermazioni, fosse stata presa dal desiderio di scagliarsi contro chi aveva appena ridotto l’accaduto alla mera scommessa di un combattimento fra cani. Sospirò, mentre il fiele scemava lentamente.

Era preferibile cercare di passare inosservata il più possibile, almeno quella sera: le erano stati sufficienti i commenti osceni di alcuni uomini, non appena aveva messo piede in quel luogo corrotto di miseria morale, per farle capire che quello non era il suo posto. Lo sapeva da sé e, in quel momento, non le importava.

- Vado a cercare Fernand – Dorian si premette il tricorno scuro sul capo, imboccando l’uscita.

La ragazza gli rivolse uno sguardo supplichevole, aggrottando nervosamente le sopracciglia fini.

- So quello che stai per chiedermi – Dorian tornò rapidamente sui suoi passi, prendendo dolcemente le mani di Ambrosie tra le sue.

Lo sguardo della ragazza tornò quello indefesso di sempre.

- Devono riconciliarsi: non possiamo permetterci che la spaccatura fra loro diventi incolmabile. Dobbiamo convincerli a parlare.

Prima che si lacerino a vicenda: mio fratello ci sta sputando il sangue, su questa dannata faccenda.

Ambrosie rivolse la sua attenzione su Auguste. L’uomo giaceva prostrato a terra, accasciato su se stesso, le mani premute sul viso insanguinato. Raphäel, chino al suo fianco, si accertò sulle sue condizioni, per poi aiutarlo a rimettersi in piedi.

- Oste! – reclamò Raphäel, rivolgendosi all’uomo ben in carne indaffarato dietro il banco – Una camera: vi pago la differenza.

Prima che il ragazzo raggiungesse il locandiere, Ambrosie si diresse dinnanzi all’uomo e, con noncuranza, pagò di sua tasca.

- Madaaame!

Sussultò, atterrita, quando il soggetto dall’aria poco rassicurante che, completamente ubriaco, stazionava ormai da ore nell’osteria infastidendo i presenti, le stracciò di mano il sacchetto di stoffa contenente il denaro.

L’uomo si rigirò tra le dita adunche le poche monete, esaminandole con occhio critico.

- Sono tutti qua i vostri risparmi, signora? – le sibilò, beffardo.

- Restituitemi i miei soldi!

Ambrosie si avvide di quanto la sua voce suonasse tremante ed acuta, come quella di una bambina privata di un giocattolo.

- Mia bella signora, quanta fretta! – l’uomo nascose il sacchetto dietro la schiena, allontanandolo dalla sua portata – Che ne dite di scendere ad un accordo? Avrete il triplo di quanto contenuto qua dentro, se solo vi mostrerete gentile… – tentò di irretirla.

Ambrosie avvampò per la collera e l’imbarazzo. Sentì il sangue schizzarle fin nel cervello e pulsarle spasmodicamente nelle tempie.

- Come osate? – ruggì.

- Rendile i suoi soldi e fatti da parte, balordo!

La voce di Raphäel risuonò dura ed inflessibile come mai Ambrosie ricordò di averla udita.

- Se no, cosa succede, piccolo cicisbeo? – l’uomo sghignazzò, sprezzante – Ti concederai al posto della tua damigella? – e scoppiò in una risata volgare.

Ambrosie rammentò, in seguito, di non aver mai scorto negli occhi di Raphäel tanta furia ferina. Vide il volto del ragazzo tingersi di un pallore cereo. Gli occhi, assottigliandosi pericolosamente, risplendettero delle fiamme dell’inferno.

La ragazza strinse il braccio di Auguste e si rifugiò nell’anticamera disadorno che separava il locale dal retrobottega. Sulla destra, due rampe di scale che conducevano alle stanze al piano di sopra s’inerpicavano ripide di fianco alla parete irregolare. Porse ad Auguste un fazzoletto con cui tamponarsi il naso sanguinante.

- Non osare toccarla – sibilava intanto Raphäel, glaciale, rivolto all’uomo che aveva tentato d’importunarla e derubarla.

- Vuoi altre grane, stasera, Lemoine?

Dio… Non era sufficiente la lite fra Auguste e mio fratello.

Sconvolta, Ambrosie osservò Raphäel arrotolarsi la manica della camicia all’altezza del gomito con studiata lentezza. Un sorriso sornione si dipinse sul suo volto pallido.

- Cominci a darmi sui nervi, Lemoine! – mormorò l’avversario.

Il ragazzo si sottrasse con grazia al suo assalto, scostandosi rapidamente. Si volse verso l’aggressore, fronteggiandolo altezzoso, e gli si scagliò addosso a sua volta.

Ambrosie vide con sorpresa l’avversario rovinare pesantemente tra i tavoli sotto l’assalto di Raphäel, rovesciando diverse sedie nella caduta. L’uomo biascicò alcune bestemmie sommesse, terrorizzato, improvvisamente ed in modo del tutto inaspettato, dalla presenza del ragazzo, e si allontanò rapidamente.

- Raphäel, ti ringrazio – sussurrò Ambrosie, mentre il ragazzo le porgeva i suoi soldi con un sorriso – Ma non era necessario, davvero, commettere altre imprudenze.

- Sciocchezze – Raphäel si diresse su per le scale, sorreggendo Auguste e ricambiando lo sguardo malevolo del proprietario della locanda – Era un vecchio pazzo ubriaco. Se Fernand fosse stato qui, l’avrebbe fatto nero per molto meno – ridacchiò.

Non sei spiritoso, Raphäel. La ragazza seguì i due uomini nella stanza loro assegnata.

* * *

Per tutto il tempo trascorso, da quando Fernand, in un moto del tutto imprevisto, l’aveva scaraventato a terra con un pugno, Auguste si era chiuso impenetrabilmente nei suoi pensieri, quasi assente a tutto ciò che lo circondava, limitandosi ad assecondare passivamente Raphäel e Ambrosie.

Dischiuse faticosamente le palpebre; ma non era il dolore al volto a tormentarlo. Sospirò: a nulla era valso imporsi di scacciare la collera ed il dolore che infuriavano dentro di sé, di evitare di interpretare in maniera distorta il più lieve fremito ostile intorno a sé e scagliarsi furioso su chi gli stava di fronte, sfogando su di esso la propria immane sofferenza e frustrazione.

Lui era capace soltanto di distruggere inesorabilmente tutto ciò che toccava, e stavolta era stato Fernand a subirne gli effetti.

Gli aveva fatto male quasi senza avvedersene, trascinato dalla furia crescente. Il dolore fisico che aveva impresso in lui colpendolo al volto non era che una trascurabile componente dello scudo di rovi che stava innalzando dinnanzi a sé. Si era avventato su Fernand senza riflettere nemmeno per un attimo intorno alle conseguenze del suo gesto.

Troppo comodo, Auguste, troppo comodo, ora, ricercare veri o presunti colpevoli al di fuori di te.

Senza neppure rendersene conto, aveva finito quasi per demonizzare l’inoffensivo Fernand, attribuendo erroneamente al comportamento di quello strano ed avventato ragazzo quanto di più cinico la sua mente fosse stata in grado di articolare.

L’aveva soppesato gelidamente, a sole poche ore dalla morte di Lucien, il sangue del suo amico ancora caldo sulla camicia, e, in un guizzo di follia – la follia di chi sente di dover rigettare il proprio odio su qualcuno –, aveva interpretato il suo apparente distacco come una sorta di macabro compiacimento della fine di una persona che non di rado aveva osteggiato le sue iniziative.

Invece, Fernand non aveva altra colpa se non quella di essersi avvicinato non troppo cautamente alla belva ferita e di aver tentato, a modo suo, di riscuoterla e lenire in qualche modo il suo dolore, per poi ricevere in cambio il rifiuto, l’indifferenza e il disprezzo.

Quando Fernand l’aveva accusato di vigliaccheria – o così aveva creduto –, Auguste aveva perso la ragione: non potendo sopportare l’accusa insita nelle sue parole, l’aveva colpito, cieco di collera, incurante delle ripercussioni.

La veglia per Lucien, gli sguardi ostili su di me, carichi di biasimo e sospetto; il pensiero che il mio amico non c’è più; il rischio di un’incauta sollevazione contro il duca, proprio nel momento in cui, prostrato dalla disperazione, ben poco posso fare per stornare gli effetti deleteri di un’improvvisata ribellione; e la rabbia dell’essere stato ingannato, mi hanno inflitto il colpo di grazia, annientando definitivamente l’unica parvenza di senno che mi era rimasta.

Non ho visto più nulla oltre lo spesso strato di dolore che mi ha annebbiato la vista.

Non ho visto gli occhi di Fernand scintillare di qualcosa che non era disprezzo: ed era molto più semplice ed immediato leggervi quello e quello soltanto, e avventarmi su di lui. Ho ignorato la mano che mi ha teso: ho visto ingiustamente in lui uno sciacallo che approfitta meschinamente della mia debolezza.

Picchiarlo, colpire simbolicamente l’arroganza di chi, al culmine della tua follia, ti sembra guardare con sufficienza ed irridere alla tua disperazione, ti ha fatto stare meglio?

No, perché, un istante dopo, quando ho visto sanguinare le ferite che io stesso ho prodotto, scalfendolo senza pietà e abbattendolo al suolo, ho desiderato soltanto morire.

Non devo rendere conto a nessuno di quel che faccio; men che meno ad uno stronzo come te!

Non hai detto nulla, Fernand: è il minimo.

È così: io distruggo tutto ciò che sfioro, come un perverso re Mida. E quanti provano ad avvicinarsi a me tendendomi una mano ed offrendomi il loro appoggio, sono coloro che maggiormente pagano il prezzo.

Fernand non ha colpa se Lucien non c’è più.

Fernand ha solo provato a soccorrerti.

Ed io non ho solo ignorato e respinto il suo aiuto, ho fatto di più: l’ho annientato con uno sguardo, gli ho sputato in faccia tutto il veleno che ho covato, ingiustamente, per tutto questo tempo.

L’ho ferito ed umiliato. Sono stato ingiusto con lui. Ingiusto e stronzo, come sempre.

- È meglio fargli qualche impacco con acqua fredda; diversamente, domani si ritroverà un livido esteso su tutta la faccia. Certo che tuo fratello ha un bel destro, Ambrosie.

La ragazza sedette sul bordo del letto, accigliata, meditando che forse non sarebbe stata una cattiva idea trattare il bel faccino di Raphäel nello stesso modo in cui Fernand si era preso cura di quello di Auguste, e dimostrargli che, probabilmente, l’attitudine a menar sodo era virtù di famiglia.

Si massaggiò vigorosamente le tempie, espirando irritata. La situazione all’interno della congrega non avrebbe potuto prendere una piega peggiore: ora, il problema fondamentale non era costituito più da Raphäel, bensì da Fernand ed Auguste.

Certo, il tormentato periodo recentemente trascorso aveva gettato impietosamente luce su una serie di fattori che avevano portato all’esasperazione le spaccature e le spinte individuali già presenti: la smania vagamente accentratrice di Auguste, i dissidi con Lucien, la successiva rappacificazione fra i due nel momento in cui, nell’orizzonte dei ribelli, aveva fatto il suo irruente ingresso Fernand. Entrambi avevano convogliato le proprie energie nel gestire quel ragazzo troppo impetuoso.

Ma la sua visuale cambiava del tutto nel momento in cui, a bruciapelo, aveva scoperto che tra Lucien e Auguste vi era stato qualcosa che andava oltre il vincolo dell’amicizia. Da parte sua, la ragazza non era ancora riuscita a razionalizzare il dato di fatto e dargli la giusta collocazione negli intricati meandri di alleanze e contrasti nei quali più si addentrava con la mente, più difficilmente riusciva a tracciare un quadro coerente.

I frequenti scontri e dissensi fra Auguste e Fernand non avevano mai assunto una levatura simile, rammentava Ambrosie, neppure quando era misteriosamente comparso sulla scena Raphäel. Tuttavia, l’ostinazione in proposito da parte di Fernand e Auguste, asserragliati sulle rispettive posizioni e intenti a non concedere all’altro un solo palmo di terreno, era stata quasi decisiva nell’alimentare il muro che era sorto tra i due e che si era ripercosso all’interno della stessa fazione.

I fragili equilibri, già duramente compromessi, non avevano retto alla prematura scomparsa di Lucien, il quale, in mancanza di obbiettività da parte di tutti gli altri, troppo impegnati a ribadire le proprie posizioni, sembrava essere rimasto l’unico capace di riportare una sorta di armonia. La disgrazia, piuttosto che raffreddare gli animi e spingere i membri del clan a riavvicinarsi, aveva generato l’effetto diametralmente opposto, ossia far esplodere tutto il rancore e l’amarezza che Auguste e Fernand si erano sforzati, sino allora, di contenere.

La ragazza sospirò: avevano commesso un tragico errore nel non rimandare la diffusione dei loro dannati opuscoli. Strinse le labbra, pervasa dallo sconforto: Auguste aveva comprensibilmente interpretato il gesto come una sfida manifesta nei suoi confronti nel momento in cui era più vulnerabile.

Avevano sbagliato tutto: erano stati stolti e privi di riguardo verso ciò che era appena accaduto.

Il litigio fra Auguste e Fernand spinto fino alle percosse fisiche, Raphäel, l’assassinio di Lucien… Pensieri sempre più opprimenti e confusi convergevano nella mente di Ambrosie.

La ragazza si sollevò in piedi, scuotendo la testa: basta! L’intera faccenda la stava facendo diventare matta, e, dettaglio non propriamente trascurabile, la presenza di Raphäel non era affatto l’ideale per infonderle la calma necessaria a sciogliere le proprie perplessità, affrontare il discorso con Auguste e convincerlo a riconciliarsi con Fernand.

Il suo sguardo si posò stanco su Raphäel, quando, all'improvviso, riprese forma dinnanzi a lei la scena della rissa con l’ubriaco della locanda e le balenò nella mente ciò che inspiegabilmente aveva innescato in lei tanta inquietudine: quel ragazzo, con la furia di un unico attacco, aveva piegato come un fuscello un avversario più grosso e più forte di lui, di certo avvezzo a fare a botte nelle osterie. Era vecchio e ubriaco, aveva addotto Raphäel come fiera giustificazione.

Ma Ambrosie non poteva negare di aver avvertito un fremito di puro terrore serpeggiarle lungo la schiena, quando, nel tumulto, aveva intercettato gli occhi del ragazzo arrossati e stravolti dall’ira. Rabbrividì: le era quasi parso che, in quel momento, Raphäel sarebbe stato capace d’incenerire il nemico con il solo sguardo.

Osservò il corpo del ragazzo: intuì la slanciata eleganza del busto sotto il frusciare della candida camicia che accompagnava gentilmente i suoi movimenti. Raphäel era alto e aveva le spalle squadrate, anche se non particolarmente robuste, e la vita piuttosto fine.

Gli esaminò le mani: non aveva i palmi induriti e le dita nodose di un alacre lavoratore, né gli avambracci solidi e abbruniti dal sole di chi coltiva la terra. Le sue mani somigliavano piuttosto a quelle di un pianista, e i polsi e le braccia, che la ragazza poté vedere sotto all’orlo delle maniche rimboccate, avevano un tratto sottile e raffinato. L’unico segno che lo identificava come uomo del popolo, oltre agli abiti umili, era rappresentato dalle lievi screpolature sulle dita, tipiche di chi è poco avvezzo a lavorare duramente.

L’incarnato pallido del viso risentiva appena delle lunghe ore sotto il sole impietoso, e la vaga sfumatura rosea sulle guance era la sola nota di colore sulla sua persona.

Raphäel non aveva il fisico del picchiatore delle taverne, ma neppure un’apparenza fragile. Era soltanto un ragazzo forte al quale l’evenienza aveva insegnato a non farsi massacrare dai prepotenti, rifletté Ambrosie, sebbene la scena di poco prima l’avesse oltremodo inquietata.

Esaminando l’espressione gentile sul suo viso e la generosità con cui ora si prendeva cura di Auguste, bagnandogli la faccia e ripulendolo dal sangue, per un attimo non riuscì ad attribuire alla stessa persona l’espressione diabolica che aveva visto aleggiare sul suo volto.

- Mi spiace per tuo fratello – azzardò Raphäel – Ma stavolta ha oltrepassato ogni limite.

Ambrosie annuì, assente. Non poteva dargli torto, benché lei stessa si stesse sforzando di trovare un punto in comune per riconciliare Fernand ed Auguste. Pregò in cuor suo che almeno Dorian riuscisse a persuadere quella testa calda di suo fratello.

- Non è così, Raphäel – ribatté Auguste, rivolgendogli la parola per la prima volta da quando si era consumato il feroce scontro con Fernand.

- Auguste – il ragazzo scattò verso di lui – Stai bene?

L’uomo annuì, distratto. Si sollevò a sedere, massaggiandosi la spalla dolorante in seguito alla caduta.

- Credo di sì. Scusate – mormorò – Ero soprappensiero.

Lo sguardo di Auguste si posò duro su Ambrosie.

- Sottovaluti tuo fratello. Ha un concetto piuttosto vago di concordia, ma, in compenso, potrebbe tornare utile per abbattere a suon di pugni le guardie personali del duca.

Punta dalla sua aspra ironia, Ambrosie prese fiato prima di parlare, riordinando i pensieri.

- Auguste, so che non servirà a nulla, ma sappi che sono molto dispiaciuta per quanto è accaduto e, sempre che per te abbia qualche valore, sono pronta a porgerti le scuse anche da parte di mio fratello.

L’uomo la interruppe con un gesto secco della mano.

- Lasciami finire, Ambrosie – nei suoi occhi affiorò un’espressione più condiscendente, quasi rassegnata – Non c’è bisogno che ti scusi in qualche modo. Non è questo il punto. Fernand ha sbagliato, ma, se non altro, il pugno è servito a farmi riflettere un po’: sono stato io, da principio, a condurre all’esasperazione le nostre divergenze e, dopo aver fomentato inconsapevolmente una serie di reazioni da parte sua, ho proseguito per la stessa strada fino ad assestargli il colpo finale.

Sul volto di Ambrosie si dipinse un’espressione confusa.

- Perché dici questo? Tu hai soltanto cercato d’impedire che Fernand combinasse quello che per te sarebbe stato un disastro.

Lo sguardo di Auguste si posò sull’altro uomo presente.

- Perdonami, Raphäel – gli ingiunse – Potrei discutere un momento in privato con Ambrosie?

- Non è necessario – s’intromise la ragazza, ma Raphäel si era già avviato compitamente verso la porta.

Auguste scosse malinconicamente il capo.

- I danni sono all’origine, Ambrosie. Il mio atteggiamento nei confronti di Fernand è sempre stato scorretto: l’ansia di controllarlo e porre un limite alla sua impulsività mi ha fatto esplodere la situazione fra le mani. Fernand non ha visto in me un alleato, ma un nemico che cercava di manovrarlo, e ha preso le distanze. Per tutto questo tempo, non ho fatto altro che osteggiare ogni sua iniziativa e, peggio di tutto, umiliarlo, ed ho inasprito sempre di più i nostri rapporti. E quando Fernand ha cercato di avvicinarsi a me, io l’ho sempre respinto ed ignorato. Non è del tutto colpa sua: non ha creato lui questa situazione, e forse non l’ha mai voluta. Ma ora che finalmente sono riuscito a farmi odiare, non vedo alcuna soluzione.

- Fernand ha tanti difetti, ma non ti odia – affermò Ambrosie con inflessibile sicurezza – E’ l’unica cosa di cui sono certa. Conosco mio fratello e credo di saper almeno intuire ciò che gli si agita nella mente. Cerca di analizzare lucidamente i fatti, Auguste: Fernand non ti disprezza; al contrario, ha quasi una venerazione nei tuoi confronti, al di là di quel che può apparire. Il tuo comportamento apparentemente ostile gli ha fatto perdere la testa. Pensa ai suoi gesti, avventati e discutibili quanto vuoi, alla luce di ciò: la prospettiva dell’accaduto cambia radicalmente.

- Dopo questo, Ambrosie? – Auguste sollevò un sopracciglio, scettico – Lo pensi ancora? Non credo che Fernand possa più nutrire uno straccio di stima e di rispetto nei riguardi di una persona che affibbia una frustata dietro l’altra al suo orgoglio. Quale sentimento farebbe maturare in te, Ambrosie, anche con le più buone intenzioni di questo mondo, una persona capace di farti solo del male? Che tu lo desideri oppure no, il dolore che procuri, legittimamente, non può che richiamare l’odio verso quella che è la causa della propria sofferenza.

Ambrosie tacque per qualche istante, turbata dalle sue affermazioni. Il ragionamento di Auguste, come sempre, racchiudeva in sé una logica disarmante, per quanto la ragazza si sforzasse di coglierne le intrinseche contraddizioni. Nonostante questo, non riusciva a far combaciare idealmente le congetture di Auguste con le motivazioni di fondo che avevano spinto il braccio di Fernand a colpirlo.

Il discorso non fa una piega, rifletté: ma non è questo il caso di Fernand.

- I tuoi intenti non erano cattivi, Auguste. Fernand capirà che da parte tua non vi è mai stato disprezzo verso di lui, e che volevi soltanto proteggerlo dalle conseguenze di un’azione rischiosa.

- Io parlo della nostra situazione in generale, non esclusivamente a quel che è successo oggi. Ho tirato la corda troppo a lungo, con lui: cosa può avergli dimostrato, tutto ciò? Una persona che lo disapprova in quanto tale e che non si è mai posta il problema che il proprio atteggiamento lo facesse soffrire: è questa la realtà. Se, dopo quanto è successo, Fernand mi detesta, ha ottimi motivi per farlo.

Ambrosie distolse mestamente lo sguardo, mentre cercava di ritrovare il consueto slancio.

- Per questo devi parlargli, Auguste: è stato tutto un malinteso, un dannato malinteso, capisci? Non commettere gli stessi errori di mio fratello. Se non provi a risolvere con lui le vostre incomprensioni, non farai altro che incrementare la portata della questione. Fernand si convincerà definitivamente che tu lo disprezzi, ed i vostri contrasti non si saneranno più. Soffrirete: neppure mio fratello voleva la vostra inimicizia.

- L’ho compreso troppo tardi. Ho avuto bisogno di un pugno in piena faccia che mi schiarisse le idee. Lui non desiderava essermi ostile. Io, piuttosto, ho fatto tutto quel che potevo fare per meritarmi tutto il suo risentimento.

- Parlerò con mio fratello – Ambrosie si alzò in piedi di scatto, spazientita – Siete entrambi così ottusi da tenere per voi le vostre astruse conclusioni in proposito, senza confrontarvi in modo costruttivo; preferite soffrire e farvi del male l’un l’altro.

- Lascia stare, Ambrosie. Chiederò perdono a Fernand: almeno questo, glielo devo.

- Non sei l’unico a doversi far perdonare qualcosa – mormorò la ragazza, accennando con lo sguardo al livido violaceo che si stava formando sotto l’occhio di Auguste, vicino al naso.

L’uomo s’infilò nuovamente la giacca, pronto ad abbandonare quel luogo orribile. Sospirò, esasperato.

- Non so cosa fare con lui, Ambrosie: è la verità.

- La differenza fra me e te, Auguste – azzardò la ragazza – è che vediamo la situazione da due angolazioni opposte. Ma credo di conoscere meglio di te mio fratello – puntualizzò – Tu, come Fernand, sei convinto che questo scontro abbia suggellato irreparabilmente la vostra inimicizia. Tra voi ci sono pesanti incomprensioni, eppure non vedo l’ombra del rancore. Pensa un po’ a tutta la situazione da questo punto di vista: la lite ha fatto sì esplodere le vostre fragilità e incertezze; ma credo che uno sfogo apparentemente distruttivo, in questo caso, potrebbe porre le basi affinché possiate chiarire le vostre ostilità e riuscire finalmente a comprendervi, senza travisare i reciproci atteggiamenti e tormentarvi a vicenda.

- Il tuo ragionamento non è inesatto, Ambrosie. Ma guarda quel che è accaduto: l’ho picchiato, capisci? L’ho avvilito. Gli ho gettato addosso nel modo più eloquente un rancore che, l’ho capito solo un istante dopo, non aveva ragione d’esistere.

- Con le parole avresti potuto fargli ancora più male. Certo, questo non giustifica che l’abbia schiaffeggiato.

- Non pretendo assolutamente che Fernand mi perdoni. Sarebbe già un passo considerevole se non abbandonasse definitivamente la nostra associazione, magari continuando a portare avanti la sua causa autonomamente: è sempre stato il suo sogno. Ma penso che nemmeno in quel caso si libererebbe tanto facilmente di me – ammise, una punta d’imbarazzo a velargli lo sguardo triste – Credo che riuscirei a stargli ugualmente addosso per proteggerlo dalla sua incoscienza.

- Hai davvero così poca fiducia in lui? – insinuò Ambrosie, graffiante, mentre, quasi aggrappata alla ringhiera, discendeva con circospezione i rozzi ed irregolari scalini di pietra.

- Ne abbiamo già discusso, Ambrosie – la precedette Auguste, anticipando l’attacco che la ragazza era in procinto di sferrargli – Ho capito il mio errore e, soprattutto, ho compreso che la situazione attuale deriva innanzitutto dai miei atteggiamenti: Fernand ha commesso l’ennesima imprudenza nel tentativo di svincolarsi da qualcuno che gli teneva il fiato sul collo. Non interferirò più nelle decisioni di Fernand, ma non per questo lascerò che si getti liberamente nelle fauci del lupo. La mia non è diffidenza nei suoi confronti: ho intuito la piega che sta prendendo il suo atteggiamento e so a cosa può condurlo.

- Non riesci proprio a mutare atteggiamento con lui?

- Non ce la faccio. Fernand è capace di spiazzarmi anche soltanto aprendo bocca. È libero di odiarmi e di disprezzarmi: non ha torto. Io ero come lui, fino a non molto tempo fa: imprudente, sconsiderato, coraggioso fino all’avventatezza… Volevo tutto e lo volevo subito. Mi dicevo di essere disposto anche a morire per la nostra rivoluzione. Capisci? Sai a cosa sarebbe tornata utile la fine gloriosa del giovane Auguste, sacrificato sull’altare di una libertà che ancora non esiste? A nulla. Lucien mi ha insegnato ad affrontare la situazione non come un ragazzino incosciente, ma come un uomo. Ed è una vita che io ci sto provando.

La superficie degli occhi di Auguste luccicò di disarmante malinconia. Le iridi d’antracite, per un istante, divennero così fonde e cupe da richiamare in sé l’abisso di sterminato dolore in cui la sua stessa anima sembrava essersi smarrita, fluttuando in un limbo oscuro che assumeva tratti sempre più infernali.

Ambrosie temette per un attimo che Auguste stesse per piangere e gli posò debolmente una mano sulla spalla.

- A volte chinare momentaneamente il capo e lavorare nell’ombra per un progetto più grande comportano maggior sacrificio che sventolare la bandiera del ribelle ed immolarsi gratuitamente per un ideale – la voce di Auguste tremò, arrochita dal pianto che gli bruciava in gola, mentre ripeteva le parole di Lucien – Fernand non è molto diverso da me.

Ambrosie si strinse mestamente nelle spalle, mentre Auguste, al suo fianco, inghiottiva a fatica le lacrime.

Capisco come ti senti, Auguste. Ed io non sono in grado di darti l’aiuto di cui avresti bisogno. Ho soltanto tirato fuori ad una ad una le tue debolezze, dopo averle ricercate con una lanterna in mano: non so quanto questo sia servito a farti stare meglio. Ho suscitato in te il senso di colpa nei confronti di Fernand, e non era ciò che volevo.

Io desidero soltanto che le ferite che tu e mio fratello vi siete procurati si rimarginino. Perché voi, ragazzi, siete tutto ciò che resta di me, l’unico punto fermo della mia vita che scorre inutile, senza che io la avverta su di me e la comprenda, ma lasciandomi andare passivamente ad essa. Sono brava a portare impietosamente alla luce le vulnerabilità altrui, ma se mi fermassi un attimo e guardassi dentro di me, non avrei di che rallegrarmi.

La differenza fondamentale tra noi è che voi vivete, amate, odiate, sperimentate sulla vostra pelle la gioia ed il dolore. Io vivo, gioisco, soffro, ma di riflesso: m’ingerisco quasi di prepotenza in questioni che, fino a non molto tempo fa, poco avevano a che fare con me e con la mia vita, pur di restare in piedi.

Io voglio vivere. Voglio vivere, provare l’ebbrezza del rischio che buttarsi a capofitto nella vita comporta. Ma ho paura. E non ho certezze.

- È meglio che tu vada a riposare – la voce di Ambrosie aveva assunto una sfumatura più dolce, benché venata di un’incomprensibile inquietudine.

Auguste annuì con un mezzo sorriso, immobile dinnanzi al portone della sua dimora. La strada era letteralmente scivolata sotto i suoi piedi durante il tragitto senza che egli se ne rendesse conto, quasi i suoi passi, sinora, si fossero agitati sospesi nella nebbia.

- Domani mattina mi aspetta la prova più dura: il funerale di Lucien.

Pronunciò le ultime parole con voce quasi priva d’espressione, come se gli strascichi di dolore l’avessero ripiegato su se stesso, prosciugando ogni sua energia e instillando in lui una cupa rassegnazione.

- Stavolta non ti abbandono – lo rassicurò la ragazza.

Auguste rigirò lentamente la chiave nella serratura.

- Dovrei riaccompagnarti a casa, Ambrosie. Sta imbrunendo.

- Non è necessario – declinò la ragazza – è appena ad un isolato di distanza. Me la caverò.

Ambrosie si diresse verso casa.

Il sole era tramontato da un pezzo, e sulle strette e polverose vie incombevano le ombre della sera, intercalate qua e là dalla luce pallida dei lampioni. Qualche debole bava di vento tentava di spazzare via i sottili nastri di nebbia che erano calati sulla città insieme ad una notte priva di stelle.

Raphäel era già andato via, rammentò la ragazza, quando aveva lasciato la locanda in compagnia di Auguste. Non avrebbe voluto estrometterlo così bruscamente dalle loro discussioni, ma Auguste era stato categorico.

Sospirò: era già sufficiente che lei si fosse presa il lusso di soppesare sfacciatamente le azioni ed i sentimenti altrui. Ma si trattava di suo fratello e di Auguste, un uomo che stimava profondamente.

Si trattava di loro. In quel momento, loro rappresentavano la sua famiglia, il suo punto fermo e l’unica parte di mondo che ruotasse intorno a lei.

Senza i ribelli, Ambrosie era polvere, era un’ombra stanca che si affannava ad inseguire il nulla.

Raphäel … La voce della ragazza si spezzò nei suoi pensieri. Perché sei distante? Non fai che sfuggirmi. Sfuggi ad ogni parvenza di controllo. La tua vicinanza mi mette addosso un brivido che non riesco a spiegarmi, ma la lontananza mi distrugge.

Sei piombato sulla mia esistenza come un uragano; ed io non avevo alcuna certezza come arma di difesa.

Non è possibile!

Dovrei fuggire. Fuggire, prima che sia troppo tardi. Invece, continuo ad avvicinarmi alle fiamme come una ragazzina capricciosa che sfida impertinente il Fato.

Vivere non significa necessariamente poter operare con serenità le proprie scelte. Ed io non ne ho la forza. Non ho la forza di lasciarmi andare…

Rivide il suo modesto appartamento nel quartiere popolare. Le tende di un delicato color crema e la malinconia dei suoi ospiti appesa alle pareti immacolate.

Almeno stavolta, poteva risparmiarsi di dover starsene in pensiero per suo fratello: sapeva che con Dorian era al sicuro, al sicuro da quel che all’esterno si complottava per loro.

Dorian non era tornato all’osteria: era impossibile che non fosse riuscito a raggiungere Fernand. Evidentemente, l’opera di convincimento si era rivelata più problematica del previsto.

Eppure, non riesco a star bene. Non sto bene.

Le dita sottili della ragazza catturarono la stoffa impalpabile delle tende. Le ginocchia le cedettero. Pianse.

Il mio cantuccio:

Buonasera! Ebbene sì, non sono stata molto puntuale con gli aggiornamenti, devo ammettere. Si tratta, stavolta, di un capitolo, per così dire, “di passaggio”, ma spero ugualmente che apprezzerete.

Ringrazio tutti coloro che continuano a seguire “Noir Trésor”, anche senza aver ancora lasciato un commentino.

In particolare, tra coloro che leggono e commentano NT, ringrazio

Cami: bentornata, carissima! Sono felice che NT non stia deludendo le tue aspettative! Beh, per quanto riguarda la questione degli impegni universitari, non potrei darti torto, soprattutto adesso che ci sono dentro anch’io! È faticoso conciliare gli aggiornamenti delle proprie fiction (viaggio nella media di due aggiornamenti al mese, quando va bene), lettura delle fiction preferite ed incombenze di studio.

Al prossimo aggiornamento!^^

Capitolo 13

Sbronza triste

Fernand corse all’impazzata, senza meta. La brezza tagliente frustava impietosa il suo viso. Fuggiva: la sua corsa rabbiosa gli aveva regalato l’illusione di poter disperdere nel vento il dolore che gli appannava i sensi.

Oltrepassò alla cieca le strade grigie che scorrevano come ombre sotto i suoi piedi; ignorò il tumulto dei passanti affrettati che incrociavano il suo cammino, l’aria dal sapore di fiele che gli penetrava con prepotenza nei polmoni, i vicoli angusti e solitari e la tetra solitudine che gli mordeva l’anima.

- Guarda dove vai, razza di sciagurato! – lo apostrofò duramente un mercante che rincasava dopo una lunga giornata di lavoro.

Urtandolo, per poco non aveva ribaltato il carretto con la mercanzia che lo sconosciuto trasportava con zelante fatica.

Ma a Fernand non importava nulla di ciò che si agitava e si muoveva al di fuori di sé, da quando il suo mondo si era configurato chiaramente per lui nei begli occhi scintillanti d’odio che Auguste gli aveva incollato addosso, un istante prima di atterrarlo con un manrovescio carico di quella collera e quel rancore che gli aveva serbato per mesi, chiuso nel suo astioso silenzio, e che soltanto allora gli aveva scaraventato addosso con la furia bruciante di un anatema. Fernand l’aveva compreso soltanto allora.

Lo zigomo colpito bruciava come marchiato a fuoco, mentre il vento infieriva crudele sulla sua carne e sul suo animo straziato.

Arrestò la sua corsa solamente quando, sostenendosi disperatamente alla parete di un edificio ruvida e priva d’appigli, realizzò che un ulteriore passo l’avrebbe schiantato al suolo, stroncato dalla fatica.

Le gambe non gli ressero, tanto che in una manciata di secondi si ritrovò accasciato in un cantuccio della strada polverosa. In quel vicolo così fosco, tetro, squallido e claustrofobico poteva idealmente rispecchiarsi il suo animo strappato da una forza oscura che gli spezzava il respiro. Ignorando le membra doloranti ed i palmi delle mani escoriati, Fernand lottò per riprendere a respirare regolarmente e soffocare i singulti di pianto che si sovrapponevano prepotentemente all’intenso ansimare e al battito convulso. La sua mano corse ad artigliare affannosamente il petto dolorante che si alzava e si abbassava nello spasimo, quasi il cuore fosse in procinto di sfondare la prigione della cassa toracica, anelando la libertà.

Si passò nervosamente una mano sul volto congestionato, madido di lacrime e di sudore: il mondo aveva ripreso a ruotare vorticosamente intorno ai suoi occhi, nel caleidoscopio di confusi bagliori che lo schermo delle lacrime proiettava dinnanzi a sé.

Le sue dita si strinsero intorno alle sbarre sottili della bassa finestra in linea con il piano della strada che permetteva alla fioca luce della sera di illuminare il seminterrato sottostante.

Maledetto, sibilò. Maledetto, schifoso bastardo!

Ti odio. Ti odio, perché nessuno, prima d’ora, mi aveva mai inflitto tanto dolore con un semplice sguardo, condito da un’umiliante percossa.

Chi sei, maledetto? Chi sei tu, in grado di farmi questo?

Vorrei provare a odiarti, in verità. Forse, la prospettiva neppure ti dispiacerebbe.

Vorrei non poter provare nei tuoi confronti nulla che prescinda dal disprezzo, ma, ora come ora, so che non farò in tempo ad alzarmi da quest’oscuro angolo d’inferno che sarò immancabilmente pronto a ricadere nel mio cruciale e tremendo errore.

Fernand respirò profondamente, tentando di riscuotersi e di governare i pensieri che si agitavano incontrollati nella sua mente in subbuglio.

Mi ha picchiato. Non ha minimamente esitato a colpirmi, spedendomi dritto lungo il pavimento della locanda, come uno straccio sporco.

Auguste, chi è, per te, Fernand?

Una sciagura che ti è disgraziatamente piombata sul capo e che ogni volta ti costa la fatica di ricondurre al proprio posto.

È andata così: appurato che i libelli ed i miei discorsi alla locanda avevano suscitato nella gente l’entusiasmo di opporsi alla tirannia del duca, Auguste ha avuto paura di questo giovane sciagurato ed ha pensato che il modo migliore per stornare la tragedia in atto fosse umiliare pubblicamente l’arringatore di troppo, uccidendo il suo presunto ascendente sulla folla.

Il gesto di Auguste racchiude quest’unico significato: tutto qui. Per quanto concerne me, non vi è nient’altro. Niente che giustifichi la sua ostilità.

Io, Fernand, cosa sono per lui, in fin dei conti? Una spina nel fianco, una piaga infetta da sanare al più presto.

Rabbrividendo, Fernand sfiorò la mano con cui, di rimando, aveva colpito il volto di Auguste, e gli parve che il violento impatto gli bruciasse ancora sulle nocche.

Si era risollevato, furente. La rabbia, unico alito vitale, era stato il solo impulso che, in quel momento, l’aveva indotto a puntare i palmi delle mani sul pavimento e far leva per rialzarsi in piedi.

La collera più densa: il solo sentimento, potente ed adrenalinico come una scossa, che in quell’istante aveva provato nei confronti di Auguste.

Rabbia, perché non conoscevano altro modo di comprendersi ed interagire, se non dilaniarsi reciprocamente.

Rabbia, pura, cristallina, priva di sfumature, perché, in un guizzo di lucidità, Fernand aveva sbattuto duramente la faccia contro la verità priva di veli: tutto ciò cui lo stava conducendo il vago sentimento d’ammirazione morbosa ed affetto incondizionato verso Auguste era la disperazione che quell’uomo gli elargiva a piene mani.

Solo dolore, dispiacere, umiliazioni: era l’unico modo in cui quel dannato bastardo ripagava il suo amore.

Non riesco a odiarlo, neppure dopo quello che mi ha fatto; la consapevolezza mi trafigge il petto come mille lame acuminate.

Non era così che doveva andare. Volevo parlargli; volevo stargli vicino e prendermi cura del suo dolore. Volevo provare ad essergli amico. Invece, a causa di un mio capriccio, non ho fatto altro che incanalare la sua collera su di me.

L’ho colpito perché ho visto nei suoi occhi la freddezza e l’indifferenza. L’ho colpito, perché non potevo sopportare un istante di più quello sguardo carico di disprezzo.

Eppure, non ho scelto io di amarlo.

Fernand nascose il volto fra le mani, in un eccesso di dolore.

Una pioggia sottile prese a conficcarsi su di lui come tanti gelidi spilli che gli rigavano il volto, mescolandosi al tepore bruciante delle sue lacrime.

Non è colpa sua se tutto ciò che è in grado di assicurarmi, come compenso per la mia molesta presenza, è il dolore, unico risvolto. Ed io non riesco a mantenere quel distacco che mi consentirebbe di non stare male. Odiarlo sarebbe un balsamo sulle mie ferite: eppure, non mi è concesso.

E’ un tormento che non conosce sollievo. La sua sofferenza mi si ripercuote addosso, perché vederlo soffrire e non poter fare nulla per lui è un veleno che mi corrompe. Senza volerlo, ho ottenuto soltanto di infierire su di lui: nulla di più.

Tante volte il suo sguardo si è posato su di me, impenetrabile, ed ogni volta ho vissuto nel terrore, perché sapevo che ogni suo cenno di riprovazione sarebbe stato uno schiaffo in pieno volto.

L’unico sistema di difesa che sia riuscito a mettere in atto per dissimulare l’influsso che Auguste, inconsciamente, esercita su di me, è stato agire di mia iniziativa e fingere che il suo giudizio per me non contasse nulla. Ho sbagliato in pieno, perché lui ha interpretato il mio atteggiamento come astio da incrementare.

Ci siamo ingannati a vicenda. Quando crollerà il muro di freddezza e rancore che abbiamo eretto fra noi?

Fernand si accoccolò in un angolo squallido di quel vicolo e pianse la disperazione che in quegli ultimi mesi aveva fomentato dentro di sé, sospeso in un insopportabile limbo.

La pioggia fine e pungente saettava in mille scaglie umide davanti ai suoi occhi, disegnando lievi e caliginose voragini sospinte dal vento ed infilandosi tra i suoi capelli umidi.

- L’ho visto. È fuggito da quella parte.

Un urlo lo riscosse bruscamente dal suo abisso. Fernand si sollevò in piedi, trafelato.

Un uomo lo fronteggiava con gli occhi stravolti che lampeggiavano di collera sotto la bassa fronte bruna ed il cappellaccio calcato sul capo.

Il mercante che ho quasi travolto: cosa vuole, ora?

- Restituiscimi il maltolto, pezzo di farabutto!

Fernand arretrò di un passo, preso alla sprovvista, non riuscendo a schivare il poderoso pugno che l’uomo gli vibrò all’addome. Contrasse istintivamente i muscoli dello stomaco, evitando d’incassare in pieno il colpo, ma l’intensità della percossa fu tale da fargli perdere l’equilibrio e piegarlo al suolo.

- Ti ho visto scappare, maledetto – lo sconosciuto lo afferrò di malagrazia per i risvolti della marsina, strattonandolo e costringendolo a sollevare il capo – Restituiscimi la borsa, disgraziato, se vuoi conservare integro il faccino da damerino che ti porti appresso!

Fernand si ritrovò nuovamente scaraventato contro la dura terra, il volto ferito dalla polvere. Per un attimo, divenne tutto scuro dinnanzi a lui.

- Lascialo andare, o ti ammazzo come un porco! – ruggì una voce, sopraggiunta alle sue spalle solo in quel momento.

Vide il braccio del suo aggressore trattenuto da un giovane dai lunghi capelli biondi che brandiva minaccioso un lungo stiletto, dirigendolo alla gola dell’uomo.

- Vattene – soggiunse il ragazzo armato, un sussurro che non ammetteva repliche.

Il mercante indietreggiò un paio di passi, il volto livido, fino ad allontanarsi con passi sempre più spediti, tirandosi dietro il suo modesto carretto.