Fine della giornata lavorativa, fine di ogni tentazione, ovvero dell’impulso di strangolare gli studenti.
Nella fretta di lasciarseli alle spalle Snape si ritrovò ad attraversare il cortile, dove un piccolo gruppo di marmaglia giovanile stava rapidamente trasformandosi in una folla rumorosa.
In mezzo a tutti spiccavano due noti spilungoni, i gemelli Weasley, che tenevano banco chinandosi verso gli astanti e scribacchiando su un taccuino.
Quando Fred (o forse George), vedendo Snape avvicinarsi, emise un deciso “wow” e si illuminò di soddisfazione, anche il resto della folla si voltò all’unisono a guardare il professore.
Snape fu colto alla sprovvista, e si vergognò come un ladro. Si affrettò a guadagnare una posizione meno esposta, portandosi rasente al muro del portico, mentre dal gruppo si levavano urla scomposte e acclamazioni disordinate degne delle più buzzurre tifoserie di Quidditch.
Dietro di lui passavano gli allievi provenienti dal sotterraneo, dalla lezione di pozioni appena terminata.
Snape fece un cenno a Draco Malfoy e quello gli si avvicinò lusingato, con la sua faccia da schiaffi.
“Sapresti dirmi, Malfoy, cosa sta succedendo laggiù?” chiese con aria perplessa e disarmata, di cui si pentì subito.
Malfoy giocherellò con due falci che teneva in mano prima di rispondergli, evasivo e un po’ beffardo: “I Weasley stanno raccogliendo scommesse, Signore”.
“Ovvio”, pensò Snape, però non spiegava il loro entusiasmo nei suoi confronti.
Se voleva ottenere qualche risposta sensata da quella piccola serpe, verde o no, doveva insistere di più, anche se, oscuramente, già intuiva qualcosa… Qualcosa che non voleva sapere.
“Scommesse, Malfoy? Questo apparirebbe evidente a qualsiasi deficiente decerebrato. Ma tu sai fare meglio di così, non è vero?”
Lo sguardo del Professore di Pozioni si ricompose, tornando torvo e penetrante come al solito. Snape lo rivolse a Malfoy e lo bucò.
Il giovane Serpeverde non era abituato ad affrontare il lato oscuro di Snape.
Quest’ultimo, per lui, era una specie di mentore, disumano e impenetrabile sì, decisamente spietato, ma in un modo benevolo, paterno e rassicurante. Decise di non menare il can per l’aia.
“Scommettono su di lei, Signore, su lei e la Umbridge… Uhm... Su chi avrà la meglio tra di voi. La danno per favorito e la chiamano il loro… Ehm… Oscuro Vendicatore.”
“Sei sicuro? Anche i Grifondoro?” sussurrò Snape con un gemito.
Malfoy faceva di si con la sua faccia da schiaffi.
Dal centro del cortile una decina di ragazzi intonarono un ritornello di cui Snape colse solo la frase “Snape Severus Professore… Nostro Oscur Vendicatore…”, prima che, con una speciale tecnica di Occlumanzia che riguardava l’esclusione dell’udito, decidesse di risparmiarsi il resto.
“Ho capito. Puoi andare, Malfoy” riuscì alla fine ad articolare, e Malfoy se ne andò, giocherellando ostentatamente con le sue falci.
Sconvolto e lacerato nell’anima (quel che ne restava), Snape si ritirò in fretta nel suo ufficio, sfuggendo lungo la strada da tutti gli sguardi così orgogliosi di lui.
“Ignobili mentecatti, ma non capite che vi disprezzo tutti?” ripeteva dentro di sé. Ma poi, quando si calmò, non poté fare a meno di apprezzare quanto “Oscuro Vendicatore” fosse in assonanza con “Oscuro Signore”, e una parte importante di lui si esaltò per la soddisfazione.
Venisse pure la megera! Snape l’ex Mangiamorte, Snape la spia che ingannava Voldemort, nonché Snape Professore di Pozioni (L’Oscuro Vendicatore) l’avrebbe schiacciata, respinta con la sua corazza velenosa, il suo sguardo senza pietà e il suo spirito dannatamente affilato!
“Ma come siamo eroici, Severus” si disse subito dopo, constatando quanto gli venisse naturale fare del malevolo sarcasmo anche verso sé stesso.
“Si prepara la battaglia del secolo… Severus Snape contro una burocrate di mezza età… Patetico.”
Ma non poteva farci niente, la prospettiva dello scontro lo entusiasmava. Si sentiva forte, inarrivabile… Si sentiva inespugnabile! Il suo colorito, da giallo pallido si era fatto verdastro, segno che era risoluto e carico.
Appena in tempo.
Un gufo urgente, che come tale travolse il suo calcinatore preferito, gli consegnò l’orrido avviso che l’indomani Dolores Jane Umbridge avrebbe presenziato alla sua prima lezione della giornata.

Silenzio in classe.
“Avrete notato” disse Snape con la sua voce bassa e sarcastica, “che oggi abbiamo un’ospite”.1 La scolaresca non diede segni o reazioni di sorta, ma Snape poteva sentire che gli studenti erano tutti dalla sua… o quasi.
La Umbridge si era accomodata in fondo all’aula, e prendeva appunti.
Snape iniziò a emanare ondate di acredine e malanimo, componendo una sorta di barriera di nequizia che, nelle sue intenzioni, doveva annientare la volontà del suo nemico.
Dopo una buona mezz’ora passata così, a emanare emozioni negative, apparentemente senza risultati - poiché la Umbridge continuava puntigliosamente a scribacchiare dal suo angolino, del tutto indisturbata - Snape si mise a girare tra i calderoni, facendo finta di controllare le pozioni.
Da dietro di lui arrivò infine un raccapricciante “hem hem” che gli fece accapponare anche l’anima (quel che ne restava). Sapeva che lei stava per attaccare, e si preparò mentalmente.
“Guardami, insignificante piattola, sono pericoloso, selvaggio, profondamente sanguinario… Posso schiacciarti se voglio, e puoi scommettere che lo voglio… Sono pericoloso, terribile, spietato… Appartengo ad una specie a sangue freddo, e posso uccidere…”
Visto da fuori, Snape appariva disumano e imperscrutabile, tenebroso e perturbante (più o meno come al solito), tranne che per una lama di luce nera in fondo agli occhi, a guardarci bene. Una luce pericolosa, ma chiaramente intuibile.
La Umbridge, però, si trovava alle sue spalle, e nulla di tutto questo poteva intimorirla. Parlò dunque al Professore rivolgendosi alla sua nuca, coperta dai capelli neri e stopposi, che al massimo potevano emanare trascuratezza e scarsa cura di sé.
“La classe sembra molto avanzata per il suo livello” disse brusca la Umbridge alla schiena di Snape. “Ma mi stavo chiedendo se sia il caso di insegnare loro una pozione come la Soluzione Corroborante. Credo che il ministero preferirebbe che fosse esclusa dal programma”.2
“Il Ministero lo preferirebbe… Ma nel programma c’è!” Pensò Snape, spiazzato, ripercorrendo in un secondo tutto il programma ministeriale a memoria. Quella degenerata non giocava precisamente secondo le regole, delle quali Snape era un prodotto incarnato. Dove altro sarebbe andata a parare? Il terreno cominciò lentamente a sgretolarsi e a mancargli da sotto.
“Bene… da quanto tempo insegna a Hogwarts?”3 chiese la Umbridge, con la piuma pronta sulla tavoletta.
“Quattordici anni” rispose Snape.
“So che prima aveva fatto domanda per la cattedra di Difesa Contro le Arti Oscure…” continuò la Umbridge.
“Si” rispose piano Snape.
“Ma non ha avuto successo?”
Snape fece una smorfia.
“Evidentemente”.
La Professoressa Umbridge prese nota.
“E tutti gli anni, da quando è arrivato qui a scuola, ha fatto regolarmente domanda per quel posto, se non sbaglio”.
“Si” confermò Snape muovendo appena le labbra. Sembrava furibondo, era furibondo! La maledetta carogna era andata a colpire proprio lì, centrando il suo punto indifeso, aveva messo il dito proprio lì, dentro la ferita aperta.
“Ha idea della ragione per cui Silente gliel’ha rifiutato con tanta costanza?” chiese la Umbridge.
“Le suggerisco di domandarlo a lui” rispose Snape con uno scatto.4
“Oh, lo farò” disse la Umbridge con un dolce sorriso. “Nel corso degli ultimi anni l’insegnamento di Difesa contro le Arti Oscure è stato terribilmente frammentario e discontinuo, con un continuo cambio di insegnanti che pare non abbiano seguito alcun programma approvato dal Ministero” proseguì irrigidendosi impettita nel suo inquietante tailleur rosa.
“Quanto al loro… hem hem… bagaglio di qualità personali, umane… Si sono avvicendati alla cattedra, come sappiamo, emissari di Voldemort, lupi mannari, Mangiamorte camuffati… ”
La Umbridge fece una pausa per squadrare da capo a piedi la figura di Snape.
“E vede, Severus…” continuò, “non ho potuto fare a meno di chiedermi… Che cos’ha lei che non va… Più di loro?”
L’Oscuro Vendicatore salutò Snape con mestizia, e svanì per sempre dalla dimensione del possibile. Il Professore di Pozioni era ridotto all’angolo, cinereo, conciato come uno straccio. Era l’ombra della solita ombra di sé.
Concordare con la Umbridge sulla pessima scelta dei titolari della cattedra equivaleva a prendere le distanze da Silente, a svergognarlo e tradirlo. Altrimenti, l’alternativa consisteva nel passare per un incompetente, per un individuo sospetto, o peggio, per un combattente mediocre. Oh si, poteva conformarsi all’immagine prospettata dalla Umbridge, quella del mago equivoco, più miserabile dei precedenti insegnanti, non all’altezza della Cattedra di Arti Oscure. Mai!
Paralizzato nell’animo, non si sbilanciò.
“Immagino che sia rilevante, vero?” domandò Snape, stringendo gli occhi neri.
“Oh, si” rispose la Umbridge. “Si, il Ministero vuole un quadro completo del… ehm… bagaglio di esperienze degli insegnanti”.5
Gli voltò le spalle e andò a interrogare la classe sulla qualità delle lezioni.
Il Professore vacillò, appoggiandosi a un calderone. La sconfitta era totale.
Avvertiva con pressante chiarezza una nota di muto biasimo provenire dagli studenti presenti: delusione, disdegno, diffidenza. Era stato l’eroe di Hogwarts per un giorno, ma aveva fallito. E con questo, la vita di Snape tornò alla sua solita desolazione.

Dopo la sua prima cenetta con la Umbridge, Snape consumò quattro Affilata Membra e otto Pozioni della Pace per ritrovare una sorta di equilibrio mentale. Appena ci riuscì, chiese udienza a Silente.
Arrivò nella stanza della torre in versione pietrificata, le labbra ridotte a due linee scure, i neri occhi sgomenti, cerchiati di grigio.
"Albus, sono perduto, la mia mente vacilla. Ho bisogno del tuo consiglio, è... personale" disse con un filo di voce.
Silente si aggiustò gli occhiali da dietro la scrivania, poi scoppiò a ridergli in faccia.
"Sembra che tu abbia fatto conquiste, eh Severus? Vecchio rubacuori! Ma del resto, quando si insiste a fare il bel tenebroso, bisogna pur farci i conti, alla fine. Ah! Ah! Ah!"
"Lo sapevi... già?"
"Tutta Hogwarts lo sa, dal sotterraneo dei Serpeverde alla torre dei Corvonero. E, a dire la verità, neanche io ricordo un pettegolezzo più gustoso almeno da cinquant'anni a questa parte. Ah! Ah! Ah!"
"Me lo immagino" sibilò Snape "che discrezione! Perché non mi stupisce che gli intelletti limitati non manchino mai l'occasione di impicciarsi in affari che non li riguardano?"
Snape stava uscendo dalla morsa della paralisi, ritrovando la sua lingua velenosa e il suo sarcasmo.
Come sempre, l'affetto e la spontaneità del vecchio mago avevano il potere di placarlo e rincuorarlo, suo malgrado, facendolo tornare se stesso, cioè il solito infame bastardo.
Silente se lo prese sottobraccio e lo spostò dalla porta, dove Snape si era pietrificato.
"Fossi in te ci farei un pensierino, comunque. La Umbridge è un'ereditiera niente male per la sua età!"
"Non… deridermi! Non lo permetto neanche a te... Sono un pozionista, e posso essere velenoso, sai?" Snape finalmente ritrovò il suo sorrisetto sprezzante.
"Però Albus, in effetti..." riprese concentrandosi, trascinando le parole "quella Umbridge, o meglio quella sanguisuga, sospetto che voglia qualcosa da me, qualcosa di molto sordido, a parte la mia... virile prestanza. Se tu non agisci per fermarla..."
"Non posso, Severus. Magari potessi" lo interruppe Silente, con improvvisa gravità, voltandosi verso la parete. "Sta torturando gli studenti, lo sapevi? Temo che proseguirà come un bulldozer, togliendomi un potere dopo l'altro, finché lei e Caramell non arriveranno dove vogliono".
Il vecchio mago mutò ancora d'umore, ritornando alla sua gaia leggerezza trasognata.
"Ma tu" disse rivolto a Snape, puntandogli un dito sul petto "tu dovresti andarci d'accordo! Tutte quelle regole, quelle punizioni, quella disciplina..."
"Le regole e la disciplina servono per raggiungere scopi superiori, per elevarsi, per temprarsi" scattò Snape, con una smorfia di sdegno.
"Non devono essere fini a se stesse! Non hanno valore, asservite all'ignoranza! Questa è perversione, è... vile burocrazia. Io… non sono… così!"
Il viso di Silente si addolcì, e quando questo succedeva, per Snape, ogni sua parola diventava un imperativo ipnotico.
"Lo so. Chi ti conosce più di me, Severus? Stavo solo pensando che casualmente, ancora una volta, ti trovi in una posizione strategica, favorevole al mio proposito. Puoi facilmente sembrare il bacchettone ideale per la Umbridge, mentre la profonda dedizione che ti lega a me non è nota a nessuno, all'infuori di noi due... Ti ricorda qualcosa?"
"Dovrei fare il doppio gioco con la Umbridge... come con l'Oscuro signore?" disse piano Snape, esausto. "Capisco” proseguì. “L'eventualità in effetti aveva già sfiorato la mia mente, e avevo anche preparato il terreno per bene. Tuttavia... l'infatuazione della Umbridge... nei miei confronti... stravolge ogni piano."
E Snape avvampò, ovviamente di verde.
"Fossi in te non rimetterei l'idea così in fretta. Sono quasi certo che tu sarai l'ultimo... l'unico piano".
Nel dire ciò, Silente aveva assunto quella sua aura profetica che riservava solo alle grandi occasioni. Cominciò a camminare lentamente, in tondo, con le mani allacciate dietro la schiena. Sembrava riflettere sui misteri più reconditi, la suspance aumentava.
Ad un tratto si fermò.
"Fosche nubi si addensano sopra il mio capo, caro Severus" mormorò infine Silente con fare ispirato, indicando fuori dalla finestra.
"Vedi quella là, a forma di avvoltoio? E vedi, più in alto, quella che sembra una carogna? E il cappio, formato da quei cirri? E i due ossi incrociati laggiù..."
Andò avanti per un pezzo ad additare nuvole dal significato funesto, mentre Snape annuiva, un po’ perplesso.
"... Questi segni del cielo rivelano che non resterò al mio posto molto a lungo, e se non sarò qui, non potrò fare la differenza. Spetta a te, Severus, proteggere Hogwarts in mia assenza. Non lascerei questo incarico in mani diverse.”
“Ma non possono… Non oseranno…” replicò Snape, indignato.
“Sai cos’è questo?” insistette Silente, indicando una targa sul muro.
“E’ l’Ordine di Merlino, Prima Classe, la massima onorificenza del mondo magico, che mi hanno revocato. Come vedi, osano, eccome! L’unica possibilità di Hogwarts, temo… dipende da come saprai… lavorarti la Umbridge”.
Silente fece l’occhiolino.
Snape ci mise un po’ a misurare la portata di quella scioccante allusione.
“... Albus? vuoi anche che io diventi la tua sgualdrina, adesso?” sbottò.
“Ho fatto la spia per te, ho mentito per te, ho corso rischi mortali per te… 6 Ma questo no, questo non riuscirai a farmelo fare!”
Il vecchio cercò di fare una faccia seria, mentre, appoggiandogli una mano su una spalla, gli rispondeva: “Severus, forse non ci sarà bisogno che tu vada proprio fino in fondo!”

L'alba del giorno dopo, un sabato senza attrattive, non fu clemente con Snape, che si svegliò di soprassalto, con dolori in tutto il corpo, sudando verde e freddo.
Nonostante la mente poco lucida, si tolse tutti gli indumenti e cominciò a ispezionarsi davanti allo specchio, sapendo bene che non c'erano troppe illusioni a cui aggrapparsi, perché quel malessere non aveva misteri.
"E va bene, Severus..." disse alla propria immagine riflessa, guardando dritto negli occhi le proprie occhiaie color vinaccia, "vediamo quanti arti ti sono rimasti, quali organi sono da buttare..."
La sera prima, a cena, una Dolores Umbridge scodinzolante e maliziosa, riapparsa casualmente alla sua destra, gli aveva propinato la prima fiala di Primae Virilis. Gli effetti non si erano fatti attendere, evidentemente.
Snape si ritrovò coperto di radi peli sottili, lunghi più di un metro, che gli crescevano dietro la schiena, e in più, notò con orrore infinito e altrettanto raccapriccio, gli si stavano formando addosso delle piccole protuberanze carnose, che avevano tutta l'aria di essere delle mammelle in miniatura.
Ne trovò una sul retro di un polpaccio, un'altra su di un ginocchio, mentre un paio si erano formate all'interno del suo avambraccio sinistro, proprio sotto il teschio del Marchio Nero, rendendolo ancora più osceno del solito.
"Devo dargliene atto... questo Judas Belzer è un genio" si disse da solo, con voce tagliente. "I suoi errori casuali si rivelano assai più potenti della stessa Magia dell'Oscuro Signore".
Si soffermò un minuto a immaginare come avrebbe reagito l'Oscuro vedendo la nuova versione del Marchio.
"O si sbudella dal ridere, o è la volta che mi ammazza con l’Avada Kedavra", concluse semplicemente, con un'alzata di spalle; la sua attenzione intanto era stata calamitata da un piccolo foruncolo, che faceva capolino da sopra a una guancia, e che sembrava lievitare lentamente. Snape lo osservò da vicino, cercando di rimanere freddo e obiettivo.
"Ah, maledizione, in faccia no!"
Sapeva di non avere scelta, l'aveva previsto, si era già organizzato. Doveva inventare un antidoto al più presto, qualcosa che contrastasse l’inquietante preparato, partendo dalla casistica dei suoi effetti.
Snape fece per rivestirsi, e per prima cosa posò lo sguardo sulle mutande, quelle grigie (veramente, le aveva tutte grigie, da sempre) e trasalì.
Le mutande erano le protagoniste del suo peggior ricordo di gioventù, uno di quei segreti per cui avrebbe preferito morire, piuttosto di rivelarlo a chicchessia. Siccome doveva cambiarsi le mutande quasi ogni giorno, la vergognosa sofferenza si riproponeva come una persecuzione costante, che non migliorava certo la qualità della sua vita, già così grama di suo.
Snape cercò di distrarsi, di non pensarci, e si rivestì in fretta.
Il problema della contropozione non era tanto quello di trovare un antidoto alla Primae Virilis, il che sarebbe stato alquanto facile, per Snape, ma piuttosto di ricostruire la versione mutante, prodotta da Belzer e dai suoi errori grossolani, e tutto questo senza disporre di uno straccio di campione.
Non fece in tempo a buttare giù le prime formule che qualcuno bussò alla porta.
Argus Gazza, il custode di Hogwarts, si presentò con una pila di oggetti appiattiti e preoccupanti, fasciati con la carta. I pacchi gli ingombravano le braccia da sotto la sua tipica postura ingobbita, ma nonostante questo, e nonostante la sua gatta appollaiata sulla spalla, si fregava le mani.
“Dove li vuole appesi, questi?” grugnì.
“Sarebbero?” fece di rimando Snape, alzando con fastidio la testa dalle sue carte.
“Ah, non lo sa? Allora è una sorpresa, eh?”
Gazza cominciò a scartare i primi oggetti, che, uno dopo l’altro, si rivelarono quasi subito in tutta la loro mostruosità, componendo una piccola collezione di vezzosi piatti di ceramica del tutto simili a quelli esposti nell’ufficio della Umbridge, con tanto di gattini animati e zampettanti.
“La Ministra Inquisitrice Dolores Umbridge dice che il vostro segreto Lei-sa-quale conta molto, per lei, e le manda questi, con la preghiera di pensarla sempre” disse Gazza, la voce gracchiante, come se avesse imparato quella frase a memoria.
Snape si avvicinò agli aborriti oggetti, notando che erano stati forniti anche i nastri rosa per appenderli.
“E dove dovrei metterli?” chiese, reprimendo un conato di vomito.
“Be’, sono una trentina, Professore, li si mette in camera sua, nel suo studio, nell’aula di Pozioni… in tutti i posti che bazzica lei, insomma. Ne vengono cinque o sei per ogni stanza, una bella composizione, direi”.
“Li metta dove crede, Argus” disse fiacco Snape, che aveva problemi più urgenti, e si seppellì di nuovo nelle sue pergamene.
Gazza trafficò un po’ con una scaletta, e i piattini cominciarono a prendere il loro tipico assetto perverso su di una parete.
A mano a mano che venivano appesi, i gatti iniziavano a rotolarsi e ad emettere soffocati versetti, simili a pigolii: miuuu, miuuu... mentre Snape faticava a concentrarsi.
“Uhm… si… potrebbe esserci stato un errore qui, prima dell’aggiunta dell’Arboscello Stricapugni. Belzer evidentemente non ha utilizzato il mestolo obliquo, bensì quello normale e…”
“Professor Snape, il siamese lo preferisce qui o sul letto?” lo interrogò Gazza partecipe, coi suoi occhi sporgenti.
“Se fosse vivo, cosa che non è, purtroppo, il siamese lo preferirei strangolato” sbottò Snape, che non poteva più trattenere il suo veleno.
Gazza capì che non era aria.
“Allora è meglio sul letto. Vado a fare le altre stanze, allora”.
Snape cercò di calmarsi e iniziò a cercare le disgustose Ghiandole di Plath, ma aprì il cassetto sbagliato, quello delle mutande.
Il solito doloroso ricordo lo colpì come una staffilata, emergendo con compiaciuta crudeltà da sotto il pelo della coscienza. Richiuse in fretta il cassetto, sperando con quel gesto di fare lo stesso anche con la profonda ferita dentro all’anima (quel che ne restava).
Svuotò la mente e tornò al lavoro.
Dopo un’ora aveva già composto un primo siero, che sembrava promettere bene nel contrastare almeno i peli, ma nel momento più delicato venne di nuovo interrotto da Gazza.
“Signore, il persiano non va d’accordo col siamese, di là, vedesse come si azzuffano, come si mordono! E nell’aula di Pozioni, il gatto d’angora ha perso il pelo sopra le vasche di macerazione… Bisogna ricombinarli un po’ tutti, si capisce, spostarli di qua”.
Snape non disse niente, e Gazza si rimise all’opera con la scaletta.
Venne finalmente il momento agognato di accendere il fuoco sotto al calderone, di fare i primi tentativi concreti contro la malattia ripugnante.
Tutto preso dalla sua infinita concentrazione, Snape non si accorse subito del rumoroso trapestio intorno a lui: più Gazza cercava di ricombinare i piatti, meno quei gatti sembravano trovare pace, azzuffandosi furiosi e implacabili, urlando e rincorrendosi da un tondo all’altro.
“Meglio di così non vengono” disse infine Gazza, costernato e sudaticcio, perché si era impegnato davvero per trovare la migliore sistemazione a quei mostri, che tanto gli piacevano.
Snape si guardò intorno analitico, apprezzando lo sfacelo.
“Ma com’è possibile” si decise a rispondere, “dalla Umbridge ce ne saranno almeno duecento, di questi orrori, tutti appesi vicini, in pacifica convivenza… solo i miei hanno questi insormontabili problemi caratteriali?”
“Magari non gli piacciono i sotterranei, si innervosiscono”, fece Gazza, ponderoso. “Be’, appenderli, li ho appesi. Buon pomeriggio, allora, Professor Snape.”

Dopo la cena obbligatoria, dopo la seconda dose di Primae Virilis per meglio dire, Snape si ritirò nelle sue camere, sollevato perché protetto dall’antidoto che aveva finito di mettere a punto verso il crepuscolo.
Ma a che stadio era la regressione della malattia? Di nuovo, si controllò allo specchio. Bene… I peli e le escrescenze si stavano riassorbendo, e il Marchio Nero era tornato al suo solito genere maschile.
Inesorabile come un appuntamento col destino, arrivò il momento di rimettersi le mutande, e il ricordo intollerabile, questa volta non represso per tempo, si sviluppò senza controllo in una sorta di visione col sonoro:


…James Potter gridò: “Expelliarmus!”
La bacchetta di Snape fece un volo di tre metri e cadde sull’erba dietro di lui. Sirius Black sbottò in una risata simile a un latrato.
“Impedimenta!” disse, puntando a sua volta la bacchetta su Snape, e facendolo cadere a terra lungo disteso…
“Lascialo stare” disse Lily, fissandolo disgustata. “Che cosa ti ha fatto?”
“Be’…” rispose James, fingendo di ponderare la questione, “è più il fatto che esiste, non so se mi spiego…”
…James ruotò su sé stesso, partì un secondo lampo di luce e un attimo dopo Snape penzolava per aria all’ingiù, la veste che gli ricadeva sopra la testa mostrando le pallide gambe ossute e un paio di mutande grigiastre…
“Bene” disse James, che sembrava furibondo. “Bene…”
… “Allora… chi vuole vedermi togliere le mutande a Mocciosus?”7

E mai, mai più, per nessuna volta nella vita, Mocciosus riuscì a ricordare quale fosse l’incantesimo (Accio Mutande?) con cui le mutande gli furono strappate.
Uaaaaaaaaaoooooo! Uaaaaaaaaaoooooo!
Delle grida disumane che si propagavano nella stanza distolsero Snape dal ricordo mai superato, lo riportarono alla realtà.
“Ah, già, il dannato siamese”. Alla fine, era rimasto in camera da letto…
Si stese esausto sotto le coperte, nella speranza di dormire, di lasciarsi anche quella giornata alle spalle, ma i gatti tentarono di uccidersi l'un l'altro per tutta la notte.

A Hogwarts era cominciato il periodo dei G.U.F.O., gli Esami Finali di Abilitazione Ordinaria.
In un tardo pomeriggio nefasto tra i tanti, Snape, strappato a forza agli affari suoi, si trovò costretto a seguire Draco Malfoy lungo i corridoi e per gli scaloni del castello. Era diretto all’ufficio di Dolores Umbridge, che l’aveva convocato d’urgenza.
Subito dentro la porta, che Draco gli stava tenendo aperta, Snape capì quanto gravemente gli eventi stessero precipitando, senza controllo. C’era il rovinoso Potter vicino al camino, e quattro dei suoi amici erano stati immobilizzati dalla Squadra d’Inquisizione.
“Voleva vedermi, Signora Preside?”
“Ah, Professor Snape”. La Umbridge si alzò sorridendo. “Si, gradirei avere al più presto un’altra bottiglia di Veritaserum”.8
“Ha usato l’ultima che avevo per interrogare Potter rispose lui, “non l’avrà consumato tutto? Le avevo spiegato che tre gocce sarebbero bastate”.9
La Umbridge arrossì. La sua voce trattenuta risentiva dell’impossibilità di rivolgersi a lui con la consueta, bieca, confidenza estorta. Davanti al mondo, in quel momento, loro erano il Preside e il Professore.
“Ma può prepararne dell’altro, no?”
“Certo” rispose Snape, arricciando le labbra. “Dato che serve un intero ciclo lunare perché sia pronto, dovrei poterglielo consegnare più o meno fra un mese”.10
“Un mese?” Gracidò la Umbridge, gonfiandosi come un rospo. “Un mese? A me serve adesso, Snape! Ho appena sorpreso Potter che usava il mio camino per comunicare con una o più persone sconosciute!”11
“Ovvio”, pensò Snape. Mai che Potter rimanesse tranquillo al suo posto. E dov’era Silente, che solo sapeva quali decisioni andassero prese per salvaguardare quel ragazzo? E cosa poteva fare lui, il Professore di Pozioni, con le mani legate dalla concupiscenza di quella donna dannata?
Temporeggia, Severus. A mente lucida, a sangue freddo.
Potter intanto lo guardava insistentemente, guardava proprio lui, non c’erano dubbi. Gli si aggrappava con lo sguardo, con una strana espressione disperata.
“Ha preso Felpato!” gli urlò a un tratto, sgomento, al termine di quella muta preghiera. “Ha portato Felpato nel posto dov’è nascosta!”12
Snape soffocò a stento un conato di esasperazione.
Tutti i mesi faticosi, passati a tenere in piedi il suo ruolo di outsider, di personaggio estraneo alla sospetta intesa tra Potter e Silente, e le infinite energie spese per sopportare la Umbridge… Rischiava di finire tutto alle ortiche, grazie a una frase sola.
“Felpato? Esclamò la Professoressa Umbridge, lo sguardo avido che scorreva da Potter a Snape. “Che cos’è Felpato? Dov’è nascosta che cosa? Che cosa significa, Snape?”13
Il Professore di Pozioni era l’unico al mondo che potesse interpretare correttamente quella frase ermetica.
Si trovava suo malgrado all’incrocio di tutti gli avvenimenti, di tutte le informazioni, e i ripetuti contatti con la mente di Potter, durante le lezioni di Occlumanzia, avevano creato tra i due una sorta di oscuro codice d'intesa.
Infine, Snape rimaneva pur sempre l’ultimo membro attivo dell’Ordine della Fenice, ad Hogwarts. Con le dita sulla maniglia della porta, cercò di non lasciarsi sopraffare dalla consapevolezza di tutta quella responsabilità.
“Non ne ho la minima idea” rispose quindi, gelido. “ Potter, se mai mi venisse voglia di sentirmi urlare delle assurdità, ti somministrerò una Pozione Tartagliante”.14
Riuscì infine a defilarsi per i corridoi, sapendo bene che toccava soltanto a lui tentare di ricucire in qualche modo la situazione, la quale era precipitata grazie all’acume del solito, rovinoso Potter.
Decise di passare all’azione, con la sagacia della spia che i troppi eventi sciagurati della vita gli avevano inculcato di prepotenza.
La prima mossa logica, e avrebbe preferito impiccarsi, piuttosto, consisteva nel contattare Sirius Black, alias Felpato, il padrino di Potter, il simpatico amico di suo padre che aveva contribuito a strappare le mutande del giovane Mocciosus, in una lontana gioventù da incubo.
Snape era sicuro che Potter si fosse avventurato nell’ufficio della Umbridge proprio con quello scopo, comunicare con Sirius attraverso l’unico camino che la Preside Inquisitrice non avesse messo sotto controllo.
Ma i membri dell’Ordine della Fenice, naturalmente, disponevano di altri, potenti mezzi per comunicare fra loro…
Snape era un inarrivabile pozionista, e il suo stile riguardava le pozioni.
Si affrettò nel suo studio privato, trascinando fuori dal suo angolo polveroso il calderone taglia Maxima, in pratica il pentolone di un gigante che pesava dei quintali.
Cominciò a versargli dentro il contenuto di diverse damigiane, altrettanto pesanti, e poi preparò alcuni ingredienti freschi che dovevano essere aggiunti a freddo, all’ultimo momento.
“Ecco l’ortica, le carote a rondelle, il sedano cornuto…” sussurrò Snape, col fiato corto per lo sforzo fisico; e sotto la sua mano abile, la Pozione dello Spostamento Fluido raggiunse in fretta il giusto grado di saturazione vegetale.
Via il mantello, la veste, le scarpe… Snape tenne addosso solo le mutande. Cercando di ignorarle, si immerse completamente nel calderone. Le ortiche sminuzzate e le verdure a tocchetti, che galleggiavano nel liquido opaco intorno a lui, facevano apparire le sue membra filacciose come una specie di brasato crudo, in attesa di essere cucinato.
“Grimmauld Place, N° 12, stanza di Sirius Black” gorgogliò facendo le bolle, e una figura liquida che ripeteva i suoi connotati si materializzò al segretissimo Quartier Generale dell’Ordine della Fenice.

"Ma guarda..." fece Sirius alla forma fluida, con la sua aria da filibustiere. "Il vecchio trucco del brodo! Ma non rinnovi mai il repertorio, Snape?".
L'odio assopito, decennale e profondo, che intercorreva tra loro, tornò vivo in meno di un secondo.
Sirius Black era senza dubbio il membro dell'Ordine della Fenice che più disprezzava Snape, e molto probabilmente desiderava davvero vederlo morto. Era stato il migliore amico di James Potter, e aveva condiviso con lui il passatempo di tormentare il giovane Mocciosus. Ma sopra ogni cosa, dopo tutti quegli anni, non si fidava del Mangiamorte che Snape, in seguito, era diventato.
Sirius si mise a sedere con le braccia incrociate dietro la testa, dondolandosi sulle gambe posteriori della sedia, ostentando la sua tipica sicurezza di sé, o meglio, la sua presunzione.
"E tu, non cadi mai dalla sedia, Black?" disse Snape tagliente. "Ero venuto per accertarmi che tu non fossi in pericolo. Ma magari, se aspetto un altro po', potrei vedere la tua testa spaccarsi sul pavimento... E non avrei fatto un viaggio a vuoto."
Lo sguardo liquido e quello solido si scambiarono promesse di morte, ma quasi subito, una volta registrate le parole, barlumi di consapevolezza ed incredulità salirono al pelo della mimica sprezzante di Black.
Snape ricominciò la sua spiegazione, ricomponendosi a sua volta, nel suo gelo.
"Credo che il tuo figlioccio, Potter..." (pronunciò Potter come se sputasse) "abbia avuto una falsa visione, inviata dall'Oscuro Signore. Voldemort deve avergli fatto credere di averti catturato, e di averti rinchiuso e torturato al Ministero della Magia, e se sono qui..."
"Harry? Gli è successo qualcosa?" lo interruppe Sirius, spaventato.
"Potrebbe... succedergli" continuò snape, abbassando la voce di un tono. "E' con la Preside, adesso. E' molto pericolosa, a modo suo, e crede che Potter... abbia cercato di mettersi in contatto con Silente".
"... E invece era me, che Harry voleva trovare?" realizzò Sirius.
"Si" rispose Snape, guardandolo con aria di compatimento, come a sottolineare quanto fosse tardo di comprendonio. "E ora è meglio per tutti che io torni a Hogwarts, che vada a cercarlo..."
Fece appena per voltarsi, iniziando a pronunciare la formula che avrebbe riportato la sua sagoma, fluida e seminuda, dentro al calderone, quando Sirius gli parlò di nuovo.
"Per favore, fammi avere notizie di Harry, se puoi, e... oh, a proposito, Snape..."
Il pozionista esitò, titubante. Possibile che Sirius lo volesse ringraziare?
"Complimenti per le mutande!" disse invece. "Vedo che il tuo gusto in fatto di abbigliamento intimo non è cambiato!"