«La ballavamo a diciotto anni!» sospirò la signora Weasley, asciugandosi gli occhi nel lavoro a maglia. «Ti ricordi, Arthur?»

Sai, alla fine sono felice di essere venuta qui, anche se so che non volevi che venissi. Sono riuscita a vedere il tuo viso per l’ultima volta. Ed è il tuo viso che continua a tornarmi prepotentemente alla mente, le cicatrici scure su quel pallore innaturale, la tua espressione placida e serena. Forse il tuo ultimo pensiero è andato a me e Ted, al sicuro da mia madre. Ma di sicuro sapevi che non sarei rimasta là. Sapevi che il mio posto è al tuo fianco, qualunque cosa accada.
E adesso, sono felice di essere qui, perché così anch’io potrò trovare il mio lieto fine. Sai, il solo pensiero di vivere senza poter vedere ancora una volta il tuo sorriso mi pare irreale, irrealizzabile. Non potrei mai riuscirci, neanche con Ted al mio fianco. So che sto scegliendo la via più facile. Ma vedi, morire è così semplice... E’ la vita, la vera sfida. E sono così stanca, così profondamente stanca...
Perciò perdonami, Remus. Perdonami, perché non sto combattendo per vivere. Sto combattendo per tornare a vedere il tuo sorriso, ancora una volta, per vedere i tuoi occhi e sapere che non abbandoneranno mai il mio viso. Combatto per te, Remus, per te, a testa alta, per il nostro lieto fine.

Back home

Era tutto così insopportabilmente opprimente. La stessa aria che respirava sembrava in qualche modo soffocante, come se le urla l’avessero saturata fino a renderla irrespirabile. Sirius si buttò sul letto, tentando di ignorare le grida di Walburga.
Quanto odiava stare lì, in quella prigione che tentava disperatamente di tenerlo legato, di ricondurlo alla ragione, di farlo diventare un vero Black. Come suo fratello Regulus, così schifosamente ancorato alle vecchie tradizioni del Black, così schifosamente perfetto agli occhi della sua famiglia.
Osservò con crescente frustrazione gli stendardi dei Grifondoro e le foto che tappezzavano le pareti. Che ci faceva lì? Era appena tornato a casa, e già non vedeva l’ora che le vacanze finissero. Quella non era casa sua.
Non aveva ancora disfatto le valigie. La sua scopa tremava irrequieta, quasi sentisse l’impazienza del padrone. Sirius l’afferrò quasi senza riflettere, mentre prendeva rapidamente una decisione.
Sorrise alla foto dei Malandrini in un angolo, impegnati a strangolarsi allegramente. Tornava a casa, finalmente.

Who knows how it would feel...

Il mondo esterno sembrava molto più grande, guardato attraverso le sbarre. Quasi una landa sconfinata che sembrava chiamarlo, attirarlo verso di sé irresistibilmente. Là fuori, in quel vasto vasto mondo, c’era Hogwarts, c’era l’espresso che lo invitava a salire, c’era Silente, c’erano Hermione e i suoi libri, c’era Ron e sua madre e i gemelli e Percy e Ginny che si preparava al suo primo anno a scuola...
Harry sospirò. C’erano famiglie, là fuori, persone che si volevano bene. C’erano addirittura famiglie magiche, famiglie che non consideravano la magia qualcosa di talmente orrendo da dover essere rinchiuso e soffocato in un baule in cantina, o peggio ancora dietro a delle sbarre che lo isolavano dal suo vero mondo. Là fuori c’erano persone che si accettavano senza remore, che si amavano, e figli adorati e coccolati a cui venivano rimboccate le coperte, per cui era sempre pronto un abbraccio. Figli che avevano avuto torte di compleanno e regali, che avevano avuto l’amore dei genitori, così profondo, incondizionato, quasi incomprensibile per lui, che non l’aveva mai vissuto.
Chissà com’era, essere abbracciati da una madre, e giocare a Quidditch con un padre. Chissà cosa si provava, a vivere con persone che lo amavano.

Broken

Le metafore, lui, non le aveva mai capite. A cosa servivano, alla fine? “Meglio parlare chiaro, molto molto meglio, quantomeno puoi farti capire”, come diceva sempre suo padre. Le metafore erano per chi aveva qualcosa da nascondere, per chi voleva farsi furbo approfittando dell’ingenuità degli altri. Le metafore erano false, ambigue.
Meglio la realtà, semplice, chiara. No? Meglio i fatti alla finzione delle parole, che creavano mondi in cui tutto era diverso, distorto. Mondi in cui lui finiva sempre per essere schiacciato e sconfitto.
Eppure, in quel momento non era tanto sicuro di preferire il mondo reale. Il mondo reale, in quel momento, era pieno di parole incomprensibili, di fatti che non potevano essere accettati. Espulso... da Hogwarts? Non riusciva, non voleva trovarci un senso. Che senso poteva avere, la sua espulsione? Non riusciva neanche a immaginarsela, la sua vita senza Hogwarts. Era l’unica cosa che gli fosse rimasta, dopo la morte di suo padre. Lasciare Hogwarts? Che senso aveva, quel mondo?
Hagrid vide la stanza vorticare attorno agli occhi tristi del professor Silente. I pezzi della sua bacchetta giacevano ancora tra le sue mani, inutilizzabili... Gli mancava qualsiasi appiglio, qualsiasi aggancio cui aggrapparsi. Quasi rise istericamente, al pensiero che gli si era affacciato nella mente. Così è questo che significa, si disse. Vedere il proprio mondo crollare a pezzi.

Notte

Aspetti che ci sia silenzio, che tutti dormano, prima di lasciarti andare. Non vuoi che ti scoprano, che vedano la tua debolezza, le lacrime che sgorgano senza alcun freno.
Il buio ti avvolge, nascondendoti da occhi indiscreti. Soffochi i tuoi gemiti nel cuscino, il nome di una madre che non hai mai conosciuto. Piangi e odi te stesso per la tua debolezza, e quelle mura scrostate che ti imprigionano, quei ragazzini che ti diverti tanto a tormentare, e quella madre che ti ha abbandonato senza darti il tempo di conoscerla.

La verità è che tu odi la notte. Di giorno è facile fingere, sembrare sicuro e spavaldo, disprezzare una madre tanto debole da farsi uccidere dalla creatura che aveva in grembo, così banalmente. Di giorno è facile fingere di non saper provare altro che odio.

E’ la notte che tu temi, Tom. La notte, quando ti scopri debole, e desideri solo le braccia di una madre che lavino via le tue lacrime.

Wingardium leviosa

Un tentativo. E’ solo questo che chiedi a te stesso, no? Un misero tentativo, sussurrato alla luce tremolante di una fiamma sospesa nel vento.

«Wingardium leviosa»

L’ombra della tua bacchetta – la bacchetta di tuo padre – vacilla sulle pergamene viola ormai consunte, fissa speranzosa quella piuma immobile – immobile, immobile – aspetta trepidante, tra i rantoli ansanti e il battito aritmico del tuo cuore. Ѐ nell’attesa che il tuo sguardo perde colore, si smarrisce tra gli archivi consunti,  offuscato da una speranza disperata, un’illusione troppo presto crollata.

«Wingardium leviosa! Wingar... gar... gardium l-l-levio… sa…»

E fissi il tuo sguardo altrove – il coraggio è scivolato via tra le mattonelle scheggiate – mentre ripeti ancora e ancora quelle due parole, sempre più piano, sempre più debole.

«Wingardium leviosa»

E la piuma si muove appena – il rumore del vento che ti fischia nelle orecchie – dura solo un istante, un piccolissimo istante; ma è quell’istante che hai cercato, e non c’è premio più grande.

«Hai visto, mia cara? L’hai vista? Si è mossa! Si è mossa, ti dico, l’ho fatta volare! Si è mossa!»

E gli occhi offuscati dalle lacrime non ti impediscono di notare come l’aria, all’improvviso, sia diventata più luminosa.

«Si è mossa. Si è mossa»

Titolo: A prima vista
Personaggi: Blaise Zabini, Eloise Midgen, Ms Zabini
Rating: Verde
Conteggio parole: 440
Note: Torno ad aggiornare dopo mesi questa raccolta, sperando che trovi al più presto una conclusione – le storie incompiute mi danno un’ansia terribile. Noticine: il nome della madre di Blaise, Candide, è una mia invenzione: mi piaceva il contrasto tra l’innocenza del nome e il fatto che, ehm, lei tanto innocente non sia. La famiglia Smith è lì per un preciso motivo: vista la boria di Zacharias Smith e poiché Hepzibah dichiara di essere una discendente di Tassorosso, ho sempre pensato che fosse una famiglia un po’ snob, e molto propensa all’autocompiacimento. Per il resto, credo sia tutto di mia invenzione.
La storia partecipa al contest ‘Maschi con(tro) femmine’, indetto da Taminia; a me e a MarchesaVanzetta è toccata questa coppia al di poco astrusa. Colgo l’occasione per pubblicizzarvi la sua storia <3 La trovate qui.
EDIT: La storia si è classificata prima e ha vinto il 'Premio frase' nel contest di Taminia, 'Maschi con(tro) femmine'. Colgo l'occasione per fare i complimenti a tutte le partecipanti e per ringraziare ancora una volta la giudice.
Disclaimer: I personaggi e i luoghi qui citati non appartengono a me, ma sono proprietà di J.K. Rowling.

A prima vista

Ricordava nitidamente la prima volta che si erano incontrati, nonostante all’epoca non fosse che un marmocchio recalcitrante.

Erano a uno di quei party eleganti e noiosi, lui, sua madre e Padre numero quattro; in quel turbinio di stoffe pregiate e calici pieni di bollicine si sentiva in trappola, smanioso di liberarsi da quegli abiti troppo rigidi e stretti per andare a giocare. Sua madre sorseggiava champagne e conversava amabilmente con i commensali; gli stringeva la mano per tenerlo fermo al suo fianco, e Blaise, da bravo damerino compito, faceva mezzi inchini col volto sorridente e si lasciava trascinare per la stanza come un giocattolo.

Era stato in quel momento che l’aveva vista: timida e sparuta, si stringeva alle gambe di suo padre come a proteggersi dal mondo, tanto che di lei si scorgeva solo un lampo di ciocche rosse. Aveva il viso cosparso di lentiggini e imbarazzo mentre si guardava in giro, ed era, nel suo strano modo pallido, persino bella.

Blaise aveva sette anni e di bambine ne aveva viste poche; non c’era da stupirsi, perciò, che si fosse innamorato di Eloise a prima vista.

Quando l’aveva rivista, anni dopo, era stato per un altro ricevimento galante: gli Smith avevano aperto i battenti della villa padronale per un’altra di quelle feste atte solo a compiacersi davanti al mondo, e Blaise, da bravo gentiluomo, non si era tirato indietro di fronte all’invito. Candide non lo teneva più per mano, impegnata a salutare chissà chi con Marito numero nove. Blaise non poteva negare di sentirne un po’ la mancanza; accanto a lei sapeva sempre quale fosse il proprio posto nel mondo.

L’apparizione di Eloise non era stata improvvisa. Probabilmente era a quel party già da qualche ora, troppo presa a nascondersi per attirare sguardi e attenzioni. Probabilmente era rimasta lì, in qualche angolo dimenticato della sua vita, per un tempo altrettanto lungo; magari da quella sera di quindici anni prima, quando l’aveva colpito con un solo sguardo. Blaise la guardò e gli parse bella come la prima volta, anche con quel naso un po’ storto e i capelli legati.

«Gradisci dello champagne?» le chiese con garbo, porgendole un calice e beandosi di quel sorriso timido che lei gli rivolse in risposta, così spontaneo e riservato e semplicemente bello. Blaise pensò che avrebbe voluto vederlo ancora e ancora, quel sorriso, magari mentre danzavano e la teneva stretta, così da guardarlo un po’ più da vicino e persino baciarlo, se solo lei gliel’avesse concesso.

Blaise aveva ventidue anni e di ragazze ne aveva viste tante; non c’era da stupirsi, però, che di Eloise si fosse innamorato - di nuovo - a prima vista.