Oh.
Oh, no, accidenti. No. No. No. No.
Questo non lo dovevo fare, cazzo. Non dovevo leggere tutto questo.
Non ci sono riuscita, a fermarmi, ci ho provato e ho fallito di nuovo. Ho finito la storia e ho detto ora basta, adesso non ci pensi più, non ci pensare, non pensare a... a Déterre, che è egocentrico (Dio, ne abbiamo parlato anche troppo), ma non ce la faccio. Non ce la faccio a sapere che io dissottero mentre tu... tu innalzi gli olimpi.
Déterre e Then the night fell on us sono come uno dei miei disegni di prima media e un Monet, hai presente? Non puoi paragonarli, Gatto, e per quanto tu possa mentire a te stessa non c'è storia.
Non hai mai la sensazione che le parole ti scappino, Gatto? Secondo me lo fanno davvero, ti scappano. Voglio credere che lo facciano, perché altrimenti ne morirei. Voglio credere che tu scriva con un'intenzione e che siano loro, a esplodere ed espandersi in milioni di significati, perché se fosse colpa tua, se fossi tu ad intenderli uno ad uno, Dio... non ci sarebbe proprio più speranza per nessuno.
Sono molto melodrammatica, questa sera, non trovi?
Ho le labbra rotte. Voglio dirtelo perché sì. Sono crepate proprio in mezzo e più le lecco più si rompono e sanguinano.
Forse c'è un qualche collegamento, qualche metafora, qualcosa... ma non saprei, probabilmente no. Prendi le mie labbra che piangono e fanne quello che vuoi, io mi arrendo, per stanotte.
Basta. Mi butto sul letto, guardo il soffito, calcio le lenzuola sfatte e provo a ricordarmi di respirare, ma non posso promettere niente.
Buonanotte, Gatto, augurami una veglia insonne, voglio tenere in grembo i sogni di lana cotta che si avvicinano timidamente e, per una volta, una sola, chiedolo solo questo, riuscire a non ingoiarli.
Io di nuovo (ma non ne sono ancora tanto sicura)