-Non posso venire, mi dispiace, ma è lo stesso giorno in cui ho l’ultimo esame prima di concludere il secondo ciclo… però fammi fare un autografo!- Sospiro.
Il tubo della flebo mi infastidisce mentre sono al telefono, non riesco a piegare il braccio ed è una brutta sensazione.
-Vorrei poter fare qualcosa di più, magari poi ti passiamo a trovare?- Mi risponde, poco convinta.
-Mi farebbe piacere…
E questo è quello che ho detto a Chelsea la settimana scorsa.
Lei e le mie amiche sarebbero andate a vedere Ed Sheeran, e come al solito io dovevo stare chiusa in ospedale.
Quel pomeriggio avrei avuto gli ultimi esami, poi mi avrebbero dimessa il giorno dopo.
Mi svegliai in ospedale, e farlo ogni mattina per due settimane, ogni mese, è davvero una tortura.
Le pareti sono infinitamente bianche, anzi, tutto è infinitamente bianco in un ospedale.
Mi metto le cuffiette e mi chiudo nel mio mondo.
Mamma continua a sorridermi, io ricambio fingendo di non sapere che sto per morire di cancro.
Tutta la mia famiglia finge che io non lo sappia e io li assecondo,
solo le mie amiche sono completamente aperte alla situazione, e sono contenta di poter parlare con qualcuno di questa storia a volte.
L’unico problema è che la persona con cui vorrei parlare davvero di questo non sa che io esista,
non sa che mi sta aiutando a sopravvivere,
non si immagina nemmeno quanto sia importante per me e probabilmente non lo saprà mai perché morirò prima di averlo incontrato.