Tom Becker camminava per le strade di Parigi, che nonostante l'ora tarda erano ancora affollate. Era lontano chilometri e chilometri, dalla sua vecchia vita, dai suoi vecchi amici, dal suo vecchio ego. Ora a ventinove anni aveva un carattere completamente diverso da quello che aveva il ragazzino che formava la coppia d'oro con Oliver Hutton. Era diventato un egoista, e un arrogante. Si sentiva superiore agli altri suoi compagni di squadra del Paris Saint Germain. Forse l'amicizia con Pierre LeBlanc e Luis Napoleon, aveva contribuito a renderlo così. Sempre fuori fino a tardi, mai più di due volte la stessa donna aveva scaldato il suo letto. Non sentiva suo padre... da quanto? Sei mesi? O forse sette, neanche teneva più il conto dei giorni a cui non telefonava a suo padre. Ogni volta che sentiva la voce paterna alla segreteria telefonica, un senso di angoscia gli impediva di richiamarlo. Non voleva che suo padre vedesse come era diventato. Non era più il piccolo Tommy Becker a cui piaceva giocare a calcio. Era diventato un Tom Becker a cui piacevano i soldi che gli dava il calcio. Che disgusto avrebbe provato. Che delusione gli avrebbe dato. Suo padre aveva tanto insistito perchè facesse l'accademia d'arte. E lui l'aveva fatta, gli era piaciuta, ma... a cosa lo aveva portato dipingere? A niente! Aveva sfiorato la povertà. Poi aveva rincontrato Pierre ed era tornato a giocare. Tom continuava a camminare silenzioso verso il suo appartamento. Praticamente non sentiva il vociferare delle persone che camminavano su e giù per la strada. Girò a sinistra e arrivò al portone. Tirò fuori le chiavi e quando cominciò a salire le scale per arrivare al piccolo appartamentino all'ultimo piano. L'eco dei suoi passi che salivano velocemente gli fece quasi impressione. Si sentì per la prima volta dopo tanto tempo veramente solo. Il battito continuo sulla tastiera del computer portatile stava cominciando a infastidire il ragazzo che provava a dormire tra le lenzuola scomposte del letto matrimoniale. "Chantal! Vuoi mettere via quel coso!" disse spazientito Michel Ressault. Chantal Charteriè aveva venticinque anni ed era la più giovane giornalista del Saint Germain, una rivista sportiva nata qualche anno prima e che aveva riscosso molto successo in tutta Francia. "Prima finisco qui." disse fredda continuando a scrivere. Pur essendo la più giovane, non per questo era la meno esperta. Suo padre, Joseph Charteriè, era stato il direttore di un giornale per quasi tutta la vita, e se un infarto non lo avesse stroncato, sarebbe stato certamente stato un pezzo grosso del giornalismo sportivo. Chantal spostò una lunga ciocca di riccioli biondi da davanti ai bellissimi occhi azzurri come il mare. "E' due ore che batti su quel cavolo di computer! Non riesco a prendere sonno!" continuò a lamentarsi Michel. "Non ti ho chiesto io di dormire tutta la notte a casa mia" rispose continuando a muovere rapidamente le dita affusolate sulla tastiera. "Va bene, me ne vado." disse alzandosi e ricomiciando a rivestirsi "Mi ridai la camicia?" La ragazza lo guardò perplessa. "Oh, si tieni." disse sfilandosi la camicia che si era infilata dopo essere stata a letto con lui. "Ci vediamo." disse Michel quando si fu rivestito. Chantal neanche gli rispose e continuò a lavorare. Erano le due di notte e doveva assolutamente finire quell'articolo. Chantal da quando si era laureata non aveva pensato ad altro che al lavoro. Per lei esisteva solo il lavoro. GLi uomini che frequentava erano tutti uguali. Ogni volta si svegliava in un letto vuoto. Accanto a lei non c'era mai nessuno, solo il vuoto. La porta del suo appartamento che si chiudeva la fece tornare alla realtà per qualche istante. "Ciao!" disse sporgendosi per salutare Michel che però era già uscito. La casa era tornata vuota, c'era solo lei... e il suo pc...