La via babbana era deserta, da quella piccola altura si poteva vedere bene tutto il quartiere, ma la casa dei Potter sembrava essere stata inghiottita in mezzo a decine di altre case.
L’Incanto Fidelius non permetteva a nessuno di individuarla, ogni volta che il mago cercava di fissare lo sguardo sul cortile che doveva ospitare il piccolo edificio a due piani, era come se l’intero quartiere cambiasse forma e lui si ritrovava a guardare dalla parte opposta.
Severus era giunto lì con un gruppo di Mangiamorte, Voldemort aveva ordinato loro di restare ad aspettare che tutto fosse finito: quella notte avrebbero assistito al suo trionfo.
Il loro Signore avrebbe agito da solo: lui era l’unico in grado di trovare la casa, l’unico ad aver avuto l’informazione dal Custode Segreto.
Il mago se ne stava lì, in piedi, nascosto dall’oscurità, un’ombra fra le ombre. Solo la Maschera d’argento, riflettendo la luce fioca e giallognola di un lampione, emergeva da quelle tenebre come un orrendo spettro.
“Sirius, maledetto traditore.” mormorò il giovane mago fra i denti, mentre fissava il vuoto davanti a sé, sperando che qualche miracolo lo aiutasse ad individuare quella casa.
In pochi istanti i suoi sogni e le sue speranze erano state spazzate via.
Quando Voldemort aveva annunciato ai suoi seguaci di aver finalmente trovato i Potter, non riusciva a credere alle sue orecchie.
Sapeva che il custode segreto, l'unico che avrebbe potuto svelare l'indirizzo al suo Signore, era l'uomo che James Potter considerava il suo migliore amico.
Odiava Sirius Black, ma non avrebbe mai messo in dubbio la sua lealtà verso James e Lily.
Non riusciva a capacitarsene, non era possibile, come avevano potuto commettere un simile errore? Silente aveva messo quella famiglia nelle mani di Black e lui li aveva consegnati a Voldemort.
Il sapore ferroso del sangue gli riempì improvvisamente la bocca: senza neppure accorgersene aveva affondato i denti nel labbro inferiore.
Si voltò appena per potersi pulire il sangue con la manica della tunica, senza che il suo compagno lo notasse.
Fingersi in trepidante attesa per la vittoria del Signore Oscuro lo nauseava. Non riusciva a pensare: l’ansia aveva completamente annebbiato la sua mente.
Cosa poteva fare? Anche se fosse riuscito a liberarsi dei suoi scomodi compagni, come avrebbe potuto trovare i Potter e soprattutto come avrebbe potuto fermare Voldemort?
Fece una smorfia, il Mangiamorte al suo fianco continuava a ridere e a magnificare il suo padrone, si sforzò di annuire pur non avendo prestato attenzione ad una sola parola pronunciata da quell’uomo.
Improvvisamente vide dei lampi, luci colorate sembrarono comparire dal nulla, erano lampi di incantesimi.
Era cominciata. Voldemort li aveva trovati.
Ora in quella casa si stava consumando una battaglia o, piuttosto, un massacro, i Potter non avevano alcuna speranza di sopravvivere.
Severus continuava a non vedere la casa, ma qualcosa in quegli incantesimi stava aprendo una breccia nella protezione creata dall’Incanto Fidelius.
Ora, forse, sarebbe riuscito ad individuarli. Non sarebbe rimasto lì fermo senza intervenire.
Sapeva di non aver alcuna possibilità contro Voldemort, ma quello che stava accadendo era colpa sua, era stata la sua stupidità a condannare a morte un’intera famiglia, non sarebbe rimasto a guardarli morire. Era arrivato il momento di gettare la maschera.
Afferrò la sua bacchetta, stringendola con forza: non poteva salvarli, ma poteva morire con loro affrontando Voldemort a viso aperto.
Si voltò di scatto, pronunciando l’incantesimo e, prima ancora di capire cosa stesse succedendo, due dei Mangiamorte che erano di guardia con lui caddero a terra morti.
Un terzo fece in tempo a reagire: dalla sua bacchetta esplose un raggio che sfiorò i capelli di Severus.
Il mago si gettò a terra cercando di colpire a sua volta, ma il suo avversario fu più rapido: il giovane mago si ritrovò disarmato, la sua bacchetta ora giaceva nell’erba a qualche metro da lui, troppo lontana.
Stese la mano, le sue labbra stavano per pronunciare l’incantesimo di richiamo, quando il suo compagno, puntò di nuovo la sua arma.
“Non provarci.” ringhiò.
Severus abbassò la mano, sapeva che era finita, aveva fatto il suo tentativo e aveva fallito, una parte di lui l’aveva sperato, aveva sperato di non sopravvivere, non avrebbe sopportato altro sangue innocente sulle sue mani, il rimorso per quello che si stava versando in quel momento in casa dei Potter sarebbe stato troppo doloroso da sopportare.
Era meglio morire piuttosto che vivere tormentato dal senso di colpa, il peso di quelle morti l’avrebbe schiacciato.
Il Mangiamorte si avvicinò, con la bacchetta puntata, fissando il mago a terra.
Severus guardò il suo volto coperto dalla Maschera d’argento, la stessa che nascondeva anche il suo viso.
Quanta gente aveva visto la morte nascosta dietro quel freddo metallo che, con la sua orrenda forma, preannunciava al malcapitato il suo triste destino.
Ora quella Maschera era venuta per lui.
“Schifoso traditore, i Potter non saranno i soli a morire questa notte.” sputò le sue parole con odio. Severus chiuse gli occhi trattenendo il respiro: era pronto?
Probabilmente no, aveva paura: nessuno può essere pronto a morire a vent’anni.
Il mago sospirò e strinse i pugni: nessuno dovrebbe avere tante colpe a vent’anni.
“NOOOOOO!” improvvisamente una voce di donna li fece voltare entrambi.
Severus rabbrividì, Iris era appena spuntata da dietro un albero, pallida e col volto rigato dalle lacrime.
L’aveva seguito, chissà da quanto tempo era nascosta tra quegli alberi.

La maga lo aveva aspettato inutilmente per ore quella sera, poi aveva deciso di cercarlo a casa sua. Immediatamente aveva capito che doveva essere accaduto qualcosa di grave.
Il giovane sembrava essersene andato in gran fretta lasciando le finestre aperte.
Era entrata in casa, tavoli e sedie erano in mezzo alla stanza, come se il mago fosse stato interrotto nel mezzo di un trasloco.
Si era guardata intorno, no, Severus non sarebbe mai uscito lasciando la casa in quel modo e, soprattutto, senza neppure degnarsi di chiudere le finestre.
Aveva provato a chiamarlo, anche se era certa che non avrebbe avuto risposta: il suo Severus non era lì.
Infine, abbassando lo sguardo, lo aveva visto: il piccolo anello di Eileen Prince brillava sul pavimento.
Si era precipitata a raccoglierlo, non era stato difficile per lei capire cosa significasse quel gioiello, ma il fatto di trovarlo in terra non era un buon segno.
Era sempre più preoccupata, ormai era chiaro che doveva essere successo qualcosa.
Era corsa al piano superiore, non sapeva se augurarsi di trovarlo, magari ferito e impossibilitato a rispondere, o sperare che fosse lontano, purché sano e salvo.
Forse non era solo, forse avrebbe trovato dei Mangiamorte al piano di sopra.
Non aveva importanza, l'unica cosa importante era trovare Severus.
Dimenticando la prudenza, l'aveva cercato stanza per stanza, spalancando le porte una ad una, mentre l'ansia cresceva ad ogni passo.
Aveva gridato il suo nome, ma inutilmente: Severus non era in quella casa.
Poi l'aveva sentita: una sensazione improvvisa.
Aveva sentito la rabbia stringerle lo stomaco, una rabbia che non riusciva a spiegare. Non era lei, lei non era arrabbiata, semmai spaventata. Quelle erano emozioni di un'altra persona, era Severus.
Si era bloccata e, ansimando, si era portata una mano al petto, mentre ascoltava ciò che sembrava provenire dal suo cuore, ma, nello stesso tempo, le era completamente estraneo.
Stava sentendo quello che provava Severus in quel momento.
Aveva preso a stringere e a tormentare la stoffa del suo abito, cadendo in ginocchio, gli occhi sbarrati e il sudore freddo ad imperlarle il viso che impallidiva a vista d'occhio.
Le labbra si erano spalancate cercando avidamente quell'aria che d'improvviso le era sembrata insufficiente a riempire i polmoni.
Si era sentita soffocare quando, alla rabbia, si erano sommate ansia e infine disperazione, le aveva sentite così forti che aveva cominciato a tremare scoppiando piangere.
Poi un nome era esploso nella sua testa, un nome sconosciuto.
La maga non era riuscita a trattenere un grido disperato, aveva gridato quel nome con tutta la voce che aveva, odiando inspiegabilmente quell'uomo, come non aveva mai odiato nessuno.
“Sirius Black!”
Erano gli effetti dell'incantesimo del vento, lo sapeva, gli stessi effetti che l'avevano condotta dal suo Severus nella foresta proibita, circa un anno prima.
Tuttavia, quella prima volta aveva sentito chiaramente il dolore al braccio, aveva sentito i colpi e il bruciore delle ferite che il mago si stava procurando. Quella sera, al contrario, non aveva sentito dolore, ma l'ansia, la rabbia e una terribile sensazione di impotenza erano chiari segni che Severus doveva essere in pericolo, più di altre volte, quando, pur avendo dovuto subire le conseguenze dell'ira del suo padrone, non aveva mai ceduto alla paura.
Era stata proprio quella paura a convincerla che stava certamente succedendo qualcosa di terribile.
Alle emozioni di Severus si erano aggiunte le sue, altrettanto forti, altrettanto devastanti, il terrore di perderlo l'aveva resa folle: doveva raggiungerlo, doveva vederlo, lei poteva trovarlo.
Il legame che si era formato con l'incantesimo era ancora attivo, poteva funzionare, doveva funzionare.
Doveva solo concentrarsi e, quelle forti emozioni, l'avrebbero trascinata da lui.
E così aveva fatto, si era lasciata risucchiare in quel baratro di disperazione, e si era ritrovata su quell'altura.