La morte del meteorologo. In giorni senza nubi, distillo lacrime preziose quanto il vino di cantine disperse lontano dai miei occhi. In notti senza luna, maturo sorrisi lucenti come stelle regalate ad un sogno troppo povero per crollare. Se il sole si nasconde, sperimento strane capacità. Questa mattina consulterò il cuore, il torace è la mia finestra: oggi piove.