Si assottiglia la rete di malinconia

lasciando spazio tra le maglie

a quelle cose,forse mille,

che chiamiamo gelosia.

 

 

Non è colpa del capriccioso  sole,

nè del gelido vento di dicembre.

come non l'autunno è colpa di Settembre.

 

Potresti piangermi una rosa,

di Maggio,

Non la guarderei, mancassi di coraggio.

Difatti la raccolgo

dove l'hai gettata,

Riuscendo persino ad esserne grata.

Adorata!

beata,mi congelerei il viso

raccogliendola gelata,

una lacrima,un sorriso.

Così me l'hai donata.