Se questa lacrima potesse parlare

urlerebbe di te

del rancore fitto di vene,statico,

onnipresente pugnale.

Discorrerebbe con le altre

di un miele livido e stucchevole

scivolando aggrazziata lungo la mia mano,

arrivando fino alla punta delle dita.

Giunto oltre, il viaggio del mio pianto,

si farebbe ossa e carne

sosituendo a sè stesso il succo della vita.

Versato sugli inganni,versato sugli affanni.