“E’ nelle feci. L’ha nascosto lì perché nessuno sarebbe andato a cercare.” Sherlock indica con la penna, le labbra che si arricciano appena per il disgusto nonostante il resto di lui rimanga il ritratto dell’eccitazione; cammina vivacemente per la scena del crimine lasciando zampillare diverse deduzioni che ha indotto dai pezzi sparsi nei paraggi.

Joan lo osserva a braccia incrociate, il tacco che batte contro al pavimento senza sosta. Sta per piovere, lo può dire dalle nuvole scure e pesanti che incombono minacciose.

Sherlock, ovviamente, ignora completamente il tutto e continua a passeggiare, indicando alcune prove che si collegano alle successive. Lei si sintonizza di nuovo su di lui, avendo scoperto che è più facile lasciarlo correre fino a quando non si sfinisce. E’ divertente, ha scoperto, quando non è di fronte a qualcuno che potrebbe essere causa di imbarazzo (a volte si comporta in modi che… Dio).

Joan lo guarda voltarsi a parlare con Gregson, accigliato mentre Sherlock agita le mani all’indirizzo delle prove, dicendogli guarda guarda devi capire andiamo con il corpo. La sua bocca si piega in un sorriso quando si volta a guardarla, le guance arrossate dalla frustrazione. Poi Gregson parla con uno dei suoi uomini e mentre si complimenta con Sherlock gli posa una mano sul collo.

Sherlock si immobilizza. Apre le labbra, le parole bloccate in gola e le guance che si arrossano un poco di più. Fuori è freddo. La mano di Gregson è senza dubbio grande e calda. Solo Dio sa quanto bene Joan conosca la sensazione di una mano pesante e calda sul collo, fiduciosa e rassicurante. Non riesce ad immaginare come sia per il suo compagno.

Ma può indovinare.

Sherlock si scioglie al tocco, batte le palpebre brevemente. Gregson non sta nemmeno guardando verso di lui, ed è sia un idiota che un genio perché nonostante dica cose sbagliate Sherlock non pronuncia una sola parola in protesta, con il pollice gli strofina gentilmente il collo.

Sherlock fissa Joan un po’ timoroso e bisognoso di aiuto. Rabbrividisce, sembra vulnerabile. I suoi occhi sembrano dire la sua mano è sul mio la sua mano mano-

Non ama il contatto fisico, contempla lei brevemente, uno strano sentimento protettivo che le sale dentro.

“Mr. Gregson! Le dispiacerebbe venire qui un momento?” lui annuisce, la mano gli scivola ignara dal collo di Sherlock e Joan non sa dire se quella sul volto di Sherlock è un’espressione di gratitudine o di disappunto.