04/03/2013
1 recensioniUn altro sorso.
Il liquido trasparente scende, inesorabile, violento. Come un fiume imperioso che strascina con sé detriti, l'alcol annienta ogni nero ricordo.
Disperazione.
Brucia.
La vodka non è mai piaciuta a Feliciano per questo; troppo forte, troppo calda, troppo dura.
Arde nella gola, e irrompe nello stomaco, sbriciola gli argini del fermo ricordo.
Il solito bicchiere di vino a cena impallidisce di fronte a tanta forza distruttiva.
Già. Avrebbe potuto scegliere il vino, ma con la vodka ci si ubriaca prima.
Almeno così credeva.
Un altro sorso.
Meno capiente. Non ne può più.
Il volto vibra, in preda a uno spasmo acuto, agitandosi.
" Spero tu capisca."
Ma cosa dovrebbe capire?
Cosa?
Mesi di squisito piacere distrutti nel corpo di quella donna?
I baci, gli sguardi, le carezze sgretolati negli occhi di lei?
La facilità con cui è stato rimpiazzato, gettato via, come uno straccio tanto sporco da non avere più un utilizzo.
Come... Come, come un uomo che ha visto volare via, sulle ali libere di quella donna tanto odiata, il proprio amore?
È freddo il buio.
I brividi pungono le anche di Feliciano, si incrociano sopra la schiena, si fanno acuti, si affievoliscono. Muoiono.
Antonio avrà risposto al suo messaggio?
Si infila sotto le coperte, lasciando cadere la bottiglia per terra.
Si frantuma; il fischio acuto infastidisce Feliciano, che, oramai avvolto dalle coperte, pensa di avervi trovato un rifugio stabile.
È sicuro. È solo.
La vista è pesante, il fiato pacato.
Il ricordo doloroso è leggero, nullo, vuoto.
Ma è l'illusione di aver dimenticato che lo divora.
Ha bevuto la vodka!
Si sarebbe dovuto dimenticare di Ludwig!
Sarebbe dovuto essere felice.
Così era scritto su quel sito.
La piccola mano sinistra, fredda e tremula, si posa sul polso destro.
S'avvinghia; le unghie la perforano. La pelle debole si spezza; si apre uno squarcio rosso.
Vomita la ferita, si scaglia rabbioso il sangue.
Così diceva, sempre quel sito.
Anche una limpida lacrima zampilla; dolce scivola sulla rosea guancia.
Vi si posa, esausta e innocente, per lasciarsi morire in quel doloroso oceano di piume.
Che notte, Feliciano, che notte!
Morfeo, consolatore, ti stringe tra le sue braccia, che tu possa trovarvici un'amara consolazione eterna, o il rinvigorimento dallo spavento.
~
Grazie infinite a tutti coloro che hanno letto :)
Questa storia non mi piace, ma sentivo il bisogno di aggiornare <3.
Inizialmente era stata pensata come capitolo di "Daily Life", ma, per evitare caos fra cambiamenti di rating eccetera, ho preferito pubblicarla a se stante.
Grazie per essere giunti fino a qui!
Hadi.