Se potessi riderei.

Son depresso, eppure rido.

Questa storia, questa moria,

non ha rima, desolato.

Io amo e godo, a modo mio,

di questa vita, così brutta.

Così bella.

Così infame.

Non so dirlo, mi dispiace.

Son confuso quindi rido.

Perché son pazzo più che matto.

Sciocco.

Infantile.

Sadico e virile.

Oh, pardon, fa rima ma non centra.

Non son uomo, neanche donna.

Sono solo

un panno sporco.

Son l’amore, son furore,

esiste solo l’ossessione.

Non ti amo, non mi vuoi.

Corri via, ma non puoi.

Quante rime, quante righe.

Son scrittore,

Che signore.

A-ehm.

Dicevo:

Sono morto e dunque taccio.