Questo giorno si tinge di scarlatto, come il colore della vittoria, come quello della sua divisa, quello del sangue che irrora violentemente le sue guance, quello brillante dei suoi capelli; come il colore della sua anima ardente e passionale, predatrice indomita.
Come un felino in pochi balzi ti è addosso. La senti sudata, la senti accaldata, sai che ha corso per te, per raggiungerti in quel luogo che le avevi sussurrato; sai che è fuggita con ogni sua forza da quell’arena in cui avrebbe dovuto giocare la sua partita di Quidditch, al fianco del suo ragazzo. Ogni cosa a cui tiene non sono più importanti per lei ora. Lasci che le sue mani e le sue labbra si affannino a cercare in te una reazione, a tentare di procurarti quel piacere che ti smuova dall’assorta staticità dei tuoi pensieri. La senti abbandonarsi tra le tue braccia, piena d’ansie, dal respiro agitato, senti che brucia di bramosia, d’ossessione, una follia che ti disgusta e a cui tuttavia non ti sottrai. La sua voce invoca il tuo nome, lo ripete come una litania, quasi fosse l’unico suono che sa darle pace. Ti supplica, ti prega, e tu non fai ancora nulla. Ti aggrappi ancora a quel piacere viscerale che ti aveva colto poco prima, non sapendo liberarti di lui, e più lei si ostina a disperarsi per te, più tu gongoli. Non ti importa se è solo per l’effetto dell’Amortentia che lei ti venera, perché non è la stima di una rognosa che ti interessa, bensì di appropriarti con astuzia di ciò che ti è negato, di schiacciare il suo animo libero e ribelle, di fare tuo ciò che è di altri, sciupandolo per il semplice gusto di farlo. Un potere che in pochi hanno la capacità, la forza ed il coraggio d’utilizzare.
Ma il tuo trionfo giunge al culmine quando lei ti implora di spogliarla di ogni suo segreto, per cui è disposta a pagare qualsiasi prezzo; un compito a cui non ti vuoi sottrarre. È così che ti chini per baciarla, per poi sfiorarla semplicemente perchè sussurri il piacere più primordiale ed istintivo. Ma per ogni bacio che ti lasci strappare, tu le sfili un nome. È così che piuma dopo piuma, metti a nudo la Fenice, la svesti della sua segretezza servendoti semplicemente della più giovane delle sue rosse barbe*. Un bacio per ogni membro dell’Ordine, un bacio per ogni tradimento che la costringi a fare, un bacio per ogni Weasley che viene rinnegato per un fittizio gemito che le provochi. Baci, l’icona dell’amore che loro stessi promuovono e che tu sai trasformare nella loro sconfitta. Dimostri la tua supremazia, il tuo potere di far fare agli altri ciò che vuoi con una semplicità inaudita. Baci, è questa l’arma di tua Madre, e che tu ora hai fatto tua. Baci che sanno di Superbia, la fonte di ogni peccato.

(480 parole)

*Barba: è la prima fase di sviluppo di una piuma, quella da cui poi si ha l’espansione del vessillo. È il principio del piumaggio dei pulcini e possiamo quindi associarlo al simbolo più noto del germoglio, una figura ancora acerba e fragile da cui ci si aspetta cresca una pianta, o in questo caso una piuma, completa.








NOTE

Ecco qui la fine della mia storia. So che in molte vi aspettavate molti più sviluppi e risvolti, eravate curiose di sapere molto di più sui fatti. Ma ho dovuto sviluppare un tema preciso in un numero massimo preciso di parole. Mi dispiace se non ho potuto essere più esaustiva ma vi prometto che appena riuscirò tenterò una long su questa coppia.
 
Grazie per avermi seguito, apprezzato e inserito tra le seguite/preferite/da ricordare, e grazie per aver commentato.
 
Alla prossima ;)