No title about this.

Se sei pessimista, non va bene.
Se sei ottimista, invece, sei irrealista.
Così io vado a situazioni, senza vie di mezzo.
O è nero, o è bianco, dicono in tanti.
E allora, devi cercare di infilare la tua vita in uno di quei colori, perché se ti convinci che il grigio esiste, sei anonimo.
E allora, la mia vita è bianca, bianca come i leucociti.
Bianca.
Ma non come la neve, quella ci passi sopra e si schiaccia e poi si sporca, di marrone, grigio, blu.
Ed è così bianca che è chiaro che io desideri il nero.
Ma io non voglio solo un dito, una piccola parte stilizzata, io voglio il braccio, l’avambraccio, la spalla, tutto.
E poi, non importa se l’erba voglio non esiste neppure nel giardino del re, non importa perché basta che vai in consorzio e compri i semi.
Li vendono, no?
Il nero è profondo, come la borsa magica della nonnetta di Halloween Town, profonda magari come la fossa delle Marianne nel Pacifico, che solo al pensiero mette i brividi.
Anzi, ti manda diretto in un ospizio, dove la tua cartella medica evidenzierà: “ATTACCHI DI PANICO IMPROVVISI, TERRORE E NERVOSISMO COSTANTI, MANIE DI PERSECUZIONE, REAZIONI VIOLENTE E ANORMALI PER TENTATIVI DI SOMMINISTRAZIONE FARMACI, INSTABILITA’ PSICHICA, PROBABILE SCHIZOFRENIA DA TRAUMA” e allora sarai troppo incosciente da renderti conto che sei davvero messo male.
Quante volte lo desidero il nero.
Questa insoddisfazione sciocca e vigliacca.
Il mio nero sa di tante cose.
Sa di Londra, New York, Monaco di Baviera, Barcellona, Atlanta, Miami, Los Angeles, Toronto, Stratford, Bristol, Oxford, sa di successo, di fama, di musica, di classe, di eleganza, sa di swag, sa di moda, sa di scrittura, sa di inglese.
Perché io vorrei di Londra, New York, Monaco di Baviera, Barcellona, Atlanta, Miami, Los Angeles, Toronto, Stratford, Bristol, Oxford, successo, fama, musica, classe, eleganza, swag, moda, scrittura e ancora più inglese a denti stretti.
Vorrei così tante cose che dovrei essere un’altra persona e con tutto l’amore per famiglia e amici, a me andrebbe giusto, bene.
Niente da perdere, tutto da avere.
Tutto da avere, magari.
Risvegliarsi in un altro corpo, con un’altra vita, più nera.
Risvegliarsi e cibarsi della vera felicità.
Per me, quella è la felicità.
Quella felicità e la fede mi farebbero stare bene.
Un nero automatico è il mio.
Un sogno irrealizzabile.
Ma è a questo che servono i sogni, no?
A farti fissare il vuoto, immaginando con la poca fantasia che ti ritrovi e poi a violentarti.
Li tieni nel cassetto fino a che li butti via e li sostituisci con delle armi, così se entrano i demoni in stanza gli spari in faccia, veramente.
Li uccidi e poi ti accorgi che erano l’unica verità.
La realtà non è la verità.
La realtà è solo bastarda.
E così sono troppo pessimista.
Allora, mi chiudo.
Ascolto della musica e sto zitta.
Sorrido e non importa se lo faccio veramente.
Ora sono ottimista forse.
Forse perché ho comprato un comodino senza cassetti.
Ho deciso di non averne in casa.
Forse sto mentendo, però.
Non lo so, sta a te crederlo, tanto credi a tutto.
Vero?
Probabilmente non è nemmeno la mia storia questa.
Vero?
Non lo so, sta a te deciderlo, tanto lo fai sempre.



Nota finale:
Questo testo è di mia completa creatività.
Ammetto che il testo è stato ispirato dal libro "Bianca come il latte,rossa come il sangue" di Alessandro D'Avenia.
Tuttavia, non è una copia.
Hope you like it.