The Road goes ever on and on

Down from the door where it began.

Now far ahead the Road has gone,

And I must follow, if I can,

Pursuing it with weary feet,

Until it joins some larger way,

Where many paths and errands meet.

And wither then? I cannot say.

 

La strada bianca si snodava davanti a lui, nastro serpeggiante che accoglie le diverse solitudini di chi si mette in cammino per volontà propria o per necessità. Viandante silenzioso, nessuno conosceva il suo nome, nessuno sapeva di dove venisse o dove andasse. Interrogato in proposito, rispondeva con un enigmatico sorriso, e poi: “Io sono nato là dove inizia la strada, e mai più potrò tornarvi”.

“Dove inizia la strada?”, gli chiedevano allora, stupiti.

“Laggiù dove nasce l’alba, là essa ha inizio”.

“Ma com’è possibile? Non si può raggiungere il luogo in cui il sole sorge”.

E lui, rimettendosi in cammino: “Ed è per questo che non posso tornarvi”.

“Aspetta”, gli dicevano, andandogli dietro. “Vogliamo sapere dove stai andando”.

“Ad abbracciare il sole che muore”.

“Cosa significa questo? Vecchio, che stai dicendo?”

“Vado verso il paese in cui si trova il tramonto, dove il sole in eterno si getta agonizzante fra le chiome degli alberi e sui campi di grano, e dorme lungo tutta la notte”.

“Ma non esiste questo paese. Il sole non si posa mai sulla terra, se ti muovi verso il tramonto mai lo raggiungerai”. E forse pensavano che fosse ammattito.

“Scacciato dal mio paese, non avrò pace finché non avrò raggiunto il termine della strada, nelle regioni del crepuscolo. Fino ad allora, continuerò a camminare”.

Allora un lampo di inquietudine, forse quasi di paura, attraversava lo sguardo dei presenti.

“Da quanto tempo sei in viaggio, vecchio?”

“Saranno cinquecento anni il mese prossimo”; e ammutoliti i suoi interlocutori lo lasciavano proseguire da solo, tornando nella taverna ai loro bicchieri di vino.

E lo straniero proseguiva con passo lento appoggiandosi al suo bastone, un passo dopo l’altro, sempre diritto davanti a sé.