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Prompt: Quadro 8.
Inverno
Tomba di ghiaccio,
gelida mano rifletti il bianco gigante,
morsa candida resti immutata,
nessuno tocca le sponde nell’assenza di voci,
scheletriche dita di ghiaccio si allungano,
ritorti e curvi i rami attendono.
Le ombre si sono rintanate nelle loro tane,
il bianco prevale onnipresente,
i cavalli di nuvola scendono a valle,
giù dalla rupe discendono gli dei del gelo.
Placido inverno uccidi senza tanto fragore.