Le lacrime gli scorrevano sul viso, le mani gli coprivano naso e bocca e gli occhi guardavano
nel vuoto. Si accarezzò i folti capelli, a servì solo a peggiorare la situazione perché lui non
aveva folti capelli, non più ormai. Se li era tagliati per dimenticarsi della parte, per dimenticarsi
di quella parte della sua vita, di quel 'No.'
Prese il telefono in mano, voleva chiamare il suo unico amore, quella donna che l'aveva fatto
sentire uomo, quella donna, quell'unica gelosia durante le riprese. Compose le prime tre cifre
del numero, ma non la voleva trascinare verso il baratro di cui lui ormai era in continua
decadenza. Basso, basso, sempre più giù.
Cosa c'era che non andava in lui? Sapeva benissimo che il problema non era lui, non era anche
del telefilm, non era neanche della sua famiglia o del cast.
La sua famiglia, Dio. Quelle poche persone, tutte nel suo cuore in così poco tempo. Dio. Dio.
Dio. Aveva bisogno di quella parte, aveva bisogno di salvar vite, di essere il Dottore.
Quello che lo torturava maggiormente non era il fatto di non aver più la parte, ma che
qualcun'altro l'avvese, che qualcun'altro prendesse il suo posto. Ma in fondo lui lo aveva rubato
a Tennant e prima di lui a Eccleston e McCoy, Baker, Davison, Pertwee, Troughton,
Hartnell, McGann. Era un mostro.
L'ansia lo avvolgeva calda come una coperta.
Tick tock, goes the clock.

Buonanotte Matt Smith e sogni d'oro.