16/08/2013
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«Cosa?», rispose lui. Canticchiando.
«Come sarebbe a dire cosa? Quella!», rispose lei indicando il tavolo.
Lui seguì la direzione del suo indice, poi commentò: «Questa? Ah, sì. Si chiama rosa...».
«Lo so come si chiama», replicò stizzita. «Quello che non so è perché ne hai presa una. E di quel colore!»
«Aphrodite le aveva finite di bianche...»
«E da quando in qua Aphrodite coltiva rose fuxia?!»
Lui fece spallucce. «Non lo so, fatto sta che ce le ha. Ed ha anche un anello alquanto pacchiano, ma tu lo sai com'è fatto Aphrodite, no?»
«A...anello?», domandò lei ad occhi sgranati. «Che genere di anello?»
«A fascia. D'argento, credo. Con una rosa stilizzata al centro. Perché?»
«E dove l'avrebbe preso?»
«Non l'ha preso. Gliel'hanno dato.»
«E... e chi glielo avrebbe dato?»
«E io cosa ne so, scusa. Prova a chiederglielo, no?»
«È quello che ho intenzione di fare! Andiamo!»
«Non posso, devo ancora dare l'acqua ai fiori!»
«Al diavolo i fiori!», urlò lei sconvolta. «Voglio vederci chiaro in questa faccenda! Adesso!»
«Quale faccenda?», chiese lui confuso, posando l'annaffiatoio.
«Ma come quale? Non vedi questa rosa di questo colore? Ti sembra una cosa normale?»
«Secondo me ha avuto un pensiero carino a piantare rose del tuo colore di capelli, no?»
Lei si portò le mani alla testa e vide il colore dei suoi capelli. Rosa acceso. E urlò.