Capitolo 1

Il dio quella mattina aprì gli occhi e si mise a sedere sul comodo letto di alghe intrecciate e, dopo essersi stiracchiato per bene, si alzò e si ritrovò a fissare la sua immagine riflessa in un elegante specchio di corallo: i capelli scompigliati sembravano in disaccordo con la barba nera ben curata, invece il tutto, condito con un fisico atletico da far invidia a Brad Pitt, faceva di Poseidone il vincitore dell’anno del concorso “I più fighi d’Olimpo”.
Ripensando a quando aveva ricevuto il premio da quella gnoccona di Afrodite, il dio si fece sfuggire un sorrisetto compiaciuto, dopodiché si infilò il suo paio preferito di bermuda, una camicia hawaiana e ovviamente le immancabili infradito, e si diresse verso la sala reale.
Qui, una volta sedutosi sull’imponente trono di corallo, fece per stringere con la mano il tridente quando afferrò il nulla: nessun tridente.
Nessun tridente? Nessun tridenteeeeee!
Fuori di sé, balzò giù dal trono e si mise a correre per tutte le stanze del palazzo, imprecando in greco antico e maledicendosi per avere una dimora così schifosamente enorme.
Ma essendo pur sempre un dio, in pochi minuti aveva già controllato tutte le stanze, senza però aver trovato ciò che cercava; così, in un attimo, la terra tremò, onde anomale si alzarono quando… Poseidone si ricordò che due giorni prima (dopo secoli l’alzheimer si fa sentire ogni tanto…) aveva dato il tridente al suo figlio ciclope preferito, Tyson, affinché glielo rimettesse apposto dopo che in un’accesa discussione nell’ultimo concilio degli dei l’aveva storto vistosamente fracassandolo in testa a quell’idiota di Ares.

Così si precipitò alla fucina dei ciclopi, dove scorse subito Tyson intento ad addentare una fetta di pane col burro d’arachidi grande quanto una tavola da surf.
Quando il giovane ciclope vide suo padre balzò in piedi felice, urlando “Poppodoneee!” e corse ad abbracciarlo, stritolandolo e alzandolo da terra.
Dopo aver risposto al saluto della sua adorabile creaturina con due pacche sulla schiena, Poseidone chiese a Tyson se avesse finito di aggiustare quello che era il simbolo del suo potere sui sette mari: - Il forchettone? - domandò il giovane ciclope sfoggiando l’intelligenza tipica della sua razza, - Sì sì finito ieri pomeriggio! - rispose felice, continuando a fissare il padre con un sorriso idiota da fare invidia ad Ares.
- Allora? Potrei riaverlo per cortesia? - chiese infine il dio, mentre la vena sulla fronte già gli pulsava per il nervoso.
Finalmente Tyson capì di doversi dare una mossa e si mise a frugare tra le cianfrusaglie ammucchiate vicino al muro: continuò a scavare per una buona ventina di minuti e a gettare via ferraglia di ogni genere, elmi, spade, mazze, armature… ma del tridente neanche l’ombra.
Finita la ricerca, il ciclope non aveva coraggio di girarsi a guardare l’espressione del padre, ma infine fu costretto a farlo: Poseidone se ne stava lì, vicino al tavolo da lavoro, ed era perfettamente immobile, fatta eccezione per l’occhio destro che era violentemente scosso da tic nervosi; il suo sguardo assassino-disperato-incredulo-pallealtamentegirate era rivolto dritto dritto verso Tyson.
- Dov’è? - chiese in tono calmo, troppo calmo, il dio; dallo sguardo sconvolto e terrorizzato del figlio, Poseidone capì subito che il giovane ciclope non ne aveva la minima idea: il suo tridente era stato rubato.