3.

«La voce delle campane del tempio di Gion è l'eco dell'impermanenza di tutte le cose. Il colore dei fiori delle coppie di alberi di Sala esprime l'ammonimento che i potenti sono destinati ineluttabilmente a indebolirsi. Anche gli arroganti, prima che passi molto tempo, saranno in tutto simili a sogni in una notte di primavera. Perfino i coraggiosi, alla fine, finiscono con lo sparire, come polvere di fronte al vento.»
I petali dei fiori dell’albero di Sala danzavano un valzer nel vento caldo in un tramonto d'oro.
«Però! Hai impiegato quasi due minuti per dire questa cosa!», disse Miki fermando il cronometro. «Sono parole molto belle. Tue?»
«No», rispose Juri sorseggiando il tè, i capelli biondi e liscissimi sciolti a cascata sull'Armatura della Vergine. «È un celeberrimo brano tratto dall'Heike Monogatari.»
«Non credo di conoscerlo.»
«Allora, te lo presterò.»
«Grazie», e si cacciò in tasca il cronometro. «Potrei avere del tè anch'io?»
«Solo se prometti di smetterla con quel dannato affare», disse acido Touga.
«Nervosetti, eh?»
«Ha ragione lui. E lo sai», commentò fredda Nanami, specchiandosi nel riflesso bruno della sua tazza.
«È che non capisco cosa ci stiamo facendo, su questa terrazza. Da quando in qua ne hanno costruita una al Grande Tempio?»
«Non saprei. Athena ha una visione molto personale delle regole del Santuario. Avrà voluto apportare qualche modifica», riprese Touga sorseggiando il tè con l'aria di aver sempre fatto quel genere di cose. «Camus, cos'hai?»
«Nulla», rispose Nanami, con una capacità di reazione che stupì lei per prima. «Gustavo l'aroma intenso di questo tè», mentì sapendo di mentire.  No. Non è possibile. Devo essermi sbagliato.
Ma quando portò coraggiosamente i suoi occhi blu a specchiarsi nella tazza, ne vide sì un paio dello stesso colore, ma erano quelli di qualcun'altro.
Erano quelli di una ragazza.