Se avesse dovuto attribuire un colore all’unico sentimento di cui il suo essere riecheggiava, sarebbe stato il nero. Non un nero comune, quello che solitamente le persone confondono per tale, chiamano la tranquillità silente della notte con l’appellativo di tenebra. Errore così banale, così largamente commesso da essere divenuta una fallace verità riconosciuta, ma nessuna delle persone che descriveva in quel modo le tonalità del mondo dopo il calar del sole aveva realmente visto il volto vero di quel colore, di cui non conoscevano la profondità.
Il suo rancore era nero. Si allargava con inesorabile lentezza, mangiando i contorni di ciò che l’animo conteneva, annientando qualsiasi altro sentimento, seminando sale dietro di sé, estirpando le sfumature e incenerendo qualsiasi tipo di distinzione tra graduazioni di ombre. La sua rabbia era famelica, insaziabile ed era talmente intensa nella sua oscurità da aver portato via tutto ciò che una volta aveva saputo provare - seppur nelle sue imperfezioni sempre palpabili, ma di cui aveva conosciuto e veduto la differenza.
Ma aveva perso quella capacità, Loki, aveva dimenticato come fosse sentire altro oltre il proprio rancore e si sentiva consumare in quel tormento. Si accresceva e riduceva nel medesimo istante, come una fiamma che bruciava se stessa per continuare a divampare, diventando tanto brillante – accecante – quanto effimera nella propria vita. Eppure, nonostante tale consapevolezza, era un contrappasso di cui era disposto a pagare il prezzo perché lo sapeva, non era capace di provare nemmeno soddisfazione, compiacimento, per gli inganni che intesseva – mai avrebbe trovato pace, mai quel rancore avrebbe smesso di annegare gli altri sentimenti, di cui comprendeva i meccanismi, tanto da simularli, e ripudiava la loro esistenza.
Si sarebbe perduto in esso e il dispiacere per ciò, per aver smarrito persino se stesso dopo aver distrutto la propria famiglia, non lo avrebbe sfiorato. La sua grandezza sarebbe divenuta maestosa, terribile, abbracciando i Nove Regni, e nel massimo della sua bellezza spaventosa, sarebbe collassata come una stella, conoscendo, infine, la pace solo attraverso l’annichilimento. Ma dietro i propri passi di caos, i semi del suo rancore non si sarebbero essiccati velocemente, ed estirpare le erbacce di cui si sarebbe fatto portatore non sarebbe stato semplice.
E quella bramosia di cui era vittima e padrone non si sarebbe estinta e avrebbe contaminato, come un virus, l’universo tutto, perdurando.