"Il passato non è altro che il prologo"

Mycroft Holmes non vestiva di nero dai tempi del funerale dello zio Charles, quando aveva sei anni.
Stretto nella giacca di tweed, con l’immancabile ombrello al suo fianco, giudicava quasi surreale la scena che aveva davanti.
Lui, in piedi con lo sguardo contrito, al fianco dei genitori completamente schiantati dal dolore. Intorno solo occhi rossi e singhiozzi, ma lui no, nemmeno una lacrima dall’uomo che Moriarty aveva definito The Ice Man.
Buffo e al contempo crudele che proprio in quel momento gli venisse in mente il criminale che, in tutta la sua considerevole minaccia, non era riuscito a mettere all’angolo suo fratello, quando invece era bastato un abietto e ambizioso individuo per… no…
Mycroft allontanò quei pensieri concentrandosi sul presente, come sempre. Non aveva senso perdersi nelle lande dell’immaginazione, non era da lui, eppure in quel momento avrebbe dato qualsiasi cosa per impedirsi di pensare, in retrospettiva, a tutto quello che era accaduto e al suo ruolo nella vicenda.
Già, perché lì in quel feretro, questa volta riempito dalla figura che non aveva nemmeno osato guardare durante la cerimonia, giaceva l’unica persona per la quale avrebbe smosso mari e monti, l’unico per cui avrebbe sacrificato tutto: la sua posizione, il suo paese, la sua anima e che pure non era stato capace di proteggere, Sherlock.