What do you need?

Peter.
Shelley.
Letha.
Il bambino.
Peter.
E lei mi ha guardato con quegli occhi alieni, vecchi e lontani, e quel sorriso crudele, un po' troppo giovane e antico per essere vero.
Una saggezza incauta e viziata, di quelle difficili da scacciare, pruriginose come cancro.
È una bambina infinita e interminabile, eterna e soffocata.
Irosa, crudele, gelida, incestuosa.
Ammaliante e profumata, come una corona di fiori sulla tomba bianca di un figlio.
Nessuno di loro aveva il dono.
Nessuno.
Solo io.
Quale dono? Quale stigma sanguinante ha impresso in me?
Io lo so. Lo so.
So cosa sono.
Indurisci il tuo cuore.
Il sangue.
Il bambino che piange.
Dio non vuole che tu sia felice Roman, vuole che tu sia forte.
Lei. Olivia, e la mia eredità.
Sei un guerriero...
Non voglio combattere, voglio solo dormire. Morire.
Devi scegliere. 
Perché devo sempre scegliere? Perché devo decidere? Chi sono io per decidere?
Shelley...
Lei mi guarda, ed è sempre bella, sempre infinita, si dilata nel tempo e nello spazio, nella mia memoria. È sempre stata lì, e io con lei, in attesa.
So cosa devo fare.
La lama vibra nella mia mano accanto a lui. Mio figlio. Mia figlia. Potrei cancellarlo dal mondo, questo impronunciabile affronto alla natura.
Questo figlio di una follia che è mia, e mi definisce. Figlio di lacrime e di dolore, di angeli violenti che lasciano impronte di sangue.
Se sparisse, sparirebbe il ricordo. Forse sparirei anche io, e questa sete che è anche fame e vergogna e sesso e ansia e solitudine.
Se sparissi io sparirebbe anche la nebbia.
Ma il mio sangue è nero, ed è lui che deve scivolare. Sono io che devo sparire. Solo così posso dimenticare.
Non vincerai oggi. Non oggi.
Fa male. Tanto. Molto più di sempre, di quei graffi superficiali e scarni che nemmeno lasciavano tracce. 
Fa male e mi risveglia, nell'incontenibile purificazione del dolore e della morte. 
Forse quei fottuti gypsy hanno ragione. Forse è vero. Forse si deve scappare sempre, più veloce della nebbia, della polvere e delle urla.
Di mia madre che è eterna e immutabile. Di Letha, di Shelley, di Peter.
In fondo nessuno può raggiungermi se mi lascio morire.
Penso che Peter potrebbe tornare e non trovarmi più.
Penso che forse per lui potrei fermarmi adesso, ed essere un guerriero. Lasciare a lui il privilegio di scappare, e a me il bisogno di correre per riaverlo indietro. 
Penso che forse piangerà anche per me, come ha fatto per lei.
Penso che è tardi, adesso, per tornare.
Non riesco più a pensare.
Non c'è più nebbia, è solo scuro.
Risorgere, come vittime della nostra stessa mano. È così che rinasce la nostra specie.

 

A gypsy is a gypsy is a gypsy. 
They'll steal the rings from your fingers 
and the love from your heart.
(Olivia, 1x13)