7. Sette vizi capitali.

E anche oggi, all’improvviso, mi sento solo...
Si vede che sto invecchiando perché non mi era mai capitato fino a qualche tempo fa.
Be’, sì, qualche volta, ma di rado...
Di solito ho cura di riempire ogni angolo di tempo libero con il lavoro, cosicché non ci sia spazio per la solitudine o le malinconie.
Negli ultimi tempi, però, questo stratagemma non funziona più, e un senso di vuoto e di pesantezza, in modo subdolo e sottile, riesce spesso ad insinuarsi nelle pieghe delle mie giornate e delle mie ore, per quanto abilmente sia riuscito a rimpinzarle di cose da fare o a cui pensare.    
 Quando mio fratello mi tormenta,
dicendomi che sono troppo solo,
ora che lui ha i suoi amici e anche un amore,
io gli rispondo che nessuno è alla mia altezza, che non c’è nessuno che io desideri, perché non c’è nessuno che non trovi seccante, lento e noioso.
Ma la verità non è questa…
 Quel Gregory Lestrade, lui mi piace.
Mi piace perché è allegro, spontaneo, intelligente, bello…
Ma soprattutto mi sorprende e mi piace per lo sguardo che ha sulle cose e sul mondo.
Lui guarda il mondo con bontà, e sembra un po’ meno brutto, il mondo, per come lo guarda lui.
Io lo so perché è stata la prima persona, e l’unica, fino a qualche tempo fa, a non guardare mio fratello come un mostro.
Mio fratello è diventato diverso… grazie a John certo, ma prima ancora grazie a lui: è stato il primo che ha creduto che in lui ci fosse qualcosa di buono.
 Così mi chiedo, per puro esercizio accademico, che cosa vedrebbe Lestrade se alzasse su di me quello stesso sguardo buono che ha usato con Sherlock.
 Con me però non lo fa.
Forse sono un caso disperato, cento volte più grave di mio fratello.
 Sherlock mi guarda e mi vede pigro, accidioso.
John di me sembra conoscere, e detestare, solo la superbia.
Chi lavora con me teme la mia ira.
Mamma in me ha sempre visto il figlio geloso e invidioso. 
Papà mi ha etichettato come quello egoista e avaro.
Io stesso so di non essere mai stato capace di voler bene a qualcuno, di non aver mai avuto amicizie, né tantomeno un amore… anche se sovente mi sono concesso il sesso… la lussuria.
 E non so perché mi prende questa disperazione, e non so perché vorrei che in me ci fosse anche dell’altro, qualcosa di buono, qualcosa che lo sguardo di Lestrade potesse scorgere in mezzo a tutta questa spazzatura…
qualcosa che lui potesse vedere
e magari, addirittura…
 amare.
 Ma non so che cosa altro potrebbe vedere,
al di là di un magnifico completo in tre pezzi e di una maschera di indifferenza glaciale,
se non l’intera collezione dei vizi capitali.