Water of Cold Light

Integra?

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Il suo stomaco ebbe un sobbalzo quando, abituati finalmente gli occhi al buio, capì chi c’era in quella stanza. Chi, cosa. Lo capì. La mano appoggiata sulla porta, Integra pensò di andarsene. C’era nell’aria il sentore di quella bellezza morta che, nel buio, poteva solo intuire: ancora lontana da lui, ciò che percepiva era solo il miraggio di un’illusione. Non riusciva a scorgere nessun bagliore, perché non c’era nulla che potesse riflettere la luce. Inoltre, l’unico fascio luminoso proveniva dai neon del corridoio che si era lasciata alle spalle. La stanza quindi era, in una sola parola, buia.

[  Integra ]

La voce di lui che non era una voce, che non era un chi ma un cosa interruppe ogni sua sensazione. Integra smise di sentire, smise anche di sentire se stessa. Non aveva freddo, né caldo, non provava. Fluttuava nell’oscurità priva di suoni, di odori: era come vagare nel nulla ed essere il nulla. E lui era davanti a lei. E la chiamava, con voce profonda.

[ Integra ]

Aprì ancora di più la porta, giusto un soffio. E quella luce fredda ed asettica lambì i piedi bianchissimi di lui, li bagnò quasi, come un’onda, pensò lei, capace di risalire fino alla sua vita sottile non come un ragazzo, ma bella come quella di un uomo. Il torace, il volto. Quella natura morta le era ancora negata. Se solo potessi vederlo al buio, ma i suoi erano occhi da umana. Aveva bisogno di più luce, e lui non respirava ma era come se con quel respiro inesistente la chiamasse, e la attirasse a sé. La porta cigolò su se stessa e produsse un rumore sordo e soffocato quando con la maniglia toccò il muro. Avrebbe potuto sentirlo sorridere, se le sue orecchie non fossero state così poco sensibili?

[ Integra ]

La gelida marea di luce si fece alta e ardita e Integra finalmente vide. La stretta cintura sui fianchi, la piccola fossetta dell’ombelico sovrastata da una striscia di sangue scurissimo: alla sua fine (o al suo inizio) stava ancora il dito dall’unghia perfetta che l’aveva tracciata e che non si muoveva. La camicia bianca, ma non bianca come la sua pelle di marmo morto, era macchiata di sangue. Macchiato il torace, imbevute le mani perfette. Risalì con lo sguardo, la bocca asciutta, il cuore che smette di battere, e vide il suo capo reclinato. Lo vide interamente, finalmente. Con i capelli scuri ad incorniciare quel volto dagli occhi socchiusi, come due fessure. Così scuri, con quelle occhiaie impossibili da nascondere e quella bocca macchiata di rosso, sempre all’ingiù. Lui era gonfio di sangue, sazio, illanguidito dalla cena. Una buona cena, sicuramente. Aveva bevuto tanto. Ma la dolcezza dell’odore – anche per lui, del miraggio, della possibilità – del sangue che era venuto a cercarlo lo scosse dal torpore. E vide il sangue di una vergine, prima di vedere la vergine.

Alucard, in sostanza, in quel momento non vide Integra.

Non esattamente.

[ vieni vieni vieni… ]

Nei suoi sogni Integra sognava di venire sporcata da quella bocca ricolma di sangue, ricolma del suo sangue. La camicia, la seria biancheria intima di cui si rivestiva, il nastro con la croce che portava a mo’ di cravatta. Tutto quel bianco macchiato di rosso. Le piaceva il contrasto.

Nel suoi sogni Integra poteva sentire la mano di lui sulla sua schiena e il desiderio di morire montarle dentro, furioso come vita: voleva fare l’amore con un morto. Raccapricciante, ma vero. E quel sangue così dolce che le faceva il solletico sul collo, ora che erano lontani dall’acqua di luce fredda, di chi era?

[ vieni vieni vieni… ]