Nessuno.
Nessuno mi ha mai scelto. In fondo li capisco. Chi sceglierebbe le mele ammaccate quando puó avere quelle perfette? Chi sceglierebbe una margherita in un campo di rose? Chi sceglierebbe me quando puó avere lei?
Nessuno.
Vi prego fidatevi di me.
Posso davvero essere allegra. Affettuosa. Affabile. Ma non chiedetemi di essere bella. Essere bella non é da me.
Io un disastro, lui un'opera d'arte.