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Autore: narcissus_kiss    26/08/2008    1 recensioni
Tre frammenti: tre fogli strappati e spiegazzti.
Tre cronache di una vita costruita sulla solitudine, segnata da un solo evento: un amore, allontanato e rifiutato, rinchiuso nella memoria. Probabilmente ammesso solo per scritto, in lettere mai giunte al destinatario.
Introduzione modificata. E' vietato inserire il tag br alla fine della stessa.
Nausicaa212, assistente amministratrice.
Genere: Romantico, Song-fic, Introspettivo | Stato: completa
Tipo di coppia: non specificato | Personaggi: Severus Piton
Note: nessuna | Avvertimenti: Spoiler!
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Titolo: Lettere di un uomo solo
Genere: introspettivo, malinconico, romantico, song-fic
Personaggi: Severus Piton
Rating: verde
Avvertimenti: spoiler settimo libro!


Disclaimer: Piton non mi appartiene, così come non mi appartengono eventuali altri personaggi citati. Neanche il contesto mi appartiene. Il tutto è di zia Rowling, ed io mi ci diverto solo sopra. Ovviamente it’s only entertainment! Ovvero: non ci faccio su un quattrino (sfigaaa XD).
Le parole che accompagnano questi tre brevi capitoletti sono tratte da I’m a Rock di Simon&Garfunkel.


Buona lettura a tutti ^^




.:Lettere di uomo solo:.




[…] Non parlare d’amore…
Ma ho già sentito la parola prima d’ora:
sta dormendo nella mia memoria.
Non voglio disturbare il riposo
di sentimenti che sono morti.

Se non avessi amato, non avrei mai pianto. […]



Ancora mi trovo a scriverti, Lily.
E so che non ti spedirò neanche questa.
Lo so già. Tutto andrà come al solito: troppo vigliacco per osare inviarti un gufo.
Troppo vigliacco per sopportare di sentire – o leggere – le parole con cui segneresti la mia condanna a morte. Non voglio più avere a che fare con te, Severus.
Mi ucciderebbero.

Troppo vigliacco per sopportare che tu mi risponda che questo è amore, ma che non puoi ricambiarlo.
Beh, non parlarmi d’amore. É una parole che rimbomba nel mio cervello, riecheggia nella mia memoria. É un qualcosa di già sentito, che associo inevitabilmente al tuo viso.
Ma è qualcosa che, come i sentimenti, come le lacrime, ho buttato via. Lo lascio dormire sulla collina, a riposare assieme a tutti quegli altri morti che sono la gioia, la serenità, la voglia stessa di vivere.
Quindi non disturbiamone il riposo usando parole a sproposito, Lily.
Non ti parlerò d’amore, e tu non lo dovrai menzionare – se mai questa lettera arrivasse fino a te e tu mi degnassi d’una risposta.
Perché non credo di aver capito ancora molto della vita. Ma so qualcosa, e lo so per certo. Se non avessi mai amato, tutto il dolore che ho provato dopo non sarebbe mai esistito. Se non avessi amato, non avrei mai pianto.
Eppure quanto ti devo per avermi fatto conoscere un sentimento del genere?
Ma l’amore è duro. Non è una parola dolce. L’amore è crudele, Lily. E nella mia testa l’ho ucciso. Non risvegliamo sentimenti ormai sepolti. Sarebbe inutile. Sarebbe solo doloroso.
E so che tu diresti che l’amore è invece qualcosa di bello.
Ma, lasciamelo dire, Lily. Sei una bugiarda. Adorabile, ma una bugiarda.
Ed è l’ultima volta che ammetterò di averlo mai provato.
E di sicuro, non lo proverò più. Per nessun’altra.





  
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