– Una pistola non è abbastanza, per te.

Dici sempre di essere più il tipo da revolver, e lo dici con orgoglio, brandendo la canna ancora fumante.

Per me staresti meglio con una letale doppietta, tante sono le cartucce che sprechi ogni giorno.

Spara prima, pensa poi.

Che motto di merda, lasciatelo dire. – 

 

 

 

 

“Matt, stronzo, guardami quando ti parlo.”

Ti sto guardando, Mel.

Fisso le tue labbra muoversi e mi viene da ridere, sì, mi fai ridere.

 

Sei fottutamente patetico, non lo vedi?

 

Lì, appollaiato sulla poltrona sfondata, le molle arrugginite nel culo, con la tua pretesa di serietà e quell’attitudine da gangster all’alba di un colpo in banca.

Perché scaldarsi tanto?

 

Batti con veemenza sull’ennesima mappa della zona, blaterando amene stronzate come percentuali di rischio e probabilità, e sai che ti dico, stupida checca?

Che mi fai ridere.         

 

Patetico, totalmente patetico.

Cosa credi di fare, me lo spieghi?

 

Tanto è tutta un’inutile merda.

Domani andrà come deve andare, e con i tuoi piani da gangsta mi ci pulisco il culo, dolcezza.

 

Osservo ancora le tue labbra.

Mi fai schifo, e ti ammiro, e ti adoro, e ti detesto, e ti…

               

Scuoto la testa, la tua bocca mi guarda.

Poco importa. Comunque la si metta, sei l’unica cosa che conti.

 

Di nuovo, le tue labbra.

Me le ricordo, le tue labbra.

Estranee alle vacue cazzate che ti ostini a pronunciare, sono le stesse di sempre, le stesse di un’altra sera.

Una sera sensata, una sera sincera, una sera migliore di questo squallido fango che ci è rimasto addosso.

 

 

 

 

“Vedo.”

Hai il volto contratto, le labbra tirate.

Povero, povero diavolo.

Sei troppo teso per sostenere un bluff, ed è chiaro che stai bluffando.

Certo, a mentire sei bravo.

Però il bluff nel poker non è una semplice bugia.

Il bluff nel poker è arte.

E tu l’indole dell’artista non ce l’hai proprio.

 

[Troppo irruente, impulsivo, volubile, saccente, eccentrico, egoista…]

 

Ripensandoci, non sei che Genio e Sregolatezza.

Ma il poker è fatto di regole, di algide facciate, di labbra e di sguardi.

Una guerra ammantata nel velluto verde.

E sono spiacente, Mel, ma non ho intenzione di lasciarti vincere.

 

“Scala reale.”

Ti osservo sbiancare, gli occhi sgranati, e un’oncia di perversa soddisfazione mi invade.

 

 

A poker non giochi con le carte che hai in mano, ma con le persone che hai davanti. 

 

E tu non sei stato all’altezza.

 

Quale che sia la posta in gioco, quando il denaro è nel piatto non è più tuo.       

 

 

Riscuoto la vincita con un sogghigno, cullato dalle soavi espressioni della tua sportività.

“Non è possibile! Mi prendi per il culo! Hai barato, confessalo, figlio di…”

Potresti continuare per ore, ne hai tutte le intenzioni.

Ma ti sorrido.

E in un istante la tua bocca ha qualcos’altro di cui occuparsi.

 

 

 

 

Rileggo lo smacco di quella Scala reale sulla strenua ipocrisia delle tue labbra.

Pensare che credevo sul serio di aver vinto.

Ma mi basta sedere qui, con te sulla poltrona sfondata, e il revolver, e le mappe, per accettare la verità che, quella sera, pregai di riuscire a ignorare.

 

Comunque la si metta, oggi perdiamo entrambi.

 

 

 

 

 

  

 

 

“Matt…”

 

“Tu sei la sola persona che io abbia mai..."

 

“Che abbia mai... cosa? Vai avanti. Che abbia mai...?”

 

“Di cui mi sia mai importato. Ma tu mi terresti chiuso in una stanza e getteresti via la chiave. Non è vero?”

 

“…Sì, credo di si.”

 

"Il guaio è che io ci starei anche volentieri.”

 

“Matt…”

 

“Scala Reale, Mello. Ho vinto di nuovo.”

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

.Fin.