corre lontano la parola,
vezzeggia e lenisce l'oscura sete,
stride un eco di confusione.
Sonora visione di stoiche aspettative
che vende la verità oggettiva di specifiche eventualità;
chiasso odioso, mi distruggi, mi soffochi
lento stringi il guinzaglio.
Tesa è la corda che tiene la mente,
regalano parole per un pò di libertà.
Correte correte le parole son vostre,
correte correte le parole son nostre!
Manca l'aria...
la corda è viva, si stringe;
richiama all'ordine definitivo:
chiama, senti, parla, corri, costruisci, la realtà è vicina.
E quando triste e stanco ti assopisci, guarda attentamente
ci saranno fontane di parole.
Un mondo di aria e vento sospeso in superficie che costruisce
attici di eventualità.