16/08/2014
3 recensioni
2.2 «Siamo
vecchi, ormai».
I raggi obliqui del sole che tramonta, arancioni, illuminano lo studio dell'Hokage.
«Parla per te, Jiraiya» bofonchia Tsunade, portandosi alla bocca la bottiglia di sakè che stringe tra le mani; tracanna qualche sorso e già è finita.
«Hai anche tu cinquant'anni passati, eh» la canzona l'altro, mentre la donna si lascia inebriare dall'amaro liquido, senza assaporarlo appieno, troppo presa da altro. La migliore medicina di sempre, lo scacciapensieri.
«Allora domani parti di nuovo. È deciso?».
Jiraiya annuisce.
«Starò via per un po', il tempo di trovare l'ispirazione per il nuovo romanzo» asserisce convinto, e Tsunade sta per dire qualcosa, le labbra già socchiuse, quando la porta del suo studio si spalanca d'improvviso.
«Lady Tsunade, deve ancora completare queste pratiche!».
Shizune butta senza alcun riguardo una ventina di plichi sulla scrivania del capo-villaggio, dopo essersi fatta spazio nella stanza con le braccia cariche di fogli. «Li compili, mi raccomando» si premura poi, prima di richiudersi la porta alle spalle e scomparire dall'ufficio, così com'è apparsa.
La donna alza gli occhi al cielo, annoiata, sistemandosi meglio sulla sedia, e Jiraiya, appoggiato al muro, scuote la testa, ilare.
«Vedo che non sei cambiata per nulla in tutti questi anni, ancora non ti piace compilare documenti e stilare rapporti» bofonchia l'uomo con un sorriso.
Tsunade gli lancia un'occhiata severa, che sa di rimprovero, e lui ride ancora di più, riconoscendola in quegli atteggiamenti così cari. Gli sembra d'essere tornati giovani e innocenti, quando ancora credevano nella felicità e confidavano nel futuro, senza paure. Bei tempi.
Poi un bussare convinto li distrae e si presenta un ANBU innanzi a loro: l'attimo si spezza e con esso le risa. I doveri prima di tutto, come sempre.
«Ti lascio ai tuoi impegni, Hokage» così si accomiata Jiraiya, mentre sul volto della donna si fa largo la serietà.
«Buon viaggio» e torna presto.
I raggi obliqui del sole che tramonta, arancioni, illuminano lo studio dell'Hokage.
«Parla per te, Jiraiya» bofonchia Tsunade, portandosi alla bocca la bottiglia di sakè che stringe tra le mani; tracanna qualche sorso e già è finita.
«Hai anche tu cinquant'anni passati, eh» la canzona l'altro, mentre la donna si lascia inebriare dall'amaro liquido, senza assaporarlo appieno, troppo presa da altro. La migliore medicina di sempre, lo scacciapensieri.
«Allora domani parti di nuovo. È deciso?».
Jiraiya annuisce.
«Starò via per un po', il tempo di trovare l'ispirazione per il nuovo romanzo» asserisce convinto, e Tsunade sta per dire qualcosa, le labbra già socchiuse, quando la porta del suo studio si spalanca d'improvviso.
«Lady Tsunade, deve ancora completare queste pratiche!».
Shizune butta senza alcun riguardo una ventina di plichi sulla scrivania del capo-villaggio, dopo essersi fatta spazio nella stanza con le braccia cariche di fogli. «Li compili, mi raccomando» si premura poi, prima di richiudersi la porta alle spalle e scomparire dall'ufficio, così com'è apparsa.
La donna alza gli occhi al cielo, annoiata, sistemandosi meglio sulla sedia, e Jiraiya, appoggiato al muro, scuote la testa, ilare.
«Vedo che non sei cambiata per nulla in tutti questi anni, ancora non ti piace compilare documenti e stilare rapporti» bofonchia l'uomo con un sorriso.
Tsunade gli lancia un'occhiata severa, che sa di rimprovero, e lui ride ancora di più, riconoscendola in quegli atteggiamenti così cari. Gli sembra d'essere tornati giovani e innocenti, quando ancora credevano nella felicità e confidavano nel futuro, senza paure. Bei tempi.
Poi un bussare convinto li distrae e si presenta un ANBU innanzi a loro: l'attimo si spezza e con esso le risa. I doveri prima di tutto, come sempre.
«Ti lascio ai tuoi impegni, Hokage» così si accomiata Jiraiya, mentre sul volto della donna si fa largo la serietà.
«Buon viaggio» e torna presto.