VII. Sunday morning moon

Apri gli occhi e i ricordi arrivano in fretta, veloci ma gentili quanto la luce della luna che ieri sera colpiva i tappeti del pavimento.

Li chiudi di nuovo e avverti il tuo cuore unirsi all'irregolare danza dei granelli di polvere sotto il bagliore della triste mattina. C'è molto da affrontare per una coscienza così disorientata, ma soprattutto ricordi la sensazione del suo corpo sotto quella felpa che gli hai regalato per il suo ultimo compleanno... duro e liscio e definito sotto il sottile tessuto, con le tue dita che si prendevano il loro tempo dal suo stomaco al suo petto. La tua capacità di respirare era stata da tempo messa da parte insieme al fiocco blu che fino a pochi secondi prima aveva trattenuto i tuoi capelli rossi in una coda di cavallo trasandata.

Lui era molto, molto caldo.

Stava là, fermo e silenzioso in tutta la sua spettinata, occhialuta gloria, guardandoti dall'alto con un sopracciglio alzato e un quarto di quel caratteristico sorrisetto.

“Te lo togli o lo devo fare io?”

Lo hai guardato male e gli hai colpito il braccio. “Tu devi seriamente essere educato su come non rovinare un momento.”

“Tu devi seriamente smetterla di uccidermi.”

E poi ti ha tirata verso di sé e ti ha fatto dimenticare tutti i nomi tranne il suo.

Ora ti avvolge con un braccio, e i tuoi occhi si aprono di scatto. Lui appoggia le labbra contro la base del tuo collo. I cuscini e le lenzuola sono fredde ed inizia a piovere, ma il suo caldo... tutto si muove dietro di te e si avvicina ancora di più. Tu sorridi e intrecci le dita con le sue, guardando le goccioline d'acqua inseguirsi sul vetro della finestra.

Sai che là fuori il Sole sorge con la guerra, ma non importa. Ora tu sei qui, e lui è qui, ed anche se sarà solo fino a che la pioggia smette e la mattina se ne va, siete entrambi giovani, innamorati e a posto.

Lui sussurra buongiorno, e puoi udire il suo sorriso, il tuo nome nella sua voce il testo perfetto per la melodia della pioggia.