- Da quanto ti senti male, Sherlock?- fece Irene, in un sussurro.
- Ehm… da… un’ora, all’incirca…- esalai, nascondendo malamente una smorfia derivata da un nuovo, intenso crampo allo stomaco.
La mia amata sospirò, fissando il paesaggio londinese scorrere velocemente, fuori dal finestrino.
La vettura di piazza su cui eravamo saliti sferragliava, nella corsa sfrenata che stava portandoci… ehm… dove?
- I-Irene… dove… stiamo andando?- le domandai.
Non ero riuscito ad udire le indicazioni che la mia adorata aveva mormorato al vetturino…
La mia gioia mi fissò, preoccupata per le mie condizioni, che stavano evidentemente peggiorando.
- Siamo diretti dal miglior medico di Londra, Sherlock…-
Mi carezzò la mano; stretta nella sua.
- Quindi… Da chi?- chiesi, immaginando la risposta...
Irene si lasciò andare ad una risata nervosa.
- Non è ovvio?-
Carezzò il mio viso, imperlato di sudore.
- Da John Watson.
Ti sto portando dal tuo… biografo personale, caro.
Non lo ricordi…?- fece, sarcastica, con il sottile intento di strapparmi un sorriso.
Beh, le devo dare il merito: riuscì nell’arduo intento.