Bastò uno sguardo all'aria. Una semplice occhiata sul muro sopra alla portafinestra che dava sul giardino, quasi casuale. Sherlock aveva ancora la mente distratta, impegnata a concentrarsi sulla pelle liscia di Jim, praticamente svestito e sopra il suo corpo avvinghiato , incapace a ritornare in lucidità. Ma gli bastò uno sguardo per bloccarsi di sasso. 

Guardò prima il muro, poi Jim, poi di nuovo il muro e con una spinta lo allontanò da sè velocemente. Si alzò in piedi con un balzo, avvicinandosi alla portafinestra e allungando un braccio sopra di essa, come per afferrare qualcosa e ritirarla a sè. Si fece improvvisamente serio.
"Una telecamera." affermò semplicemente Sherlock scrutandovi all'interno. Era stata ben nascosta in mezzo al fogliame ma non abbastanza perchè coprisse quella flebile lucina rossa che ogni 30 secondi circa lampeggiava nel vuoto.
Guardò di nuovo Jim di istinto, quasi per ottenere una conferma, ma aveva capito. Un' espressione di orrore e delusione totale gli attraversò il volto; era così ovvio... così palese. La cosa più banale che avesse mai potuto immaginare... eppure era riusciuto a fregarlo.
Non era mai esistito alcun legame o forma di amore pazzo nascosto tra la follia della sua mente. Esisteva solo un inganno, non era stato che un altro dei giochetti mentali di Jim Moriarty. Iniziò a muovere la testa in segno di negazione e dissenso, instupidito.

Jim, che ancora si trovava seduto sul terreno umidiccio col fiato corto, lo guardava perplesso. E, mentre il suo cuore si fermava, per un nano secondo giurò di essere morto e risorto mille volte.
"Sh- Sherlock, aspetta..." cercò di fermalo.
Sherlock staccò i fili della telecamera di scatto e la gettò a terra nell'esatto punto in cui avevano iniziato a rotolare e cominciò a raccogliere i suoi vestiti da terra.
Poi si rivestì nel modo più veloce che potesse e fuggì senza guardarsi indietro. Rietrò in casa a passo svelto e uscì in strada sbattendo la porta. Sapeva che non vi aveva posto alcun allarme nonostante l'avesse rapito, Jim certamente aveva immaginato che Sherlock sarebbe rimasto al gioco. Ma non questa volta, e nonostante avesse capito il suo trucco egli l'aveva ingannato così bene e così nel profondo che si sentì crollare il mondo addosso. Era umiliato e ferito, camminava per strada in stato confusionale e senza una meta precisa, scioccato dalle emozioni che non pensava avrebbe mai potenzialmente potuto provare... finchè non decise di sporsi in strada per richiamare l'attenzione di un taxi e se ne andò.

Jim per un bel po' era rimasto seduto sul terreno a prendere freddo. Senza il calore corporeo di Sherlock là fuori si gelava. Aveva capito dal primo sguardo che non avrebbe potuto fermarlo, eppure era così ingiusta come situazione.
Raccolse la telecamera da terra fissandola con disgusto, era la prima volta nella sua vita che i suoi piani non raggiungevano il loro scopo, ma la cosa che più lo mandava in bestia era che questa volta si era fatto un autogoal dritto nella porta del suo cuore.
 Guardava la telecamera imbambolato, instupidito. Così furioso con sè stesso che avrebbe potuto prendere fuoco.
A passo leggero e ad andatura lenta rientrò in casa lasciandosi la portafinestra dietro aperta, dopodichè si girò di scatto e se la tirò dietro più forte che poteva rischiando di romperla. Era in scacco ma aveva deciso la sua ultima mossa, l'ultima suicida speranza prima che il re andasse in matto e quella sera collegò la telecamera allo schermo per riguardare la irreale scena avvenuta qualche ora prima nel maledetto giardino della sua maledetta villa.