I miei diciassette anni erano stati a dir poco disastrosi. Prima, la morte della mia adorata madre… poi, l’espulsione del sottoscritto da Deepdene, la scuola che frequentavo diligentemente.
“Holmes non è affatto intelligente; ha ottimi voti perché copia!”
Tale accusa infondata venne corredata da false prove… ed il gioco, per coloro che mi odiavano a causa del mio intelletto sopraffino, fu fatto.
- Vedrai, i tuoi diciott’anni saranno migliori…- mi sussurrò mio fratello maggiore, Mycroft.
Mi aveva apparentemente letto nel pensiero; come sempre.
Con entrambi i genitori passati a miglior vita (quel maledetto bevitore di mio padre era stato trovato in un fosso dell’East End londinese ormai tre anni addietro, morto per aver alzato fin troppo il gomito), Mycroft, maggiorenne, era diventato il mio tutore.
- Tu dici, Mycky?- feci, fissandolo – Io non ne sono così certo…- mormorai, in risposta alla sua precedente osservazione.
Il rollio della carrozza su cui ci trovavamo, che ci stava conducendo per le viuzze di Londra, fu l’unico rumore che udii per ben più di un istante.
- Ci trasferiamo a Londra definitivamente.- mi annunciò Mycroft.
Si voltò verso di me, tornando in tal modo ad osservarmi.
- Te lo assicuro, Sherly… Londra è il luogo perfetto per migliorare le nostre vite.- aggiunse.
Lo squadrai da capo a piedi.
- Dunque hai accettato il lavoro che ti hanno offerto al Foreign Office…-
- Ottima deduzione, fratellino.-
- Più che “ottima” direi “facile”.- ribattei.
Sorrisi, appena.
- Hai fatto un’osservazione che non lasciava adito a dubbi, Mycky.-
Lui annuì, con un sorrisino.
- Vero.
Inoltre, solo uno stolto rifiuterebbe un posto al Ministero degli Esteri… Ed io, fino a prova contraria, Sherlock, non sono uno stolto.-
Riuscì a farmi sorridere nuovamente.
- Ho scelto un appartamento a Bayswater.- mi disse Mycroft – Non esattamente nel centro nevralgico di Londra, quindi… ma meglio di quartieracci come Whitechapel, non trovi?-
Beh, Mycroft odiava mischiarsi con quella che reputava “gente perduta”… Dunque, non avrebbe mai scelto l’East End come residenza, nonostante le nostre finanze languissero…
Mi limitai ad annuire, fissando il portone davanti a cui il landau si era fermato.
- Eccoci a casa, Sherlock…- fece Mycroft, aprendo la portiera della carrozza.

Purtroppo, non potevo ancora sapere che da una finestra di quell’appartamento sarebbe cominciata la mia disfatta sentimentale…