Acheronte

Dondola lenta

smossa dal vento,

la piccola barca.

Lieve,

sfugge il sussurro

e silenzio.

Assi marce e malate

che scricchiolano.

Vita!

Che esci da corpi mortali...

Traghettatore, dove conduci?

E silenzio ancora.

Dondola lenta,

la barca,

sull'acqua scura

gocciola il remo

varcando il confine,

liquido, livido.

Dove conduci, vecchio?

Alla riva...

Quale riva?

Quella dell'ultimo fiume...

Dondola, dondola e culla,

piccola barca marcia.

Dondola, dondola e culla.

E ancora silenzio.