MY ENDING THINKING ABOUT YOU

 

 

Wyoming.

 Per molti un pezzo di terreno sperduto negli Stati Uniti.

Per altri un puntino colorato su una vecchia e giallognola carta geografica.

Per me tutto ciò che desideravo e che non potevo ottenere.

Il Wyoming era Jack…e Jack era morto.

 

 

 

Una notte come tante altre. Poche stelle illuminavano il cielo scuro ricoperto di nuvole grigie cariche di pioggia che promettevano acquazzoni. Nessun rumore apparente. Solo il fruscio del vento e l’ululato di qualche coyote in lontananza. Il fuoco picchettava tenue, ormai in fase di spegnimento e diffondeva un piacevole calore. Il torrente era in secca e le sue dolci acque da molto tempo non toccavano il letto del fiume che percorreva Brokeback.

Accese una sigaretta ed inspirò con fatica il fumo grigiastro che poi espulse dalle narici. Un solo tiro e buttò lontano quel tabacco velenoso. Si coprì poi con una coperta consunta e adorna di pezze utilizzata centinaia di volte per riscaldarsi.

Socchiuse gli occhi e si ricordò della prima volta in cui lo vide. Un ragazzo come lui dai capelli ricci che lo guardava incuriosito.

Non un ragazzo qualsiasi.

Jack.

Jack che gli sorrideva con i suoi denti leggermente storti e che lo guardava con i suoi occhi azzurri trasognati carichi di intensità ed emozione.

Fu sul punto di riaprirei suoi ed allontanarsi da quel posto maledetto. Da anni era morto, ma sempre puntuale ritornava nei suoi sogni.

Per farlo piangere.

Per farlo emozionare.

Per diffondere nel suo corpo a volte eccitazione, a volte ansia o addirittura senso di colpa. Quanto agognava la sua voce, le sue battute scherzose, il tempo passato con lui su quelle montagne.

Pregò che Jack tornasse. Anche solo per una volta.

Voleva riabbracciarlo e credere di essere stati lontani l’uno dall’altro solo pochi istanti.

Gli sembrò in lontananza di udire qualcuno che lo chiamava.

Aprì gli occhi speranzoso.

Non vide nessuno.

Probabilmente era stato il vento che scontrandosi con le fronde dei grandi aceri aveva prodotto un lamento sommesso, quasi umano che l’aveva fatto tremare di nostalgia.

Brokeback, quella dannata montagna e i suoi segreti.

Richiuse gli occhi. Ogni ricordo riaffiorava naturalmente nella sua mente e lo faceva maggiormente soffrire.

Jack non poteva che occupare anche da morto il suo cuore e così sarebbe sempre stato perché Jack rappresentava tutto per lui.

L’amore negato.

L’amore sognato.

L’amore soggiogato.

Odiato.

Nutrito.

Temuto.

Soffocato…

Prese dalla sacca vicino al fuoco la camicia di Jack che conteneva, come una seconda pelle, la sua a quadretti che credeva di aver perso da tempo e se la strinse forte al petto. Capì in un istante che la sua esistenza era destinata ad appassire come un fiore che viene reciso, da un giardiniere inesperto, durante la stagione primaverile. Perché loro erano due metà perfette, complementari che erano state irrimediabilmente divise irrazionalmente dall’intolleranza della gente.

Non avrebbe trovato nessuno come lui, mai più.

Un sapore agrodolce gli invase il palato ed una fitta allo stomaco lo fece impallidire.

Mentre respirava forte  udì prima sparare da lontano e poi una civetta planò delicatamente, a pochi metri dall’accampamento da lui allestito per la notte, guardandolo con i suoi occhi lucenti, creati per l’oscurità.

Fu allora che pensò di morire.

Fu allora che morì.