Pensieri di un Mangiamorte

Quarta Parte

“No!” grida Lenticchia. “Prendete me, tenete me!”

Patetico. Come se Bella Black potesse essere clemente. Dopo tutto quello che ha fatto, dopo aver Cruciato i genitori del suo amico Paciock sino a portarli alla follia, dopo aver ucciso un numero incredibile di persone, un Weasley chiede uno scambio a lei? Come può sperare che la luogotenente di Lord Voldemort si abbassi ad accettare la richiesta di un traditore del suo sangue che la implora di risparmiare la Nata Babbana di cui è innamorato? Perché si capisce da chilometri di distanza che Weasley è pazzo della Granger. Forse lui è troppo scemo per capirlo, ma gli altri non sono ciechi. Lo vedono. E, forse, è questo il motivo per cui mi sento tanto irritato. O forse perché lui, in quanto Grifondoro, può sempre provare, può chiedere di subire la punizione al posto della ragazza che sente come metà del suo intero, della sua anima, anche se, magari, nel suo intimo sa che è tutto vano; a me, invece, questo non è concesso, anche se vorrei farlo... Merlino, da dove viene tutta questa nobiltà improvvisa? Dopotutto, è solo una Mezzosangue, giusto?

Il suono dello schiaffo che zia Bellatrix assesta a Lenticchia riecheggia forte nell'immensità della sala, riscuotendomi.

Giusto, non è il momento di riflettere su ciò che penso riguardo una Nata Babbana. A proposito: avevo ragione, Weasley è davvero patetico. Che non mi venga a dire che credeva davvero di ricevere una risposta positiva da lei. Ma questo l'ho già detto.

“Se muore durante l'interrogatorio, tu sarai il prossimo!” sibila infatti Bella. “Un traditore del proprio sangue per me viene subito dopo un Mezzosangue. Portali di sotto, Greyback, e controlla che siano ben rinchiusi, ma non fare altro... non ancora.”

La bestia esegue gli ordini, separando la Granger dagli altri. Bellatrix gli ridà la bacchetta ed estrae un pugnale d'argento. All'improvviso, sento una sensazione sgradevole alla bocca dello stomaco, simile alla nausea.

Non posso credere di essere preoccupato o di aver paura per lei.

Ma a chi voglio darla a bere? Almeno con me stesso potrei essere sincero; in fin dei conti, sono un buon Occlumante. Quindi: sì, posso benissimo crederci, al fatto di aver paura per lei. Perché conosco mia zia. E so quello che ha fatto. La mia testa mi riporta in maniera non richiesta ai volti slavati dei genitori di Paciock che ho visto passando per il loro reparto al San Mungo, alla loro carnagione pallida, ai loro occhi vuoti, e il panico mi assale. Ho paura che sia questo anche il suo destino. Ma cosa posso fare? Non sarebbe intelligente oppormi ora a Bellatrix, l'unico risultato che avrei ottenuto sarebbe quello di venire Cruciato insieme alla Granger, e non le sarei di minimo aiuto.

Spero che Potter riesca a fare qualcosa. Ma cosa, poi? È pur sempre Potter, ed è rinchiuso in una prigione ben blindata, ed è senza bacchetta. E poi, è sempre un brutto segno quando ci si inizia a fidare dello Sfregiato. Meglio non contare su di lui, né su quello stupido di Lenticchia. Si sentono già le sue grida provenienti da due piani più sotto, “Hermione, Hermione”.

Lo ripeto: Weasley è patetico.

“Veniamo a noi, lurida Babbana” sibila Bellatrix, rigirandosi il pugnale fra le dita, per poi avvicinarsi e accoltellarla al braccio. Lei urla di dolore: sta sanguinando molto, sta sanguinando di un sangue rosso come il campo rubro su cui troneggia il leone della sua Casa. “Dove avete preso quella spada?”

Hermione non risponde, ma, pian piano, il suo grido svanisce nel nulla, sostituito da singhiozzi. Cerco di non guardarla, ma, con la coda dell'occhio, la vedo tremare.

Devo stare fermo. Devo stare fermo.

“Te lo chiedo un'altra volta! Dove avete preso questa spada? Dove?” Un getto rosso scaturisce dalla sua bacchetta, provocando altre urla.

“L'abbiamo trovata... l'abbiamo trovata... PER FAVORE!”

“Crucio!” Un altro lampo rosso. Un altro grido.

Il mio sguardo scatta verso di lei: è pallida, sta sanguinando, e le lacrime le solcano il viso.

“L'abbiamo trovata... da Mundungus Fletcher...”

Pessimo tentativo di menzogna. E non sono l'unico ad accorgermene.

“Stai mentendo, sudicia Mezzosangue, lo so! Siete stati nella mia camera blindata alla Gringott! Dimmi la verità, la verità! Crucio!”

Le sue grida mi perforano i timpani, facendomi sentire un inetto. Devo fare qualcosa...

“Che cos'altro avete rubato? Che cos'altro avete? Dimmi la verità o giuro che ti trapasso con questo pugnale!”

La Granger continua ad urlare. Fa male: dovrebbe dire qualcosa, Bellatrix Lestrange mantiene sempre le promesse fatte.

Forse quello che mi sta sfuggendo, ora come ora, è che lei sa che la sua aguzzina manterrà la promessa fatta, ma preferisce pagare il prezzo messole in conto piuttosto che dire la verità.

Preferisce soffrire, piuttosto che tradire Potter.

Mi chiedo... se le cose fossero andate diversamente... in un mondo diverso, in un'altra vita, con un Draco Malfoy miracolosamente Smistato in Grifondoro, grande amico della combriccola... avrei avuto una possibilità, con lei? Una sola, piccola possibilità che quegli occhi marroni si posassero su di me senza timore o rabbia od odio, ma con affetto, con amore? Una sola, piccola possibilità che lei potesse essermi leale quanto lo è ora a Potter, Potter, che l'ha fatta imbarcare in quest'odissea, Potter, che ora è rinchiuso come un cane rabbioso dentro una cella con altri della sua specie, Potter, che ora non fa niente per aiutarla?

Una sola, piccola possibilità che potesse volermi bene?

Ho solo una certezza su quell'altro mondo, su quell'altra vita che ora più che mai desidererei avere, con tutto me stesso: e cioè che io, per lei, ci sarei sempre stato. Se, in quell'altro mondo, in quell'altra vita, Greyback avesse cercato di portare via me, di condurmi nei sotterranei, io avrei combattuto.

Avrei lottato per salvarla da ciò che sta accadendo ora.

Avrei provato ad affrontare Bellatrix, a costo della vita.

Avrei provato a portarla via da quel luccichio metallico del pugnale che ora si sta abbassando di nuovo su di lei; a portarla via da quelle grida, da quel dolore.