01/12/2015
19 recensioni
Capitolo revisionato e ampliato: 10/04/2017
"The young pigs would squeal
if they knew the state of the boar;
of the injury done to me."*
Ragnarssona þáttr, XV.
Lo trovò seduto in riva al mare, a fissare le onde e ammirare il sorgere del sole, immerso nei suoi pensieri.
Non aveva trovato riposo quella notte, in nessuna delle notti che avevano seguito la partenza del suo sposo, terrorizzata dalle visioni notturne e dalle profezie del Veggente.
Il sole le accarezzò il viso, i suoi pallidi raggi arancioni le illuminarono i lunghi capelli sciolti, dando loro una parvenza d’oro, rendendola bellissima come il primo giorno in cui era arrivata al fianco di Ragnar e aveva preso posto accanto a lui come sua diletta moglie.
“Il serpente è tornato a strisciare nei tuoi sogni. – disse solenne, in un’affermazione dalle sfumature funeste, catturando l’attenzione del figlio – E’ anche nei miei.”
Sigurd era il più giovane dei suoi figli, quello a cui lei era più affezionata, poiché suo era il nome che un tempo era stato di suo padre; la sua nascita era stata profetizzata, così come il marchio che giaceva nel suo occhio, e tra tutti i figli di Ragnar Loðbrók1 era il solo ad aver ereditato il dono della preveggenza.
“Madre… - Sigurd si alzò dal suo giaciglio di sabbia bagnata – Come fate a sapere?”
Aslaug sorrise: “So molte cose, Ragnarsson, conosco il tuo dono dal momento in cui ti ho messo al mondo. – rispose – Tuo è il marchio del serpente che io ho profetizzato a tuo padre quando tornò dalla corte del Re Eystein2 con la promessa della mano di sua figlia; tuo il marchio della gloria e della grandezza."
Non era la prima volta che gli raccontava quella storia, ma fu la prima in cui il figlio l'ascoltò con una nuova consapevolezza: "Il sangue del leggendario Sigurd scorre nelle tue vene tanto quanto nelle mie e attraverso la sua discendenza anche quello profetico del drago Fafnir3. Conosco ciò che ti affligge e ti sta lentamente consumando.”
“Il Veggente mi ha profetizzato la morte del cinghiale per mano del serpente, - confessò con un filo di voce – dell’aquila di sangue che sorvola i mari in cerca di vendetta e ho il terrore di essere io quel serpente.”
“Cos’altro ti ha detto il Veggente?”
La fronte del giovane vichingo si aggrottò e i suoi occhi si velarono di un'ombra nefasta: “Mi ha parlato di una principessa e un serpente, profetizzato la gloria dei figli del Nord, ma nessuna delle sue parole ha per me senso.”
“Tutto avrà senso a suo tempo, vedrai. – rassicurò – Noi siamo esseri mortali, non è nostro compito scrivere il destino, tantomeno impedire ciò che deve essere: non avvelenare dunque il tuo spirito e festeggia insieme ai tuoi fratelli le vostre vittorie.”
Un corno risuonò lontano, un suono lungo e duraturo totalmente diverso da quelli che si udivano in battaglia, e pochi istanti dopo una nave lunga fece capolino all’orizzonte dipinto con le sfumature calde del mattino: stendardi sventolarono nella brezza mattutina, scudi dalle tonalità calde appesi a decorazione dei fianchi delle drakkar presero una luce ancora più intensa e vivace in quel preciso momento del giorno nascente e un vociare allegro arrivò presto alle orecchie di Sigurd e sua madre.
“Gorm!” esclamò il giovane, euforico, riconoscendo immediatamente lo stemma ricamato minuziosamente sul vessillo che garriva sull’albero maestro, lo stesso che durante molte battaglie aveva fiancheggiato il suo.
Gorm Hinn Riki4 era il figlio di Knut, uno dei re di Danimarca alleato – nonché compagno di razzie – di Ragnar Loðbrók; sin dall’infanzia, il principe dello Jutland e Sigurd erano divenuti ottimi amici, avevano condiviso il cibo e un giaciglio sopra la testa, imparato le nobili arti della spada e della politica.5
Con il suo aiuto e quello di molti altri, i figli di Ragnar erano riusciti a vendicare la morte dei loro fratelli maggiori, e per questo avrebbero festeggiato insieme con abbondanti banchetti e fiumi di birra dal biondo malto la tanto agognata vittoria.
“Sigurd! – il vichingo dalla fluente chioma rossa scavalcò con agilità il fianco della nave lunga e i due amici si salutarono con una reciproca pacca sulla spalla – E’ bello rivederti, amico mio, questa volta non per portare vendetta ma per festeggiare insieme.”
Gorm si guardò intorno, ammirando dopo tanto tempo quella che era stata per quasi dieci anni la sua casa, il luogo in cui era divenuto un principe degno di quel nome, e con un lieve sorriso dipinto sulle labbra sottili sentì di aver ritrovato quella parte di se che aveva lasciato su quelle placide sponde del mare. Per quanto lo Jutland fosse il regno dei suoi avi, la terra che un giorno avrebbe comandato in quanto sovrano, quel pezzo di terra sarebbe stato per sempre il suo porto sicuro, il luogo dove sentirsi accolto e in famiglia. “Sei in anticipo! Ti aspettavamo tutti domani, ma non per questo sei meno il benvenuto. – confessò Sigur mentre, fianco a fianco, si incamminavano verso la lignea e imponente dimora che troneggiava sugli altri edifici – Bjorn e gli altri miei fratelli sono nella sala grande e come me saranno più che felici di rivederti: è giunto finalmente il tempo di alzare al cielo i calici ambrati e banchettare riuniti attorno al grande fuoco come un'unica grance famiglia.”
Non aveva trovato riposo quella notte, in nessuna delle notti che avevano seguito la partenza del suo sposo, terrorizzata dalle visioni notturne e dalle profezie del Veggente.
Il sole le accarezzò il viso, i suoi pallidi raggi arancioni le illuminarono i lunghi capelli sciolti, dando loro una parvenza d’oro, rendendola bellissima come il primo giorno in cui era arrivata al fianco di Ragnar e aveva preso posto accanto a lui come sua diletta moglie.
“Il serpente è tornato a strisciare nei tuoi sogni. – disse solenne, in un’affermazione dalle sfumature funeste, catturando l’attenzione del figlio – E’ anche nei miei.”
Sigurd era il più giovane dei suoi figli, quello a cui lei era più affezionata, poiché suo era il nome che un tempo era stato di suo padre; la sua nascita era stata profetizzata, così come il marchio che giaceva nel suo occhio, e tra tutti i figli di Ragnar Loðbrók1 era il solo ad aver ereditato il dono della preveggenza.
“Madre… - Sigurd si alzò dal suo giaciglio di sabbia bagnata – Come fate a sapere?”
Aslaug sorrise: “So molte cose, Ragnarsson, conosco il tuo dono dal momento in cui ti ho messo al mondo. – rispose – Tuo è il marchio del serpente che io ho profetizzato a tuo padre quando tornò dalla corte del Re Eystein2 con la promessa della mano di sua figlia; tuo il marchio della gloria e della grandezza."
Non era la prima volta che gli raccontava quella storia, ma fu la prima in cui il figlio l'ascoltò con una nuova consapevolezza: "Il sangue del leggendario Sigurd scorre nelle tue vene tanto quanto nelle mie e attraverso la sua discendenza anche quello profetico del drago Fafnir3. Conosco ciò che ti affligge e ti sta lentamente consumando.”
“Il Veggente mi ha profetizzato la morte del cinghiale per mano del serpente, - confessò con un filo di voce – dell’aquila di sangue che sorvola i mari in cerca di vendetta e ho il terrore di essere io quel serpente.”
“Cos’altro ti ha detto il Veggente?”
La fronte del giovane vichingo si aggrottò e i suoi occhi si velarono di un'ombra nefasta: “Mi ha parlato di una principessa e un serpente, profetizzato la gloria dei figli del Nord, ma nessuna delle sue parole ha per me senso.”
“Tutto avrà senso a suo tempo, vedrai. – rassicurò – Noi siamo esseri mortali, non è nostro compito scrivere il destino, tantomeno impedire ciò che deve essere: non avvelenare dunque il tuo spirito e festeggia insieme ai tuoi fratelli le vostre vittorie.”
Un corno risuonò lontano, un suono lungo e duraturo totalmente diverso da quelli che si udivano in battaglia, e pochi istanti dopo una nave lunga fece capolino all’orizzonte dipinto con le sfumature calde del mattino: stendardi sventolarono nella brezza mattutina, scudi dalle tonalità calde appesi a decorazione dei fianchi delle drakkar presero una luce ancora più intensa e vivace in quel preciso momento del giorno nascente e un vociare allegro arrivò presto alle orecchie di Sigurd e sua madre.
“Gorm!” esclamò il giovane, euforico, riconoscendo immediatamente lo stemma ricamato minuziosamente sul vessillo che garriva sull’albero maestro, lo stesso che durante molte battaglie aveva fiancheggiato il suo.
Gorm Hinn Riki4 era il figlio di Knut, uno dei re di Danimarca alleato – nonché compagno di razzie – di Ragnar Loðbrók; sin dall’infanzia, il principe dello Jutland e Sigurd erano divenuti ottimi amici, avevano condiviso il cibo e un giaciglio sopra la testa, imparato le nobili arti della spada e della politica.5
Con il suo aiuto e quello di molti altri, i figli di Ragnar erano riusciti a vendicare la morte dei loro fratelli maggiori, e per questo avrebbero festeggiato insieme con abbondanti banchetti e fiumi di birra dal biondo malto la tanto agognata vittoria.
“Sigurd! – il vichingo dalla fluente chioma rossa scavalcò con agilità il fianco della nave lunga e i due amici si salutarono con una reciproca pacca sulla spalla – E’ bello rivederti, amico mio, questa volta non per portare vendetta ma per festeggiare insieme.”
Gorm si guardò intorno, ammirando dopo tanto tempo quella che era stata per quasi dieci anni la sua casa, il luogo in cui era divenuto un principe degno di quel nome, e con un lieve sorriso dipinto sulle labbra sottili sentì di aver ritrovato quella parte di se che aveva lasciato su quelle placide sponde del mare. Per quanto lo Jutland fosse il regno dei suoi avi, la terra che un giorno avrebbe comandato in quanto sovrano, quel pezzo di terra sarebbe stato per sempre il suo porto sicuro, il luogo dove sentirsi accolto e in famiglia. “Sei in anticipo! Ti aspettavamo tutti domani, ma non per questo sei meno il benvenuto. – confessò Sigur mentre, fianco a fianco, si incamminavano verso la lignea e imponente dimora che troneggiava sugli altri edifici – Bjorn e gli altri miei fratelli sono nella sala grande e come me saranno più che felici di rivederti: è giunto finalmente il tempo di alzare al cielo i calici ambrati e banchettare riuniti attorno al grande fuoco come un'unica grance famiglia.”
**
Nel grande salone della dimora vichinga riecheggiavano canti e voci allegre: Ivar, il maggiore di figli di Ragnar, sedeva sullo scranno che era di suo padre; poco lontano, Bjorn stava incidendo l’impugnatura lignea di una lancia e conversava tranquillamente con uno dei commensali, mentre Sigurd e Hvìtserk erano impegnati in un’avvincente partita di Hnefatafl6.
Quella appena trascorsa era stata una giornata festosa, ricca di musica, danze, buon cibo e corni straripanti di idromele e birra; tutti erano euforici, felici di essersi ricongiunti con il loro vecchio amico, il loro fratello di scudo, con il quale avevano ricordato vecchi aneddoti legati alla loro infanzia, giorni trascorsi nella spensieratezza tipica dei giovani. Persino Þyri, sorella minore dei quattro e unica figlia di Ragnar e Aslaug, si era aggiunta ai festeggiamenti, attirando immediatamente l’attenzione dei presenti. Nessuno escluso. Quando, solenne, aveva fatto il suo ingresso al fianco di sua madre, bellissima come una mattina di Primavera, la sala era piombata nel silenzio più totale; gli occhi erano stati tutti per lei, principessa norrena in età da marito, rara bellezza da tutti desiderata, ambita, ma da nessuno ancora conquistata. Molti inverni erano trascorsi dall’ultima volta in cui Gorm l’aveva vista, allora piccola e curiosa, sempre vogliosa di scoprire qualcosa di nuovo, sempre tra i piedi; all’epoca lui stava per diventare un uomo e lei era una bambinetta che desiderata diventare una moglie di lancia, somigliare alla madre di sua madre, la valchiria Brunhilde. Quando Gorm l’aveva rivista, però, nulla in lei sembrava essere rimasto di quella bambina, una bambina che aveva lasciato il posto a una donna fatta e finita. Eppure, qualcosa nel suo sguardo color zaffiro apparentemente distaccato ricordò al principe danese forza, una forma di orgoglio che raramente aveva visto in una donna. — Una bellezza — aveva pensato Gorm quando, senza degnarlo di uno sguardo, Þyri gli era passata accanto — Þyri è diventata una bellezza rara, da molti desiderata. — Una bellezza rara, certo, ma che, si ripromise il principe, solo lui avrebbe conquistato, facendo valere e mantenendo la promessa fatta, anni prima, dai loro padri. La placida quiete portata dalla figlia di Ragnar aveva continuato ad ammantare gli animi dei vichinghi ancora per molto e, ammaliato, Gorm si godette quei fugaci istanti pensando che, mai prima, un silenzio era stato così incantevole. Ben presto la consueta euforia dei banchetti ritornò prepotente a riempire l'aria: per tre giorni andarono avanti i festeggiamenti, durante i quali i norreni consumarono cibo prelibato e birra che scorreva a fiumi tra i calici; la musica, poi, rallegrava i cuori di tutti e lasciava libere le menti da ricordi spiacevolo. Tali era stati festeggiamenti che nessuno di loro aveva notato quel pomeriggio la nave straniera che, silenziosa, si era avvicinata alla riva e aveva attraccato al porto; persino i soldati con i loro elmi di ferro e i loro corpi slanciati ricoperti dalle cotte di maglia spesse erano passati inizialmente inosservati. I guerrieri dell'Anglia si fecero strada attraverso la sala, silenziosi raggiunsero la piattaforma su cui, intento a sorseggiare dell'idromele, era comodamente seduto Ivar Ragnarsson: una volta al suo cospetto, i due uomini si rivolsero a lui con rispetto e malcelato timore.
“Mio signore Ivar!” i due uomini accennarono un inchino, prostrandosi nella speranza che quella riverenza bastasse al vichingo.
Il condottiero norreno li osservò con i suoi occhi freddi come il mare dello stretto di Kattegat, riconoscendo immediatamente nei loro costumi e nel loro accento la loro provenienza e con voce incolore domandò da dove venissero e quali notizie portavano dalla Britannia.
“Veniamo dalla Northumbria, Milord. Siamo emissari del Re Aelle. – rispose uno dei due – Il nostro Signore ci ha mandato fin qui con notizie riguardanti vostro padre, Ragnar Loðbrók.”
“Parlate, dunque!” esortò con apprensione Ivar, scambiandosi uno sguardo fugace con suo fratello Bjorn, il quale ancora stringeva tra le mani la lancia.
“Milord, vostro padre è giunto sulle nostre coste tre mesi fa, dopo che le sue navi mercantili si sono arenate sulla spiaggia dopo una crudele tempesta; lui e i suoi uomini hanno radunato un piccolo esercito e ci hanno attaccato, così il nostro Signore ha chiamato a raccolta i vessilli e li ha affrontati, sconfiggendoli e catturando vostro padre vivo.”
“Non sapevamo chi lui fosse, - aggiunse l’altro timoroso – solo dopo lo abbiamo compreso…”
“Dopo? – Ivar inarcò un sopracciglio e strinse con forza il bracciolo dello scranno – Cosa è capitato a nostro padre? Parlate, prima che decida di tagliare le vostre lingue!”
“E’ morto, Milord, perito tra le spire dei serpenti.” Rispose in tutta fretta uno dei soldati, balbettando e sudando, terrorizzato dall’ira dei figli di Ragnar.
“Il nostro Signore lo ha torturato per farlo parlare, ma lui non ha proferito parola, almeno non prima che fosse tardi…”
“Solo allora il nostro Signore ha capito, quando era troppo tardi e Ragnar era già spirato a causa della morsa del serpente: immediatamente ci ha inviati qui da voi per recarvi il messaggio di pace, nella speranza che voi comprendiate che nessun male è stato recato intenzionlmente e perdoniate.”
Sigurd aveva lasciato cadere il suo pezzo di tafl non appena l'uomo aveva iniziato a raccontare la funestra sorte del padre, imitato da suo fratello maggiore; sfilata la daga che teneva in uno dei suoi stivali, aveva puntato il suo sgurdo su Ivar, in attesa di un minimo segnale per scattare felino sul soldato e prendersi la sua vita.
Dall'altra parte della sala, pervasa da un freddo silenzio, Bjorn si era alzato di scatto, troneggiando su coloro che gli stavano accanto in tutta la sua possenza, stringendo tra le mani la lancia con così tanta forza da lasciare su di essa l’ombra delle sue dita; quando il racconto terminò, la spezzò in due con una forza selvaggia, mostrando a tutti la rabbia mista a dolore.
Il fratello minore, d’altro canto, si accorse di aver affondato la lama nella sua stessa carne solo quando il sangue iniziò a scorrere sul suo gomito e gocciolare sulle sue braghe di pelle; avrebbe voluto sgozzare quei britannici con le sue stesse mani, rimandare le loro teste ad Aelle come risposta, eppure nulla di tutto questo accadde.
Ivar non reagì, accogliendo la notizia passivamente, e dopo aver rifocillato gli sciagurati messaggeri li invitò a ritornare nella loro terra natia con parole di pace, mettendo a tacere le minacce di suo fratello Hvìtserk, desideroso di vendetta.
Nella mente di Sigurd ritornarono le immagini dei suoi sogni, del cinghiale stritolato dai serpenti, e in quel momento tutto fu chiaro: il cinghiale era suo padre e il serpente incoronato non era lui stesso, come aveva temuto, ma il Re Aelle di Northumbria.
Le parole del Veggente si erano dimostrate ancora una volta vere, così come quelle di sua madre – non spettava a loro cambiare il destino, loro che erano umani, destinati alla morte – e per la prima volta nella sua vita si sentì impotente e rassegnato.
“Li hai lasciati andare! – esclamò rabbioso Hvìtserk, quando gli uomini di Aelle furono andati via – Perché li hai lasciati andare? Non desideri vendetta, non vuoi anche tu vendicare nostro padre, la sua morte ingloriosa?”
"Gli hanno negato la morte in battaglia, la morte che ha sempre cercato, quella degna di Odino e del Valhalla! – si aggiunse Bjorn – Ivar, io voglio vendetta!”
“E vendetta avrai, fratello. – rispose calmo il maggiore – Ma a suo tempo: Aelle non deve sospettare un nostro attacco, dobbiamo prenderlo alla sprovvista, e quando il momento arriverà lo attaccheremo e distruggeremo lui e il suo esercito, pagando così il debito.”
“Quando, fratello, quando? – ruggì Sigurd – Non hai sentito quello che hanno detto, non nutri vendetta, non piangi per nostro padre?”
“Ragnar è stato sciocco, è salpato per questa missione impreparato, con delle navi non adatte: tre knarr, ecco il numero della sua flotta, tre navi mercantili inadatte alla guerra. – rimembrò Ivar – E’ morto per la sua invidia, per la sua gelosia nei nostri confronti, per la sua cocciutaggine. Piangerlo? Sì, certo, ma non rischierò i miei uomini e le mie navi per vendicare uno sciocco.”
“Radunate i vostri vessilli, se è questo che volete, – proseguì – chiedete ai vostri uomini e agli alleati di nostro padre di veleggiare e brandire le asce al vostro seguito, ma non a me. Le mie navi non parteciperanno alla vostra spedizione folle: dopo tutto, ho dato la mia parola agli uomini di Aelle, e quindi ad Aelle stesso, che non avrei cercato vendetta. – un sorriso scaltro e sornione apparve sul viso di Ivar – Ma non ho mai detto che i miei fratelli non l’avrebbero cercata.”
Una nuova luce comparve negli occhi di Hvìtserk e di Bjorn, ma non in quelli di Sigurd, il quale lanciò bruscamente quella stessa daga con cui si era ferito una mano contro una delle travi in legno, mostrando ai suoi fratelli maggiori il suo disappunto, uscendo furente dalla dimora che era stata di suo padre seguito dal suo migliore amico, Gorm.
“Lascialo andare! – esclamò piccato Ivar a Hvìtserk, quando quest’ultimo cercò di inseguirlo – Nostro fratello è ancora giovane, il suo legame con nostro padre era forte. Ha bisogno di tempo per accettare la situazione.
Gorm lo aiuterà, come sempre e quando la rabbia sarà scemata comprenderà la mia decisione.”
“E se non dovesse farlo?” chiese con una punta di preoccupazione Bjorn.
“Lo farà, fratello, vedrai che lo farà. – rispose sicuro – Ma adesso basta parlare del nostro fratellino: preparate le navi per Uppsala, fatelo nel minor tempo possibile e senza dare nell’occhio. Se davvero vogliamo vendicare nostro padre ci servirà l’appoggio degli Dèi, di tutti gli dèi, e quale posto migliore se non il Grande Tempio di Uppsala per far si che questo avvenga?”
Quella appena trascorsa era stata una giornata festosa, ricca di musica, danze, buon cibo e corni straripanti di idromele e birra; tutti erano euforici, felici di essersi ricongiunti con il loro vecchio amico, il loro fratello di scudo, con il quale avevano ricordato vecchi aneddoti legati alla loro infanzia, giorni trascorsi nella spensieratezza tipica dei giovani. Persino Þyri, sorella minore dei quattro e unica figlia di Ragnar e Aslaug, si era aggiunta ai festeggiamenti, attirando immediatamente l’attenzione dei presenti. Nessuno escluso. Quando, solenne, aveva fatto il suo ingresso al fianco di sua madre, bellissima come una mattina di Primavera, la sala era piombata nel silenzio più totale; gli occhi erano stati tutti per lei, principessa norrena in età da marito, rara bellezza da tutti desiderata, ambita, ma da nessuno ancora conquistata. Molti inverni erano trascorsi dall’ultima volta in cui Gorm l’aveva vista, allora piccola e curiosa, sempre vogliosa di scoprire qualcosa di nuovo, sempre tra i piedi; all’epoca lui stava per diventare un uomo e lei era una bambinetta che desiderata diventare una moglie di lancia, somigliare alla madre di sua madre, la valchiria Brunhilde. Quando Gorm l’aveva rivista, però, nulla in lei sembrava essere rimasto di quella bambina, una bambina che aveva lasciato il posto a una donna fatta e finita. Eppure, qualcosa nel suo sguardo color zaffiro apparentemente distaccato ricordò al principe danese forza, una forma di orgoglio che raramente aveva visto in una donna. — Una bellezza — aveva pensato Gorm quando, senza degnarlo di uno sguardo, Þyri gli era passata accanto — Þyri è diventata una bellezza rara, da molti desiderata. — Una bellezza rara, certo, ma che, si ripromise il principe, solo lui avrebbe conquistato, facendo valere e mantenendo la promessa fatta, anni prima, dai loro padri. La placida quiete portata dalla figlia di Ragnar aveva continuato ad ammantare gli animi dei vichinghi ancora per molto e, ammaliato, Gorm si godette quei fugaci istanti pensando che, mai prima, un silenzio era stato così incantevole. Ben presto la consueta euforia dei banchetti ritornò prepotente a riempire l'aria: per tre giorni andarono avanti i festeggiamenti, durante i quali i norreni consumarono cibo prelibato e birra che scorreva a fiumi tra i calici; la musica, poi, rallegrava i cuori di tutti e lasciava libere le menti da ricordi spiacevolo. Tali era stati festeggiamenti che nessuno di loro aveva notato quel pomeriggio la nave straniera che, silenziosa, si era avvicinata alla riva e aveva attraccato al porto; persino i soldati con i loro elmi di ferro e i loro corpi slanciati ricoperti dalle cotte di maglia spesse erano passati inizialmente inosservati. I guerrieri dell'Anglia si fecero strada attraverso la sala, silenziosi raggiunsero la piattaforma su cui, intento a sorseggiare dell'idromele, era comodamente seduto Ivar Ragnarsson: una volta al suo cospetto, i due uomini si rivolsero a lui con rispetto e malcelato timore.
“Mio signore Ivar!” i due uomini accennarono un inchino, prostrandosi nella speranza che quella riverenza bastasse al vichingo.
Il condottiero norreno li osservò con i suoi occhi freddi come il mare dello stretto di Kattegat, riconoscendo immediatamente nei loro costumi e nel loro accento la loro provenienza e con voce incolore domandò da dove venissero e quali notizie portavano dalla Britannia.
“Veniamo dalla Northumbria, Milord. Siamo emissari del Re Aelle. – rispose uno dei due – Il nostro Signore ci ha mandato fin qui con notizie riguardanti vostro padre, Ragnar Loðbrók.”
“Parlate, dunque!” esortò con apprensione Ivar, scambiandosi uno sguardo fugace con suo fratello Bjorn, il quale ancora stringeva tra le mani la lancia.
“Milord, vostro padre è giunto sulle nostre coste tre mesi fa, dopo che le sue navi mercantili si sono arenate sulla spiaggia dopo una crudele tempesta; lui e i suoi uomini hanno radunato un piccolo esercito e ci hanno attaccato, così il nostro Signore ha chiamato a raccolta i vessilli e li ha affrontati, sconfiggendoli e catturando vostro padre vivo.”
“Non sapevamo chi lui fosse, - aggiunse l’altro timoroso – solo dopo lo abbiamo compreso…”
“Dopo? – Ivar inarcò un sopracciglio e strinse con forza il bracciolo dello scranno – Cosa è capitato a nostro padre? Parlate, prima che decida di tagliare le vostre lingue!”
“E’ morto, Milord, perito tra le spire dei serpenti.” Rispose in tutta fretta uno dei soldati, balbettando e sudando, terrorizzato dall’ira dei figli di Ragnar.
“Il nostro Signore lo ha torturato per farlo parlare, ma lui non ha proferito parola, almeno non prima che fosse tardi…”
“Solo allora il nostro Signore ha capito, quando era troppo tardi e Ragnar era già spirato a causa della morsa del serpente: immediatamente ci ha inviati qui da voi per recarvi il messaggio di pace, nella speranza che voi comprendiate che nessun male è stato recato intenzionlmente e perdoniate.”
Sigurd aveva lasciato cadere il suo pezzo di tafl non appena l'uomo aveva iniziato a raccontare la funestra sorte del padre, imitato da suo fratello maggiore; sfilata la daga che teneva in uno dei suoi stivali, aveva puntato il suo sgurdo su Ivar, in attesa di un minimo segnale per scattare felino sul soldato e prendersi la sua vita.
Dall'altra parte della sala, pervasa da un freddo silenzio, Bjorn si era alzato di scatto, troneggiando su coloro che gli stavano accanto in tutta la sua possenza, stringendo tra le mani la lancia con così tanta forza da lasciare su di essa l’ombra delle sue dita; quando il racconto terminò, la spezzò in due con una forza selvaggia, mostrando a tutti la rabbia mista a dolore.
Il fratello minore, d’altro canto, si accorse di aver affondato la lama nella sua stessa carne solo quando il sangue iniziò a scorrere sul suo gomito e gocciolare sulle sue braghe di pelle; avrebbe voluto sgozzare quei britannici con le sue stesse mani, rimandare le loro teste ad Aelle come risposta, eppure nulla di tutto questo accadde.
Ivar non reagì, accogliendo la notizia passivamente, e dopo aver rifocillato gli sciagurati messaggeri li invitò a ritornare nella loro terra natia con parole di pace, mettendo a tacere le minacce di suo fratello Hvìtserk, desideroso di vendetta.
Nella mente di Sigurd ritornarono le immagini dei suoi sogni, del cinghiale stritolato dai serpenti, e in quel momento tutto fu chiaro: il cinghiale era suo padre e il serpente incoronato non era lui stesso, come aveva temuto, ma il Re Aelle di Northumbria.
Le parole del Veggente si erano dimostrate ancora una volta vere, così come quelle di sua madre – non spettava a loro cambiare il destino, loro che erano umani, destinati alla morte – e per la prima volta nella sua vita si sentì impotente e rassegnato.
“Li hai lasciati andare! – esclamò rabbioso Hvìtserk, quando gli uomini di Aelle furono andati via – Perché li hai lasciati andare? Non desideri vendetta, non vuoi anche tu vendicare nostro padre, la sua morte ingloriosa?”
"Gli hanno negato la morte in battaglia, la morte che ha sempre cercato, quella degna di Odino e del Valhalla! – si aggiunse Bjorn – Ivar, io voglio vendetta!”
“E vendetta avrai, fratello. – rispose calmo il maggiore – Ma a suo tempo: Aelle non deve sospettare un nostro attacco, dobbiamo prenderlo alla sprovvista, e quando il momento arriverà lo attaccheremo e distruggeremo lui e il suo esercito, pagando così il debito.”
“Quando, fratello, quando? – ruggì Sigurd – Non hai sentito quello che hanno detto, non nutri vendetta, non piangi per nostro padre?”
“Ragnar è stato sciocco, è salpato per questa missione impreparato, con delle navi non adatte: tre knarr, ecco il numero della sua flotta, tre navi mercantili inadatte alla guerra. – rimembrò Ivar – E’ morto per la sua invidia, per la sua gelosia nei nostri confronti, per la sua cocciutaggine. Piangerlo? Sì, certo, ma non rischierò i miei uomini e le mie navi per vendicare uno sciocco.”
“Radunate i vostri vessilli, se è questo che volete, – proseguì – chiedete ai vostri uomini e agli alleati di nostro padre di veleggiare e brandire le asce al vostro seguito, ma non a me. Le mie navi non parteciperanno alla vostra spedizione folle: dopo tutto, ho dato la mia parola agli uomini di Aelle, e quindi ad Aelle stesso, che non avrei cercato vendetta. – un sorriso scaltro e sornione apparve sul viso di Ivar – Ma non ho mai detto che i miei fratelli non l’avrebbero cercata.”
Una nuova luce comparve negli occhi di Hvìtserk e di Bjorn, ma non in quelli di Sigurd, il quale lanciò bruscamente quella stessa daga con cui si era ferito una mano contro una delle travi in legno, mostrando ai suoi fratelli maggiori il suo disappunto, uscendo furente dalla dimora che era stata di suo padre seguito dal suo migliore amico, Gorm.
“Lascialo andare! – esclamò piccato Ivar a Hvìtserk, quando quest’ultimo cercò di inseguirlo – Nostro fratello è ancora giovane, il suo legame con nostro padre era forte. Ha bisogno di tempo per accettare la situazione.
Gorm lo aiuterà, come sempre e quando la rabbia sarà scemata comprenderà la mia decisione.”
“E se non dovesse farlo?” chiese con una punta di preoccupazione Bjorn.
“Lo farà, fratello, vedrai che lo farà. – rispose sicuro – Ma adesso basta parlare del nostro fratellino: preparate le navi per Uppsala, fatelo nel minor tempo possibile e senza dare nell’occhio. Se davvero vogliamo vendicare nostro padre ci servirà l’appoggio degli Dèi, di tutti gli dèi, e quale posto migliore se non il Grande Tempio di Uppsala per far si che questo avvenga?”
*
*I giovani cuccioli urlerebbero [di dolore] se sapessero la condizione del cinghiale; o dei torti che mi sono stati fatti.
1: Loðbrók: letteralmente signidica calzoni villosi.
2: Re Eystein fu uno dei re di Svezia, precisamente a Uppsala, amico e alleato di Ragnar, a cui cercò di dare in moglie sua figlia.
3: Le vicende di Sigurd, conosciuto meglio come Sigfrido, e del drago Fafnir sono narrate nella celebre opere tedesca "Canto dei Niebelunghi" e nell'opera norrena "Völsunga saga" a cui si ispira Wagner nell'Anello del Nibeluno, dramma musicale diviso in quattro parti. 4: Hinn Riki, aggettivo spesso dato ai condottieri nordici, letteralmente significa "Il Possente".
5: Secondo da Saga di Olaf Trygvason, Gorm Knutsson e Sigurd, Occhio di Serpente, erano molto amici.
6: Hnefatafl: gioco da tavolo antico, diffuso specialmente nell'Europa del nord, simile ai moderni scacchi.
Angolo Autrice: Salve, gente! Eccomi qua, con il nuovo capitolo di questa storia. Come avete visto, la prima parte della profezia si è avverata: Ragnar era il cinghiale, ucciso dalle spire del serpente, che nel sogno di Sigurd è incoronato e rappresenta appunto Re Aelle di Northumbria.
I Ragnarsson hanno giurato vendetta, mentre Ivar non si è voluto esporre, ma tutto è ancora da stabilire. E credo che, presto, la protagonista femminile farà la sua comparsa! :D
Ringrazio, infine, tutti coloro che hanno deciso di seguire la storia e quelli che hanno lasciato una recensione. Grazie, davvero! ;)
Alla prossima,
V.