La pioggia batteva sulle finestre mentre Lydia si asciugava i lunghi capelli rossi. Si passò una mano sul collo ricordandosi di quando avevano cercato di strangolarla. Era stato il Darach, il primo ad averla chiamata "banshee", ma non il primo ad aver cercato di ucciderla. Il primo fu Peter, colui che mordendola le donò il potere da banshee.

Camminò a piedi nudi lungo il corridoio diretta in camera sua. Poggiò la mano sulla maniglia della porta e immediatamente arrivarono le voci. E' questo ciò che fanno le banshee, pensò, sentono le voci. Continuava a sentire dei bisbigli da giorni e ripetevano sempre la stessa cosa: sta tornando.

Salì in macchina e si mise al volante. Una volta in strada accese la radio e iniziò a canticchiare, cercando di ignorare i sussurri che si facevano sempre più forti. La pioggia aumentò ancora di più una volta che giunse alla clinica. Scendendo di macchina i capelli le si bagnarono e alzò gli occhi al cielo.

Nella piccola stanza della clinica c'erano già tutti ad aspettarla: Liam seduto a braccia conserte in un angolo, appoggiati al muro c'erano Stiles e Malia, Deaton osservava tutti in silenzio da dietro il freddo lettino di metallo e Kira in piedi accanto a lui.

"Dunque, siamo dovuti venire qui nel bel mezzo della notte e della tempesta per cosa?" Chiese Liam con aria strafottente. Il piccolo beta assunse una faccia interrogativa che Lydia avrebbe voluto prendere a schiaffi.

"Lydia, devi dirci cosa senti" disse cauto Deaton "altrimenti non possiamo aiutarti."
Lei voleva essere aiutata, sì, voleva fermare le voci. Non voleva più sentirle, voleva liberarsene. Si sentì toccare una spalla da qualcuno e piano piano aprì gli occhi. Davanti a lei c'era Malia che la guardava con i suoi grandi occhi marroni.

"Bisbigliano," finalmente Lydia riuscì a parlare, rilassò le mani e pronunciò la frase che voleva dire da tre giorni "le voci dicono che sta tornando."

Guardò la foto sul comodino che ritraeva lei e sua sorella: erano praticamente identiche. Stessi capelli rossi, stessi occhi verdi e stesse labbra carnose.

Era al telefono con Mason, il suo migliore amico, e discutevano sul da farsi per il giorno dopo. Avevano programmato di andare a vedere la partita di lacrosse della scuola ma la tempesta non accennava a placarsi.

Riattaccò e si diresse in bagno per prepararsi per la notte. Percorse il corridoio freddo, le pareti illuminate solo dalla luce bianca della luna che entrava dalle finestre. Si affacciò in camera di sua sorella: la luce spenta, il letto al centro della stanza era ordinato e non c'erano tracce della ragazza. Probabilmente era fuori con i suoi amici, di nuovo.

A volte invidiava sua sorella; era più grande, più libera, più brava in tutto. La madre la adorava e le lasciava fare qualsiasi cosa, perfino uscire con gli amici nonostante il giorno dopo ci fosse scuola.

Una volta messo il pigiama, essersi lavata e essersi pettinata i lunghi capelli rossi iniziò a dirigersi verso la propria camera, dove un letto caldo e accogliente la aspettava per la notte.

Sotto le coperte si sentì finalmente al sicuro, finalmente lontana dagli occhi di tutti. Infilò una mano sotto il cuscino e ne estrasse una foto. La foto ritraeva una giovane donna al fianco di un uomo; quest'ultimo aveva in braccio una bimba con un vestitino viola e un ciuffetto di capelli rossi sulla testa. Ai piedi della donna, invece, c'era una bambina poco più grande, anch'essa con un vestito viola e i capelli rossi raccolti in due codine.