Bronn e il Mastino si scrutano senza timore, grigio contro pece in una taverna fetida e fin troppo rumorosa.
Il respiro di Sandor Clegane è un grugnito profondo, la bocca serrata in una smorfia di sdegno; la cicatrice mostra le sue sfumature rossastre e i solchi splendono alla luce ovattata delle torce sui muri.
Il Mercenario storce il naso infastidito ma non distoglie lo sguardo, mentre un ghigno divertito compare tra i peli bruni della barba folta.
« Un giorno sarò lieto di toglierti dalla faccia quel sorriso del cazzo per sempre, Mercenario. »
Il Mastino porta il boccale di birra scura a inumidirgli le labbra, una risata sommessa rimbomba come un tuono nel suo petto ampio.
Bronn emula il gesto e scuote la testa, gli occhi fissi sulla figura di una puttana nuda in fondo alla sala e la lingua pronta a raccogliere gocce di birra intrappolate ai lati della bocca curva in un sorriso compiaciuto.
« Un giorno potrò addirittura essere soddisfatto di vederne uno, di sorriso, sul tuo brutto muso. Cane. »
Bronn e il Mastino continuano a scrutarsi con insistenza, gli occhi attenti cozzano tra loro lanciando zampilli di fuoco ardente, e non intendono terminare la silenziosa sfida nata nella lurida taverna del centro, lì' tra una sorsata e l'altra.
Eppure sul viso di entrambi spicca furtivo un sorriso di sincera ironia.